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Es stellt sich heraus: Als Peter sagte, er würde gelegentlich wieder das Abendessen mitbringen, meinte er eigentlich: jeden Tag .

Bucky ist nicht sauer, als Peter am nächsten Tag an seine Tür klopft. Überrascht vielleicht, aber es ist schwer, wütend zu sein, wenn er die Tür öffnet und dieses kleine Gesicht ihn anstrahlt und Peters fröhliche, hohe Stimme ein „Hi!" in einem so überschwänglichen Quietschton ausstößt, dass sie beide zusammenzucken.

Dem Jungen steigen Röte ins Gesicht und er räuspert sich verlegen, während er versucht, seinen Enthusiasmus zu zügeln. „Hab Abendessen mitgebracht", sagt er mit etwas tieferer Stimme.

Bucky wirft einen Blick auf die Einkaufstüte in der Hand des Jungen; sie ist genauso schwer und vollgepackt wie die von gestern. Dann bemerkt er den Rucksackriemen, der von Peters linker Schulter herabhängt und fragt sich, warum der Junge die Einkäufe nicht einfach dort hineingepackt hat, bevor er zur Seite tritt und ihn hereinlässt.

„Was gibt's diesmal?"

„Also, ich...äh...ich habe gestern vergessen zu fragen, was du magst, a-also..." Peter lächelt zaghaft und schüchtern. „Ich habe Hotdogs und Pommes geholt und noch mehr Gatorade, und dann gab es da diese...nun ja, Cupcake-artigen Dinger in der Backwarenabteilung? Ich weiß es nicht genau, sie haben so einen seltsamen französischen Namen, aber sie sahen wiiirklich gut aus, also habe ich sie als Nachtisch mitgenommen."

Peter stellt seinen Rucksack neben der Tür ab; seiner Größe und seinem Gewicht nach zu urteilen, ist er bis oben hin vollgestopft, vermutlich mit Schulbüchern. Nun, das erklärt zumindest, warum er die Einkäufe nicht hineingetan hat. Bucky sieht zu, wie er die Tüte auf die Arbeitsplatte stellt, bevor er zu ihm aufblickt. „Ich sollte wahrscheinlich jetzt fragen, bevor ich es vergesse, aber...äh...was magst du eigentlich ?"

Bucky blinzelt. Ehrlich gesagt weiß er es gar nicht. Wenn er das Nötigste einkauft, achtet er meist nur auf die Preisschilder und überlegt, wie er für sein Budget die meisten Nährstoffe bei längster Haltbarkeit bekommt. Die einzigen Dinge, die noch in seinem Schrank stehen, sind ein Glas Erdnussbutter und eine Packung Reiscracker.

„Ich bin nicht wählerisch", sagt er schließlich und zuckt mit den Schultern. „Ich esse alles. Mit einem guten Sandwich und etwas frischem Obst kann man aber nichts falsch machen."

Peters Augen leuchten auf. „Mann, wenn du Sandwiches magst, muss ich dich unbedingt mal zu Delmar mitnehmen. Er macht die besten Sandwiches in Queens. Er toastet sie und dann zergehen sie einem einfach auf der Zunge und..." Er hält inne, bricht mitten im Satz ab und wirft Bucky einen verlegenen Blick zu. „Äh, sorry, ich labere schon wieder. Sind Hotdogs okay?"

„Ja", sagt Bucky und öffnet die Tüte, um zu sehen, was der Junge gekauft hat. „Hast du dein ganzes Leben in Queens verbracht?"

„In Manhattan bis ich fünf war", sagt er und nimmt die Packung Hotdogs in die Hand, um die Zubereitungshinweise auf der Rückseite zu lesen, „und seitdem in Queens. Und du?"

„In Brooklyn geboren", antwortet Bucky und bückt sich nach dem Topf. Er will den Jungen nicht anlügen, aber die Wahrheit zu sagen ist auch keine Option, also fügt er hinzu: „Ich habe zwischendurch an vielen Orten gelebt."

„Das ist ja cool!", schwärmt Peter und strahlt, als Bucky ihm den Topf reicht. Er füllt ihn mit Wasser, gibt die Hotdogs hinein und stellt ihn auf die Herdplatte. „Ehrlich gesagt weiß ich gar nicht, ob ich jemals woanders leben will. Ich meine, ich liebe Queens. Das ist wahrscheinlich normal, aber ich verspüre nicht wirklich den Drang, woanders hinzugehen, weißt du? Aber reisen will ich auf jeden Fall. Ich möchte unbedingt mal nach Europa - oh! Und nach Neuseeland! Da gibt es diese wahnsinnigen Gebirge, die sich bestimmt super fotografieren ließen, aber ehrlich gesagt macht mich allein der Gedanke, darüber zu fliegen, irgendwie nervös."

Bucky ist sich nicht sicher, auf welchen Teil von Peters begeistertem Redeschwall er eingehen soll. Er nimmt sich einen Moment Zeit, während er die Pommes für den Ofen vorbereitet und sagt schließlich: „Ich nehme an, du bist noch nie geflogen."

Peter lacht verlegen, auch wenn Bucky nicht versteht, warum. Von Vierzehnjährigen wird schließlich nicht erwartet, dass sie Weltenbummler sind. „So offensichtlich, was?", sagt er und rührt mit einer Gabel leicht in den Würstchen. Bucky kommt nicht dazu zu antworten, bevor Peter fragt: „Hast du immer geplant, nach Brooklyn zurückzukehren?"

Nein, das hatte er nicht. Er hat den Großteil seines Lebens damit verbracht, sich nicht einmal daran zu erinnern, dass er aus Brooklyn stammt, geschweige denn zu planen, dorthin zurückzukehren. Doch das kann er nicht sagen, nicht diesem Jungen gegenüber; stattdessen zuckt er unverbindlich und distanziert mit den Schultern und sagt: „Brooklyn war schon immer mein wahres Zuhause."

Peter lächelt warm, als wäre das genau die Antwort gewesen, die er hören wollte. Bucky weiß nicht recht, was er davon halten soll. „Ja, so geht es mir mit Queens auch."

Es herrscht einen Moment lang betretenes Schweigen; keiner von beiden weiß so recht, was er sagen soll. Er überlegt, ob er das Gespräch wieder in Gang bringen und den Jungen etwas über sich fragen sollte, doch das Einzige, was Bucky wirklich wissen will, ist, warum dieser Junge hier ist und in seiner miesen, billigen Wohnung das Abendessen zubereitet. Er kommt jedoch gar nicht dazu, die Frage zu stellen, denn, wie er schnell merkt, Stille hält in der Gegenwart dieses Jungen nie lange an.

„Hey, kannst du Spanisch?"

„Ja." Er verzichtet darauf, die anderen fünf Sprachen zu erwähnen. Das würde nur weitere Fragen aufwerfen, und je weniger Fragen der Junge stellt, desto weniger muss er ihn anlügen. „Warum?"

