چپتر 1148: مهروموم‌شکسته

شوالیه آمیران پرقدرت و کوبنده بود؛ هر حرکتش نویدِ مرگ میداد. با این حال، نه شمشیر و نه چکشش به او نمیرسید. حتی سرشتِ موذیانهاش هم برای از پا درآوردنِ مورو کافی نبود.

موجوداتِ کابوسی کشته بود که از این جنگجویِ عروجیافته خطرناکتر بودند.

انسانهای خطرناکتری را هم کشته بود.

جنگجویانِ آمیران دلاور و ماهر بودند؛ هرکدام در اوجِ تواناییهای یک بیدارشده. برتریِ عددی با آنها بود، اما باز هم در برابرِ هر پیامآورِ سرود که میافتاد، دو سگِ دلاوری کشته میشدند.

تلهشان به طرزِ عجیبی ناشیانه و ناکارآمد از آب درآمده بود. حالا مورو میدانست که احتمالِ پیروزی هست؛ اگر دشمن بهزودی نیروی کمکی نمیگرفت، میتوانستند فرار کنند.

و نقشه را عملی کنند.

با این حال...

چیزی از چشمش پنهان مانده بود.

به همین دلیل مورو گذاشت حواسش کمی پرت شود. حواسپرتی در مبارزه با کسی مثلِ آمیران دستکمی از خودکشی نداشت... ولی با این حال، همین کار را کرد.

تیغهاش باز هم به زرهِ شوالیه نرسید.

به خاطرِ همین بیتوجهی، چند زخمِ وحشتناک برداشت.

بیدارشدگانِ بیشتری دوروبرشان کشته میشدند.

اما مورو با خونسردی به تماشا ادامه داد.

و بعد دیدش؛ یکی از جنگجویانِ دلاوری با فریادی از سرِ درد به زمین افتاد و خون از گردنِ دریدهاش فواره زد.

منتها کسی نزدیکش نبود که گردنش را بدرد.

در بحبوحهٔ نبرد، این اتفاق چنان نامحسوس بود که بهسختی به چشم میآمد، اما مورو آن را واضح دید. نزدیکترین سربازِ خودش بهشدت درگیرِ دفاع در برابرِ دو بیدارشدهٔ قدرتمند بود. حمله از راهِ دور هم نمیتوانست باشد؛ زاویهاش اصلاً جور درنمیآمد.

انگار خودِ تاریکی دست دراز کرده و گلوی مرد را با چنگالهایی تیز دریده بود.

نگاهِ مورو به سمتِ دیگرِ آرایشِ جنگی دوید و درست همان لحظه مرگِ یکی از بیدارشدگانِ سرود را دید. دستِ مرد ناگهان غرق در خون شد و همین به سربازِ مهاجمِ دلاوری فرصت داد تا سلاحش را در شکافِ نقابِ او فرو کند.

دستِ زیردستش کاملاً قطع شده بود؛ برشی تمیز و بیرحمانه که زره، گوشت و استخوان را چنان شکافته بود که انگار به هیچ مقاومتی برنخورده بود.

منتها... سلاحی که نیروی او را کشته بود یک نیزه بود. نیزه محال بود بتواند چنین برشی ایجاد کند.

تنِ مورو ناگهان یخ کرد.

«یکی... یکی دیگه هم اینجاست.»

کسی — یا چیزی — موذی و شوم داشت نادیده در تاریکی میخزید و نیروهای دلاوری و سرود را بیهیچ فرقی قتلعام میکرد. بیصدا. گریزناپذیر...

ناگهان تصویرِ سرِ قطعشدهای که از ورودیِ تاریکِ تونل بیرون غلتیده بود، در ذهنش جان گرفت.

خون در رگهای مورو یخ زد.

چه کسی بود؟ چه چیزی بود؟

چه... چه چیزی را از دلِ آن تاریکی رها کرده بودند؟

این افکارِ بچگانه را پس زد و غرید.

«مگه فرقی هم میکنه؟»

فرقی نمیکرد... هر چه که بود، نابودش میکرد؛ درست همانطور که میخواست این نوچههای حقیرِ پادشاهِ شمشیرها را از بین ببرد.

