Capítulo 83 — O Estande de Tiro e o Legista

O funcionário deu uma olhada no selo oficial e na assinatura da Sociedade que constavam no certificado de premiação:

— Você não veio transferido da Capital Imperial, veio?

— Sempre estudei em Bristol.

— Então isso é impressionante. É raro um aluno de Bristol ganhar um prêmio da Capital Imperial.

O funcionário escreveu o endereço no envelope com uma caneta esferográfica, murmurando alguma coisa, provavelmente algo como “não é fácil”.

Depois de terminar e lacrar o envelope, colocou-o na bandeja de correspondências a serem enviadas.

— A família Dawn fez o pedido por intermédio da filha mais velha. O nome dela é…

Ele consultou o registro novamente:

— Charlotte Dawn, vinte e três anos. Terminou a universidade na Capital Imperial e voltou para cá.

— Pelo que ouvi dizer, é ela quem está cuidando dessa questão das aulas particulares. A mãe só assina os documentos e paga. O Sr. Dawn passa a maior parte do ano viajando a trabalho no ramo de transporte marítimo e quase nunca fica em casa.

Richard entendeu.

A filha mais velha era a verdadeira responsável pelas decisões; a mãe era a contratante oficial; e o pai praticamente não participava.

O aluno tinha doze anos, já havia dispensado três tutores particulares e apresentava baixa disposição para cooperar.

Richard traçou mentalmente um perfil daquela família. O contorno já estava tomando forma.

Depois de concluir os procedimentos para se candidatar à vaga de tutor particular, Richard saiu do escritório quando o sol ainda não havia desaparecido atrás das chaminés.

Olhou para o relógio. Ainda faltavam duas ou três horas para escurecer.

Parado nos degraus de pedra em frente ao escritório, Richard pensou por um momento e decidiu dar uma olhada no estande de tiro.

As palavras do chefe da equipe de inspetores do dia anterior ainda ecoavam em sua cabeça.

O estande ficava aberto o dia inteiro. Nos fins de semana, ninguém o utilizava; bastava levar a documentação. Agora que tinha autorização legal para usar armas de fogo, quanto mais cedo se familiarizasse com elas, melhor.

Ele seguiu pela Rua Grafton em direção ao norte e atravessou a Rua Central.

Ao passar pela barraca de tortas de antes, não pôde evitar lançar um olhar para ela.

Como sempre, o vômito do pobre azarado e o óleo espalhado pelo dono da barraca haviam sido limpos até não restar vestígio.

Até as pedras que haviam sido chutadas para longe pelo homem de jaqueta tinham sido recolocadas no lugar.

Não era à toa que se chamava inspeção sanitária. Eles realmente faziam as coisas com eficiência e limpeza.

Richard atravessou o muro externo do pátio de cargas ao lado da Rua Central e encontrou, no canto nordeste, o prédio indicado pelo chefe da equipe de inspetores.

Era um edifício de tijolos de três andares, com as paredes externas cobertas por uma argamassa acinzentada que havia adquirido um tom amarelado. Havia poucas janelas, e todas estavam protegidas por grades de ferro.

Na entrada havia uma placa de cobre coberta de ferrugem:

“Estação Municipal de Monitoramento Ambiental de Bristol · Subestação do Distrito Norte”.

Abaixo da placa de cobre, havia uma pequena placa de estanho, gravada em letras menores: “Entrada proibida a não funcionários · Para registrar reclamações ambientais, dirija-se ao guichê nº 3 do Paço Municipal ¹ ”.

Quem iria até os fundos de um pátio de cargas para reclamar de problemas ambientais?

A única função daquela placa provavelmente era mandar curiosos para outro lugar.

Richard empurrou a porta principal e encontrou um homem de meia-idade uniformizado sentado atrás da mesa de plantão.

O funcionário estava de cabeça baixa, lendo uma revista ilustrada. Na capa, um jogador saltava para cabecear a bola.

— Richard Williams, Inspetor Assistente Probatório. Vim utilizar o estande de tiro.

Ele entregou a documentação de nomeação.

O funcionário a recebeu, folheou-a, conferiu o selo administrativo e o número do documento e então tornou a olhar para Richard.

Seu olhar permaneceu no rosto dele por cerca de dois segundos, provavelmente enquanto pensava: “Como alguém pode ser tão jovem?”.

— O estande fica no subsolo. A escada fica no fim do corredor à direita.

— A sala de munições fica à esquerda da entrada do estande. Registre você mesmo a quantidade utilizada.

O funcionário tirou uma chave da gaveta e a jogou sobre a mesa.