„Ich, ähm, ich habe Spanisch in der Schule", sagt Peter. „Ich bin ziemlich gut darin. Ich meine, ich schreibe ganz ordentliche Noten, aber ich muss bald ein Referat halten und, tja, ich habe niemanden zu Hause, mit dem ich üben kann. Deshalb...ich mache mir Sorgen, dass es vielleicht nicht so gut läuft, und es stresst mich irgendwie, weil ich...ich muss unbedingt meinen Notendurchschnitt halten..."

„Tagsüber ein Superhirn und nachts ein Superheld, was?", unterbricht ihn Bucky. Ihm entgeht nicht das freudige Funkeln in den Augen des Jungen, als er als Superheld bezeichnet wird. „Ich weiß, was du fragen willst, Kid und das ist in Ordnung. Wenn du dich hier sowieso schon rumtreibst, kannst du auch gleich etwas Produktives tun und deine Hausaufgaben erledigen."

„Also...", sagt Peter zaghaft, aber voller Hoffnung, „also...ist es okay, wenn...ich meine...du...?"

„ Ja ", sagt Bucky, der das Gestammel des Jungen unbedingt unterbinden will, „ich helfe dir beim Üben."

Peter lächelt mit einer so aufrichtigen Dankbarkeit, dass es fast deplatziert wirkt, als hätte Bucky ihm etwas viel Wertvolleres angeboten, als ihm nur bei den Hausaufgaben zu helfen. Er sieht zu ihm auf, als hätte Bucky gerade seinen größten Traum wahr werden lassen oder als hätte Iron Man ihn persönlich gebeten, den Avengers beizutreten und mit ihnen im Tower zu wohnen. Es haut Bucky völlig um, denn er hat keine Ahnung, warum ihm eine so kleine Sache so viel bedeutet, aber andererseits kennt er diesen Jungen ja eigentlich gar nicht, oder?

Peter murmelt ein leises Danke und lächelt immer noch vor sich hin, während er die Hotdogs fertig kocht. Bucky sieht ihm zu, beobachtet ihn und versucht, hinter sein Wesen zu kommen. Es gibt so viel an diesem Jungen, das er einfach nicht versteht.

Sicher, der Junge ist für sein Alter geradezu auffällig klein, aber er ist nicht etwa schrecklich entstellt oder Ähnliches. Er hat diesen ganz normalen „Junge-von-nebenan"-Look: unaufdringlich und sympathisch, ein durchschnittliches Erscheinungsbild, das jedoch fast völlig in der schieren Herzensgüte untergeht, die er ausstrahlt.

Er hat durchaus etwas im Kopf, wenn er ordentliche Noten schreibt; wahrscheinlich ist er sogar klüger, oder zumindest fleißiger, als er zugibt, wenn er sich so viele Gedanken um seinen Notendurchschnitt macht. Er mag zwar nicht bei jeder Gelegenheit mit seiner Superkraft prahlen, aber er ist gut in Form; sein Körperbau ist schlank, aber durchtrainiert, etwas, das sich unter seiner Kleidung nicht ganz verbergen lässt.

Seine Schuhe und sein Rucksack sind neu, also kümmert sich wohl eine Familie um ihn. Nimmt man dazu noch sein freundliches Wesen, seine Intelligenz, seine Sportlichkeit, seine geradezu blendende Unschuld und diesen absolut liebenswerten, jungenhaften Schopf aus wirren, aber doch irgendwie gebändigten Locken, aus denen er irgendwie noch nicht herausgewachsen ist, dann ist Bucky völlig ratlos. Er starrt den Jungen so aufrichtig verwirrt an, dass er froh ist, dass Peter sich nicht umgedreht und es bemerkt hat.

Denn es ergibt keinen Sinn. Ja, der Junge ist klein. Ja, er ist unbeholfen und schüchtern und führt ein geheimes Doppelleben, von dem er niemandem erzählen darf. Aber nichts davon erklärt, warum er ausgerechnet seine Abende in diesem beschissenen Apartment verbringen will, um sich selbst das Abendessen zu kochen, wo er doch Eltern hat, die das zu Hause für ihn erledigen würden, oder warum er einen völlig Fremden bittet, ihm bei Spanisch zu helfen, obwohl er in der Schule sicher Freunde hat, mit denen er lernen könnte. Freunde, mit denen er Zeit verbringen könnte, wenn er so verdammt einsam ist.

Er runzelt die Stirn. Unter seinem Pullover spürt Bucky ein vertrautes, unangenehmes Stechen, das sich in seinem Brustmuskel nahe der Metallplatten seines Implantats ausbreitet, so wie den ganzen Winter über schon. Er bewegt die Finger seiner Metallhand, um den Schmerz zu lindern, der seinen Nacken hinaufkriecht und richtet den Blick wieder auf Peter. Dieser gießt ahnungslos das Wasser aus dem Topf ab und achtet penibel darauf, dass das kochende Wasser seine Hände nicht berührt. Bucky blickt auf seine linke Hand hinab und starrt auf das Metall, das durch das Loch in seinem Handschuh schimmert. Er hat ihn seit heute Morgen nicht ausgezogen.

Es ergibt keinen Sinn. Mit diesem Jungen ist alles in Ordnung. Er könnte gerade überall und mit jedem sein, warum also ist er ausgerechnet hier , bei ihm ?

Fast spricht er es aus, doch dann dreht sich Peter grinsend um und reicht ihm einen Teller mit Essen, das Gesicht voller Stolz und Bucky bringt es nicht über sich. Er wird es ein anderes Mal herausfinden, beschließt er. In diesem Moment, während Peter zu ihm aufblickt und so wirkt, als gäbe es keinen Ort, an dem er lieber wäre, spielt der Grund keine Rolle. Das kann warten.

~

Der Morgen ist ohnehin schon beschissen, als Bucky unsanft durch das leise, unaufhörliche Summen seines Handys geweckt wird, das auf der anderen Seite des Zimmers liegt. Schlaftrunken rollt er von seiner Matratze, um es zu holen, und wird sofort von der beißenden Kälte seiner Wohnung getroffen. Hinter den Zeitungen, die über die Fenster geklebt sind, kann Bucky sehen, dass das Glas so stark ausgekühlt ist, dass es bereits zu vereisen beginnt.

Missmutig greift er nach dem Handy und nimmt den Anruf entgegen. „Hallo?"

„Hi, Jim", sagt ein Mann am anderen Ende der Leitung. „Hier ist Robert Mitchell. Ich hoffe, ich habe dich nicht geweckt?"

Seiner Stimme nach zu urteilen ist es ziemlich offensichtlich, dass er genau das getan hat, doch Bucky lügt trotzdem. „Nein, alles gut. Gibt es Arbeit für mich?"

Der alte Mann kichert auf eine joviale, großväterliche Art. „Direkt auf den Punkt, was? Du hast beim letzten Mal, als du hier warst, erwähnt, dass du Erfahrung als Mechaniker hast. Nun, mein Auto ist heute Morgen nicht angesprungen. Glaubst du, du könntest mal einen Blick darauf werfen?"