مورو نگاهی به آمیران انداخت که همچنان ضرباتِ ویرانگرش را بر سرِ او آوار میکرد و از اتفاقاتِ اطرافش کاملاً بیخبر بود.

«احمق.»

به هر قیمتی که بود... نقشه باید عملی میشد. باید از این وضعیتِ غیرمنتظره، هرچه را که میشد نجات داد، حفظ میکرد.

مورو لحظهای درنگ کرد، بعد وانمود کرد که ضربهٔ آمیران او را به عقب رانده و لحظهای تعادلش را به هم زده است.

آمیران مثلِ سگی هار به جلو یورش برد تا از این فرصت استفاده کند. چکشِ او پایین آمد و روی شانهٔ مورو فرود آمد... در اوجِ دردی ناگهانی، مورو صدای خُردشدنِ استخوانهایش را شنید.

اما مهم نبود، چون در آن لحظه، عملاً با آن وحشیِ نفرتانگیز سینهبهسینه شده بود.

مورو دهانش را باز کرد...

و جیغ کشید.

با سوختنِ جوهرش، ضجهای کرکننده کارخانهٔ زیرزمینی را لرزاند.

آمیران گوشهایش را گرفت — حرکتی غیرمنطقی، چون زیرِ فولادِ کلاهخودش پنهان بودند — و روی زمین افتاد و از درد به خود پیچید. تمامِ دنیایش غرق در درد بود. انگار پیچگوشتیِ گداختهای را در مغزش فرو میکردند که بیرحمانه هر فکری را از بین میبرد.

جریانِ خون را حس کرد که از گوشهایش بیرون میزد.

«آخه... این زن...»

میدانست مورو فرصت را برای جان گرفتنش از دست نمیدهد. آمیران درد را پس زد، دندان به هم سایید و تکانی به خود داد.

کسری از ثانیه بعد، نوکِ تیغهای باریک تقریباً به گلویش رسیده بود. دست بالا آورد و آن را با دستکشِ زرهپوشش گرفت.

«...خیلی کندی، ساحره.»

از شدتِ زنگزدنِ گوشهایش حتی نمیتوانست صدای خودش را بشنود.

آمیران توانسته بود جلوی ضربهٔ مهلکی را که میرفت جانش را بگیرد سد کند، اما وضعیتی که در آن قرار داشت همچنان نویدِ هیچچیزِ خوبی نمیداد. زانوزده و گیج بود، در حالی که دشمن آزاد بود هرطور که میخواهد به او حمله کند.

اما در کمالِ تعجب... مورو حمله نکرد.

در عوض، تیغهاش را رها کرد و به سمتِ آرایشِ بیدارشدگانش عقب کشید. از دهانش خون میریخت.

آمیران به آن سمت نگاه کرد.

شیونِ شیطانیای که مورو سر داده بود، کلِ سالنِ تولید را ویران کرده بود. تختهسنگهای بتنی از بالا میریخت. همان تهماندهٔ ماشینآلاتِ قدیمی هم به تلی از آهنپاره تبدیل شده بود. کفِ سالن ناهموار و پر از ترکهای عمیق شده بود.

بیدارشدگانِ هر دو طرف هم وضعِ بهتری نداشتند. بسیاری کشته شده بودند — در هر دو طرف. دهانشان در فریادهایی بیصدا باز مانده بود و چهرههایشان بر اثرِ قدرتِ این حملهٔ شوم به نقاشیهای هولناکی از خون تبدیل شده بود. حتی کسانی که خاطرههایی در دست داشتند که دقیقاً برای محافظت در برابرِ چنین تهدیدی ساخته شده بود، بیگزند نمانده بودند.

«آخه داره چه غلطی میکنه...»

آمیران نمیدانست، اما میدانست که باید جلوی این ساحرهٔ بیرحم را بگیرد تا هر نقشهای که در سر دارد عملی نکند.

به جلو یورش برد تا به مورو برسد. خوشبختانه فاصلهٔ چندانی بینشان نبود و عروجیافتهٔ سرود بهشدت مجروح شده بود. ضربهٔ آخری که به او زده بود، شانهٔ راست و ترقوهاش را لتوپاره کرده بود...

