Capítulo 40 — O Sonho de Evelyn

Roger parou nos degraus e examinou a rua, com os lábios firmemente cerrados.

Da estação até a residência Ashford, no Distrito Ocidental da Capital Imperial, eram aproximadamente seis quilômetros e meio em linha reta.

A pé, levariam pelo menos uma hora.

E bastava olhar para as roupas de toda a família: os ternos de três peças dele e do filho, o vestido de Margaret e os pequenos sapatos de couro apertados da filha.

Caminhar seis quilômetros e meio já seria difícil para a esposa e a filha; além disso, quando chegassem ao destino, provavelmente estariam todos encharcados de suor.

Os sapatos ficariam cobertos de poeira, as roupas grudariam nas costas e eles teriam de comparecer ao jantar com a cabeça inteira coberta de suor.

Elegância estava fora de questão.

Roger observou por algum tempo e então ergueu a mão para chamar uma carruagem.

Era um pequeno hansom ¹ de dois lugares frente a frente, com carroceria preta e puxadores de cobre.

Muito mais simples do que aquelas luxuosas carruagens de quatro rodas, mas pelo menos os protegeria do vento e da poeira.

No assento do cocheiro estava um homem de meia-idade, alto e magro. O banco do condutor ficava elevado na parte traseira do teto, e ele os observava de cima.

— Para onde?

— Distrito Ocidental, nº 13 da Rua Chelsea — informou o pai.

— Rua Chelsea? — O cocheiro ergueu a aba do chapéu. — Dois xelins.

Roger apalpou o bolso.

— Um xelim e seis centavos, pode ser?

— Senhor, a distância está bem aí. Com um xelim e seis centavos, não consigo nem pagar a forragem do cavalo.

— Um xelim e oito centavos?

O cocheiro olhou para as roupas da família de quatro pessoas e depois para a velha mala que haviam colocado junto aos pés.

— Fechado, um xelim e oito centavos. Subam.

A pequena carruagem levou a família para o fluxo de trânsito da Capital Imperial.

A paisagem urbana mudava constantemente.

Depois de saírem da área comercial próxima à estação, passaram por vários cruzamentos movimentados, onde o som dos cascos se misturava aos pregões dos vendedores.

À medida que avançavam para oeste, a densidade das construções diminuía visivelmente, os espaços entre os edifícios aumentavam e as árvores se tornavam mais numerosas. As fileiras de lojas geminadas deram lugar a mansões isoladas. De vez em quando, surgiam fontes de pedra esculpida e entradas de cascalho.

— Seria tão bom poder morar num lugar desses algum dia — disse Evelyn, debruçada sobre a janela, com a ponta do nariz quase encostada no vidro.

Richard ergueu os olhos do caderno de taquigrafia.

— O quê? Você também quer morar na Capital Imperial?

— Quero. Quem não quer? Mas só pensar nisso já basta.

A garota se afastou da janela, muito prática:

— O salário do papai dá para viver em Bristol, mas, se a gente se mudasse para a Capital Imperial, provavelmente nem conseguiria pagar o aluguel.

Ela falou em voz baixa, com medo de que os pais na frente ouvissem.

— Evelyn, você já pensou no que quer fazer no futuro? — perguntou Richard.

— Hã?

— Depois de se formar.

Evelyn inclinou a cabeça e pensou por um instante.

— Você sabe que minhas notas são medianas. Não sou muito boa em latim nem nessas matérias de exatas.

Quando disse que não era muito boa, porém, não pareceu nem um pouco desanimada:

— Mas eu me saio bem nas aulas de economia doméstica. A professora diz que tenho um pouco de talento para assar pães e fazer doces.

— Então você quer trabalhar com confeitaria?

— Não é “trabalhar com confeitaria”. Quero abrir minha própria padaria.

Ela corrigiu a escolha das palavras e ficou séria:

— Vender pão, scones, biscoitos, tortas de frutas… Daquelas que saem fresquinhas do forno toda manhã.

Ao mencionar as “tortas de frutas”, ela lambeu distraidamente o canto da boca.

— Não precisa ser uma loja muito grande. Uma lojinha numa esquina já basta. Colocar vários tipos de doces na vitrine, para que quem passe na rua consiga sentir o cheiro.

— Assim, a mamãe não precisaria ficar fazendo contas na cozinha todos os dias.

Sua voz ficou muito mais baixa ao dizer a última frase:

— Ela poderia cortar a manteiga na espessura que quisesse, colocar quantos ovos quisesse.

