چپتر 2398: سوختِ میل
چپتر 2398: سوختِ میل
سانی اول خندید.
سؤال واقعاً بیش از حد مضحک بود. عروسکگردان داشت چه منظوری را میرساند؟ اینکه وحشتِ عصرِ مدرن زیرِ سرِ انسانها بود و نه طاعون و موجوداتِ کابوس که تشنهٔ نابودی و بلعیدنِ جهان بودند؟
«اوه... قطعاً تقصیرِ شماست. باور کن، من آدمِ خیلی صلحجوییام. اگه بخوای حتی میتونی بهم بگی وارثِ صلح.»
خب...
سانی واقعاً ارتشی از دهها هزار روحِ مرده داشت که در روحِ خودش ساکن بودند، و همهٔ آنها — یا دستکم بیشترشان — را شخصاً کشته بود. اما دلیلش این نبود که آدمِ جنگطلب و خشنی بود. فقط شرایط مجبورش کرده بود یکی دو بار دست به کشتار بزند.
و با اینکه حتی در میانِ موجوداتِ کابوس هم کمتر کسی به اندازهٔ سانی باعثِ مرگهای خشونتبار شده بود، دلیلش این نبود که علاقهٔ خاصی به کشتوکشتار داشت. خب، گاهی از این کار لذت میبرد... اما نه آنقدرها هم زیاد.
واقعاً خیلی بهندرت.
سانی دهان باز کرد چیزی بگوید، اما دوباره بستش.
میخواست توضیح دهد که اگر موجوداتِ کابوس تهدیدی برای بقای بشریت نبودند، اگر آنها اول حمله نکرده بودند، انسانها هم کاری به کارشان نداشتند... اما این دروغ بود.
هر چه باشد، انسانها مدتها پیش از نزولِ طلسمِ کابوس، توانسته بودند بیشترِ حیاتِ روی زمین را نابود کنند — و تقریباً یکدیگر را هم از بین برده بودند. آنها پر از حرص، خشونت و میلِ سیریناپذیری برای داشتنِ بیشتر، گسترشِ بیشتر و بودنِ بیشتر بودند. هر چیزی را که ارزشی داشت، بیرحمانه، بارها و بارها و بدونِ پشیمانی غارت و چپاول میکردند.
بنابراین، اگر واقعاً گلهای از موجوداتِ کابوسِ بیخطر جایی در یک علفزار با آرامش میچریدند، انسانها احتمالاً آنها را سلاخی میکردند و بدنهای ارزشمندشان را برای استفاده از اجزای آن تکهتکه میکردند. همان خردههای روح بهتنهایی دلیلی کافی بود تا آنها را به مرزِ انقراض بکشانند.
سانی لبهایش را جمع کرد و ناگهان اطمینانش را از دست داد.
سرانجام، فقط تکرار کرد:
«آره... احتمالاً تقصیرِ شماست.»
انگار عروسکگردان داشت با ترحم نگاهش میکرد.
پس از چند لحظه سکوت، صدای نرم دوباره به حرف آمد:
«سؤالِ بسیار پرمعناتری هست، رهاییبخش. تجسمهای شعله... چرا جهانِ بیرحمِ خود را اینگونه آفریدند؟ چرا باید زندگی را به تقلایی مدام بدل کنند و تسلا را از موجوداتی که در قفسِ ساختهٔ آنها گرفتارند، دریغ کنند؟ چرا استیصال، میل، امید و جنگ وجود دارد؟ به من بگو، مخلوقِ شعله.»
سانی میل به پوزخند زدن را پس زد؛ از سؤالِ فلسفیِ ناگهانی جا خورده بود. سؤالاتِ فلسفی ذاتاً جوابی نداشتند — اصلاً برای همین فلسفی بودند. پس سؤالِ بهتر این بود که چرا عروسکگردان اصرار داشت وقتش را تلف کند...
اما بعد، لبخندِ تمسخرآمیز آرامآرام از روی صورتش محو شد.
چون سانی ناگهان فهمید که جواب را میداند.
چند لحظه مکث کرد و سپس با صدایی بهتزده زمزمه کرد:
«چون... شعله... رو به خاموشی میرود.»
ابریشمِ سیاه در باد به اهتزاز درآمد و رشتههای بیشمارش همچون دریایی خشخش میکردند.
