چپتر 1684: عذابِ خالص
چپتر 1684: عذابِ خالص
راهِ فراری نداشتند، اما نمیتوانستند با تایرنتِ نفرینشده هم بجنگند.
در آن وضعیت، تنها راهِ نجاتی که نفیس میدید این بود که تمرکزِ تایرنت را برای لحظهای به هم بزند.
ارادهٔ ناپاکِ پلید بود که نمیگذاشت به جنگل برسند. اگر آن اراده حتی برای چند لحظه سست میشد، راهِ فرار به رویشان باز میشد.
نفیس هیچ امیدی به کشتنِ آن خدای شرور نداشت و از پسِ نبردی طولانی با آن هم برنمیآمد. با این حال... تقریباً مطمئن بود که دستکم میتواند به آن صدمه بزند.
درد را بهتر از خیلیها میشناخت. میدانست چقدر سخت است وقتی جسم و روحت در شعلهها سیاه میشود، آرام و استوار بمانی. میدانست زندهزنده سوختن چه حسی دارد.
آن عذاب ارادهٔ هر کسی را در هم میشکست.
اما حریفِ این بارش تایرنتِ نفرینشده بود. هر شعلهای نمیتوانست به آن صدمه بزند و حملاتِ همیشگیاش اصلاً کافی نبود.
پس باید تمامِ توانش را به کار میگرفت.
...و این کار زمان میبرد.
سرورِ سایهها باید این زمان را برایش میخرید.
با نزدیک شدنِ آسوراهای مهاجم، نگاهِ گذرایی به او انداخت.
سپس آهی کشید و اوداچیِ سیاهش را رها کرد.
شمشیرِ تاریک به سوی زمین افتاد، اما در هوا مثلِ مایع موج برداشت. نفیس حس کرد درخششِ فلسهای مارمانندی را دیده است.
لحظهای بعد، اوداچی به سیلابی از سایهها تبدیل شد و بعد به شکلِ انسان درآمد... شکلِ زنی که لباسها و پوستش کاملاً سیاه بود و موهایش مثلِ آبشاری از تاریکیِ ابریشمین میریخت. پشت به نفیس ایستاده بود و چهرهاش دیده نمیشد. با این حال، انگار آن زنِ مرموز زیباترین چیزی بود که نفیس در عمرش دیده بود.
فراتر از آن... حضورش حضورِ یک متعالی بود.
تا همین لحظهای پیش، دو قدیس در برابرِ جانورانِ اعظم قرار داشتند.
حالا سه نفر بودند.
سرورِ سایهها شمشیرِ دیگری از دلِ تاریکی بیرون کشید و بیدرنگ به سوی آسوراهای مخوف یورش برد. زنِ سیاهپوش هم با سرعتی مهیب و وقاری وصفناپذیر به دنبالش رفت.
کسری از ثانیه بعد با پلیدها درگیر شدند.
حیف که نفیس نمیتوانست نبردشان را تماشا کند.
داشت به درونِ روحِ خودش دست میبرد.
نورِ کورکنندهای که از پیکرِ درخشانش ساطع میشد، شدت گرفت و گرمایش تحملناپذیرتر شد. پیچکها و خزههایی که روی ویرانههای اطرافش را پوشانده بودند خاکستر شدند و سازههای سنگیِ باستانی را نمایان کردند. سنگهای فرسوده کمکم ذوب میشدند.
قراره درد داشته باشه...
هدفش این بود که به موجودِ نفرینشده درد وارد کند، اما برای این کار، خودش هم باید عذاب میکشید.
وقتی چیزی که تماشایش بیش از حد جانکاه و دیدنش بیش از حد هولناک بود، آرامآرام از زیرِ خاکِ در حالِ فروپاشی نمایان شد، نفیس ارادهاش را محکم کرد... و روحش را شعلهور ساخت.
این کار با احضارِ شعلهٔ روح یا فعال کردنِ توانهایش فرق داشت. کاری که میکرد شاخهای از مهارتهای سرشتش بود؛ چیزی که همیشه از پسش برمیآمد، اما تازه در گرگومیش واقعاً یاد گرفته بود چطور انجامش دهد.
به جای اینکه صرفاً جوهرِ روح را بسوزاند، داشت خودِ روحش را میسوزاند.
