Capítulo 74 — Podando os Galhos

Richard ficou olhando por um momento, prestes a fechar o caderno.

Foi só quando seus olhos passaram pelas últimas linhas do texto traduzido que percebeu que havia deixado uma parte de fora.

Quando copiara o material original da biblioteca da Universidade Imperial, havia seguido a ordem das páginas, transcrevendo os trechos um por um.

Naquela ocasião, o tempo era curto, e algumas passagens ficavam próximas demais da lombada, com parte dos caracteres escondida pela encadernação. Ele só conseguira abrir a lombada até o limite e aproximar o rosto para identificar, um por um, os caracteres e transcrevê-los para o caderno.

Aquele último trecho fora arrancado do ponto mais profundo da encadernação.

Na hora de copiá-lo, nem ele tinha certeza de que não havia deixado caracteres de fora, por isso marcara três pontos duvidosos entre parênteses no caderno.

Agora, ao voltar para conferir, conseguia reconstruir duas das três partes duvidosas por meio do contexto.

A terceira estava sem a flexão da terminação de uma palavra, mas isso não afetava o sentido geral.

Ele copiou aquele trecho de linguagem cifrada separadamente em uma nova folha de papel e refez todo o processo de decifração.

A primeira linha que conseguiu reconstruir fez com que endireitasse o corpo.

“Há mais uma coisa que não mencionei no texto principal, porque pertence ao conhecimento que as grandes tradições guardam em profundo silêncio.”

O método de criptografia daquele trecho era completamente diferente do anterior.

Os parágrafos anteriores utilizavam apenas uma substituição simples combinada à inversão da ordem das palavras, uma criptografia introdutória e bastante convencional.

Naquele trecho, o nível de criptografia subitamente havia subido um degrau inteiro. Quem escrevera aquelas palavras claramente não queria que todo leitor capaz de compreender o texto principal também chegasse até ali.

O requisito para o texto principal era apenas conhecimento básico de linguagem cifrada e um quadro de correspondências. Para aquele último trecho, havia uma camada adicional sobre o requisito anterior.

Uma seleção dentro da própria seleção.

Richard voltou a baixar a cabeça, com a ponta do lápis apoiada no papel, reconstruindo cada palavra.

“A Segunda Assinatura não serve apenas para ingressar em um sistema de transmissão.

Quando você grava sua própria Assinatura no núcleo de uma tradição, estabelece um canal entre você e o fundador daquela tradição.

O canal é bidirecional.”

Quando copiara o material original, havia marcado um pequeno ponto de interrogação naquele trecho.

Isso acontecera porque havia uma evidente marca de correção no original. Aquela passagem era muito mais descuidada que as linhas ao redor, com o espaçamento entre os caracteres ora amplo, ora estreito. Parecia ter sido escrita às pressas, de uma só vez, depois de uma longa hesitação:

“Fundar uma tradição equivale a plantar uma árvore no mundo além do Véu.

Cada praticante que se conecta a essa árvore é um de seus galhos.

Quanto mais galhos houver, mais vigorosa será a árvore, mais profundamente suas raízes penetrarão e mais nutrientes ela poderá extrair do outro lado do Véu.

O detentor do tronco desfruta de todos os nutrientes enviados pelos galhos e também possui o direito de podar qualquer um deles.

Na maior parte do tempo, o detentor não exercerá esse direito. Deixar os galhos crescerem livremente é o mais benéfico para a árvore inteira; podá-los com frequência, pelo contrário, prejudica as raízes.

Mas a existência do poder em si não desaparece só porque não é exercida. Ele permanece suspenso sobre a cabeça de cada galho.”

Richard largou o lápis e movimentou os dedos, doloridos depois de tanto escrever, antes de pegá-lo novamente e continuar a reconstrução.

“Talvez você diga: basta escolher uma tradição confiável. A Tradição Solar tem uma linhagem antiga e profunda, a Tradição da Caça Lunar é íntegra e respeitável, a Tradição da Forja segue regras rigorosas. Como alguém poderia abusar desse poder?

Esse pensamento é bastante razoável, mas também muito ingênuo, porque você está entregando o direito de escolha a outra pessoa.

O fundador de uma tradição pode morrer ou sofrer uma transformação, e a autoridade sobre seu núcleo será transferida.

