چپتر 2685: انتخاب‌های ساده

در سواحلِ جزیرهٔ کاخ، سپاهِ سایه داشت در دریای شبحها غرق میشد.

مهی خروشان دریاچه را پوشانده بود که با نوری اثیری میدرخشید، در حالی که ناوگانی بیپایان از کشتیهای مخوف روی آبهایش میخزیدند. تعدادشان چنان زیاد بود که میشد با پریدن از عرشهای به عرشهٔ دیگر، از این ساحل به آن ساحل رفت؛ هر کشتیِ شبحوار دهها روحِ زندانی را در انبارِ خود داشت و بهمحضِ رسیدن به جزیرهٔ کاخ، آن ارواح برای پیوستن به نبرد روانه میشدند.

مه داشت جزیره را میبلعید و سپاهِ سایه در محاصرهٔ موجِ هولناکِ شبحها افتاده بود.

جت به خودش که آمد، دید در همان حالتِ آشنا و اوجگرفتهٔ تمرکزِ نبرد فرو رفته است. دنیا همزمان ساده و بهشدت پیچیده شده بود؛ خالی از احساسات، اما سرشار از قصدی حسابشده. در آن دنیا نه گذشتهای بود و نه آیندهای، تنها لحظهٔ حال وجود داشت — تنها کنش و واکنش، علت و معلول، که چنان سریع رخ میدادند که تقریباً یکی شده بودند.

مبارزه ساده بود.

در واقع، هم در اصول و هم در تعریف، سادهترین چیزِ هستی بود. چون مبارزه تنها دو جزء داشت: انتخاب و اجرا. اجرا مسئلهای بدیهی برای تطبیقِ عمل با قصدِ آن بود، و انتخابها با تلاشِ همیشگی برای رسیدن به بالاترین بازدهی، بهراحتی انجام میشدند.

بازدهیِ حرکت، بازدهیِ احساس، بازدهیِ فکر... پربازدهترین حرکت همیشه اقتصادیترین و کمهزینهترین بود و در نتیجه، همیشه سادهترین به شمار میرفت. مبارزهای که از این سادهترین انتخابها ساخته شده بود، خودِ سادگی بود.

شاید چنین رویکردی چندان ظریف نبود، اما از طرفی، همان کسانی که از جت به خاطرِ نداشتنِ ظرافت انتقاد میکردند، اولین کسانی بودند که با دیدنِ تیغهاش به لرزه میافتادند.

پس چه اهمیتی داشت؟

او که قطعاً سرِ سوزنی هم اهمیت نمیداد. تنها چیزی که مهم بود، کشتنِ دشمن و زنده ماندن بود... خب، دستکم چیزی شبیهِ زنده ماندن.

هاا...

جت در آن لحظه بهشدت احساسِ سرزندگی میکرد.

چون شمشیرِ مه جانهای بیشماری را درو کرده بود — یا هر چیزی که شبحها بهجای جان داشتند — و سیلابهای خروشانِ جوهر داشت به روحِ گرسنهاش میریخت. با نابودیِ هر شبح، قطعاتِ دندانهدارِ بیشتری هم به هستهٔ متلاشیشدهاش اضافه میشد. جت کهنهکارِ میدانهای نبردِ بیشماری بود، اما هرگز چنین محصولِ پرباری از ارواحِ قدرتمند درو نکرده بود. اگر اینقدر دلهرهآور نبود، میتوانست هیجانانگیز باشد... البته اگر ظرفیتِ این را داشت که در حینِ گرفتنِ خونسردانهٔ بینهایت انتخابِ مطلوب، هیجان را حس کند.

زمان بهکندی میگذشت و هر لحظه کنشهای بیشماری را در خود جای میداد. در این میان، جت با سرعتِ آذرخش حرکت میکرد — یا شاید با سرعتِ آخرین تکانهٔ الکتریکی که پیش از غرق شدن در تاریکی، در اعصابِ فردی محتضر جریان مییافت.

دورتادورش پر از شبح بود. بدنهای شبحوارشان اثیری و غیرمادی بود، اما این بدان معنا نبود که سلاحهایشان نمیتوانست او را زخمی کند یا از پای درآورد. بنابراین، باید از بهمنِ بیپایانِ ضرباتِ مرگبار جلوتر میماند — یا با هوشیار ماندن و سریعتر بودن از مرگ، یا با کشتنِ کسانی که او را هدف گرفته بودند، پیش از آنکه بتوانند جانش را بگیرند.