„Ja", sagt Bucky, während er sein Notizbuch aufschlägt und nach einem Stift greift. Offensichtlich hat er schon früher für diesen Mann gearbeitet, doch er wird sich erst an ihn erinnern, wenn er sein Gesicht sieht. „Wie lautet die Adresse?"

Der Mann macht einen lahmen Witz über das Alter und Gedächtnislücken, bevor er sie ihm nennt. Bucky sagt sofort, dass er sich auf den Weg macht und legt dann auf.

Während er sich anzieht, bemerkt er, dass etwas nicht stimmt. Sein linker Arm bewegt sich langsamer und fühlt sich schwerer an als sonst. Das war den ganzen Winter über nur zweimal passiert, immer dann, wenn die Temperaturen tief in den Minusbereich fielen. Zwar ist es heute kalt, aber nicht so kalt. Bucky runzelt die Stirn und kreist mit der Schulter; er versucht herauszufinden, ob es ein Problem im Mechanismus gibt, doch es fällt nichts Offensichtliches auf, das Ganze reagiert einfach nur etwas träge.

Es wird eine ziemliche Plackerei, an einem Motor zu arbeiten, während sein Arm solche Zicken macht. Buckys Stirnfalten vertiefen sich, und seine Laune verschlechtert sich weiter.

Noch schlimmer wird es, als er die Tür öffnet und sieht, dass der Himmel ungewöhnlich dunkel ist und voller trüber Regenwolken hängt. Entweder muss er Geld, das er eigentlich nicht hat, für den Bus oder den Zug ausgeben, oder er lässt sich im Regen durchnässen und muss bei dieser Eiseskälte den ganzen Tag in nasser Kleidung arbeiten. Bucky wirft dem Himmel einen hasserfüllten Blick zu und dreht sich um, um seine Tür abzuschließen.

Er greift mit der linken Hand nach der Türklinke und versucht, sie vorsichtig zu umfassen, doch sein ganzer Arm verkrampft sich; seine Faust schließt sich mit erdrückender Kraft um den Griff. „Verdammt!", flucht Bucky, packt sein Handgelenk und drückt mit der anderen Hand auf seine Handfläche, um die Finger zu lösen. Er reißt den Arm weg, als wäre er ein totes Gewicht; dabei bricht die Klinke ab, fällt von der Tür und schlägt mit einem schweren, metallischen Scheppern auf dem Balkon auf.

Verdammt noch mal.

Bucky atmet tief durch, schließt die Augen und unterdrückt den Drang, einfach auf alles einen Scheiß zu geben und wieder ins Bett zu gehen. Er kann diesen Job nicht ablehnen; er braucht das Geld. Da Peter ihm jeden Tag das Abendessen vorbeibringt, hat er eigentlich genug für die Miete diesen Monat beiseitegelegt, aber jetzt muss er diesen Job annehmen, nur um sich einen neuen, verdammten Türgriff leisten zu können.

Er lässt den Kopf nach vorne sinken, bis seine Stirn an der Tür ruht; die Augen geschlossen, atmet er mehrmals tief durch. Es ist einfach nur ein beschissener Morgen, sagt er sich. Er muss sich dem Tag trotzdem stellen. Er kann den Türgriff reparieren, seine Kleidung wird trocknen. Er muss von nun an einfach vorsichtiger mit seinem linken Arm umgehen, das ist alles. Er kann es sich nicht leisten, wieder ins Bett zu gehen.

Ein paar Stunden lang wird es mies laufen, aber dann ist er wieder zu Hause, mit Bargeld in der Tasche, trocken und warm in seiner Wohnung, höchstwahrscheinlich mit einem fröhlichen Kind, das ihm ein Ohr abkaut und einer warmen Mahlzeit im Bauch.

Bucky versucht, sich keine allzu großen Hoffnungen zu machen, aber dieser ermutigende Gedanke gibt ihm den kleinen Anstoß, den er braucht: Er wirft den kaputten Griff nach drinnen und macht sich dann entschlossen auf den Weg zur Arbeit, mitten durch den Regen.

Der Job läuft nicht schlecht an sich, aber die Kälte und Nässe setzen seinem ohnehin schon störanfälligen Arm übel zu. Obwohl die Reparatur des Autos eigentlich maximal zwei Stunden hätte dauern sollen, zieht sie sich auf fast vier Stunden hin, bis er den Motor endlich zum Laufen bringt. Deshalb muss er sich auf einen Deal mit dem alten Mann einlassen, aber immerhin verspricht dieser, Bucky beim nächsten Mal wieder anzurufen, wenn etwas zu reparieren ist.

Es regnet immer noch, als er sich auf den Heimweg macht, aber der Regen ist leicht und kalt, eher Schneeregen als echter Regen und zum Glück nicht so schwer und fest wie Schnee. Er fällt zwar nicht heftig, aber die eisige Feuchtigkeit bleibt in Buckys Haaren und Kleidung hängen und lässt die Muskeln rund um die Metallplatte in seiner Schulter schmerzhaft pochen.

Er ist fast schon zu Hause, als ihm der verdammte Türgriff wieder einfällt. Bucky knurrt frustriert; er ist durchnässt und mehr als bereit, diesen Tag endlich hinter sich zu lassen. Er macht auf dem Absatz kehrt, um zum nächsten Baumarkt zu gehen, während er missmutig mit dem Daumen über die Geldscheine in seiner Tasche fährt. Er wird die U-Bahn nehmen müssen, um dorthin zu gelangen, daran führt kein Weg vorbei.

Ihm bleibt nicht viel Zeit. Es ist bereits Nachmittag, und Peter wird, wahrscheinlich, bald zum Abendessen auftauchen. Er würde den Griff lieber austauschen und sich duschen und umziehen, bevor der Junge kommt; denn das Letzte, worauf er Lust hat, während er klatschnass und mies gelaunt ist, ist es, einen hyperaktiven Teenager zu bespaßen.

Doch weil das Universum beschlossen hat, ihn heute zu hassen, verzögert sich der Zug, in den er steigt, um fast eine Stunde, als der Zug vor ihm liegenbleibt. Bis er im Laden ist, den richtigen Griff kauft, mit dem Zug nach Hause fährt und zu seiner Wohnung zurückläuft, ist die Sonne bereits untergegangen und die Temperatur um mindestens weitere fünf Grad gefallen.

Es ist kalt, dunkel und regnerisch, und Bucky ist überzeugt: Falls Peter heute tatsächlich vorbeigekommen sein sollte, ist er wieder gegangen, als er merkte, dass Bucky nicht zu Hause war. Er würde an einem beschissenen Tag wie diesem sicher nicht einfach herumhängen, ohne zu wissen, ob oder wann Bucky zurückkommt. Bucky selbst würde das verdammt noch mal auch nicht tun.

Doch es ist seltsam, dass ausgerechnet dieser Gedanke ihn am meisten runterzieht, mehr als all die anderen beschissenen Dinge, die heute passiert sind. Obwohl er sich fest vorgenommen hatte, es nicht zu tun, hatte er sich Hoffnungen gemacht, dass Peter vorbeikommen würde, aber warum eigentlich?