A pessoa em quem você confiou ao realizar sua Segunda Assinatura e aquela que ocupará a posição central cem anos depois podem não ser a mesma. Mesmo que sejam a mesma pessoa, cem anos são tempo suficiente para mudar muitas convicções.

E, uma vez gravada, sua Assinatura não poderá ser apagada.”

A chama do pavio tremulou levemente, projetando no caderno uma sombra que lembrava uma garra fantasmagórica.

Tanto o andar de cima quanto o de baixo estavam completamente silenciosos. Seus pais e Evelyn já dormiam profundamente.

Ele largou o lápis, preparando-se para fechar o caderno.

O lápis rolou meia volta sobre a mesa e parou ao bater na base da gárgula.

Richard não foi buscá-lo. Sua cabeça estava pesada demais.

Embora fosse verdade que quem conseguia decifrar uma linguagem cifrada normalmente também possuía a base necessária para suportar seu conteúdo, conseguir suportá-lo e suportá-lo com facilidade eram duas coisas diferentes.

Naquela noite, ele havia digerido de uma só vez o restante de Sobre a Ascensão no Véu .

A estrutura das cinco grandes tradições, as condições específicas para ascender aos graus de Adepto Menor e Adepto Maior, o processo básico dos dois rituais, a natureza das existências acima do Adepto Maior e, principalmente, aquele alerta…

Suas têmporas pulsavam cada vez mais rápido. A parte posterior da cabeça estava inchada, como se alguma coisa estivesse pressionando de dentro para fora.

Uma leve distorção surgiu nas bordas de sua visão, fazendo a luz se curvar e deformar.

Richard imediatamente afastou o caderno, apoiou as duas mãos sobre os joelhos e fechou os olhos.

Ele executou mais três ciclos completos da técnica de respiração, até que sua respiração retornasse completamente ao ritmo estável da prática.

A sensação de pressão não desapareceu por completo, mas foi reduzida a um nível suportável.

Ele abriu os olhos e olhou para o caderno e as páginas traduzidas espalhadas sobre a mesa.

Por hoje, bastava. Não podia tocar em mais material.

Ainda havia vários conjuntos de materiais originais trazidos da biblioteca da Universidade Imperial que ele sequer havia começado a examinar.

Os textos cifrados repousavam silenciosamente na segunda metade do caderno, esperando para serem lentamente destrancados, um pedaço de cada vez. Mas até para arrombar uma fechadura era preciso saber se o próprio pulso ainda tinha força para girar a ferramenta.

Ele fechou o caderno, dobrou as páginas traduzidas e as trancou na gaveta, depois devolveu a gárgula ao canto da mesa.

A lamparina de óleo foi apagada.

Richard tirou o casaco, pendurou-o no encosto da cadeira e deitou-se na cama, mas não fechou os olhos imediatamente.

No escuro, uma faixa de luz tremulava levemente no teto, provavelmente causada pelo vento do lado de fora balançando a proteção de um lampião de rua.

Havia coisas demais em sua cabeça. Era impossível digerir tudo em pouco tempo, então decidiu começar organizando as partes mais diretamente relacionadas a ele.

Primeiro, a ascensão à Praticante.

As condições estavam claras: o microciclo precisava funcionar de maneira estável por pelo menos um ano; era necessário escolher uma direção profissional e um objeto extraordinário; e também concluir uma comprovação.

Das três condições, a primeira era um limite temporal rígido. Não havia como apressá-la. Ainda faltavam mais de seis meses.

A segunda não lhe causava nenhuma dúvida.

Quanto à terceira, se escolhesse o caminho dos acadêmicos, sua tarefa de comprovação seria decifrar de forma independente um texto cifrado que nunca tivesse sido decifrado anteriormente.

Ele já havia decifrado muitos textos cifrados.

Mas todos tinham contado com um quadro de correspondências como auxílio, e os originais já haviam sido decifrados por outras pessoas. Para ele, tratava-se apenas da primeira vez que os fazia sozinho.

A exigência de que o texto “não tivesse sido decifrado anteriormente” era extremamente restritiva.

O que se exigia era uma descoberta original: era preciso roer um osso duro que ninguém havia roído antes.

Os documentos da biblioteca da Universidade Imperial não possuíam níveis de criptografia particularmente altos. Eram claramente materiais introdutórios decifrados inúmeras vezes. Apresentá-los como comprovação certamente não seria suficiente.