Richard observou a expressão da irmã enquanto ela falava e percebeu que talvez ela nem gostasse tanto assim de confeitaria.

O foco da padaria que Evelyn descrevia não estava, de fato, na confeitaria.

A manteiga, o creme, os ovos e todos aqueles tipos de doces para o chá da tarde que ela mencionara eram, em sua casa, artigos escassos que precisavam ser calculados com extremo cuidado.

Evelyn vira aquilo desde pequena. Havia mais de uma década.

A chamada “padaria própria”, mais do que um sonho profissional, era um desejo muito mais simples: ela queria poder comer o que quisesse.

Richard não desfez a fantasia.

— É uma boa ideia.

— Você não acha que é irrealista?

— Por que seria irrealista?

— Porque precisa de muito dinheiro.

No fim das contas, a garota havia percebido o problema por conta própria.

— Quanto ao dinheiro, pensamos nisso depois. Primeiro, aprenda bem o ofício.

Richard fechou o caderno de taquigrafia e estendeu o assunto:

— Mas você já pensou em algo maior?

— Algo maior?

— Sim. Por exemplo, ser chef de um restaurante estrelado.

Evelyn virou a cabeça, e a trança balançou sobre seu ombro.

— O quê?

— Um daqueles restaurantes sofisticados de cidade grande. Você com certeza já viu em alguma revista.

Richard apoiou a mão na janela da carruagem:

— O chef escolhe os ingredientes que quiser, monta o próprio menu e passa o dia inteiro lidando com bifes, lagostas e foie gras.

— Depois que os clientes terminam de comer, eles ainda se levantam e aplaudem, dizendo: “Por favor, diga ao chef que este prato estava maravilhoso”.

Ele estava simplesmente inventando tudo aquilo. Entretanto, os olhos da irmã se iluminaram de imediato, claramente imaginando aquela cena maravilhosa.

Logo, porém, ela se trouxe de volta à realidade.

A garota se recostou com força no banco, cruzou os braços e assumiu uma expressão de desdém.

— Mano, você acha que eu sou idiota? Chef de restaurante sofisticado? Essas pessoas são treinadas desde pequenas.

— Eu não disse que seria agora.

— E lagosta é tão cara que eu nem sequer vi uma viva.

— Então diga: você quer ou não quer?

Os lábios de Evelyn se moveram, como se ela estivesse discutindo consigo mesma.

Depois de um momento de silêncio, enfim murmurou:

— … Quero.

Logo acrescentou:

— Mas pensar em algo impossível não adianta nada. Eu não sou você. Seu cérebro despertou de repente e você consegue aprender qualquer coisa.

— Então finalmente admitiu que seu cérebro não despertou?

— Você…

Evelyn estendeu a mão para beliscar o braço dele, mas Richard desviou.

Ela agarrou o vazio e, bufando, virou o rosto para a janela. Resmungou:

— Se eu quiser ser chef, então vou ser chef. Eu também poderia dizer que quero ser primeira-ministra.

Richard sorriu, mas não respondeu.

Abriu novamente o caderno de taquigrafia. Seus olhos pousaram sobre o papel, mas seus pensamentos não estavam nem um pouco voltados para o latim.

A irmã queria abrir uma padaria apenas para poder comer os doces de que gostava sem precisar se preocupar; A mãe calculava inconscientemente quanto de manteiga ainda restava antes de cada refeição; E, poucos minutos atrás, o pai havia barganhado com o cocheiro por aqueles dois centavos.

No último mês, Richard praticamente havia dedicado toda a sua atenção ao mundo por trás do Véu.

Respiração, conhecimento clássico, decifração de códigos secretos, observação de selos, obtenção de pontos… Cada passo apontava para um domínio sobrenatural cada vez mais distante e profundo. A direção geral estava correta.

O poder por trás do Véu certamente era algo que valia a pena buscar. Afinal, era a base para se estabelecer e sobreviver.

Mas a doença da mãe, as aspirações da irmã, o pai fazendo horas extras para poder acompanhá-los até a Capital Imperial e acabando sem conseguir voltar para casa…

Todas aquelas coisas, grandes e pequenas, nos últimos dias o fizeram perceber repetidamente:

Ele não estava caminhando sozinho.

A carruagem dobrou uma rua tranquila, e o cocheiro soltou um “Ooooh!” para o cavalo.

— Chegamos.

❧

1. Um hansom cab (ou simplesmente hansom) é um tipo histórico de carruagem de duas rodas puxada por um único cavalo, projetada para o transporte urbano de aluguel no século XIX. ↩