چپتر 2687: جبههٔ مه
چپتر 2687: جبههٔ مه
ناخدای هلندی در یک آن آرایشِ سپاهِ سایه را شکافت. سایههای خاموش که پیشتر شکستناپذیر به نظر میرسیدند، همچون برگهای پاییزی به ضربِ تیغهٔ شبحوارش فرو افتادند. لحظهای بعد، اشباح به دنبالِ فرماندهشان واردِ شکاف شدند و باعث شدند آرایشِ تاریک در هم بشکند.
اوضاع خوب نیست...
سایههای معمولی در نبرد با این شبحِ شوم هیچ شانسی نداشتند. در این میان، قهرمانانِ سپاهِ سایه یا خیلی دور بودند یا داشتند از فروپاشیِ بخشهای دیگرِ آرایش جلوگیری میکردند.
جت از همه نزدیکتر بود.
کاسی از قبل داشت در گوشش زمزمه میکرد و اطلاعاتِ تازهای دربارهٔ هلندی و ناخدایش میداد. اما عجیبتر این بود که همزمان صدای سرورِ سایهها را میشنید که در گوشِ دیگرش طنین میانداخت.
گفت:
«باید برام وقت بخری.»
جت کسری از ثانیه به ناخدای هلندی نگاه کرد.
خدایان.
انگار داشت مستقیم به سمتِ او میآمد.
«باشه... مشکلی نیست.»
صدایش آرام بود. سرورِ سایهها با شنیدنِ لحنِ بیتفاوتش، خندهای عصبی سر داد.
«فکر کنم حداقل یکیمون آرومه. به هر حال، چهار تا از تجسمهام دورِ میدانِ نبرد پخش شدن؛ دارن جنگجوهام رو تقویت میکنن و دشمن رو سرکوب میکنن. سپاهِ سایه ممکنه بدونِ اونا نابود بشه، ولی اگه بهم نیاز داشتی، اونا رو به شکلِ آواتار ظاهر میکنم و خودم میام سراغِ اون حرومزاده.»
جت لبخندِ تاریکی زد.
پس داشت پیشنهادِ کمک میداد؟
چقدر دلسوز.
«نیازی نیست.»
لحظهای مکث کرد و بعد با لحنی که تقریباً به عجله شباهت داشت، اضافه کرد:
«یعنی، فعلاً نیازی نیست. اول ببینیم اوضاع چطور پیش میره... اگه دیدی دارم به دستِ اون موجود کاملاً نابود میشم، فوری بیا نجاتم بده.»
نمیتوانست سانی را ببیند که به نظر میرسید صدایش از درونِ سایهها طنین میاندازد، اما حدس میزد در آن لحظه پوزخندی روی صورتِ بیدلیل خوشقیافهاش نشسته است.
«قبوله.»
حرفهای کاسی هم تمام شده بود، به این معنی که دیگر وقتی برای تلف کردن نداشتند.
به جهنم.
جت به مه تبدیل شد.
همچون سیلابی میانِ سایههای خاموش جریان یافت، میدانِ نبرد را در بر گرفت و شبحِ عظیم را از هر طرف محاصره کرد.
شمشیرش در مه همچون فانوسی اثیری میدرخشید و دنیا را در سرمای شبحوارِ خود غرق میکرد.
سپس، دو نورِ آبیِ یخی در مه روشن شد.
این جت بود که فرمِ انسانیاش را به خود میگرفت. یک قدم جلو رفت، داسِ جنگیاش را پایین آورد و مستقیم در چشمانِ سرگردانِ نفرینشده نگاه کرد.
لبخندِ محوی زد.
«من کاپیتانِ باغِ شب، دروگرِ روح جت هستم. بهم گفتن متوقفت کنم.»
ناخدای روحِ کاناخت از نزدیک کاملاً شبیه یک انسان بود؛ خب، دستکم شبیه روحِ یک انسان. بقایای پارهپارهٔ ردایی فاخر را به تن داشت و زیرِ آن زرهِ زنجیریِ شبحواری پوشیده بود. موهای بلندش به عقب کشیده شده و در گرهی سرسری بسته شده بود که پیشانیِ باریکش را نمایان میکرد. پوستش برنزی میبود اگر اثیری و نیمهشفاف نبود و درخششی رنگپریده آن را فرا نگرفته بود.
با این حال، هیچکس او را با یک انسان اشتباه نمیگرفت؛ به خاطرِ جنونِ هیولاواری که در اعماقِ چشمانِ سرد و غیرانسانیاش میسوخت.
لبخندِ جت کمی پررنگتر شد.
«ولی اینطوری چه لطفی داره؟ فکر کنم بهجاش فقط بکشمت.»
با این حرف، به جلو یورش برد.