O verdadeiro objeto da comprovação só poderia ser encontrado perguntando a Sr. Hutton na ocasião ou obtendo um texto desconhecido por canais mais incomuns.

Mas, se havia alguém experiente a quem perguntar, era melhor não sair coletando textos por conta própria.

Naquele mundo, olhar o livro errado poderia muito bem acabar matando alguém.

Em segundo lugar, havia a escolha entre as cinco grandes tradições.

A Tradição Solar e o Caminho Dourado tinham a mesma origem, e a técnica de respiração introdutória que ele praticava vinha daquele sistema.

Se seguisse a rota dos acadêmicos dentro da Tradição Solar, a prática da técnica de respiração e a pesquisa acadêmica naturalmente teriam uma conexão. Não haveria qualquer problema de compatibilidade.

O documento mencionara que a Segunda Assinatura só seria necessária no estágio do Adepto Maior.

Entre ele e o Adepto Maior ainda estavam os graus de Praticante e Adepto Menor, cada um exigindo anos ou até mais de uma década de acumulação.

Quanto à recomendação repetida pelo autor de parar no estágio de Praticante, isso ele jamais havia considerado.

Richard virou-se na cama e puxou o cobertor um pouco mais para cima.

Não pretendia tomar uma decisão agora.

Ainda havia vários graus entre ele e a Segunda Assinatura necessária para alcançar o Adepto Maior. Ficar ansioso por isso agora seria apenas desperdiçar energia com algo completamente sem sentido.

Mas havia uma frase naquele texto que ele pretendia gravar no lugar mais profundo de sua mente, para recuperá-la e relê-la antes de cada decisão dali em diante:

— Uma vez gravada, sua Assinatura não poderá ser apagada.

Uma escolha irreversível feita quando as informações são insuficientes é uma aposta.

Ele esperaria até o dia em que tivesse informações suficientes, opções suficientemente claras e força suficiente para então escrever.

Até lá, bastava ser uma muda crescendo livremente.

Por fim, havia o conteúdo sobre aquilo que existia acima do Adepto Maior:

— Os que estão acima dessa linha já começam a se afastar dos limites humanos; eles próprios começam a se tornar parte do éter.

A frase percorreu sua mente várias vezes, e a cada volta parecia ganhar um pouco mais de peso.

A metáfora da vela era bastante direta.

Quanto mais intensamente ela queimava, menor ficava a cera.

Até que, em determinado estágio, a cera acabava, mas a chama permanecia. E aquela chama já não seria mais a chama de uma vela; teria se transformado em alguma outra coisa.

Até onde ele chegaria no futuro?

Era cedo demais para fazer essa pergunta. Tão cedo que até formulá-la parecia um luxo.

Entre os Neófitos, ele sequer podia ser considerado experiente. Sua microcirculação havia tomado forma apenas dois meses antes, e ele ainda nem possuía qualificação para realizar a Assinatura em um objeto extraordinário.

Os níveis de suas habilidades no painel também ainda estavam em estágio inicial.

Faltava pelo menos um ano para se tornar Praticante, vários anos para alcançar o Adepto Menor, e mais de uma década para o Adepto Maior.

O que vinha depois disso não era algo que devesse considerar agora.

A palavra em latim no final do documento voltou à sua mente:

Cave.

Cuidado.

Cuidado com o quê?

Cuidado com a erosão provocada pelo próprio poder; cuidado com o acúmulo do preço pago ao longo da ascensão; cuidado para que, um dia, ao olhar para baixo, não descobrisse que a cera sob seus pés já não era suficiente.

E também cuidado com os olhos que observavam das profundezas do Véu.

Quanto mais brilhante a vela, mais olhos conseguiam enxergá-la.

Sua chama atual era pequena a ponto de ser insignificante. Isso era bom.

Pequeno significava segurança. Pequeno significava que ainda havia uma enorme quantidade de cera para queimar.

Desde que garantisse que cada porção de cera fosse utilizada no lugar certo, que a chama crescesse de maneira estável em vez de explodir subitamente, aqueles olhos distantes não o perceberiam — pelo menos por enquanto.

O vento soprou novamente do lado de fora. A faixa de luz no teto balançou algumas vezes e então ficou imóvel.

A noite de Bristol estava tão silenciosa que restava apenas, de vez em quando, o lamento do vento.

Richard fechou os olhos.

Dali em diante, só podia deixar as coisas nas mãos do tempo.