در آن لحظه، آمیران آن را دید. در همان سمتی که مورو میدوید، پشتِ خطِ نابودشدهٔ آرایشِ دفاعیِ سرود...

محفظهٔ آلیاژیِ عظیمی که موجودِ کابوسِ دربندی را در خود جای داده بود.

مردمکهایش تنگ شد.

«که اینطور...»

آمیران فهمید مورو میخواهد چه کار کند. حتماً از رساندنِ این پلید به داخلِ شهر کاملاً قطعِ امید کرده بود و میخواست همینجا و همین حالا رهایش کند. اما از بختِ بدش... آمیران چنین فرصتی به او نمیداد.

شمشیرش را بالا برد و آماده شد تا موجی از نیرو را روانهٔ پشتِ زنِ در حالِ فرار کند. اما در همان لحظه، سایهای مبهم ناگهان از پهلو به او یورش برد.

آمیران غریزی واکنش نشان داد و با چکشِ خود حمله برد. مهاجم از زیرِ آن خم شد و با خنجری باریک و تیز ضربهای وارد کرد.

«رقتانگیزه.»

حتماً یکی از کرمهای سرود آنقدر به خود آمده بود که حمله کند. شوالیهٔ دلاوری فقط بازویش را تکان داد و درزهای زرهش را که از اندامهای حیاتی محافظت میکردند پوشاند. تنها کاری که از دستِ مهاجم برمیآمد این بود که خنجرش را بین بازوبند و آرنجبند فرو کند، آن هم فقط یکی دو سانتیمتر، و زخمِ ناچیزی روی آرنجش بیندازد.

لحظهای بعد، آمیران ضدحمله زد و هیکلِ نامشخص را وادار کرد تلوتلوخوران عقب برود. به نظر میرسید مهاجم در تاریکی حل شد، انگار که او... مرد بود یا زن؟... اصلاً هرگز وجود نداشته است.

«بزدل!»

آمیران غرید و به تعقیبش ادامه داد. آن حملهٔ بزدلانه چه دستاوردی داشت؟ هیچچیز. مورو باز هم نمیتوانست فرار کند.

آماده شد تا ضربهٔ دیگری وارد کند، اما ناگهان تلوتلو خورد.

احساسِ... ضعف میکرد.

آمیران که گیج شده بود و ناگهان دلشوره گرفته بود، نگاهی به آرنجش انداخت؛ جایی که چند قطره خون از زیرِ صفحاتِ نفوذناپذیرِ زرهش بیرون میزد.

خون... چرا تقریباً سیاه به نظر میرسید؟

چشمانِ شوالیه کمی گشاد شد.

«...سم؟»

چند لحظه بعد، مورو با پریدن از روی اجسادِ افرادش به قفسِ مهار رسید. نالهای کرد، دهانی پر از خون بیرون ریخت و با تنها دستی که میتوانست تکان دهد، به مهروموم ضربه زد.

باز کردنِ قفس روندِ پیچیدهای نداشت. کلیدِ قفلِ جادوییاش ساده بود: خون. خونِ سرود.

مشتِ مورو ردِّ خونی روی صفحهٔ مهروموم به جا گذاشت و صفحه انگار شعلهور شد و در یک آن سوخت و از بین رفت.

گیرههایی که قفس را بسته نگه داشته بودند افتادند و قفس با شدت باز شد.

داخلش موجودی بود چنان مخوف و چندشآور که هر کسی با دیدنش به وحشت میافتاد.

اما مورو فقط لبخند زد. نیشش باز شد و دندانهای خونینش نمایان گشت.

«برو! هر کسی رو که از سرود نیست سلاخی کن! برو بالا!»

موجود از درونِ قفس قد راست کرد و به فرمانِ او به حرکت درآمد.

اما... آن چه بود؟

چرا پلید داشت خونریزی میکرد؟

چند بریدگیِ نازک و کمعمق روی پوستِ خاکستریاش به چشم میخورد، که انگار با تیغهای چنان تیز که بینقص مینمود، ایجاد شده بودند.

و چشمانِ پرشمارش، چرا پر از اطاعتِ توخالی نبودند؟

در عوض، لبریز از چیزِ دیگری بودند...

جنون.

جنونی بیحدومرز و مرگبار.

و گرسنگی.