تیغهٔ مه همچون شکارچیِ بیرحم و بیقراری بود؛ گاهی مثل نیش میگزید، گاهی مثل تیغِ جراحی میبرید، و گاهی به کرهای درخشان از فولادِ کُشنده در اطرافش تبدیل میشد. دهها شبح تا همینجا با تیغهٔ او از پا درآمده بودند و دهها شبحِ دیگر هم بهزودی به سرنوشتِ آنها دچار میشدند... کشتاری حیرتانگیز حتی با معیارهای خودش، بهخصوص با در نظر گرفتنِ اینکه این اشباحِ شوم چقدر قدرتمند بودند.

با این حال، این فقط قطرهای در اقیانوس بود.

قهرمانانِ سپاهِ سایه — مجسمهٔ زنده، دیوِ فولادی و سایهٔ مارمانند — نیز در وضعیتِ مشابهی قرار داشتند. سایههای خاموش در برابرِ سیلِ ارواح مقاومت میکردند، اما تعدادشان رفتهرفته کم میشد، در حالی که ارتشِ هلندی بیپایان به نظر میرسید.

کماندارِ مرگبار هنوز از روی دیوارهای قلعهٔ تاریک، مرگ و ویرانی بر سرشان میریخت. نیو هنوز زنده بود و حتی وضعِ خوبی داشت. به خودش که آمد، دید دوشادوشِ سایهٔ جنگجوی بلندقامتی میجنگد که زرهی باشکوه بر تن و نیزهای هولناک در دست داشت و قدرتی شایستهٔ یک مطلق از خود نشان میداد. آنها زوجی مرگبار و بهطرزِ عجیبی هماهنگ تشکیل داده بودند که در دلِ هرجومرجِ نبرد جولان میدادند.

اما تعدادِ دشمنان آنقدر زیاد بود که نمیتوانستند همه را از پای درآورند.

آخه نفوذِ هلندی چقدر عمیقه؟

اون هیولا تو این همه سال چندتا روح رو بلعیده و مطیعِ خودش کرده؟

و اصلاً از کجا پیداش شده؟

جت داستانِ ناخدایِ عاشقپیشه و آن گنجِ نفرینشدهای را که پیدا کرده بود، چندان باور نداشت. دیمونِ آسودگی کسی نبود که عشق برانگیزد؛ او فقط وحشت به جانها میانداخت. او تجسمِ عینیِ این جمله بود که چیزهایی بدتر از مرگ هم وجود دارد. به همین ترتیب، ناخدای هلندی هم به کسی نمیخورد که عشق کورش کرده باشد.

بیشتر شبیه کسی بود که عطشی بیرحمانه و شوم برای قدرت، چشمانش را کور کرده است. کسی که روحش را در راهِ رسیدن به هدفی روشن و شوم قربانی کرده بود.

جت آدمها را خوب میشناخت — راستش را بخواهید، بیش از حد خوب — و بهویژه کسانی را میشناخت که تشنهٔ قدرتِ تباهکننده بودند. فقط یک بار در چشمانِ ناخدای هلندی نگاه کرده بود، اما همان یک بار کافی بود تا بفهمد با چه جور موجودی طرف است.

اون حرومزاده آخه داره چیکار میکنه؟ تا الان باید نصفِ دریاچه رو رد کرده باشه...

جت یک قدم به عقب جهید تا برای لحظهای کوتاه بین خودش و نزدیکترین اشباح فاصله بیندازد، سپس به دوردست خیره شد.

آنجا، پنهان در میانِ مه...

چشمانش ریز شد.

درست در همان لحظه، سایهٔ شومِ هلندی ناپدید شد. نه... ناپدید نشد. در عوض، به شمشیرِ کمریِ وهمانگیزی تبدیل شد و در دستِ ناخدایش افتاد.

جت این را از آنجا فهمید که ناخدای هلندی با جهشی خیرهکننده به هوا پرید، فاصلهٔ باقیمانده تا جزیرهٔ کاخ را طی کرد و در میانِ گردبادی از درخششِ سبزِآبی فرود آمد.

لحظهای بعد در آبهای کمعمق فرود آمد، ستونی از آبِ کفآلود به هوا برخاست، و نگاهِ بیتفاوتِ چشمانِ هولناک و دریارنگش را به سایههایی دوخت که در حالِ تقلا بودند.

جت لبهایش را روی هم فشرد.

لعنتی...