Bucky redet sich ein, es läge am kostenlosen Essen (auch wenn er dem Jungen die grundlegendsten Küchenregeln beibringen muss, etwa wie man die Finger von der Messerklinge fernhält oder wie man Wasser zum Kochen bringt). Es gibt keinen Grund, warum es etwas anderes sein sollte. Er kennt Peter nicht einmal, und Peter weiß verdammt noch mal absolut nichts über ihn. Er würde gar nicht erst vorbeikommen, wenn er es täte. Schon gar nicht unbewaffnet.

Doch tief in seiner beschädigten Seele weiß er, dass der wahre Grund für seine Enttäuschung folgender ist...nun ja, er wollte den Jungen sehen.

Und dieses Wollen ist eine gefährliche Sache. Wollen ist etwas, das er im letzten Jahr tunlichst vermieden hat, fast so sehr wie Steve. Wollen ist ihm fremd. Es ist ein Gefühl, das er kaum wiedererkennt. Er wurde darauf konditioniert, und konditioniert sich weiterhin selbst, nur auf Bedürfnisse und Notwendigkeiten zu reagieren. Essen, schlafen, Geld für Nahrung und Unterkunft verdienen. Das war bis jetzt das Einzige, was dem Wollen auch nur annähernd nahekam. Bis Peter Parker auftauchte, und sich dann weigerte , wieder zu verschwinden.

Er weiß, dass es töricht ist. Es ist ein dummes, unverantwortliches Risiko. Aber er kann nicht anders. Es sind erst ein paar Tage vergangen, doch er hat sich an Peters Gegenwart gewöhnt, an sein unaufhörliches Reden, seine lebhafte Art und den hohen Klang seiner Stimme. Er hat sich daran gewöhnt, mit so vielen nervigen Fragen bombardiert zu werden, dass er nur die Hälfte davon überhaupt wahrnimmt. Er hat sich daran gewöhnt, ihm Spanisch beizubringen oder ihm einfach nur dabei zuzusehen, wie er sich zielstrebig durch seine übrigen Hausaufgaben arbeitet. Er hat sich an das völlig fremdartige Phänomen gewöhnt, dass sich jemand freut , ihn zu sehen.

Und das ist gefährlich. Bucky ist es nicht gewohnt, sich irgendetwas zu wollen , am allerwenigsten soziale Interaktion und doch ist er hier und aufrichtig traurig darüber, dass Peter nicht auf ihn warten wird, wenn er die Treppe zu seiner kaputten Wohnungstür hinaufsteigt.

Er hat sich noch nie so erbärmlich gefühlt wie in dem Moment, als er die Stufen hinaufgeht.

Oder so erleichtert, als er oben ankommt und Peter dort sitzen und warten sieht, genauso, wie er es gehofft hatte.

Bucky lächelt fast, doch die Erleichterung schlägt schnell in Sorge um, als er sieht, wie nass und zitternd der Junge ist; er kauert an die Tür geschmiegt wie ein frierender, vernachlässigter Hund. Sein Hoodie und seine Jeans sind völlig durchnässt, und sein Rucksack sowie die Einkaufstüte lassen Wasser auf den Balkonboden tropfen.

„Hi", sagt Peter und lächelt ihn an, doch Bucky hört das Klappern seiner Zähne; das Lächeln nimmt er kaum wahr, so sehr stechen ihm die roten Nasenflügel und Ohren des Jungen ins Auge.

„Wie lange bist du schon hier?", fragt Bucky, tritt näher und geht vor dem Jungen in die Hocke, um ihn genau auf erste Anzeichen von Erfrierungen zu untersuchen. Er bemerkt, wie Peter den Mund zusammenpresst und den Kiefer anspannt, um das Klappern der Zähne zu unterdrücken.

„Nicht lange", lächelt Peter wieder. Seine Lippen sind viel zu blass. „Was ist mit deiner Tür passiert?"

„Sie ist heute Morgen kaputtgegangen", sagt Bucky und zieht sie beide vom Boden hoch. „Und lüg mich nicht an, Kid. Du frierst ja schrecklich."

Wenigstens ist dem Jungen nicht zu kalt zum Erröten. „Tut mir leid", murmelt er. „Ich bin eigentlich, ähm, ein bisschen früher hier gewesen als sonst, also..."

Natürlich ist er das. Weil heute einfach ein absolut beschissener Tag ist.

Bucky seufzt. „Es tut mir leid, dass du warten musstest", sagt er. „Ich musste einen neuen Türgriff besorgen. Lass uns reingehen und dich aufwärmen."

„Ich habe genau...", stottert Peter, unterbrochen vom Klappern seiner Zähne, „...das Richtige", sagt er und schaudert, als sie die Wohnung betreten, in der es auch nicht viel wärmer ist. Bucky nimmt dem Jungen den Rucksack und die Einkaufstasche ab und stellt sie in die Küche, bevor er ins Badezimmer geht, um sein Handtuch zu holen.

„Ach ja?", fragt er, reicht Peter das Handtuch und holt dann trockene Sachen für sich selbst aus seiner Tasche. „Und was ist das?"

„Heiße Schokolade", sagt Peter lächelnd und fährt sich dankbar mit dem Handtuch durch das feuchte Haar. „Es war einfach so ein Tag für heiße Schokolade."

Heiße Schokolade kommt ihm bekannt vor, aber Bucky kann sich nicht erinnern, wie sie schmeckt oder ob er sie überhaupt schon einmal getrunken hat. „Klingt gut, Kid. Willst du die schon mal machen, während ich diesen neuen Türknauf einbaue?"

Peters Augenbrauen heben sich, etwas überrascht. „Ich darf alleine in die Küche?"

Bucky kann sich ein kleines Schmunzeln nicht verkneifen. „Ich glaube, du bist endlich bereit, unbeaufsichtigt Wasser zu kochen."

Peter lächelt zurück, doch dann trübt sich sein Blick ein wenig. Wahrscheinlich wäre das niemandem außer Bucky aufgefallen. „Eigentlich...", sagt er zaghaft, „...könnte ich dir helfen? Ich meine, es geht schneller, wenn ich helfe, oder? Und danach können wir zusammen Abendessen machen?"

Bucky blinzelt, nicht sicher, was er sagen soll. Der Junge ist klatschnass und bis auf die Knochen durchgefroren, und trotzdem will er lieber im offenen Türrahmen stehen und sich den ohnehin schon eiskalten Arsch abfrieren, anstatt in der warmen Küche zu sitzen und heiße Schokolade zu trinken? Nur um ein paar Minuten mehr mit ihm zu verbringen?

Er will eigentlich ein Machtwort sprechen, will verlangen, dass Peter endlich dieses verdammte Wasser kocht, bevor er anfangen muss, ihm die erfrorenen Finger abzuhacken, aber...

Verdammt , diesen Augen kann man nur schwer etwas abschlagen.