اما برخلافِ روشِ خامی که در گرگومیش به کار برده بود، نفیس حالا این کار را بسیار ظریفتر و کنترلشدهتر انجام میداد.
لحظهبهلحظه هستههای روحش ضعیفتر میشدند و شمارشگرِ خردههای روحش با سرعتی وحشتناک پایین میآمد. هر خردهٔ روحی که فدا میکرد، به سیلابی از شعلههای سوزان تبدیل میشد.
آن جهنمِ درخشان بزرگ و بزرگتر شد و قدرتِ هولناکِ نهفته در آن به حدی رسید که واقعاً لرزه بر اندام میانداخت.
نفیس میتوانست یک هستهٔ روح را منفجر کند تا انفجاری عظیم به وجود بیاورد. اما انفجار پدیدهای مهارنشدنی بود... به همه طرف پخش میشد و هرچه را سرِ راهش بود نابود میکرد. چنین فاجعهای میتوانست دشمنانِ بیشماری را، چه ضعیف و چه قوی، از بین ببرد.
با این حال، برای زخم زدن به موجودی به قدرتمندیِ تایرنتِ نفرینشده، چنین ابزارِ تخریبِ پراکندهای اصلاً مناسب نبود. به چیزی بسیار متمرکزتر، هدفمندتر و مهارشدهتر نیاز داشت.
نفیس که غرق در عذابی جانکاه بود، حسِ خاکستر شدنِ روحش را تاب آورد و دستِ درخشانش را آرام بالا برد.
روبهرویش، سرورِ سایهها و قدیسِ مرموزی که احضار کرده بود، داشتند در سیلابِ جانورانِ اعظم غرق میشدند.
عمیقاً تمرکز کرد و چند نام را زمزمه کرد و آنها را به شکلِ یک وِرد درآورد. جاری کردنِ آن ورد فشارِ وحشتناکی به ذهنش، به روحِ در حالِ سوختنش و حتی به کالبدِ درخشانش وارد میکرد.
نامِ آتش برای مهارِ شعلهها.
نامِ باد برای شعلهور کردنشان.
این دو آسانتر بود.
آن دوِ دیگر...
نفیس کلمهای وحشتناک به زبان آورد و لرزید.
نامِ نابودی بود.
نامِ نابودی تا نیروی مخربِ شعلهٔ روحش را بهشدت افزایش دهد.
و در نهایت، آخری...
شاید مهمترینشان.
لبخندِ شومی زد.
«...مکافات!»
نامِ راستینِ ایزدِ نفرینشده، که طلسم سرنخش را با چنان سخاوتی در اختیارش گذاشته بود.
تا شعلهٔ ویرانگر را به دیوِ باستانی پیوند دهد، و دیو را به شعله.
نامها قدرتِ زیادی داشتند.
به این ترتیب، نفیس روحِ خودش را سوخت کرد و شعله و نابودی را بر سرِ تایرنت فرود آورد.
لحظهای بعد، پرتوی کاملاً سفیدی از شعلهٔ متمرکز از کفِ دستش بیرون جهید و آن را به پیکرِ وحشتناکِ غولی متصل کرد که کیلومترها دورتر داشت برمیخاست. در دم به هدف رسید. عبورش خودِ جهان را سوزاند و جای زخمی بر آن باقی گذاشت.
با وجودِ اینکه از شعله بود، مثلِ پرتویی از نورِ سفیدِ خالص به چشم میآمد.
آن نور در گوشتِ مکافات فرو رفت و مثلِ تیغهای تیز آن را شکافت. سوختگیهای وحشتناکی در مسیرش به جا ماند.
درست در همان لحظه که نفیس داشت در عذابی هولناک غرق میشد...
تایرنتِ نفرینشده به خود پیچید؛ دردی تحملناپذیر ذهنش را شکافت.
صدایی وصفناپذیر، کرکننده و دلخراش جهان را به لرزه درآورد. صدایی بود که یک انسانِ عادی... نه، حتی یک بیدارشده، یک استاد، یا قدیسی ضعیفتر را... فقط با شنیدنش به مرزِ جنون میکشاند.
مکافات داشت نعره میکشید.
«ف—فرار کن!»
نفیس تلوتلو خورد و درخششِ وجودش کمرنگ شد. دگرگونیاش باطل شد و بارِ دیگر به شکلِ انسانیاش درآمد. ردای سفیدی که به تن داشت سوخته و جزغاله شده بود و بهزحمت روی تنش بند بود.
