Capítulo 65 — Descer é Fácil, Subir é Difícil

A eficiência da transcrição manual, afinal, era limitada.

Felizmente, a melhora nas condições físicas proporcionada pela ativação simultânea das três habilidades de Corpo já começava a se manifestar ao longo daqueles últimos dias.

O aumento na profundidade do sono havia elevado o estado de funcionamento do cérebro durante o dia a outro patamar, e a manifestação mais direta disso era a memória.

Conhecimento por si só proporcionava um fortalecimento da memória e, somado à melhora na irrigação sanguínea do cérebro decorrente do aprimoramento físico, o efeito era bastante significativo.

O que não conseguisse copiar, ele guardaria na cabeça. No caderno, escreveria apenas palavras-chave e, quando voltasse a Bristol, poderia reconstruir e organizar tudo com calma.

Quando o pulso começou a doer, Richard ergueu os olhos para a janela.

O sol já havia passado do alto do céu e avançado bastante para o oeste.

Devia ser pouco mais de uma da tarde.

Ele largou o lápis, massageou o pulso e foi até a janela para descansar os olhos.

Do lado de fora, dois velhos jogavam xadrez sentados em um banco. Levavam um bom tempo para pensar antes de cada movimento. Ao lado do tabuleiro havia duas xícaras de chá. O vapor já havia desaparecido fazia muito tempo, mas nenhum dos dois tinha estendido a mão para pegá-las.

Quando se virou da janela, Richard percebeu que havia mais uma pessoa na área de leitura do primeiro andar.

O homem estava sentado perto da janela sul, com uma xícara de porcelana e um prato de biscoitos à sua frente.

A placa dentro da biblioteca dizia claramente: “Proibido comer ou beber”.

A velha bibliotecária lançou um olhar para o homem por trás do balcão, franziu a testa e não disse nada.

Richard reconheceu o perfil.

Phillips, aquele de Harrow, quarto colocado na Taça Cícero.

Também era o sujeito que sempre conseguia arranjar chá. Naquele momento, estava recostado no sofá de couro, com a xícara na mão direita e um livro na esquerda, numa postura tão tranquila que parecia estar sentado na sala de estar de sua própria casa.

Em comparação, Richard passara a manhã inteira debruçado sobre os livros no segundo andar, com as mangas manchadas de grafite e provavelmente o cabelo todo despenteado.

Se alguém os visse na entrada, provavelmente pensaria que um era um monge asceta que viera estudar e o outro, um cavalheiro que viera passar férias. Embora, de fato, fosse exatamente isso.

Richard voltou ao segundo andar e continuou trabalhando.

Depois de mais duas horas de transcrição, seu caderno já estava quase todo preenchido.

Quando se levantou para trocar o livro na estante, encontrou Phillips na curva da escada, subindo.

Richard se afastou para lhe dar passagem.

Phillips parou por um instante na escada e o reconheceu.

— Williams?

Havia certa surpresa em sua voz, mas não muita. Como se encontrar qualquer pessoa em qualquer lugar não fosse algo particularmente estranho.

— Phillips.

Richard assentiu.

— Você também veio ler aqui?

— Sim.

Phillips lançou um olhar para o velho livro em suas mãos, cuja capa estava bastante desgastada, e depois para as manchas de grafite nas mangas.

— Você… está aqui desde manhã?

— Pouco depois das sete.

Phillips baixou os olhos para o relógio de bolso.

— Agora são três e meia.

— Sim.

O canto de sua boca se ergueu levemente, como um gato observando outro gato cavar a terra debaixo da chuva, sem entender por que o outro se dava tanto trabalho.

— Já almoçou?

— Esqueci.

Dessa vez, o sorriso de Phillips ficou mais evidente.

— No primeiro andar tem água quente. A velha do balcão pode emprestar uma xícara. Os biscoitos são meus, se você não se importar…

— Obrigado, mas não precisa.

— Tudo bem.

Phillips continuou subindo com a xícara na mão, caminhando devagar, com passos quase inaudíveis.

Provavelmente não estava ali procurando trechos ocultos ou inscrições cifradas. Richard conseguia deduzir isso apenas pelo seu estado. Um homem que levava chá e biscoitos para a biblioteca e folheava livros sem pressa, e outro que ficara debruçado sobre eles do amanhecer ao anoitecer, com as mãos cobertas de grafite, simplesmente não estavam no mesmo ritmo.

Mas Richard estava, de fato, um pouco curioso sobre o que Phillips estava lendo.