Er seufzt. „Okay, Kid, wie du willst", sagt er und greift nach der Einkaufstasche mit dem neuen Türknauf, „aber ich will kein Gejammer hören, wie kalt dir ist, klar?"

„Klar", sagt Peter und zeigt sein echtes Lächeln, das gewohnte, das Bucky so gut kennt: warm, strahlend und voller Freude.

Bucky zieht sich trockene Sachen an, und sie machen sich daran, die Überreste des alten Türgriffs abzuschrauben; dann hocken sie sich auf beiden Seiten der Tür hin, um den neuen Griff zu montieren. Bucky überlässt Peter die Innenseite (auch wenn es dort nur einen Hauch wärmer ist), was allerdings bedeutet, dass Peter die beiden Hälften des Türgriffs miteinander verschrauben muss, während Bucky sie festhält. Bucky ist ein wenig überrascht und mehr als nur ein bisschen erfreut, zu sehen, dass Peter mit Werkzeug weitaus geschickter umgeht als mit Küchenutensilien.

„Also, äh, du hast, ähm", sagt Peter, während er den Schraubenzieher ruhig dreht, „du hast den Türgriff abgerissen?"

„Ja", sagt Bucky überrascht. „Woher weißt du das?"

Ohne um die Tür herumzuschauen, hebt Peter mit der freien Hand den abgebrochenen Griff hoch und zeigt auf die deutlich sichtbaren Fingerabdrücke im Metallknauf. Bucky hat keine Ahnung, wann zum Teufel er das Ding in die Hand genommen hat.

Bevor er fragen kann, überrascht Peter ihn noch mehr. „Ist, äh, ist dein Arm in Ordnung?"

„Mein Arm?"

„Ja, weißt du, das hier..." Peter legt den Türgriff beiseite und konzentriert sich stattdessen darauf, den neuen fertig zu montieren. „Die Fingerabdrücke stammen von einer linken Hand, also...ich dachte nur, vielleicht hat sich deine Hand verkrampft oder so."

„Wie zum Teufel", sagt Bucky sichtlich irritiert, „kann jemand, der so schlau ist wie du, nicht den gesunden Menschenverstand besitzen, die Finger aus der Gefahrenzone zu halten, wenn man mit einem Messer hantiert?"

Peter lacht, ein verlegenes, gespielt empörtes Lachen. „Ich habe vorher noch nie gekocht!"

„Aber du machst ständig Detektivarbeit?"

„Ja, jede Nacht! Wenn ich draußen bin und die Straßen vor gefährlichen Verbrechern beschütze!" Peter lacht erneut, und es ist ein so fröhliches, ansteckendes Lachen, dass Bucky den Kopf senken und langsam hin und her schütteln muss, um der Versuchung zu widerstehen, mitzulachen.

Und wenn Bucky sich das Lächeln nicht verkneifen kann, während sie den neuen Griff fertig montieren, nun, Peter kann es durch die Tür hindurch ohnehin nicht sehen. Sie sind gerade mitten bei der Zubereitung des Abendessens, als ihn die Kälte und die Feuchtigkeit einholen. Ohne jede Vorwarnung verkrampft sich Buckys Hand unwillkürlich um den Griff der Bratpfanne, die er gerade hält, und bricht diesen glatt ab.

Überrascht blickt Peter darauf, doch er wirkt nicht misstrauisch, wie Bucky es erwartet hätte, im Gegenteil: Peter sieht geradezu...begeistert aus. Seine Augen leuchten hell, genauso, wie Bucky es sich für jene erste Nacht vorgestellt hatte, als sie sich kennenlernten und er sich für ihn in die Schussbahn geworfen hatte.

„Hey, ähm, wenn du willst, könnte ich..." Er blickt gar nicht erst von Buckys Hand auf, während er spricht. „...könnte ich mir das mal ansehen? Ich bin...ich bin ziemlich gut mit Technik. Nicht, dass ich ein Genie wäre oder so, aber, äh...ich habe ziemlich gute Noten im Robotik-Kurs. Und ich bin gut darin, Dinge zu bauen, ich habe meine Netzschießer selbst gebaut und so."

Bucky erstarrt; sein Blick bleibt auf die Herdplatte gerichtet, nicht auf Peter. Der Gedanke, dass der Junge sich seinen Arm aus der Nähe ansehen könnte, ist...beunruhigend. Zum einen braucht er den Arm, sollte daran irgendetwas kaputtgehen, wäre Buckys Sicherheit massiv gefährdet. Sein Arm ist sein Schutz, seine Waffe zur Selbstverteidigung.

Aber es ist nicht nur das. Dieser Arm verrät sofort seine Identität. Selbst er weiß, dass es keine anderen Prothesen gibt, die seiner auch nur annähernd gleichen. Er ist ein totes Werbegeschenk für sich. Je mehr Peter davon sieht, desto schneller wird er herausfinden, wer er ist und was er getan hat.

Und genau da liegt der andere Punkt. Dieser Arm...Bucky hat Dinge mit diesem Arm getan . Dinge, an die er sich, selbst wenn er könnte, gar nicht im Detail erinnern wollte. Und er will ganz sicher nicht, dass Peter irgendetwas davon erfährt. Dieser Arm ist eine Waffe. Er war Hydras Waffe. Davon muss er Peter so weit wie möglich fernhalten.

Wenn Bucky jemals etwas richtig macht, dann ist es, Peter davon abzuhalten, auch nur dieselbe Luft wie Hydra zu atmen.

„Mach dir keine Sorgen, Kid", sagt er und wirft den abgebrochenen Griff in den Müll. „Er mag einfach keine Kälte."

Der Junge lässt die Schultern hängen, sichtlich enttäuscht, doch Bucky bleibt hart.

Es ist zu seinem eigenen Besten.

~

Ein paar Tage später, die Kältewelle ist glücklicherweise vorüber und die Sonne scheint nun schon seit Tagen ununterbrochen, wird Bucky erneut durch das Summen seines Handys geweckt; es ist eine unmögliche Uhrzeit.

Trotz des warmen Lichts, das durch die mit Papier verklebten Fenster dringt, kann Bucky den mürrischen, verschlafenen Unterton in seiner Stimme nicht ganz unterdrücken, als er abhebt. „Hallo?"

„Ist da Jim Barnes?", fragt ein Mann mit rauer, tiefer Stimme am anderen Ende der Leitung.

„Am Apparat."

„Mein Name ist Frank Descartes", sagt der Kerl mit barscher, kiesiger Stimme. „Ich bin ein Geschäftspartner von Robert Mitchell."

Der Name kommt ihm bekannt vor. Jemand, für den er schon gearbeitet hat. Der Typ mit dem Auto? „Brauchen Sie jemanden für einen Auftrag?"

„Kann man so sagen", antwortet er. „Ich bin normalerweise für Roberts Autos zuständig. Er hat erzählt, dass du Anfang der Woche diese kaputte Lichtmaschine für ihn repariert hast? Tja, er wollte eine zweite Meinung einholen, du weißt schon, weil du ja keine offizielle Mechaniker-Lizenz hast und so. Er wollte sichergehen, dass alles sicher ist."

