چپتر 2246: فرزندانِ جنگ
چپتر 2246: فرزندانِ جنگ
در آن پایین، روی زمین، سانی رفتهرفته داشت در نبرد با آنویل شکست میخورد. نوکِ شمشیرِ خونین روی گردنش فشرده شده و پوستش را شکافته بود.
خون آرامآرام از تیغه بالا میرفت تا به منبعش بازگردد... اما دستِ لرزانش آنقدر لتوپاره بود که نمیتوانست مهارش کند. با این وجود، همچنان با قدرتی درهمشکننده شمشیر را چسبیده بود و نمیگذاشت آن تیغهٔ نفرینشده ذرهای جلوتر بیاید.
در آن لحظه، در اوجِ استیصال و درد، سانی ناگهان همهچیز را بهوضوح دید... اراده را، و شیوهای که پادشاهِ شمشیرها آن را به کار میگرفت.
شکلِ مبهمِ راهِ رسیدن به رتبهٔ مطلق.
تکههای پراکندهٔ دانش و چیزهایی که دیده بود، همه کنارِ هم چیده شدند و سرِ جایشان قرار گرفتند.
ناگهان همهچیز معنا پیدا کرد.
چشمانش را ریز کرد.
همهچیز معنا پیدا کرده بود، اما سانی هنوز نمیدانست باید چه کند. نقشهای به دست نیاورده بود، بلکه تمامِ ابزارهای لازم برای رسمِ نقشه را یافته بود — تا سپس بتواند مسیرش را بهسوی مقصدهای روی آن تعیین کند.
کاش فقط وقت داشت...
اما وقتی نمانده بود.
تا چند ثانیهٔ دیگر کشته میشد.
سانی دندان به هم سایید؛ مستأصل بود، اما خیالِ تسلیمشدن نداشت.
نه، نه، نه...
درست در همان لحظه، معجزهای رخ داد.
در آن بالا، ابرهای گورِ خدا شکافتند و پرتوهای نورِ نابودگر از ورطهٔ سفیدِ آسمانِ ملتهب فروریختند. قطعهٔ عالمِ سایه با بیتفاوتیِ سردی در برابرشان تاب آورد و به تاریکی و بینوریِ همیشگیاش ماند.
اما سانی و آنویل در آن لحظه از محافظتش بیبهره بودند.
پادشاهِ شمشیرها که شکافتنِ ابرها را بالای سرشان حس کرده بود، با تحقیرِ سردی به سانی خیره شد و شمشیرش را با نیرویی بیرحمانه به جلو راند. لابد امید داشت پیش از رسیدنِ نور کار را تمام کند، اما سانی خیالِ مردن نداشت. شمشیر تکان نخورد.
با این حال...
نورِ نابودگر هم به آنها نرسید.
در اوجِ آسمان، توفانِ شمشیرهای خروشان تغییرِ شکل داد و هر دوِ آنها ناگهان در سایه غرق شدند. سانی نگاهش را بالا کشید و دید که شمشیرهای پرنده سپرِ پهناور و نفوذناپذیری بالای سرشان ساختهاند — تیغههای افسونشده چنان محکم به هم فشرده شده بودند که هیچ درزی میانشان نمانده بود و در نتیجه، هیچ نوری به زمین نمیرسید.
البته آسمانِ گورِ خدا آنقدرها هم مهربان نبود که با سدی از جنسِ فولاد — چه افسونشده و چه عادی — متوقف شود.
همین حالا هم جزیرههایی از درخششِ سرخ و خشمگین روی سطحِ سپرِ آسمانی در حالِ گسترش بود. قطرههای درخشان به پایین چکیدند و طولی نکشید که بارانی از فلزِ مذاب از آسمان بارید.
شمشیرها داشتند نابود میشدند، اما تعدادشان آنقدر زیاد بود که سد فعلاً دوام آورده بود.
اما قرار نبود این وضع زیاد طول بکشد.
سانی نگاهش را پایین آورد و به آنویل دوخت؛ حس میکرد تیغهٔ نفرینشده روی استخوانهای دستش کشیده میشود و عمیقتر در گردنش فرو میرود.
داشت با تبوتاب نقشه را رسم میکرد.
...و بعد، دیدش.
سرانجام فهمید چطور باید به رتبهٔ مطلق برسد.
در آن اوج، نفیس در ورطهٔ سفید و هولناکِ آسمانِ بیخدا شناور بود.
آنجا نه بادی در کار بود، نه امیدی، نه راهِ نجاتی. تنها سکوت بود و درخششِ کورکنندهای که فراتر از آتش میرفت، فراتر از نور، فراتر از گرما. آن درخشش تجسمِ نابودی بود... خودِ نابودی بود؛ نیرویی متعلق به پیش از پیدایشِ زمان که میتوانست جهانهایی کامل را از صفحهٔ هستی محو کند.