«درسته... باید بقیهٔ زرهام رو احضار کنم...»
اما لحظهای گیج و منگ شد؛ داشت بهای سوزاندنِ بخشی از روحش را میپرداخت.
نفیس به سرورِ سایهها گفته بود فرار کند، اما خودش نمیتوانست به توصیهٔ خودش عمل کند.
با این حال، پیش از آنکه بتواند کاری کند، دو بازوی نیرومند او را گرفتند. سرورِ سایهها بیهیچ ملاحظهای او را بلند کرد و بیآنکه حرفی بزند، پا به فرار گذاشت. سطحِ عقیقیِ زرهش زیرِ دست صاف و خنک بود.
«یعنی... داره... منو میبره؟»
خشکش زده بود.
کِی چنین اتفاقی برایش افتاده بود؟
«خودتو جمعوجور کن، شاهزاده!»
با وجودِ آن وضعیت، صدایش مثلِ همیشه سرد و مغرور بود. شاید حتی کمی سردتر از همیشه.
لحظهای چشمانش را بست و بعد بقیهٔ زرهش را احضار کرد.
تا زره از جرقههای نور بافته شود، سرورِ سایهها او را زمین گذاشت و هر دو با هم بهسمتِ لبهٔ ویرانهها دویدند.
وقتی به داخلِ جنگل گریختند و شهرِ فراموششده را پشتِ سر گذاشتند، پژواکِ زوزهٔ دردمندِ تایرنتِ نفرینشده هنوز در گودالها میپیچید.
به همین سادگی، سفرِ اکتشافیِ دونفرهشان به گودالها به پایان رسید.
چند ساعت بعد، نفیس روی پلههای معبدِ بینام نشسته بود.
دنیا... بیرحمانه عریان بود، سیاه و سفید، و جایی برای احساس یا سازش در آن نمانده بود.
مثلِ همیشه که پس از استفادهٔ بیش از حد از سرشتش پیش میآمد، احساساتش سرکوبشده و ضعیف بود، تقریباً از بین رفته بود.
دلش سرد بود.
یا شاید آنقدر سوزان بود که سرد به نظر میرسید.
خسته بود، اما خستگی را حس نمیکرد.
آدم خودِ درد را به یاد نمیآورد، اما به یاد آوردنِ اینکه درد کشیده، بیش از حد آسان بود.
دستش را بالا آورد، گذاشت درخششِ ملایمی زیرِ پوستش جان بگیرد و در سکوت به آن خیره ماند.
«هنوز درد میکنه.»
خوب بود. همین خوب بود. نفیس میدانست تا زمانی که هنوز میتواند درد را حس کند و از آن بترسد، واقعاً خودش را نباخته است.
آهی کشید.
وقتِ برگشتن بود.
آتشبانان از قبل روبهروی او جمع شده بودند و آمادهٔ رفتن بودند. آن سه خفته هم آنجا بودند و با هیبت و شگفتی به اطراف نگاه میکردند. حتی تامار، دخترِ میراثدار، هم مغلوبِ فضای سنگینِ معبدِ تاریک شده بود.
در این میان، اربابِ معبد برای بدرقهشان نیامده بود. فقط پژواکِ او داشت تماشا میکرد.
سرورِ سایهها...
عجب مردِ مرموزی بود.
نفیس سرش را کمی کج کرد و رفتارِ او را در ویرانهٔ فراموششده به یاد آورد. نه در طولِ نبرد... بلکه پیش از آن.
در کمالِ تعجب، انگار آن جنگجوی سرد علاقهٔ زیادی به تاریخ داشت؛ تقریباً مثلِ یک کاشف. این بُعدی از شخصیتش بود که نفیس پیشتر ندیده بود.
البته با توجه به اینکه شناختِ چندانی از هم نداشتند، قابلدرک بود.
با این حال...
در آن لحظه، چشمانِ بیتفاوتش برقی زد.
به اولین دیدارشان فکر کرد، زمانی که او را به دوئل طلبید.
سبکی که به کار میبرد روزگاری متعلق به خانوادهٔ نفیس بود — طبیعتاً، نفیس از سرورِ سایهها پرسیده بود چه کسی آن سبک را به او یاد داده است.
و او چه جوابی داده بود؟
لبانش از هم باز شد.
«...هیچکس.»