„Was, will er sein Geld zurück?"

Der Mann lacht, ein tiefes, grollendes Lachen. „Im Gegenteil, Junge", sagt er mit nun hellerer Stimme. Er klingt regelrecht beeindruckt. „Du hast verdammt gute Arbeit geleistet. Ich würde dir gerne einen Job anbieten."

Bucky blinzelt; er kann noch nicht ganz begreifen, was er da gerade gehört hat. „Sie sind doch Mechaniker, wozu brauchen Sie mich?"

„Kein Mechaniker, Junge. Ich bin Verkäufer. Aber ich verstehe eine Menge von Autos. Ich helfe meinen Freunden, ihre Kisten wieder flottzumachen, wenn sie liegenbleiben, aber ich verlange etwa das Doppelte von dem, was du nimmst. Ich kaufe gebrauchte Autos billig von Versicherungsauktionen. Einen 2010er Corolla für zweihundert Dollar. Wenn du eine Lichtmaschine so reparieren kannst, ohne für neue Teile zahlen zu müssen...Junge, zusammen könnten wir diese Unfallwagen kaufen, auf Vordermann bringen und ein Vermögen verdienen."

Bucky öffnet den Mund, doch es kommen keine Worte heraus. Er weiß nicht recht, was er sagen soll. Ein Job wäre großartig, ja, geradezu lebensverändernd, ein solches regelmäßiges Einkommen zu haben. Aber es ist ein riesiges, unberechenbares Risiko.

„Was sagst du? Ich kaufe sie, du setzt sie instand, ich verkaufe sie und wir teilen uns den Gewinn. Klingt das fair?"

Bevor Bucky irgendetwas dazu sagen kann, fügt der Mann hinzu: „Oh, und mach dir keine Sorgen, Robert hat mir von deiner Situation erzählt. Ich gebe zu, ich habe noch diesen altmodischen Respekt vor Veteranen. Ich zahle bar und wir können wöchentliche Raten vereinbaren, bis du deine Angelegenheiten geregelt hast. Ich bewundere Männer, die nach einem Tritt nicht liegen bleiben, aber noch wichtiger ist: Du verstehst was von Motoren, und genau das brauche ich. Ich biete dir also geregelte Arbeitszeiten und einen Lohn, von dem man vernünftig leben kann, falls du Interesse hast."

Verdammt. Bucky lässt sich auf sein abgewetztes Zweiersofa fallen; er fühlt sich völlig überrumpelt. Das Angebot ist zu gut, um wahr zu sein, im wahrsten Sinne des Wortes. Er weiß nicht einmal genau, wie hoch ein existenzsichernder Lohn heutzutage ist , aber er weiß, dass es für die Miete reichen würde und für mehr. Essen. Möbel. Ersparnisse . Er könnte sich tatsächlich ein kleines Polster anlegen. Er könnte genug beiseitelegen, um neu anzufangen und ein anständiges Leben zu führen, falls man ihn jemals aufspürt.

Aber es ist ein Risiko. Und es gibt einen Grund, warum er nicht nach einem festen Job mit geregelten Arbeitszeiten gesucht hat. Instandhaltungsarbeiten im Motel und das Gassi-Gehen mit Hunden am Wochenende zählen nicht; das sind nur ein paar Tage in der Woche, wenn überhaupt, mit unvorhersehbaren Zeiten und ständiger Rufbereitschaft. Es gibt kaum Routine dabei, man ist schwerer aufzuspüren. Wer nach Mustern oder Zeitplänen sucht, hätte große Schwierigkeiten, ihn darüber ausfindig zu machen.

Das hier hingegen, ein fester Job mit existenzsicherndem Lohn und geregelten Arbeitszeiten, ist praktisch eine Einladung für jemanden, der nach Mustern sucht. Eine Routine bedeutet, dass sie wissen, wo er wann sein wird. Es ist, als würde man förmlich um einen Hinterhalt bitten. Als würde man darum betteln, gefunden zu werden.

Aber verdammt, der Gedanke, sich nicht mehr ständig um das Nötigste zum Überleben sorgen zu müssen, ist schwer abzulehnen.

„Kann ich, äh", beginnt er, hält dann inne und leckt sich über die Lippen. „Hören Sie, das ist ein fantastisches Angebot, aber ich bin gerade etwas überfordert. Könnte ich..." Verdammt noch mal, er hat zu viel Zeit mit diesem Jungen verbracht; sogar dessen verdammtes Stottern färbt schon auf ihn ab. „Ist es in Ordnung, wenn ich darüber nachdenke? Nur ein paar Tage lang. Das wäre eine riesige Veränderung für mich."

„Klar", sagt der Mann (Frank?), doch Bucky hört den leicht gekränkten, ungläubigen Unterton in seiner Stimme, „kein Problem. Ich gebe dir die Nummer von meinem Laden, und du rufst mich an, wenn du dich entschieden hast, ja?"

„Ja", sagt Bucky und greift nach seinem Stift und Notizblock. „Super. Äh, danke."

Er kritzelt die Nummer auf, während seine Hand leicht zittert, bedankt sich dann noch einmal bei dem Mann und verabschiedet sich. Sein Arm fühlt sich nach dem Auflegen irgendwie taub an, und er lässt sich, völlig ausgelaugt und zerstreut, gegen die Armlehne sinken.

Er weiß, dass er zurückrufen und absagen sollte. Doch der Gedanke, Peter zur Abwechslung mal zum Essen einladen zu können, hält ihn davon ab, zum Telefon zu greifen.

~

Als der Freitag heranbricht, hat Bucky sich immer noch nicht dazu durchringen können, Franks Angebot abzulehnen.

Ein paar Mal setzt er schon dazu an, doch dann taucht Peter am Nachmittag auf. Während sie essen und Peter vor sich hin plaudert, kann Bucky nur daran denken, wie anders alles wäre, wenn er den Job annehmen würde. Wie es wohl wäre, mit Peter an einem richtigen Esstisch zu sitzen? Mit vernünftigem, neuem Kochgeschirr zu kochen, statt mit einer einzigen Gabel und einer Pfanne ohne Griff? Aus richtigen Gläsern zu trinken, statt sich eine Flasche Gatorade zu teilen?

Er hasst diesen Gedanken, denn nichts davon ist wirklich nötig , und er ist sich ziemlich sicher, dass er es niemals rechtfertigen könnte, sein hart verdientes Geld dafür auszugeben. Nicht, wenn er es eigentlich für die unvermeidliche Flucht sparen sollte.

Doch der Gedanke lässt ihm keine Ruhe.

Denn mal ehrlich: Wenn er es nicht tut, welchen Sinn hat dann alles? Wenn sein ganzes Leben nur daraus bestehen soll, vor Hydra zu fliehen, könnte er es auch gleich beenden - es würde keinen Unterschied machen. Wenn er in dieser Welt am Leben bleiben will, sollte er auch ein Teil von ihr sein - er sollte wirklich leben . Er hat dieses Zuhause. Es ist zwar mies, aber es gehört ihm. Es ist nichts Falsches daran, sich auszumalen, wie es wäre, wenn er es auch tatsächlich als solches behandeln würde.