محو کردنِ خودِ هستی.
نفیس داشت میسوخت.
بدنش از شعله بود، اما حتی آن شعله هم داشت نابود میشد.
روحش داشت خاکستر میشد و خاکسترِ روحش به نیستی میپیوست.
آنجا، در آن مغاکِ سفید و بیرحم...
نفیس کالبد، ذهن و روحش را از دست داد. خودِ وجودش عریان و از همهچیز پاک شد، تا اینکه چیزی جز جانِ برهنهاش نماند.
جانش هم داشت فرومیپاشید.
اما هنوز اراده داشت. ارادهاش از درد، از شعله، از یقین زاده شده بود...
از اشتیاق.
و اینگونه، با ارادهاش خود را هستی بخشید.
اراده کرد تا از آتش دوباره زاده شود، تا آتش به او برکت دهد.
نامِ راستینِ نابودی را به زبان آورد و خود را از نابود شدن در امان نگه داشت.
نفیس همانطور که میسوخت، خود را ترمیم میکرد و دوباره میسوخت...
با حفظِ تعادلی شکننده، نه مرده و نه زنده، به هستیاش ادامه داد — فعلاً. میدانست که با ارادهٔ محض نمیتواند تا ابد جلوی حلشدنش در آن درخششِ سفید را بگیرد. هرچه باشد، ارادهاش پایانناپذیر نبود.
مطلق نبود.
اما در آن لحظهٔ میانِ مرگ و زندگی، نفیس سرانجام راهِ رسیدن به رتبهٔ مطلق را دید.
میدانست باید چه کند و ارادهاش باید به چه چیزی بدل شود.
باید زنده بمونم!
باید بمیرم.
پاسخِ او این بود.
خیلی ساده بود، اما سانی مدتها در برابرش کور مانده بود.
تیغهٔ آنویل عمیقتر در گردنش فرو رفت. فلزِ مذاب از آسمان میبارید و در آن بالا، سدِ شمشیرها داشت از هم میپاشید. پرتوهای نور همین حالا هم روی سطحِ استخوانِ باستانی میافتادند.
سانی باید میمرد، اما نمیتوانست بگذارد کشته شود. کلِ ماجرا ترفندی داشت — دستکم برای او.
میخواست با تقلب راهش را به رتبهٔ مطلق باز کند. این دهنکجیِ او بود.
با این حال، مرگ بیرحم و ترسناک بود، حتی برای کسی که به اندازهٔ سانی مرده بود. او بارها مرگ را فریب داده و همیشه راهی برای زنده ماندن پیدا کرده بود...
اما این بار فرق داشت. باید هم میداشت.
این بار باید واقعاً میمرد، بدون هیچ فریب یا حقهای... فقط حقیقت.
آنقدر مضحک بود که میخواست بخندد... اگر آن چند سانتیمتر فولادِ سرد گردنش را سوراخ نکرده بود، حتماً میخندید.
با این حال، سانی پشتِ نقابِ بافنده پوزخندِ کجی زد.
دهان باز کرد و با صدایی گرفته، در حالی که به خودش فشار میآورد تا صدایش شنیده شود، پرسید:
«هی، پادشاهِ شمشیرها... میخوای منو بکشی؟»
آنویل با سردی به او نگاه کرد.
«آره. میکُشمت.»
سانی دیگر نتوانست خودش را کنترل کند و خندهٔ خفه و شومی سر داد.
تیغهٔ نفرینشده پوستش را برید و چهره در هم کشید.
خشمی تاریک و مرگبار چون تلی از آتش در دلش شعلهور شد.
سانی غرید:
«گوش کن بدبخت... تو نمیتونی منو بکشی. تو اصلاً لیاقتِ کشتنِ منو نداری.»
تهماندهٔ توانش را جمع کرد و با زحمت، شمشیرِ آنویل را برای لحظهای چند سانتیمتر به عقب راند.
«هنوز تو این دنیا کسی که لیاقتِ کشتنِ منو داشته باشه، به دنیا نیومده.»
سانی زانوزده، خونین و کاملاً درهمشکسته، به آنویل نگاه کرد و دوباره خندید.
«و هرگز هم نمیاد. من وارثِ مرگم، احمق. واقعاً فکر کردی میتونی مرگ رو بکشی؟»
تنها چیزی که میتوانست مرگ را بکشد، خودِ مرگ بود.
با تابشِ نوری درخشان که روشنشان کرد و آنویل را واداشت سر جایش خشک شود، سانی با دستِ آزادش مار را بالا آورد.
اوداچیِ سیاه موج برداشت و به دشنهای شبحوار بدل شد.
و درست همان لحظه که بازویش داشت خاکستر میشد...
سانی پوزخندی زد، تیغهٔ دشنه را به سمتِ خودش چرخاند و آن را در قلبِ خود فروکرد.