Capítulo 12. Crítico

El mundo a mi alrededor se detiene, y solo escucho mi pulso: sordo, rápido, como un tambor. Él lo sabía. Lo sabía desde el principio. Entonces, ¿por qué? ¿Por qué estoy aquí? ¿Por qué estas tres semanas, las carpetas, la investigación, las noches en vela revisando notas?

— Entonces, ¿para qué me necesitas? —mi voz suena más apagada de lo que quisiera, y me odio por cuánto resentimiento hay en ella.

Erik levanta la mirada hacia mí, y esta vez en sus ojos no hay ni frialdad, ni control, ni cálculo depredador. Solo algo desnudo y cálido, como aquel momento junto al coche, cuando estaba con los ojos cerrados y no sabía que lo estaba mirando.

— Porque no necesitaba a alguien que encontrara al topo. Necesitaba a alguien en quien pudiera confiar la verdad.

Las palabras quedan suspendidas en el aire entre nosotros, como brasas que queman si las tocas, pero calientan si acercas las manos.

— ¿La verdad sobre qué? —pregunto en un susurro.

— Sobre todo —se levanta de detrás del escritorio, lo rodea y se detiene frente a mí. Está de pie, no se sienta, no se cierne sobre mí; simplemente está ahí y me mira desde arriba, y en sus ojos hay toda una guerra—. Sobre lo que hacía De Graaf, sobre lo que hice para detenerlo. Sobre los métodos que usé. Ninguno de ellos fue legal. Ninguno, Leni.

Se calla, y veo cómo se tensa su mandíbula: espera mi reacción, y de esa espera depende algo enorme, algo que apenas empiezo a comprender.

— Necesito a alguien que cuente esta historia. No a la policía, está comprada. No a la prensa, se vende. Necesito a alguien en quien crean. Una periodista que lo haya visto todo desde dentro, que haya investigado y escriba la verdad. No sobre mí, sobre ellos. Sobre De Graaf, sobre Kuiper. Sobre la red que vende personas como si fueran muebles.

Mis dedos se clavan en los reposabrazos de la silla con tanta fuerza que los nudillos se vuelven blancos. Aquí está, el momento en que todos los hilos convergen en un solo punto. Por eso me buscó. No fue casualidad ni un capricho, como pensé al principio, cuando me permitió entrar, cuando me dejó indagar. Me dio acceso y tiempo. Esperó a que viera el club no como una historia para un titular, sino como un lugar vivo con personas vivas. Esperó a que quisiera a esas personas: a Ahmed, a Andreas, a Hasan, incluso a Miranda con su voz suave y sus gafas redondas. Esperó a que me importara.

Y solo entonces me contó la verdad.

Porque solo alguien a quien le importa escribirá de una manera que haga que le crean.

— Me manipulaste —digo, y en mi voz no hay ira. Solo un cansado entendimiento.

— Sí —responde, y en su voz no hay arrepentimiento. Solo una honestidad que hiere más que cualquier mentira—. Te manipulé desde el primer segundo. Pero lo que siento por ti no forma parte del plan.

Pronuncia la última frase más bajo que el resto, como si fuera algo frágil que teme aplastar con su propia voz. Y por ese tono, por ese único instante de inseguridad en un hombre que siempre, siempre ha estado seguro de todo, se me hace un nudo en la garganta.

Me levanto. La silla raspa el suelo. Estamos cara a cara, y la distancia entre nosotros son esos malditos centímetros que en las últimas tres semanas se han convertido en la distancia más larga y más corta de mi vida.

— ¿Lo que sientes por mí también es manipulación? —pregunto, y mi voz tiembla, pero me da igual. Basta de fingir que no tengo miedo, que no me duele, que no me importa.

— No —da un paso. Uno solo, cruzando la línea que él mismo trazó y que hasta ahora no había traspasado—. Es lo único que no controlo.

Su mano se eleva hacia mi rostro, lentamente, como aquella vez en la oficina, después de lo de Johan. Sus dedos tocan mi mejilla, y de ese contacto se extiende un calor por todo mi cuerpo, tan intenso que las rodillas me flaquean. Su pulgar recorre mi pómulo, el borde de mi mandíbula, se detiene en mi barbilla.

— Leni —pronuncia mi nombre como si fuera una oración y una maldición al mismo tiempo.

— Te quedan dos semanas hasta el final de nuestro acuerdo —susurro, y mis ojos se cierran ante su contacto, porque mantenerlos abiertos y no disolverme en él al mismo tiempo es imposible.

— Al diablo el acuerdo —gruñe y se inclina.

Sus labios tocan los míos.

No como en el gimnasio, donde hubo un casi-beso, un casi-toque, un casi-todo. No, esto es real. Sus labios, calientes, secos, duros, se presionan contra los míos con tanta fuerza que doy un paso atrás y mi espalda choca contra la pared. Su mano en mi mejilla se desliza hacia mi cabello, lo agarra en la raíz, inclina mi cabeza hacia atrás, y abro la boca no para gritar, sino para él.

Su lengua toca la mía, y el mundo explota.

