Capítulo 39 — Rua das Flores da Lua

Era uma edição do Correio Matinal da Capital Imperial , dobrada duas vezes. A manchete da primeira página fora impressa em letras grandes e espessas: “Terceira expedição ao Novo Continente perde contato; Ministério dos Assuntos Coloniais nega relação com ‘fenômenos nativos’”

Depois de confirmar que o homem realmente havia desembarcado, Richard pegou o jornal e o abriu.

O texto da reportagem era cauteloso e absolutamente neutro: “A expedição perdeu contato com a retaguarda após avançar até a região dos planaltos centrais do Novo Mundo, e o silêncio já dura mais de seis semanas.

O porta-voz da expedição declarou que a interrupção das comunicações pode estar relacionada às condições climáticas e ao terreno adversos da região. Uma segunda equipe de socorro está sendo organizada.

Quanto aos chamados rumores sobre fenômenos nativos que circulam recentemente entre a população, o porta-voz negou as alegações, afirmando que não existe qualquer ocorrência que ultrapasse os limites do normal.”

Richard leu aquela passagem em silêncio duas vezes.

“Não existe qualquer ocorrência que ultrapasse os limites do normal.”

As palavras ecoavam o encerramento de um relatório governamental de décadas atrás.

A linguagem era sempre assim: negava tudo sem deixar brecha e, ao mesmo tempo, não explicava absolutamente nada.

Mas Richard já havia encontrado alguns fragmentos dispersos nos livros da terceira galeria da biblioteca.

A concentração de éter no Novo Mundo era muito superior à do Velho Mundo, e as fórmulas de ocultismo do Velho Mundo sofriam uma perda parcial de eficácia por lá.

Avançar até o interior equivalia a jogar um grupo de pessoas que só haviam treinado em piscinas no meio do Estreito de Drake.

Ele virou a página.

A terceira página misturava notícias nacionais e anúncios, espremidos em uma diagramação apertada.

Um pequeno anúncio estava entre a coluna de obituários e uma propaganda de medicamentos:

“Madame Mary, médium — a mais eficaz médium da Capital Imperial”

“Pode-se perguntar sobre qualquer coisa; até os mortos podem falar.”

“Agendamentos: Rua das Flores da Lua , nº 17. Fechado aos domingos.”

Ao lado do anúncio havia um retrato de uma mulher feito por impressão a óleo, com apenas cerca de três centímetros de lado.

A tinta havia se espalhado pelas bordas, e a qualidade da impressão não era muito melhor que a do anúncio de pomada para hemorroidas ao lado.

Ainda assim, mesmo naquele retrato grosseiro, era possível perceber que os traços da mulher eram extraordinariamente delicados.

A linha do maxilar era suave, a ponte do nariz, reta, e o formato dos lábios havia sido cuidadosamente delineado pelo artista, com uma curva ligeiramente preguiçosa e altiva.

Para um retrato impresso a óleo, aquele rosto era belo até demais.

Richard ficou olhando para o anúncio por algum tempo.

Nos assentos diagonalmente opostos, dois homens de meia-idade usando casacos de xadrez cinza conversavam inclinados um para o outro.

Um deles usava um chapéu de feltro e segurava um cigarro enrolado entre os dedos. A brasa já estava quase chegando às suas juntas, mas ele parecia não perceber.

— Você conhece a Madame Mary, não conhece?

A voz do homem subia e descia em meio ao barulho do vagão de terceira classe.

A audição de Richard era mais aguçada que a de uma pessoa comum, então, mesmo do outro lado do corredor, ele conseguia captar a maior parte da conversa.

— Na Rua das Flores da Lua, o que aparece na fachada é uma placa dizendo que fazem sessões espíritas. Mas, nos bastidores…

O homem do chapéu levou o cigarro ao canto da boca e fez um gesto extremamente sugestivo com a mão.

Seu companheiro soltou duas risadinhas, com uma voz oleosa:

— É verdade. Aquelas lojas da Rua das Flores da Lua colocam bolas de cristal e castiçais na frente, mas quem não sabe o que acontece nos cômodos dos fundos?

O homem do chapéu balançou a cabeça.

— Aquilo se chama ter talento. Seja adivinhação, seja o negócio clandestino… elas conseguem deixar os figurões da Capital Imperial completamente satisfeitos. E ainda podem anunciar abertamente no jornal sem que ninguém investigue. Você acha que não têm ninguém importante protegendo-as?

Nesse ponto, os dois baixaram ainda mais a voz. Richard só conseguiu captar palavras soltas: “algum conde”, “Departamento de Polícia”, “aquela história da véspera de Natal”…

Não dava para reconstruir as frases completas, mas o significado já era claro o bastante.

Rua das Flores da Lua .

Médiuns, prostitutas clandestinas, o jardim particular dos poderosos, transações obscuras que não apareciam em nenhum registro oficial.

Richard guardou o nome do lugar na memória, junto com o número da porta e o retrato impresso a óleo.

