Capítulo 35 — Obstáculo Humano

Greenwood tem uma aula de Educação Física por semana.

Os meninos jogam futebol na metade sul do campo, enquanto as meninas fazem ginástica e caminham na metade norte.

Entre os dois campos há apenas uma linha pintada com cal branca e cinza, com cerca de dois dedos de largura. Quando venta, o pó se espalha, tornando-a praticamente indistinguível.

O hábito de Richard nas aulas de Educação Física era não se mexer se pudesse evitar.

Com o corpo que tinha antes, bastavam duas voltas pelo campo para começar a ofegar como um fole. O professor de Educação Física já havia reduzido suas expectativas a uma espécie de entendimento tácito:

— Você fica sentado à beira do campo, não sofre uma insolação, não desmaia e não me obriga a preencher um relatório de acidente. E ficamos quites.

Richard também ficava muito satisfeito em cooperar.

Em todas as aulas, procurava um lugar à sombra na beira do campo, lia algumas páginas de um livro e, de vez em quando, levantava os olhos para observar os colegas correndo.

Hoje, a intenção era fazer a mesma coisa.

Dentro da mochila estava aquele exemplar de Do Templo ao Púlpito , perfeito para aproveitar o tempo da aula e ler algumas páginas.

Mas o plano foi interrompido.

Cerca de dez minutos depois do início, Hugh avançou pela direita com a bola, quando um garoto robusto do time adversário chegou pela lateral e acertou-lhe uma entrada.

Não foi uma falta maldosa, apenas demorou meio segundo a mais para recolher a perna.

Hugh rolou meia volta e se agachou à beira do campo, segurando o joelho esquerdo com as duas mãos, o rosto contorcido de dor.

— Tudo bem? — Richard ergueu a cabeça de cima da pilha de livros.

— Bati o joelho no chão… Está doendo muito. — Hugh fez uma careta. — Vá pedir ao Sr. Thompson para me liberar.

Antes que conseguisse pedir a dispensa, Warren já vinha correndo do outro lado do campo.

O cabelo estava grudado na testa pelo suor, e seu rosto carregava a determinação de quem não desistiria até alcançar seu objetivo.

— Hugh não aguenta mais? Então está faltando um jogador.

Seu olhar caiu sobre Richard.

Richard balançou a cabeça.

— Vamos. — Warren se abaixou e puxou seu braço para cima. — Você só fica lá atrás. Quando a bola vier, chuta de volta. Não precisa fazer mais nada.

— Eu não jogo futebol.

— Hoje você joga uma vez. Considere uma ajuda.

— Eu…

— Por favor. Eles têm um homem a mais, nossa defesa está parecendo uma peneira.

Warren já o havia praticamente arrastado para cima.

Atrás deles, Hugh, ainda segurando o joelho, ergueu o polegar para Richard. O gesto dizia claramente: vai lá, irmão, vinga-me.

Richard foi empurrado para dentro do campo.

O professor de Educação Física, Sr. Thompson, olhou para ele da lateral e franziu a testa, provavelmente calculando mentalmente se aquele garoto entraria em campo apenas para desmaiar na grama.

Mas não o impediu. Apenas apitou, indicando que o jogo deveria continuar.

Richard ficou no canto direito da própria metade do campo.

Warren delimitou para ele uma pequena área de aproximadamente cinco passos de comprimento por três de largura, parecida com uma vaga de estacionamento.

— Só fica aqui. Se a bola vier, você a chuta para longe. Se não vier, fica parado. Não saia correndo por aí.

Richard rapidamente aceitou sua nova função como “obstáculo humano”.

Depois de se posicionar, abaixou os olhos para a grama sob seus pés.

A manutenção do gramado não era das melhores, especialmente perto das linhas laterais.

Mais da metade das folhas estava amarelada, e o solo exposto tinha uma tonalidade escura, um tom inteiro mais profundo que o solo marrom normal.

Aquela terra na borda do campo havia recebido décadas de infiltração de pequenas quantidades de éter.

O amarelamento da grama não era apenas um problema de manutenção.

Plantas submetidas durante muito tempo a um campo de éter de baixa concentração, caso não possuíssem uma afinidade especial como a Erva de Cinza, acabavam sofrendo uma supressão crônica.

Era como regar uma planta com água destilada: havia água, mas faltavam minerais, e o resultado era uma planta desnutrida.

Enquanto pensava nisso, a bola ia e voltava pelo meio do campo. De vez em quando chegava até seu lado pelo alto, passava sobre sua cabeça e era recebida por outra pessoa.

Richard chegou a ficar um pouco entediado e começou a prestar atenção na paisagem ao redor.

Do outro lado da linha, as garotas estavam enfileiradas, fazendo exercícios de ginástica acompanhando o rádio.

A professora que liderava os exercícios tinha uma voz extremamente alta; seus comandos podiam ser ouvidos por toda a rua.

Depois de terminar a segunda sequência de exercícios, as garotas começaram a caminhar em pequenos grupos pela borda do campo, dando voltas para fazer a digestão.

Lillian caminhava lado a lado com duas colegas na faixa mais externa, do lado próximo ao campo dos meninos.

Ela usava uma saia curta de educação física, sob a qual aparecia um trecho de suas panturrilhas muito brancas. Seus passos não eram grandes, mas tinham um ritmo uniforme.

As três garotas conversavam em voz baixa e, de vez em quando, uma delas soltava uma risada.

A atenção de Richard já havia se desviado para aquele lado. Afinal, observar garotas caminhando era muito mais interessante do que assistir a garotos jogando futebol.

Do outro lado, Warren recebeu a bola e avançou até o círculo central, fintando um adversário.