Nun ja. Die Vorstellung ist jedenfalls schön.

Dank des anhaltend warmen und sonnigen Wetters ist Bucky am Freitagnachmittag ziemlich guter Dinge. Da heute keine Aufträge anstanden, hat er den Tag damit verbracht, aufzuräumen, seine Kleidung und Bettwäsche zum Waschsalon zu bringen und zu versuchen, seinen Arm zu warten, auch wenn er immer noch nicht herausgefunden hat, was genau das Problem ist.

Am späten Nachmittag kann Bucky es kaum erwarten, dass Peter auftaucht. Tage ohne Arbeit können ziemlich nervenaufreibend sein, daher ist der Abend mit dem Jungen eine willkommene Abwechslung. Wider besseres Wissen hat Bucky sich daran gewöhnt, dass Peter kommt, so wie er es jeden einzelnen Tag getan hat, selbst bei miesem Wetter.

Doch aus 15:30 Uhr wird 16:00 Uhr, dann 16:30 Uhr, und von dem Jungen ist immer noch keine Spur. Das ist nicht weiter ungewöhnlich, Bucky vermutet, dass der Junge gelegentlich nach der Schule länger bleibt, wahrscheinlich für irgendwelche außerschulischen Aktivitäten. Er geht schließlich in die neunte Klasse. Vielleicht sind freitags AG-Treffen.

Als es 17:00 Uhr schlägt, spürt Bucky ein unangenehmes Ziehen tief in seinem Magen. Peter war noch nie später als 17:30 Uhr hier, seit er angefangen hatte zu kommen. Und gestern Abend hatte er beim Gehen noch gesagt: Bis morgen . Warum ist er also noch nicht da?

Seufzend lässt Bucky den Blick durch sein makelloses Drecksloch von Wohnung schweifen und beschließt, dass er hier drin keine weitere abgestandene Sekunde verbringen kann. Er tritt auf den Balkon, Schuhe und Mütze an, Handy und Schlüssel in der Hand, bevor er sich bei dem ganzen Gedanken unglaublich albern vorkommt.

Peter ist ein Kind. Ein Teenager. Ein sympathischer Teenager. Es gibt keinen Grund zu der Annahme, dass er an einem sonnigen Freitagnachmittag nicht auch andere Dinge vorhaben könnte. Vielleicht ist etwas dazwischengekommen; vielleicht haben ihn seine Schulfreunde irgendwohin mitgenommen. Es ist ja nicht so, als könnte Peter ihm Bescheid sagen, wenn sich seine Pläne ändern, sie hatten nie Nummern ausgetauscht.

Bucky versucht sich einzureden, dass das keine große Sache ist, doch eine dunkle, schleichende Angst legt sich wie ein Schatten über ihn. Was, wenn Peter auf dem Weg hierher in Schwierigkeiten geraten ist? Allein an einem Freitagabend in New York City? Was, wenn er versucht hat, bei einem Raubüberfall, einem Bankraub oder einem Einbruch einzugreifen? Er weiß, dass Peter nicht schwach ist, aber wenn der Abend, an dem sie sich kennengelernt haben, eines gezeigt hat, dann dies: Der Junge muss noch viel darüber lernen, wann man sich auf einen Kampf einlässt.

Was, wenn er sich mit jemandem angelegt hat, den er nicht besiegen kann?

Jemandem mit einer Waffe...

...während Bucky hier steht und weit und breit niemand ist, der den Schuss abfangen könnte?

Er lässt den Unsinn hinter sich, eilt die Treppe hinunter, immer zwei Stufen auf einmal und steuert auf die Straße zu, bevor er es sich noch anders überlegen kann.

Er wird einfach eine Weile herumlaufen, mehr nicht. Nur um die Unruhe loszuwerden. Sollte er dabei zufällig Peter über den Weg laufen, nun, dann wäre das ein glücklicher Zufall. Und falls nicht, und Peter wartet zu Hause auf ihn, wenn er von seinem Spaziergang zurückkommt, kann er einfach sagen, er sei bei der Arbeit gewesen. Und wenn Peter nicht wartet...

Er beißt die Zähne zusammen.

Als er die Hauptstraße erreicht, kann Bucky nur an eines denken: Ich hätte zusagen sollen, als er mich bat, ihm das Kämpfen beizubringen. Nur um endlich verdammt noch mal Ruhe im Kopf zu haben. Zügig und zielstrebig geht er den Gehweg entlang. Wenn ich ihn sehe, sage ich ihm, dass ich es mir anders überlegt habe. Es ist noch nicht zu spät.

Angst wirbelt in seiner Magengrube wie ein hässlicher, schwarzer Wirbelsturm. Bucky beschleunigt seine Schritte, bis er fast joggt, als könnte er dem schrecklichen Gefühl in seinem Inneren davonlaufen. In seinem Kopf tobt ein ständiges Hin und Her: Du benimmst dich lächerlich, ihm geht es gut, er wird zu Hause auf dich warten und Bitte, Gott, lass es nicht zu spät sein.

Bucky will gerade Peters Namen rufen, nur um die Gedanken zu übertönen, als er um die Ecke biegt und...nun, zunächst weiß er gar nicht, was er da sieht.

Der Zaun neben dem Gehweg ist gut zweieinhalb Meter hoch und aus massivem Holz gefertigt; eine Palisadenkonstruktion, zweifellos errichtet, um den Eigentümern in diesem Teil von Queens ein Höchstmaß an Privatsphäre zu bieten. Buckys hyperaktiver, von Angst getriebener Gedankengang wird jäh unterbrochen, als er um die Ecke biegt und ein Kind am Zaun hängen sieht: Der Oberkörper baumelt auf der anderen Seite, die Zaunpfosten sind unter die Achseln geklemmt, die Zehen stemmen sich fest gegen die Seite, um das Gewicht zu halten. Bucky kann das Gesicht oder die Schultern auf der anderen Seite nicht sehen, doch er weiß augenblicklich, wer es ist. Er erkennt den Rucksack, die Schuhe.

Die Erleichterung haut ihn fast um.

„Kid", sagt er und tritt direkt neben die Stelle, an der Peter hängt. „Was machst du da?"

Peter zuckt zusammen, hebt den Kopf und blickt von der Zaunspitze auf Bucky hinab. „Bucky!", sagt er sichtlich überrascht, bevor sich ein strahlendes Lächeln auf seinem Gesicht ausbreitet. „Was machst du denn hier?"

„Das könnte ich dich auch fragen", sagt Bucky und wirft Peter einen vielsagenden Blick zu. „Spionierst du den Nachbarn hinterher?"

Peters Gesicht läuft knallrot an. „Nein!" Er wirft ihm einen halbherzigen, bösen Blick zu und lächelt dann wieder, diesmal etwas verlegener. „Ich sage nur meinem Kumpel Hallo. Das mache ich immer, wenn ich auf dem Weg zu dir bin."