صدای نرمِ عروسکگردان از دلِ آن خشخش زاده شد:
«همینطور است. شعله همان آرزوست و آرزو همان شعله. اما شعله... برای سوختن به سوخت نیاز دارد، رهاییبخش. باید تغذیه شود. باید چیزی را ببلعد تا خود را زنده نگه دارد. حسرتِ ما، اشتیاقِ ما، آرزوی ما، امیدِ ما — اینها شعله را شعلهور میکنند. تو و من متفاوتیم، اما در نهایت، هر دو یکسانیم. جانِ ما سوخت است و تنها برای این وجود داریم که شعله ما را ببلعد.»
بیدِ سیاه و عظیم سرِ بزرگش را پایین آورد و از بالا به سانی خیره شد.
«ما هر دو زندانیِ این بازی نیز هستیم. متفاوتیم، بله... اما یکسانیم. پیوندِ میانِ ما بسیار عظیمتر از چیزی است که ما را از هم جدا میکند. بنابراین، دلیلی ندارد دشمنِ هم باشیم.»
سانی تکانی خورد، غرق در حقیقتی که عروسکگردان پیشِ رویش گذاشته بود... یا دستکم نسخهای از حقیقت. ذهنش آرام به سمتِ آخرین ادعای او کشیده شد و پس از مکثی کوتاه، با لحنی یکنواخت پرسید:
«ما... هر دو زندانی هستیم؟ برای همینه که مدام بهم میگی رهاییبخش؟»
شاخکهای بیدِ سیاه و عظیم بهآرامی تکان خورد.
«بله. مدتها پیش، کسی که بافنده مینامیدش به من پیشنهادی داد. قرار شد در بازیِ مرگ برای شکست دادنِ دیمونِ هراس به او کمک کنم و در عوض، او تارهای تقدیر را بپیچاند تا بقایم را تضمین کند. و اگر بهاندازهٔ کافی صبر میکردم... موجودی میآمد تا مرا از قفسم رها کند.»
سانی خندید.
«بافنده بهت قولِ آزادی داد، هان؟»
عروسکگردان تکانی خورد.
«آزادی. بقا. رستگاری.»
باد بر فرازِ کوهِ ابریشمی زوزه میکشید و تارهای ابریشمِ سیاه را دیوانهوار... و شتابان به موج میانداخت.
سانی لبخندی شوم زد.
«...نمیدونستی بافنده یه دروغگوی قهاره؟ نه، جدی میگم. عمراً میتونستی حرومزادهٔ خائنتری از اون برای معامله پیدا کنی.»
سرش را تکان داد.
«بذار بهت بگم، عروسکگردان. هیچوقت نباید به ایزدان اعتماد کنی، اما واقعاً هیچوقت نباید به بافنده اعتماد کنی. فقط یه احمق این کار رو میکنه. در واقع، تنها چیزی که از اون احمقانهتره... اعتماد کردن به یه تایرنتِ نفرینشدهست.»
سرش را بلند کرد و به چشمانِ بیدِ سیاه و غولپیکر خیره شد.
«بذار یه سؤال ازت بپرسم.»
سانی آهی کشید، دستش را بالا برد و بهآرامی به بدنش کشوقوس داد.
«راستش، قبلاً پرسیدمش — در واقع، کموبیش همون سؤالِ اولی بود که پرسیدم. چرا داری با من حرف میزنی؟»
دستانش را پایین آورد و با سردی به عروسکگردان نگاه کرد.
«نکنه برای وقتکشیه تا مطمئن بشی نمیتونم قبل از غروبِ خورشید بکشمت، نه؟»
چند لحظهٔ طولانی سکوت حاکم بود.
سپس، دوباره آن صدای نرم از ناکجا طنینانداز شد...
فقط دیگر آنقدرها هم نرم نبود. و هیچ شباهتی هم به چیزی نداشت که حتی از دور با صدای انسان اشتباه گرفته شود.
در عوض، خشخشی وهمآور، بهشدت آزاردهنده و مورمورکننده سانی را در بر گرفت و باعث شد مو بر تنش سیخ شود.
«آآآه... منو... بکشی؟»
انگار خودِ جهان با تحقیر به سانی میخندید و ذهنش را به دوران میانداخت.
«مرگِ تو... رهاییست. تایرنتِ خاکستر. بافنده... به قولش عمل کرد.»
عروسکگردان پس از آن دیگر حرفی نزد، اما لحظاتی پیش از آنکه با هم درگیر شوند، سانی حس کرد پژواکی در حالِ مرگ را میشنود که در باد غرق میشود.
بهسختی میتوانست کلمات را تشخیص دهد:
«شعلهات... چه شیرین است... دارد صدا میزند...»