Ele continuou avançando com a bola, com dois jogadores atrás dele.

Era para ser um ataque, mas o zagueiro adversário interceptou o passe.

A bola recuperada foi lançada para o lado direito do campo adversário — justamente a área que Richard deveria defender.

Richard olhou para a posição dos dois times.

Não havia ninguém atrás dele. Warren ainda estava no campo de ataque e não havia voltado. Ele estava dentro de uma vaga de cinco passos de largura. Tudo o que precisava fazer era impedir aquele jogador de passar.

Não chegou a pensar conscientemente no processo. Seu corpo já havia realizado os ajustes necessários.

Firmou a parte inferior do corpo e baixou ligeiramente o centro de gravidade. Posicionamento preciso. O adversário foi obrigado a desacelerar e mudar de direção.

Richard aproveitou o movimento, esticou o pé e tocou na bola, tirando-a de entre as pernas do adversário.

Quando estendeu o pé para devolvê-la, porém, a trajetória da bola estava um pouco errada.

O gramado daquela parte estava especialmente careca, e o solo exposto era cheio de irregularidades. A bola bateu em uma saliência da terra e disparou diretamente para o campo das garotas, que estavam de costas para o campo dos meninos.

O pior era que Lillian havia acabado de virar a cabeça para conversar com uma colega e não tinha percebido a bola rolando perto de seus pés.

Se ela pisasse naquela bola, provavelmente cairia de cara no chão…

Richard não teve tempo para pensar.

Quatro passos.

Éter surgiu pelas solas de seus pés, fazendo-o avançar como se tivesse asas nos pés.

Depois de um sopro de vento, Lillian se virou.

As duas colegas recuaram para os lados. Uma estava de boca aberta, sem sequer ter conseguido fechá-la, enquanto a outra quase deixou a garrafa de água cair.

Quando Lillian ergueu os olhos novamente, Richard estava a três passos de distância, ligeiramente à sua frente.

O rosto do garoto estava levemente corado, o vento havia bagunçado um pouco seus cabelos castanhos e os cadarços estavam frouxamente arrastando pelo chão.

— …O que aconteceu? — perguntou Lillian.

— Interceptei a bola. Ela veio rolando para cá. — Richard se agachou para amarrar o cadarço.

Ao longe, Warren já havia retornado à metade do campo e esticava o pescoço para olhar naquela direção.

Richard foi até a bola, pegou-a e deu um toque com o peito do pé.

A bola saltou bem alto e caiu novamente do lado do campo dos meninos.

Warren abaixou os olhos para a bola que rolava até seus pés, com uma expressão um tanto atordoada.

— …Desde quando você sabe dominar a bola?

Richard não respondeu e voltou para sua vaga de estacionamento.

Ao lado de Lillian, as duas colegas já haviam se aproximado.

Uma não parava de olhar para Richard, enquanto a outra ria com a mão sobre a boca.

As orelhas da garota ficaram vermelhas. Ela deu uma cotovelada forte na colega que estava rindo.

As notícias se espalharam mais rápido que a bola.

Três ou quatro dezenas de pessoas haviam testemunhado tudo com os próprios olhos. Assim que se dispersaram em diferentes pequenos grupos, a história começou sua primeira rodada de fermentação.

A versão inicial ainda era razoavelmente fiel aos fatos:

“Uma bola rolou para o lado das garotas, e Richard foi lá e a interceptou.”

Quando chegou ao segundo grupo, já havia se transformado em:

“Richard correu até lá para proteger Lillian de uma bola.”

No terceiro:

“Richard se lançou no ar e devolveu a bola com uma bicicleta voadora.”

No quarto, já havia se libertado completamente da gravidade da realidade:

“Richard veio correndo de metade do campo e, antes que a bola atingisse Lillian, parou-a com o peito.”

Na hora do almoço, o refeitório estava mais movimentado que o normal, e várias mesas conversavam sobre o assunto.

Warren colocou a bandeja sobre a mesa e, antes mesmo de conseguir se sentar direito, começou a se defender:

— Primeiro, preciso esclarecer que aquela bola foi lançada para a direita pelo adversário depois de uma interceptação. Não fui eu que chutei para fora.

— Ah, deixa disso. Já aconteceu. — Mason estava mais interessado no jogador que havia interceptado a bola. — Falando nisso, aquele chute do Richard foi muito parecido com os do Stanfield.

Warren enfiou um pedaço de batata na boca.

— Você costumava passar as aulas de Educação Física sentado na lateral lendo livros. Desde quando ficou tão rápido?

— Meu corpo melhorou um pouco recentemente.

— Melhorou um pouco e ficou capaz de correr daquele jeito? Antes você nem conseguia completar uma volta no campo.

— Antes eu também não conseguia entender as declinações do latim. — Richard tomou um gole de chá quente.

Warren decidiu não perguntar mais nada.

Desde o incidente com o tabuleiro de invocação, ele havia entendido uma coisa: havia certas coisas sobre Richard Williams que não podiam ser explicadas.

E, se não podiam ser explicadas, não havia motivo para tentar explicá-las. Era muito mais fácil ser amigo de alguém do que seu detetive.

Mason, por outro lado, não deixava o assunto morrer. Bateu na mesa e disse:

— Falando sério, se você viesse jogar futebol, acho que poderia ser lateral-direito.

— Reflexos rápidos, bom posicionamento… Embora sua resistência ainda seja um pouco ruim, mas…

— Não vou jogar. — Richard recusou de maneira direta.

— Por quê?

— Jogar partidas é perigoso e posso me machucar. Meu corpo acabou de começar a melhorar. Não vale a pena.

— … É verdade.