„Deinem Kumpel?"

„Ja", sagt Peter und hebt eine Hand, um das lange, schmutzige und völlig zerfetzte Hundeseil zu zeigen, das er hält. „Er bringt mir sein Spielzeug, wenn ich vorbeigehe; also bleibe ich stehen und spiele ein bisschen mit ihm, bevor ich zu dir komme."

An jedem anderen Tag, da ist sich Bucky ziemlich sicher, fände er das wahrscheinlich liebenswert, vielleicht sogar süß, doch im Moment empfindet er vor allem eine riesige Erleichterung und einen Hauch von Genervtheit.

Peter wendet sich wieder dem Hund zu und verabschiedet sich, bevor er auf die Straße hinunterspringt und Bucky ahnungslos anlächelt.

Bucky fragt sich, ob es ein schlechtes Zeichen ist, dass sein Ärger augenblicklich verfliegt.

„Tut mir leid, dass ich etwas später dran bin als sonst. Ich hatte heute Nachhilfe nach der Schule", sagt Peter und rückt die Riemen seines Rucksacks zurecht. Erst da bemerkt Bucky, dass die Einkaufstüte fehlt.

„Schon gut", sagt er. „Gehst du normalerweise in den Supermarkt an der 8.?"

Der Junge lächelt, ein wenig nervös und verlegen. „Ja, aber...ähm", stottert er verlegen, „ich dachte eigentlich, wenn du willst, wir könnten heute essen gehen? Zu Delmar's? Ich habe schon total Lust darauf, seit wir vor einer Weile darüber gesprochen haben, und...und ich glaube, es würde dir wirklich gefallen! Ich meine, versteh mich nicht falsch, das gemeinsame Kochen hat echt Spaß gemacht, aber...du hast doch gesagt, dass du Sandwiches magst? Also könnten wir..., wenn du willst?"

Die Hoffnung in Peters Lächeln ist ansteckend, und Bucky seufzt; er muss sich erst noch von der nervenaufreibenden Achterbahnfahrt erholen, die er vorhin hinter sich hatte. Peter hätte ihn in diesem Moment wahrscheinlich um alles bitten können, und er hätte nicht Nein sagen können.

„Klar, Kid", sagt Bucky. „Ganz wie du willst."

~

Sobald Delmar's Deli-Grocery in Sichtweite kommt, versteht Bucky sofort, warum Peter den Laden so mag. Ganz abgesehen von den köstlichen Sandwiches strahlt der Ort diesen typischen New Yorker Charme aus, der die Stadt so unverwechselbar macht. Er hat etwas unglaublich Wohltuendes und Familiäres an sich, schon von außen betrachtet, das Peters Augen auf jene Weise zum Leuchten bringt, wie es immer geschieht, wenn er voller Energie und Begeisterung steckt. Und das war, seit Bucky ihn kennengelernt hat, bisher zu genau 100 Prozent der Fall.

Beim Öffnen der Tür ertönt ein Klingeln, und ein freundlich wirkender älterer Herr grinst, als er die beiden sieht. „Mr. Parker!"

„Hey, Mr. Delmar!", sagt Peter und hüpft fast bis zur Theke vor. „Wie geht's Ihnen?"

„Mir geht's gut, Kleiner. Wo hast du dich denn rumgetrieben, hm? Früher hab' ich dich jeden Tag gesehen, und jetzt schon seit, was, drei Wochen nicht mehr?"

Peter lacht auf diese schüchterne, verlegene Art, die so typisch für ihn ist. „Tut mir leid, Mr. Delmar. Ich hatte einfach viel zu tun."

„Aha", sagt Mr. Delmar, dem man anmerkt, dass er ihm das nicht ganz abnimmt. Er blickt zu Bucky hinüber, mustert ihn einen Moment lang und fragt dann: „Was darf's denn für euch beide sein?"

„Ich nehme die Nummer fünf, bitte. Mit eingelegten Gurken", sagt Peter und wirft einen Blick zu Bucky.

„Machen Sie zwei daraus", sagt Bucky und hält Peter mit einer schnellen Handbewegung davon ab, nach seinem Geldbeutel zu greifen. „Kid, nein. Ich übernehme das."

„Oh, äh", sagt Peter überrascht. „Bist du sicher? Für mich wäre das kein Problem..."

„ Ja ", beharrt Bucky und tippt ihm leicht gegen die Schläfe, woraufhin Peter überrascht auflacht. „Mach dich nützlich und such uns einen Tisch. Ich bring das Essen rüber."

„Okay, okay!", sagt Peter lachend und schützt seinen Kopf mit den Armen vor weiteren Stupsern. „Ich geh ja schon!"

Bucky muss lächeln, als er beobachtet, wie Peter zur anderen Seite des Ladens geht, während er das Geld über die Theke schiebt.

„Sie müssen der neue Pflegevater sein", sagt Mr. Delmar zu ihm und holt Bucky damit aus seinen Gedanken zurück. „Es freut mich, das zu sehen. Ich habe Mr. Parker schon seit...Monaten nicht mehr so lachen oder lächeln sehen. Nicht mehr seit dem Sommer. Ich bin froh, dass er jemanden wie dich hat, der ihn hierherbringt und zwar nicht nur wegen der Geschäfte", sagt der Mann lächelnd, doch in seinem Lächeln schwingt etwas Scharfes mit; eine Anspannung in seinem Gesicht, die Bucky nicht recht deuten kann. „Die anderen taugten alle nichts."

Bucky muss den Drang, vor Staunen den Mund offen stehen zu lassen, regelrecht unterdrücken. „Sie haben diesen Jungen seit dem Sommer nicht mehr lächeln oder lachen sehen?"

„Ich weiß. Er war immer so fröhlich, aber Trauer verändert einen. Trauer und ein schlechtes Zuhause. Aber ich sehe es ja: So, wie er dich anlächelt, du hast ihm ein gutes Zuhause gegeben. Dafür bin ich dankbar; er braucht das mehr als jeder andere."

Bucky weiß gar nicht, wo er anfangen soll, den Mann zu korrigieren, doch dazu kommt er gar nicht erst: Ihm wird ein Tablett mit Sandwiches gereicht, genau in dem Moment, als Peter wieder neben ihn tritt. Delmar geht weg, noch ehe Bucky etwas sagen kann; also fasst er sich wieder und fragt Peter: „Hast du einen Tisch gefunden?"

„Besser", sagt Peter. Bucky blickt an ihm herab und sieht eine flauschige, braun-weiße Katze, die sich an Peters Brust schmiegt. „Ich habe Murph gefunden."

„Das ist ja toll", sagt Bucky und wirft Peter einen vielsagenden Blick zu, „aber wir können uns nicht auf Murph setzen und essen, also versuch es doch noch mal."

Peter lacht laut und fröhlich auf, und Bucky folgt ihm durch den Laden, während er die ganze Zeit Mr. Delmars zufriedenen Blick in seinem Rücken spürt.

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