Mais uma hora se passou.

Richard terminou de copiar os trechos importantes e fechou o caderno.

Seu pulso estava dolorido demais. Se continuasse escrevendo, sua caligrafia começaria a se deformar e prejudicaria a leitura posterior.

Ele se levantou e se espreguiçou, fazendo várias articulações estalarem. No silencioso corredor do segundo andar, o som pareceu especialmente nítido.

No outro extremo de uma fileira de estantes, Phillips estava encostado no parapeito da janela.

A xícara estava sobre o parapeito e o livro aberto repousava sobre seus joelhos. Sua postura quase não havia mudado em relação a uma hora antes.

Quando Richard se aproximou, não pôde evitar lançar um olhar para o conteúdo do livro. Latim, disposto em versos, com o início de cada linha irregularmente alinhado. Era a divisão métrica dos hexâmetros dactílicos.

A Eneida , de Virgílio, a epopeia da Roma Antiga citada por Montague na Taça Cícero.

Phillips provavelmente percebeu seu olhar e levantou a cabeça.

— Você reconhece?

— Escrita por Virgílio. É claro que já li.

— Hum.

Phillips passou o polegar sobre a página.

— O trecho que Montague recitou no palco, na verdade, é apenas a camada mais superficial.

Ele voltou algumas dezenas de páginas e apontou para um trecho.

— A parte realmente interessante de toda a Eneida não está naquela frase: “Perdoar os subjugados, conquistar os orgulhosos”.

— Então onde está? — perguntou Richard.

Phillips virou as páginas até o sexto livro.

— Você leu o sexto livro?

— Li a obra inteira.

— Então deve se lembrar de que Eneias encontrou seu pai, Anquises, no mundo dos mortos.

— Sim. Anquises estava esperando por ele nos Campos Elísios.

— Exato.

Phillips pegou a xícara do parapeito e tomou um gole.

Não havia praticamente nenhum vapor sobre o chá. Provavelmente estava frio havia bastante tempo, mas ele o bebeu sem mudar de expressão.

— Antes de Eneias descer ao mundo dos mortos, a sacerdotisa Sibila lhe disse uma coisa.

Phillips não precisou virar a página. Recitou de memória:

— Descer ao mundo dos mortos é fácil; as portas do reino dos mortos permanecem abertas dia e noite.

Sua pronúncia do latim estava um pouco mais relaxada do que na Taça Cícero, mais próxima do ritmo da fala cotidiana.

Richard ergueu uma sobrancelha e completou a segunda metade:

— Mas retornar ao mundo dos vivos… isso, sim, é verdadeiramente difícil. Isso, sim, é o verdadeiro teste.

— Descer é fácil, subir é difícil.

Phillips assentiu e fechou o livro, deixando-o sobre os joelhos.

— Sempre achei que essa fosse a frase central de toda a epopeia.

Do lado de fora, os dois velhos ainda não haviam terminado sua partida de xadrez.

— A frase citada por Montague, “Perdoar os subjugados, conquistar os orgulhosos”, foi dita por Anquises no mundo dos mortos, quando descreveu à Eneias a missão futura de Roma.

— Império, conquista, glória. Uma narrativa grandiosa.

Ele fez uma pausa.

— Mas, antes disso, Eneias precisou descer ao mundo dos mortos.

— E, antes disso, perdeu Troia, perdeu o pai, perdeu a mulher que amava.

— Só depois de passar por tudo aquilo ele teve o direito de ouvir o pai, no mundo dos mortos, falar-lhe sobre aquele futuro.

Phillips passou o polegar pela lombada do livro, como se tocasse um objeto velho que já havia sido muito usado, mas que ainda não conseguia abandonar.

— A maioria das pessoas que lê Eneida se lembra das gloriosas profecias que vêm depois.

— Mas o que tornou Eneias aquilo que ele é não foram essas profecias.

Richard se encostou à estante, com as duas mãos nos bolsos da calça.

Enquanto dizia aquelas coisas, a expressão de Phillips era completamente diferente daquela que mostrara durante seu discurso na Taça Cícero. O Phillips da competição era uma xícara de chá na temperatura perfeita: não queimava a boca, não estava frio demais e, depois de terminada, não deixava impressão alguma.

O Phillips de agora havia colocado a xícara de lado.

Já não se importava com a temperatura da água ou com o sabor.

Finalmente, estava dizendo aquilo que realmente queria dizer.