چپتر 1980: آفریدهٔ ناقص

مورگان در تاریکی چشمانش را باز کرد. همانطور که روی کفِ سنگیِ سرد نشسته و به تختهسنگی در حالِ فروپاشی تکیه داده بود، خوابش برده بود. باد در عبور از ویرانههای دژِ اصلی زوزه میکشید و مهتابِ رنگپریده از سوراخهای بازِ گنبدِ نیمهفروریختهاش به داخل میریخت.

نفسِ عمیقی کشید، به شمشیرش تکیه داد و برخاست.

ردای شنگرفیاش پارهپاره شده و زرهِ سیاهش شکسته و درهمکوبیده بود. با مرخص کردنِ هر دو خاطره برای اینکه فرصتِ ترمیم به آنها بدهد، مورگان حس کرد بادِ سردی پوستش را بهآرامی نوازش میکند. حسِ دلپذیری بود، بهخصوص پس از روزهایی که به نبردِ جنونآمیز گذشته بود.

تونیکِ سیاهش کمی تکان خورد و نشان داد که چقدر پر از پارگی است؛ پارگیهایی که روی بیشترشان خون دلمه بسته بود.

آهی کشید و به صداهای قلعهٔ ویران گوش سپرد تا ارزیابی کند که آیا تهدیدِ فوری در کار است یا نه.

ظاهراً اینطور نبود. اگر دشمن حملهٔ دیگری را آغاز میکرد... یا اگر چیزِ دیگری حمله میکرد، همراهانش به او هشدار میدادند. آنها بدونِ مبارزه هم از پا درنمیآمدند و محال بود او متوجهِ چنین هیاهویی نشود.

انگار موردرت هم درست مثلِ خودشان، پس از یورشِ قبلی هنوز مشغولِ التیامِ زخمهایش بود.

خوبه...

مورگان قدم در مهتاب گذاشت و به سکوی بلندی نگاه کرد که بر فرازِ تالارِ ویران قد برافراشته بود.

روی سکو نه تختِ پادشاهی بود و نه قربانگاهی. در عوض، تنها یک سندانِ آهنی آنجا قرار داشت.

شمشیرهای زیبایی روی کفِ پایینِ سکو پراکنده بودند و در مهتابِ سرد برق میزدند. زمانی کوهی از آنها اینجا بود، اما پدرش بیشترِ شمشیرها را با خود به گورِ خدا برده بود تا در نبرد با ملکهٔ زاغ از آنها استفاده کند.

مورگان مدتی به شمشیرهای رهاشده خیره ماند؛ آمیزهٔ عجیبی از حسرت و سرگرمی در چشمانِ سرخ و خیرهکنندهاش میدرخشید.

پیشترها شمشیرهایی را که پدرش ساخته بود بسیار تحسین میکرد و هرگز فرصتِ دزدکی نگاه کردن به آنها را از دست نمیداد. اما حالا، آنها را همانطور که واقعاً بودند میدید؛ آفریدههایی ناقص که خالقِ سختگیرشان آنها را دور انداخته بود، چون نتوانسته بودند انتظاراتِ بیرحمانهاش را برآورده کنند.

مورگان این را میدانست، چون خودش هم یکی از همین آفریدهها بود.

...شکرِ ایزدان.

انگار مردم از این فکر آشفته میشدند، اما او همیشه میدانست که پدرش او را بیشتر تیغهای میبیند که باید به سلاحی بینقص تبدیل شود، تا یک انسان. در واقع، او همه را همینطور میدید و تنها تفاوتِ او با بقیه این بود که آیندهدارترین تیغه به شمار میرفت.

تیغهای ساختهشده از گرانبهاترین فولاد، تیغهای که بیشترین امید را به آن بسته بود و با بیشترین دقت آن را ساخته بود.

مورگان میدانست مردم همیشه دربارهٔ پدرش دچار سوءتفاهم بودهاند. در چشمِ آنها او خیلی چیزها بود: جنگجویی بزرگ، جادوگری نابغه، فرمانروایی خردمند... ستمگری هراسانگیز.

