Capítulo 7. Ajena y propia

Después del incidente con Johan, algo cambió. No entre Erik y yo, sino entre el club y yo. Dejé de ser una extraña. No me convertí en una de los suyos, no, eso estaba lejos de suceder, pero pasé de la categoría de “¿qué hace esta chica aquí?” a la de “la que el jefe protege”, y eso, curiosamente, fue a la vez lo mejor y lo peor que me podía pasar.

Lo mejor, porque la gente empezó a hablar conmigo. No todos, no de inmediato ni sobre cosas importantes, pero Sven, el camarero, dejó de mirarme como si fuera invisible y empezó a servirme café sin que se lo pidiera. Bas, el guardia, una montaña de músculos con cara de niño, comenzó a saludarme con un gesto de cabeza. Incluso el doctor Hasan, que normalmente solo hablaba con sus pacientes y con su propio cansancio, una noche se detuvo en el pasillo y me preguntó si hacía suficiente calor en mi oficina, porque “en este edificio la calefacción funciona como el gobierno holandés: parece que está, pero no sirve para nada”.

Lo peor, porque el rumor de que Tormenta personalmente se encargó de Johan por “la chica nueva” se extendió por el club más rápido de lo que yo habría tardado en escribir un artículo al respecto. Y ahora, cada persona que me miraba no veía a una administradora ni a una periodista. Veía a una mujer que el jefe había tomado bajo su ala. Y en un mundo donde Erik Daal era la ley, eso significaba algo parecido a la intocabilidad. Y también a la soledad, porque las personas protegidas por un depredador se convierten, para los demás, en parte de su territorio. Y aquí nadie se atrevía a entrar en territorio ajeno.

Excepto una persona.

Ahmed, el mismo luchador de Alepo cuyo nombre leí primero en los expedientes, resultó ser el único al que el estatus de “bajo el ala de Tormenta” no lo intimidó, sino que más bien le hizo gracia. Tenía veintiséis años, una sonrisa que ocupaba la mitad de su rostro y la costumbre de decir la verdad con una sencillez tan desarmante que daban ganas de abrazarlo y esconderse al mismo tiempo.

— Le gustas —declaró en mi segunda semana, mientras yo estaba sentada junto al ring observando los entrenamientos. Se sentó a mi lado, estiró las piernas vendadas y lo dijo con tanta naturalidad como si estuviera comentando el pronóstico del tiempo.

— ¿A quién? —decidí hacerme la tonta, aunque sabía perfectamente de quién hablaba.

— A Tormenta, ¿a quién más? Te mira como un hambriento mira la comida que no puede comer.

Me atraganté con el café. Literalmente, el café se me fue por el lado equivocado, y durante los siguientes treinta segundos tosí tanto que Ahmed empezó a darme palmadas en la espalda con un entusiasmo que habría bastado para una reanimación cardiopulmonar.

— No digas tonterías —logré jadear cuando por fin pude respirar.

— No digo tonterías. Digo lo que veo. Y veo mucho, porque nadie presta atención a un luchador que está en un rincón desenrollando sus vendas.

Tenía razón. Los luchadores en este club eran a la vez los protagonistas y los invisibles: todas las miradas estaban puestas en ellos cuando subían al ring, y ninguna cuando bajaban de él. La posición perfecta para un observador.

— ¿Y qué más ves? —pregunté con cautela, porque la periodista en mí despertó de inmediato y aguzó el oído.

Ahmed me miró con sus ojos oscuros e inteligentes y sonrió de una manera que dejó claro que sabía que yo no era solo una administradora. Tal vez no conocía los detalles, pero lo intuía. Las personas que han sobrevivido a una guerra saben detectar la falsedad a distancia; es una habilidad de supervivencia.

— Veo que haces muchas preguntas para alguien que solo organiza horarios y pide toallas —dijo sin acusación, casi con calidez—. Y veo que Tormenta lo sabe. Y lo permite.

Abrí la boca para protestar, pero Ahmed ya se había levantado, me guiñó un ojo y se dirigió al ring, donde lo esperaba su compañero de sparring. Me quedé sentada con mi taza de café y una sensación incómoda de que mi secreto no era tan secreto.

El resto de la noche, después de hablar con Ahmed, estuve distraída y nerviosa, confundí los nombres de los luchadores en el horario y envié dos veces al mismo repartidor a por hielo, aunque el congelador estaba lleno. Miranda me miraba con una preocupación silenciosa, pero no preguntaba; ella rara vez lo hacía, prefería observar.

Incapaz de soportar la tensión, salí a tomar aire a las diez de la noche. En el pasillo hacía un calor sofocante, y la cabeza me daba vueltas con tantos números y cámaras. La salida trasera, unos minutos, nadie me vería.

Pero alguien me ve, alguien a quien no esperaba encontrar aquí...

Tom está junto a su bicicleta, encadenada a un poste en la esquina. Al verme, se quita los auriculares.

— Te he escrito tres veces.

— Lo vi. Estoy ocupada.

Quiero añadir que me siento mal por haber desaparecido, pero de repente siento que alguien está detrás de mí. No escucho pasos, solo lo percibo: esa familiar densidad en el aire, un cambio de temperatura.

Erik. Ha salido por la misma puerta y ahora está ahí, con las manos en los bolsillos. Mira a Tom, no con hostilidad ni amenaza. Simplemente lo mira. Tranquilo, frío, con esa atención con la que se observa algo ajeno que se ha acercado demasiado a lo propio.

Tom le devuelve la mirada, luego me mira a mí. Intenta leer algo en mi rostro, algo que no quería mostrar.

— Entendido —dice Tom en un tono sospechosamente bajo, y en esa palabra hay toda una conversación que no estamos teniendo.

Tom se endereza. Alterna la mirada entre Erik y yo, y luego de nuevo a Erik, y veo que se siente incómodo.

— Tom Wessel —dice con voz neutra, extendiendo la mano—. Colega de Leni.

Erik no se apresura. Mira su mano un segundo más de lo necesario, luego la estrecha, brevemente, con un solo movimiento, sin apartar la mirada.

— Erik.

Sin apellido. Sin explicaciones. Como si el simple nombre fuera ya una respuesta suficiente para cualquier pregunta.

— He oído hablar de ti —dice Tom, y suena como un intento de aliviar la tensión que ya se ha formado entre ellos.

— No lo dudo —responde Erik sin sonreír. Su voz es plana, pero el tono hace que un escalofrío me recorra las costillas. No es una amenaza. Es peor: una constatación. Como si ya supiera todo lo que Tom está a punto de decir y ninguna de esas palabras le interesara.

Erik da un paso adelante. No hacia Tom, hacia mí. Se coloca a mi lado, y su hombro casi roza el mío. No me abraza, no me toma de la mano, nada de eso. Simplemente ocupa el espacio, marca territorio con su cuerpo, con su silencio, con la naturalidad deliberada con la que está donde está. Como si siempre hubiera estado ahí.

Tom observa ese movimiento. Luego me mira a mí. Intenta descifrar en mi rostro algo que no quería que viera.

— Entendido —dice en voz baja, y en esa palabra hay demasiado que no se dice, pero que entiendo respecto a Tom. Sin embargo, el comportamiento de Erik es un misterio bajo siete candados. ¿Con un trasfondo... de celos?

Tom toma su bicicleta y se va. Lo sigo con la mirada.

— ¿Un amigo? —pregunta Erik. Con naturalidad, sin entonación.

— Sí.

— Uno bueno —se da la vuelta y regresa al interior—. Demasiado bueno para ti.

Me quedo ahí, sin saber si me ha insultado, si me ha elogiado, o si ha hecho ambas cosas.