Capítulo 55 — Debate dos Sete Sábios

Richard comparou mentalmente o nome com a lista que Sr. Holland havia lhe dado.

Alexander Montague, Colégio Eton, grande favorito ao título.

A família Montague era próxima da família real e tinha bastante influência tanto na Câmara dos Comuns quanto na Câmara dos Lordes.

— É aquele de cabelo loiro? — Palmer se aproximou por trás e perguntou em voz baixa.

— Hum.

— Realmente parece um belo rapaz de família rica.

Ele fez uma avaliação e acrescentou:

— O cabelo é bonito. Só não sei como ele se sai no latim.

Do outro lado da praça, um grupo de estudantes usando os uniformes verde-escuros de Cheltenham estava se reunindo.

Uma garota ruiva estava na lateral do grupo. Não conversava com ninguém; mantinha as duas mãos atrás das costas enquanto examinava os arredores.

Seu queixo estava ligeiramente erguido, e seu rosto tinha a estrutura óssea característica de alguém das Terras Altas. A linha de seu maxilar era firme. Não possuía a delicadeza tradicionalmente associada à beleza feminina, tornando seu rosto extremamente marcante.

A equipe da Escola Harrow foi a última a chegar.

Sua carruagem praticamente chegou no limite do horário de encerramento das inscrições.

Quando Phillips saiu pela porta, ainda segurava uma xícara de chá. Bebeu tranquilamente o último gole antes de entregar a xícara ao criado que o acompanhava.

Vestia o uniforme azul-escuro de Harrow, com botões dourados que brilhavam ao sol.

Sua maneira de andar era tão tranquila quanto a maneira como tomava chá, quase preguiçosa de tão despreocupada.

Além dos nomes da lista, havia dezenas de outros competidores na praça, vindos das melhores escolas de todo o Império.

As cores dos uniformes variavam entre tons claros e escuros, os distintivos escolares tinham formatos diferentes e os sotaques eram os mais variados. Havia quem tivesse um forte sotaque do norte, quem falasse com um sotaque colonial e alguns que, sem perceber, misturavam palavras estrangeiras à fala.

A maioria dos competidores fazia silenciosamente os preparativos finais antes da competição.

Alguns estavam encostados em colunas de pedra, folheando cadernos de anotações rápidas; outros moviam os lábios de olhos fechados; alguns faziam uma última rodada de treino com os professores.

Quanto a Greenwood, uma escola secundária de uma cidade industrial do norte, em uma região manufatureira, não tinha absolutamente nenhum destaque entre aqueles nomes.

Ninguém sequer olhava para o grupo deles.

Richard achava que aquilo era muito bom.

Em vez da hostilidade ou do desprezo que ele imaginara que talvez encontrasse, ser ignorado era a situação mais confortável possível. Se ninguém estivesse olhando para eles, ninguém os incomodaria. Ele só precisava se concentrar em fazer bem a própria parte.

Às nove em ponto, as portas principais da capela se abriram.

A multidão começou a entrar, com competidores e espectadores seguindo por entradas separadas em ambos os lados.

Richard acompanhou a equipe de Greenwood para dentro da Capela de Santo Agostinho.

No instante em que atravessou a porta, seus passos hesitaram.

O teto abobadado era extremamente alto, com pelo menos quinze metros, segundo sua estimativa. Arcos ogivais de calcário se erguiam das quatro paredes e se encontravam no ponto mais alto, formando uma chave de abóbada em formato de estrela.

A luz do sol entrava pelas estreitas janelas altas de ambos os lados.

Hutchinson soltou uma exclamação atrás dele:

— Esse teto é alto demais, não?

Palmer ergueu o pescoço para olhar.

— Para construir tão alto, quanto carvão não precisariam queimar para aquecer isto no inverno?

— Você consegue ter um pouco de sensibilidade estética de um homem culto?

— Estética não enche barriga.

Richard os ignorou e ergueu a cabeça para observar a parte interna da cúpula.

Um enorme afresco cobria todo o teto abobadado.

Um competidor comum talvez apenas reparasse na grandiosidade da pintura e na vivacidade das cores.

Era uma obra em estilo neoclássico, com sete figuras vestindo togas sentadas em círculo sob o luar. Cada uma fazia um gesto diferente, com expressões que iam da contemplação à discussão e, então, à iluminação.

Uma placa de cobre com o título estava incrustada na parede de pedra logo abaixo do afresco: Debate dos Sete Sábios.

Palmer deu um tapinha em seu ombro por trás.

— Olhe por onde anda, não fique olhando só para o teto.

— Certo.

Ele diminuiu o passo, mas continuou com os olhos voltados para a cúpula.