کاپیتانِ هلندی — سرگردانِ نفرینشده — چندان قدرتمند نبود. در واقع، او صرفاً اهریمنی فاسدشده بود، یا دستکم کاسی اینطور گفته بود. با این حال، تایرنتِ اعظم، روحِ کاناخت را مغلوب و مطیعِ خود کرده و قدرتش را دزدیده بود.
وضعیتِ عجیبی بود که در آن، زیردستِ تایرنتی قدرتمند حالا بر اربابش فرمان میراند.
«چیزای عجیبتر از اینم پیش اومده...»
جت قدیسی بود که از نظرِ قدرتِ بدنی با مطلقها رقابت میکرد، در حالی که سرگردانِ نفرینشده اهریمنی بود که قدرتِ یک اعظم را از آنِ خود کرده بود. قرار بود اگر هم برابر نیستند، دستکم در یک حد و اندازه باشند.
اما در عمل، اوضاع بهطرزِ اسفناکی با تئوری فرق داشت.
بهمحضِ اینکه جت حمله کرد، حس کرد همهچیز بهطرزِ ترسناکی اشتباه است. زمانبندی درست نبود و فضا انگار بهطورِ نامحسوسی پیچوتاب خورده بود. بدنش آنطور که باید و شاید، بینقص به فرمانهایش پاسخ نمیداد و نشانهگیریاش کمی خطا میرفت. کُندتر از چیزی که انتظار داشت حرکت میکرد... حملهاش ضعیفتر بود.
انگار خودِ جهان داشت در برابرش مقاومت میکرد و به آن پلید یاری میرساند.
حسِ خفهکنندهای بود. جت فقط میتوانست آن را با زمانی مقایسه کند که بیدارشدهای بیش نبود و در حضورِ قدیسهای قدرتمند قرار میگرفت. حضورِ رازآلودشان مانندِ فشاری فیزیکی بود که میرفت او را به زمین بیندازد.
بههمینترتیب، شبحِ عظیمِ روبهرویش هم داشت فشار وارد میکرد.
خوب میدانست آن فشار چیست.
اراده بود؛ همان نیروی مرموز اما ملموس که رتبههای بالاتر میدانستند چطور به کارش بگیرند.
متأسفانه، هرچند جت بهاندازهٔ یک مطلق قوی بود، اما فرمانروا نبود. حتی نمیتوانست تصور کند چطور باید ارادهٔ نوپای خودش را مهار کند، چه رسد به اینکه از آن برای سرکوبِ نفوذِ وحشتی بسیار باستانیتر بهره ببرد.
اما اشکالی نداشت.
«تباهی حتماً مغزشو پوسونده.»
داشتنِ اراده چیزِ جالبی بود، اما کاپیتانِ هلندی انگار حقیقتی ساده را فراموش کرده بود؛ در واقع، سادهترین حقیقت را.
در نبردِ میانِ دو جنگجوی ماهر، معمولاً کسی پیروز میشد که سلاحِ بلندتری در دست داشت.
«آخه کی بهت گفت روحِ کاناخت رو تبدیل به شمشیرِ کوتاه کنی، احمق؟»
با وجود اینکه خودِ جهان علیه جت کار میکرد، داسِ جنگیاش خیلی پیش از آنکه شمشیرِ شبحِ شوم بتواند به او نزدیک شود، به آن رسید.
درست است که کُندتر از چیزی بود که امید داشت و نشانهگیریاش کمی خطا رفت. اما همین هم سرگردانِ نفرینشده را وادار کرد تا جلوی ضربهاش را با تیغهٔ شمشیرِ اثیریاش بگیرد.
جت دیده بود که آن تیغهٔ مخوف چقدر راحت سایهها را از پای درمیآورد و بدنهای سیاه و جوهریشان را طوری قطع میکرد که انگار با هیچ مقاومتی روبهرو نمیشود. هر چه باشد، آن روحِ کاناخت بود؛ موجودی بسیار باستانیتر و قدرتمندتر از آنها. بقایای دیوی هولناک که تقریباً بهاندازهٔ خودِ هستی قدمت داشت.
اما وقتی روحِ کاناخت با تیغهٔ مه برخورد کرد...
ترکی روی سطحش پدیدار شد و سرگردانِ نفرینشده به عقب تلوتلو خورد.
سرانجام، نقابِ کینهتوزیِ بیتفاوتش کنار رفت و لحظهٔ نادری از سردرگمی و شوک را نمایان کرد.
جت پوزخند زد.
هر چه باشد، او دروگرِ روح بود. سرشتش به او اجازه میداد ضرباتِ ملموسی به ارواحِ ناملموس وارد کند.
پس چرا کسی باید سعی میکرد جلوی حملاتش را... با روحِ کاناخت بگیرد؟