اما او پیش از هر چیز، در حقیقت یک هنرمند بود. هنرمندی که از نقصِ ژرفِ جهان بیزار بود و بر آن میشورید؛ هنرمندی که با تمامِ وجود میکوشید تنها چیزی بینقص خلق کند.

شمشیری بینقص.

قرار بود مورگان همان شمشیر باشد، برای همین بهتر از همه او را میفهمید و با به دوش کشیدنِ این مسئولیت مشکلی نداشت — حتی خوشحال هم بود — هرچند بارِ آن سرد و بیرحمانه بود. مایهٔ افتخارش بود.

البته بعد از قطبِ جنوب همهچیز عوض شده بود.

مورگان با نگاه به شمشیرهای پراکنده آهی کشید.

آنجا به اشتباهِ راهش پی برده بود. مورگان از کودکی همیشه هرچه به او میگفتند موبهمو انجام داده بود. از راهنماییهای پدرش پیروی کرده بود و با فدا کردنِ بیشترِ چیزهایی که بچههای دیگر داشتند و بیشترِ مردم عزیز میداشتند، تمریناتِ طاقتفرسای او را تاب آورده بود. همیشه میدرخشید، هرگز شکست نخورده بود و تمامِ خواستههایش را برآورده میکرد.

اما باز هم شکست خورد.

که البته ناگزیر او را به فکر کردن دربارهٔ دلیلِ شکستش وامیداشت.

نتیجهای که مورگان به آن رسید... بسیار نگرانکننده بود.

اگر هر کاری را که استادانش گفته بودند بینقص و بدونِ شکایت انجام داده بود و باز هم شکست خورده بود، پس تقصیر از او نبود.

بلکه تقصیر از استادانش بود و همان قالبی که سعی داشتند او را در آن شکل دهند...

در حقیقت، تنها پادشاهِ شمشیرها نبود که بعد از قطبِ جنوب از دخترش ناامید شده بود.

مورگان هم از پدرش ناامید شده بود.

«چه خوب که شدم.»

مورگان با نگاه به شمشیرِ زیبا و رهاشدهای که زیرِ پایش افتاده بود، لبخندِ تلخی زد.

اگر کورکورانه به پیروی از ارادهٔ پدرش ادامه میداد، احتمالاً واقعاً به یک شمشیر تبدیل میشد. این تحولِ متعالیِ کاملاً مناسبی بود برای دختری که بزرگ شده بود تا ابزاری بینقص باشد... تیغهای زیبا و مرگبار در دستِ شخصی دیگر.

با این حال، مورگان واقعاً نمیخواست شمشیر باشد، و دلش هم نمیخواست ابزارِ دستِ دیگری باشد.

چنین سرنوشتی به نظرش بسیار رقتانگیز میآمد.

از این رو، تحولِ متعالیاش چیزِ دیگری از آب درآمده بود.

البته هنوز هم میتوانست به شمشیر تبدیل شود — اگر خودش میخواست.

اما این اصلاً تنها چیزی نبود که میتوانست به آن بدل شود.

مورگان شمشیرِ رهاشده را برداشت، بیصدا آن را در بدنش جذب کرد و لبخند زد.

«...چه عالی. باید خیلی زودتر این کار رو میکردم.»

لحظهای بعد، پیکرش موج برداشت و به رودی از فلزِ مایع تبدیل شد. در تالارِ مهتابزده جاری شد و آن را در خود غرق کرد. شدت و خشونتِ حرکتش کفِ مرمرین را ترک انداخت و تختهسنگها را پودر کرد.

مورگان تمامِ تیغههای رهاشدهای را که متروک و تنها پایینِ سکو افتاده بودند در خود کشید، از پلهها بالا رفت و سندانِ باستانی را هم بلعید.

سرانجام، رودِ فلزِ مایع دوباره به هم پیوست و شکلِ پیکری انسانی به خود گرفت. لحظهای بعد رنگش برگشت و مورگان به همان ظاهرِ اصلیاش درآمد.

سرش را بالا گرفت، به بقایای درخشانِ ماهِ درهمشکسته خیره شد و آهی کشید.

«وقتشه با یه روزِ دیگه روبهرو بشم.»