Capítulo 9 — A Disciplina Oculta

Richard abriu a primeira página.

O prefácio era extremamente convencional, com um tom acadêmico equilibrado e números de notas de rodapé que iam de 1 a 47, todos seguindo rigorosamente o formato de citação.

O conteúdo tratava das comunidades agrícolas das regiões remotas do ocidente e de como elas organizavam o trabalho e os rituais de acordo com as condições climáticas.

Uma pesquisa etnográfica perfeitamente normal, com um teor acadêmico tão intenso que dava sono.

Se fosse o Richard de sua vida passada, provavelmente classificaria aquele livro em algum fórum como:

“Literatura acadêmica séria, sem nada de interessante, pode pular direto.”

Mas, quando chegou à terceira página, seus olhos foram atraídos por uma pequena linha de texto.

Havia uma citação no meio do texto, com a fonte indicada entre parênteses:

“Ver Apêndice C, apresentado no original, sem tradução.”

Todas as outras citações do corpo do texto vinham acompanhadas de tradução ou, pelo menos, de um resumo.

Somente aquela trazia apenas um número de página, sem qualquer explicação.

Ele foi até o Apêndice C.

As três páginas inteiras estavam em latim.

A impressão, feita com tipos de chumbo dispostos manualmente, era extremamente compacta, com a fonte um tamanho menor que a do corpo do texto.

O espaçamento entre as linhas também era muito estreito, permitindo que bastante conteúdo fosse comprimido nas três páginas.

O cérebro de Richard começou a trabalhar em alta velocidade.

O aumento de aprendizado proporcionado por Conhecimento Nível 1 fazia com que, ao encontrar uma palavra incomum, suas raízes, etimologia e palavras derivadas fossem automaticamente puxadas de seu banco de memória e organizadas diante dele.

Havia também a intuição que ele havia acumulado durante anos frequentando fóruns de folclore em sua vida passada.

Havia uma publicação clássica nesses fóruns: “Você acha que não consegue entender porque seu nível é baixo? Não. É porque aquelas palavras nunca foram feitas para você ler.”

O texto falava sobre como religiões e sociedades secretas do mundo inteiro utilizavam a própria linguagem como ferramenta de criptografia.

Havia um código oculto naquele livro.

O Apêndice C estava cifrado.

Richard fechou o livro, tirou do caderno o pedaço de papel que o Sr. Hutton havia lhe dado e o abriu. Depois de desdobrado, o papel tinha aproximadamente o tamanho da palma da mão.

Havia letras densamente escritas nele, feitas com uma pena metálica extremamente fina. A caligrafia era regular e a pressão da escrita muito leve; sem aproximar o rosto, mal era possível reconhecer que aquilo eram letras.

No topo havia uma pequena frase em albionês: “Existe apenas uma cópia. Após a leitura, mantenha-a sob sua própria guarda. Não a mostre a terceiros. Não a perca.”

Abaixo havia uma tabela de correspondências.

Na coluna da esquerda estavam palavras comuns em latim; na direita, as palavras correspondentes de outro conjunto. Algumas eram termos arcaicos e pouco usuais do latim antigo. Outras eram termos específicos que só apareciam em textos religiosos.

Havia ainda algumas que ele nunca tinha visto antes e cujo significado só conseguia deduzir aproximadamente a partir das raízes.

Ao lado de cada grupo correspondente havia pequenas anotações manuscritas explicando os contextos de substituição e as regras de aplicação. A tabela cobria apenas parte das regras fundamentais de substituição vocabular. O restante ainda precisava ser deduzido por conta própria.

Richard fechou o livro e olhou ao redor.

O terceiro andar continuava completamente vazio. As lâmpadas zumbiam, e a que estava quebrada piscava ocasionalmente.

O som humano mais próximo vinha do segundo andar, abaixo dele: o ruído das páginas sendo viradas e das pernas das cadeiras raspando no chão atravessava o assoalho.

Ele colocou o livro na mochila, fechou o zíper, levantou-se e desceu.

Ao passar pelo segundo andar, diminuiu o passo de propósito, dando uma volta pelas estantes e passando por alguns estudantes que estavam pegando livros emprestados.

Deixou a mochila apoiada parcialmente no ombro, parecendo exatamente como qualquer aluno que tivesse vindo à biblioteca durante o intervalo do almoço.

Depois do jantar, Richard ajudou a mãe a recolher os pratos e talheres.

O pai lia o jornal na sala de estar. Evelyn estava debruçada sobre a mesa de jantar fazendo os deveres, e a ponta da caneta produzia um suave ruído sobre o papel.

— Vou subir.