— As armas de treino ficam no armário de ferro da sala de munições. Revólveres Webley, com os números das armas já registrados. Depois de usar, devolva-os. É proibido tirá-los do prédio.

Depois de dizer isso, o funcionário voltou a enterrar a cabeça na revista.

Todo o atendimento havia sido pelo menos dez vezes mais eficiente que o de uma agência bancária.

Richard pegou a chave e seguiu pelo corredor à direita.

A sala de munições ficava à esquerda da entrada do estande, com a porta de ferro meio aberta.

Ao entrar, encontrou caixas de munição de diversos calibres empilhadas ao longo das quatro paredes.

O armário de ferro estava em um canto. Richard o abriu com a chave que recebera do funcionário e encontrou, lá dentro, dois revólveres Webley.

Escolheu o que parecia mais novo e avaliou seu peso.

Para as mãos de um adolescente como ele, o revólver Webley era um pouco grande demais. Era pesado, mas não chegava a incomodar. Segurar aquela arma lhe transmitia uma sensação espontânea de segurança.

Depois de registrar as informações no livro de controle, Richard levou a arma e a munição para o estande.

O estande não era grande, tendo aproximadamente vinte e cinco jardas de comprimento. Os quatro postos de tiro eram separados por placas de ferro e, no fundo, havia uma espessa barreira de terra para deter as balas.

Diante dela havia uma estrutura de ferro com alvos de papel em formato humano presos por grampos.

A superfície dos papéis estava cheia de pequenos buracos. Alguns se concentravam na região da cabeça e do peito; outros se espalhavam por toda parte.

Richard colocou a arma e a munição sobre a divisória do posto de tiro e, quando estava prestes a descobrir sozinho como carregá-la, ouviu passos vindos da entrada.

Um homem idoso apareceu na porta do estande.

Ele tinha uma barriga enorme, os cabelos nas têmporas já estavam quase todos grisalhos, embora ainda fossem relativamente espessos, e a bolsa de ferramentas que carregava tilintava a cada passo.

— Ora, você é o estagiário de quem o chefe falou?

— Sou.

— Qual é o seu nome?

— Richard Williams.

— Quantos anos você tem?

— Dezesseis.

O rosto redondo do homem assumiu uma expressão exageradamente surpresa.

— Dezesseis? Com dezesseis anos já veio aqui mexer com arma?

Ele largou a bolsa no chão.

— O pessoal do chefe pratica tiro nos dias úteis e vai embora. Nos fins de semana, este lugar fica mais vazio que um necrotério.

— Ah, eu trabalho justamente no necrotério, então essa comparação é bastante precisa.

O homem se apresentou:

— William Bigelow, legista oficial do Distrito Norte de Bristol. Todo mundo me chama de velho Bigelow.

Richard se lembrou do que o chefe do comitê de inspetores havia dito no dia anterior. Havia um velho Bigelow no estande que era bastante prestativo. Então aquele deveria ser o homem.

— Você é legista? — perguntou de propósito.

— Isso. O único legista oficial do Distrito Norte de Bristol.

Velho Bigelow enfiou a mão no bolso do casaco e tirou um sanduíche embrulhado em papel-manteiga.

— Carne de porco com mostarda. Quer?

— Não, obrigado. Já almocei.

Velho Bigelow não se incomodou com a recusa. Enquanto mastigava o sanduíche, falou de maneira indistinta:

— Sabendo que você veio praticar tiro, é claro que não poderíamos deixar um iniciante mexer sozinho com uma arma. Uma postura errada ao segurá-la pode até arrancar seus dedos.

— O chefe me ligou e explicou sua situação. Disse para eu treiná-lo quando tivesse tempo.

Ele mastigou mais duas vezes e engoliu o sanduíche, limpando a boca com as costas da mão.

— Não tenha pressa para carregar.

Enquanto falava, tirou sua própria arma da caixa de ferramentas.

A arma era um pouco menor que a de Richard. O cano era mais curto e a empunhadura também era mais estreita.

Era um revólver Webley-Price RIC.

Era menor que o Webley militar padrão e havia sido projetado anteriormente. Sua produção já havia sido descontinuada.

— Esta arma foi passada para mim pela minha escola.

Velho Big abriu o tambor e retirou as balas, uma por uma, de uma pequena bolsa de couro presa ao lado da bolsa de ferramentas que levava na cintura, carregando o revólver.

— Na minha escola existem muitas regras. Uma delas é que, quando o aprendiz se forma, o mestre lhe dá uma ferramenta. Pode ser uma faca, um martelo ou uma arma.

— O que você recebe não é importante. O importante é tratar aquilo como uma extensão do próprio braço.

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1. Um prédio onde funciona a prefeitura ou o poder público. ↩