No como en los libros, no como en las películas, no como en mis tontas fantasías nocturnas. Esto es más rudo, más caliente, más desesperado. Me besa como si se estuviera ahogando y yo fuera su único aire. Su otra mano me agarra por la cintura, me presiona contra su cuerpo —duro, caliente, pulsante— y siento cada centímetro de su torso a través de la ropa, siento cómo late su corazón desbocado, siento su respiración, entrecortada, pesada, que quema mis mejillas.

Mis manos encuentran sus hombros, mis uñas se clavan a través de la tela de su camiseta. Respondo a su beso con una avidez que no esperaba de mí misma, y de mi garganta escapa un sonido, no un gemido, no un suspiro, algo intermedio, bajo, roto, honesto. El sonido de alguien que durante demasiado tiempo no se permitió desear, y ahora desea tanto que duele respirar.

Sus dientes atrapan mi labio inferior, no con dolor, pero sí con firmeza, y de eso se enciende algo tan brillante en mi bajo vientre que las rodillas me tiemblan. Él lo nota, su mano en mi cintura se aprieta más, me sostiene, no me deja caer. Besa mi labio inferior, luego el superior, y después su lengua vuelve a entrar en mi boca, profunda, dominante, con un placer tan descarado que olvido todas las palabras en todos los idiomas que conozco.

Sus caderas se presionan contra las mías, y lo siento, duro, caliente, pulsante, y esa sensación hace que todo mi cuerpo se tense con una ola de deseo tan poderosa que sollozo directamente en su boca.

Erik se detiene. Por un segundo, un maldito segundo en el que temo que se detenga, se aleje, diga algo sobre reglas o acuerdos o “dentro de un mes” o alguna otra cosa dolorosamente razonable.

Pero no se detiene. Apoya su frente contra la mía, y siento cómo respira, entrecortado, con dificultad, conteniéndose con las últimas fuerzas en ese fino límite donde el control termina.

— Te lo advertí —su voz es un susurro ronco que vibra en mis labios—. Te dije que no me detendría.

— No te pedí que te detuvieras —respondo, y mi voz también es ronca, también está rota, también es honesta.

Sus ojos, oscuros, casi negros, con las pupilas dilatadas en las que veo mi reflejo, buscan algo en los míos. Permiso, certeza, verdad. Y se lo doy todo con una sola mirada, porque no me quedan palabras.

Me besa de nuevo, más lento, más profundo, más doloroso. Sus manos se deslizan por mis costados, por mis costillas, se detienen justo debajo de mis pechos, y cada toque a través de la tela se siente como si tocara mi piel desnuda. Mis dedos se enredan en su cabello, suave, espeso, y tiro de él, y él gruñe en mi boca, bajo, sordo, y ese sonido hace que entre mis muslos se vuelva tan caliente y húmedo que me da vergüenza y, al mismo tiempo, no me da ninguna.

Se aparta de mis labios y desliza su nariz por mi mejilla, hacia mi oreja, hacia mi cuello. Su respiración quema mi piel, y echo la cabeza hacia atrás, le ofrezco mi garganta, y ese gesto es de confianza, tal vez el mayor gesto de confianza del que soy capaz, porque le abro mi lugar más vulnerable, y él lo sabe.

Sus labios tocan mi cuello, ligeros, abrasadores, y mis ojos se cierran. Siento cómo inhala mi olor, cómo sus dedos tiemblan en mi cintura, tiemblan, Dios mío, este hombre, este muro de piedra, esta montaña, tiembla porque me está besando.

— Leni —su voz junto a mi oreja, y cada letra de mi nombre es una descarga eléctrica—. Dime que me detenga. Ahora, porque en un minuto no podré.

Abro los ojos. Miro el techo de su oficina, de hormigón, con grietas, con una solitaria bombilla que parpadea. Miro y pienso que en un minuto el mundo cambiará, y nosotros cambiaremos, y no habrá vuelta atrás.

Y no quiero una vuelta atrás.

— No te detengas —digo.

Y entonces, un golpe en la puerta. Fuerte, insistente, que rompe el momento como un puño rompe un cristal.

— ¡Jefe! —la voz de Bas desde el otro lado—. Problema, en el aparcamiento hay gente de De Graaf.

Erik se queda inmóvil. Su cuerpo se endurece, sus manos en mi cintura se tensan, no por pasión, sino por preparación. Se transforma del hombre que me besaba en el hombre al que todos llaman Tormenta en un solo segundo. Un interruptor, instantáneo, aterrador, se ha activado.

Se aparta. Me mira a los ojos, brevemente, con intensidad, con tantas cosas no dichas que se me hace un nudo en la garganta.

— Quédate aquí, cierra la puerta y no salgas por nada del mundo.

— Erik...

— Por nada —aprieta mi barbilla con sus dedos, rápido, con firmeza, y besa mi frente. Un toque de labios, breve, caliente, como una marca.

Y se va.

La puerta se cierra de un golpe. Me quedo junto a la pared, con los labios ardientes, el corazón desbocado y el sabor de su beso todavía vivo en mi lengua.

Y al otro lado de esa puerta hay un mundo en el que las personas trafican con personas, y el hombre que acaba de besarme como si yo fuera lo único real en su vida va a enfrentarse a ellos con métodos sobre los que tengo miedo de preguntar.

Presiono los dedos contra mis labios y cierro los ojos. Todavía arden por su beso. Y sé, con una claridad absoluta y despiadada, que ya no hay vuelta atrás.

Ni para él, ni para mí.