— Terminou os deveres? — perguntou a mãe, colocando a cabeça para fora da cozinha.

— Mais ou menos. Ainda falta um pouco, vou terminar lá em cima.

A mãe respondeu com um “hum” e não disse mais nada.

Quando Richard estava no meio da escada, Evelyn gritou lá de baixo:

— Mano, você tem ficado trancado no quarto todos os dias ultimamente. Nem no fim de semana sai. Afinal, o que você está fazendo?

— Dever de casa.

— … Mentiroso.

— Muitos deveres de casa.

Evelyn resmungou alguma coisa que ele não conseguiu ouvir. Provavelmente algo como “você anda meio estranho ultimamente”.

Ele fechou a porta e puxou as cortinas.

Acendeu o abajur, e uma luz alaranjada se espalhou em um círculo sobre a escrivaninha.

Richard tirou o livro da mochila, abriu-o sobre a mesa e foi até o Apêndice C.

Abriu a tabela de correspondências e a colocou ao lado do livro, prendendo a ponta do papel com um clipe de cobre para impedir que se movesse.

Arrancou algumas folhas brancas do caderno. No lado esquerdo da primeira escreveu “Original”; no direito, “Correspondente”.

Então começou a analisar palavra por palavra.

Não demorou muito para o céu do lado de fora ficar completamente escuro. O som do pai virando as páginas do jornal na sala de estar parou, e as luzes se apagaram.

Richard esfregou os olhos e baixou a cabeça para olhar suas anotações.

As folhas brancas estavam cobertas de pares de correspondência. Em alguns lugares, a tinta havia borrado quando sua mão passou por cima.

A primeira página do código oculto estava, em linhas gerais, reconstruída.

Ele pegou uma folha limpa, copiou novamente o latim que havia reconstruído e, ao lado, traduziu frase por frase para albionês.

O primeiro trecho traduzido dizia:

“Se você chegou até aqui, isso significa que possui pelo menos uma base suficiente em línguas clássicas e também a intuição necessária para reconhecer um texto oculto.”

A caneta de Richard parou por um instante.

“A combinação dessas duas habilidades é extremamente rara entre pessoas comuns.”

“O conteúdo a seguir diz respeito à ‘Disciplina Oculta’.”

“Se você não sabe o que esse termo significa, recomendamos que feche este livro, devolva-o ao lugar de onde o retirou e esqueça que algum dia leu estas palavras.”

“Se sabe, ou se ainda assim decidiu continuar…”

“Então, seja bem-vindo.”

Ele pousou a caneta e mergulhou completamente no texto:

“O primeiro fato que um iniciado precisa compreender é o seguinte: o mundo não funciona da maneira como lhe ensinaram nas salas de aula.”

“Ou, melhor dizendo, tudo aquilo que lhes ensinam em sala de aula é apenas a superfície da verdade.”

Richard ficou olhando para a última linha que havia copiado no papel.

Seus dedos estavam extremamente frios. Não sabia se era porque a temperatura havia caído durante a noite ou por alguma outra razão.

A luz do abajur se espalhava sobre as páginas diante dele. Os traços recém-escritos a lápis ainda estavam nítidos, com a tinta brilhando.

A Disciplina Oculta.

As coisas que o Sr. Hutton havia mencionado em aula — os sacerdotes da bacia do Rio da Terra Negra, a rede de informações dos templos do Mar Egeu, as conclusões censuradas nos arquivos coloniais do Novo Mundo…

Tudo aquilo girava em torno de um mesmo núcleo, mas ninguém jamais havia dito qual era esse núcleo.

Agora alguém o havia revelado.

Em um código oculto em latim, escondido no apêndice de uma obscura monografia acadêmica publicada décadas atrás.

Richard dobrou duas vezes a folha com a tradução e a colocou dentro do caderno, que guardou em uma gaveta e trancou.

Também colocou o livro lá dentro e trancou a gaveta.

Ainda havia duas páginas do Apêndice C que ele não havia decifrado. Mas sua mente já estava cansada naquele dia. Forçar-se a continuar reduziria muito a eficiência e aumentaria a taxa de erros.

Deixaria para amanhã.

Ele apagou o abajur e ficou sentado no escuro por um tempo.

Sua respiração permanecia estável, uma inspiração, uma expiração. O número na borda do painel avançava silenciosamente.

【Respirar nível 1】 — Progresso: 67%

Estava quase lá.

Richard estava muito curioso para descobrir que mudanças Respirar nível 2 traria.

Ele se deitou na cama, mas em sua mente as palavras ocultas que havia traduzido continuavam sendo reproduzidas sem parar.