Rua das Flores da Lua, nº 17. Madame Mary, médium.

Uma beldade famosa na Capital Imperial, convidada de honra dos poderosos, uma médium aos olhos do público.

Tomando como referência o caso da família Warren e da Sra. McNeil, a maioria dos médiuns parecia seguir o caminho de ganhar dinheiro discretamente.

Aquela mulher da Capital Imperial fazia justamente o contrário.

Não apenas anunciava no jornal, como também colocava o próprio retrato na página.

Ou era simplesmente uma vigarista usando a própria beleza para atrair clientes, ou realmente possuía algum talento extraordinário que sustentasse tamanha ostentação.

— O que você está lendo? — perguntou o pai, espiando por cima da borda do jornal.

— As notícias da Capital Imperial.

Richard virou o jornal de volta para a primeira página.

O pai lançou um olhar para o anúncio da médium e franziu ligeiramente a testa.

— Aquilo tudo é golpe.

— Uhum.

— Toda aquela região da Rua das Flores da Lua é cheia de gente que pratica artes heterodoxas. Quando chegar à Capital Imperial, não fique andando por aí sem motivo.

— Entendi.

A irmã, que estava ao lado, ouviu a conversa e aproximou a cabeça com curiosidade.

— Madame Mary, médium… “Pode-se perguntar sobre qualquer coisa; até os mortos podem falar.” Esse anúncio é exagerado demais.

Ela se aproximou um pouco mais para observar o retrato impresso.

— Mas essa mulher ficou bem bonita no desenho.

— Ficou mesmo.

— As vigaristas da Capital Imperial são todas tão bonitas assim? Nenhuma das velhinhas que leem a sorte em Bristol chega perto disso.

— Tudo é mais caro na Capital Imperial. Imagino que até o nível dos vigaristas seja mais alto.

Evelyn inclinou a cabeça, mas logo perdeu o interesse no jornal e voltou a se debruçar na janela para observar a paisagem.

As colinas do lado de fora estavam ficando cada vez mais suaves, e os campos eram divididos em grandes fazendas por cercas mais regulares.

No horizonte distante, começavam a surgir os contornos indistintos de uma cidade.

Não havia muitas chaminés. As silhuetas de torres de igrejas e campanários formavam uma linha irregular no horizonte.

A Capital Imperial estava se aproximando.

Quando o trem chegou à estação, já havia passado do meio-dia.

A Estação Central da Capital Imperial era incomparavelmente maior que a velha estação de Bristol.

A abóbada de ferro fundido era absurdamente alta; bastava olhar para cima para sentir o pescoço doer.

Havia mais de uma dúzia de plataformas. Locomotivas a vapor permaneciam alinhadas no fim dos trilhos, como um bando de feras negras ofegantes.

Os passageiros saíam dos vagões e formavam uma multidão compacta, empurrando-se na direção das saídas.

A família de Richard avançou, levada pelo fluxo de pessoas.

Era completamente diferente daquela sensação acinzentada e apertada da Estação Central de Bristol. Tudo na estação da Capital Imperial parecia ter sido ampliado várias vezes.

O teto era mais alto, os corredores eram mais largos e até os ornamentos fundidos nas colunas de ferro eram mais elaborados.

O piso de mosaico de pedra havia sido polido até refletir a luz pelo atrito de dezenas de milhares de solas que passavam por ali todos os dias.

Quando saíram pelas portas da estação, a paisagem urbana da Capital Imperial se abriu diante deles.

As duas margens da rua eram ladeadas por plátanos podados, com os troncos caiados de branco. As folhas farfalhavam sob o vento do outono.

Ao longe, as duas torres da grande catedral despontavam acima dos edifícios, e as cruzes no topo brilhavam sob a luz do início da tarde.

Havia muito mais carruagens que em Bristol: de quatro rodas, de duas rodas, abertas, fechadas… todas cruzavam as ruas em um fluxo contínuo.

De vez em quando, um automóvel surgia em meio às carruagens, buzinando com toda a força.

Evelyn ficou parada nos degraus da estação, com os olhos praticamente incapazes de acompanhar tudo.

— É enorme. Muito maior que Bristol.

— … Nós não viemos aqui da última vez?

— Viemos, mas eu não consigo olhar o suficiente.

Enquanto dizia isso, seus olhos acompanhavam uma carruagem de quatro rodas pintada de vermelho-escuro.

A pintura da carroceria era tão brilhante que refletia a silhueta das pessoas, e o brasão da família estava desenhado em dourado na porta.

Dois cavalos negros puxavam a carruagem. Seus pelos brilhavam como seda, enquanto as fivelas de bronze dos arreios reluziam ao sol.

O cocheiro, vestido com uniforme, permanecia sentado no posto de condução, com a aba do chapéu baixa o bastante para deixar apenas o queixo à mostra.

— Quanto será que custa uma carruagem dessas? — perguntou Evelyn, sabendo muito bem que não haveria resposta.

— Provavelmente mais que a nossa casa — respondeu Richard casualmente.