As pessoas comuns viam apenas pigmentos e composição. Ele via algo diferente.

Os pigmentos do teto apresentavam uma gama cromática completamente diferente dentro do campo de éter.

As togas dos sete filósofos, que a olho nu eram brancas e ocres, em uma visão capaz de perceber o éter emitiam um brilho tênue.

Ouro escuro, bronze, azul-prateado: a tonalidade de cada figura era diferente.

A direção dos gestos de cada personagem, a orientação de seus corpos sentados e até mesmo o sentido das dobras nas extremidades das togas correspondiam com precisão à estrutura dos arcos da cúpula.

As sete figuras eram sete âncoras; as dobras das togas eram o disfarce das inscrições; e a luz natural era o meio de ativação de toda a composição.

O afresco inteiro era, na verdade, uma enorme formação de selamento.

Séculos atrás, o pintor havia tecido éter nas pinceladas dos pigmentos. Sem dúvida, era um verdadeiro mestre, tanto nas artes quanto nos selamentos.

Como pintura, o afresco era perfeito. Como selamento, também.

As duas identidades se sobrepunham na mesma imagem, sem interferir uma na outra e, ao mesmo tempo, complementando-se. Mesmo que alguém descobrisse o segredo escondido nos pigmentos, não conseguiria destruir o selamento sem destruir o afresco.

O efeito do selamento também era bastante claro. Assim que entrou na capela, Richard sentiu o calor dentro do Assento do Sol em seu peito ser uniformemente comprimido.

A capela inteira era uma das áreas mais puras da Capital Imperial. O poder sobrenatural, naquele lugar, seria reduzido a um nível extremamente baixo.

Isso garantia que todas as atividades realizadas ali, incluindo a Taça Cícero daquele dia, não sofreriam interferência de nenhum fator do lado místico.

Uma competição puramente acadêmica. Um campo de disputa justo.

Ele desviou o olhar e acompanhou a equipe até a área reservada aos competidores.

Sra. Gran lembrou-lhe em voz baixa:

— O sorteio é na mesa da frente. Depois de sortear, procure um lugar para se sentar. A primeira rodada começa às nove e meia.

Sr. Holland já havia seguido para a área dos espectadores.

Antes de partir, virou-se para Richard. Abriu a boca, provavelmente querendo dizer alguma coisa para encorajá-lo. Depois de hesitar por um instante, acabou apenas levantando o polegar e virou de volta aquela testa reluzente.

Sr. West caminhou atrás dele e, depois de alguns passos, virou-se para acrescentar:

— Não fique nervoso. Faça normalmente o que sabe fazer.

Sra. Gran assentiu para Richard e também foi para a área dos espectadores.

Palmer deu um tapinha em suas costas.

— Eu e o velho Harry vamos fazer o sorteio. Embora dê na mesma o que sair.

— Boa sorte.

— Guarde a boa sorte para você. Eu não preciso dela.

O sujeito tinha a expressão de quem havia desistido completamente de levar aquilo a sério.

— Certo.

Richard entrou na fila e chegou à mesa da frente. Estendeu a mão para dentro do recipiente de sorteio e retirou uma vareta de bambu.

Virou-a para conferir os caracteres escritos nela:

Contra Verres, Quarto Discurso, §§ 27–35 .

Ele recuperou mentalmente o conteúdo daquela passagem.

Era o trecho da acusação sobre o saque dos templos da Sicília, uma das passagens de maior dificuldade.

Aquele discurso exigia encontrar o equilíbrio entre a ira e a contenção.

Ira demais faria parecer que havia perdido o controle; contenção demais faria parecer falso. Quando Cícero proferira aquelas palavras, anos atrás, estava diante de um grupo de aliados de Verres e oportunistas no Senado Romano.

Sua raiva era verdadeira, mas ele não podia permitir que ela obscurecesse sua razão.

Porque Cícero não precisava convencer seus próprios apoiadores. Precisava convencer os espectadores.

Precisava fazer aqueles que ainda estavam indecisos pensarem: Eu estou furioso por vocês.

Richard colocou a vareta de bambu de volta sobre a mesa e encontrou um lugar para se sentar na área dos competidores.

Ao seu lado estava um rosto desconhecido: um garoto de rosto redondo usando óculos de armação circular, com o distintivo de alguma escola da cidade de Broomfield bordado no uniforme.

O rapaz estava de cabeça baixa, folheando rapidamente um cartão de anotações, com os lábios se movendo em silêncio.

Depois de folheá-lo algumas vezes, virou-se de repente para Richard:

— O que você tirou?

— O Quarto Discurso, Contra Verres .

O garoto de rosto redondo demonstrou certa compaixão.

— A parte mais difícil?