چپتر 2727: سایه‌های تاریک‌تر

آن موجود نامش را به یاد آورد.

او کاسیا بود، سرودِ سقوطکردگان. پیشگویی نابینا که مقدّر شده بود شاهدِ تقدیر باشد...

یا دستکم، پیشتر اینطور بود.

هر چه باشد، تقدیر پارهپاره و مثله شده بود. خودش آن را مثله کرده بود. تقدیر از همان موجوداتی که قرار بود منادیانش باشند، زخمی کاری خورده بود و حالا که آیندهٔ موعود دیگر وجود نداشت، داشت از هم میشکافت.

سرودِ سقوطکردگان دیگر صرفاً یک شاهد نبود. در عوض، معمارِ آینده بود. ویرانی، رستگاری... مهم نبود چه پایانی در آینده انتظارشان را میکشید، او آن را با دستانِ نحیفِ خودش میساخت.

اون نامِ راستین هنوز برازندهمه؟

آن موجود — کاسیا — بارِ دیگر به گسترهٔ تاریکِ یادهای درهمشکسته خیره شد. حالا که میدانست چه کسی بوده، بهتر میتوانست تشخیص دهد کدام یادها مالِ خودش است.

اما نه آنقدر که ذهنش روشن شود.

انگار وجودِ عجیبی داشت. کسی بود که دهها زندگی را همزمان زیسته بود و جهان را از طریقِ مجراهای بیشمارِ سرشتِ ظریفش تجربه کرده بود. آنهایی که قدرتمند بودند و آنهایی که ضعیف بودند؛ آنهایی که به او خدمت میکردند و آنهایی که نمیکردند. مردان و زنان، مردمِ عادی و بیدارشدگان، پیر و جوان...

یادهای زندگیِ آنها با یادهای زندگیِ خودش گره خورده بود، جداییناپذیر. فراتر از آن، یادهای گذشته با یادهای آینده گره خورده بود — آیندهای که دیگر به وقوع نمیپیوست، دستکم حالا دیگر نه.

یادهایی هم بودند که اصلاً نباید میداشت. اقیانوسِ پهناوری از آنها، که با وزنِ خردکنندهٔ ابدیت بر او فشار میآورد... یادهای جهانهایی که نابود شده بودند، یادِ گذشتهٔ باستانی که با گذشتِ زمان از صفحاتِ تاریخ پاک شده بود.

چه بلایی سرم اومده؟

میدانست چه کسی بوده، اما الان که بود؟

چطور از این اقیانوسِ یادها سر درآورده بود؟

هدفش در اینجا چه بود؟

همانجا ماند تا اینکه ناگهان حقیقتی به ذهنش خطور کرد.

این یادها... خودِ منن.

آنها اجزای سازندهای بودند که کاسیا را به آنچه بود تبدیل کرده بودند.

او درهمشکسته بود و حالا، باید خودش را از این قطعات دوباره سرِ هم میکرد.

اگر شکلی که میساخت درست بود، زنی به نامِ کاسیا به وجودش ادامه میداد.

اگر نه... چیزِ دیگری جای او را میگرفت.

اگر نمیتوانست تکهها را کاملاً کنارِ هم قرار دهد، وجودش به باد میرفت.

چه کنایهآمیزه...

انگار اول باید هزارتو را میساخت تا بتواند از آن فرار کند.

آن مرد، آستریون، او را با آریادنه مقایسه کرده بود. اما اشتباه میکرد... سرودِ سقوطکردگان فقط آریادنه، شاهزادهخانمِ خائنِ کرت، نبود.

او مینوس، پادشاهِ آنجا نیز بود. ددالوس هم بود که هزارتو را به دستورِ او ساخت. مینوتور هم بود که در تاریکی زندانی شده بود و مجبور بود گوشتِ انسان بخورد.

او تسئوس نیز بود، کسی که هم برادرِ هیولاصفت و هم خواهرِ سادهلوحی را که نخِ نجاتبخش را به او داده بود، کشت.

به همین دلیل بود که ناکامی در کشتنِ او در آن روز، خطای مهلکی بود که جبران نمیشد. رؤیازاد دشمنِ هولناکی بود... آنقدر که بعید بود موجودی پیدا شود که بتواند بر کینهٔ سیریناپذیرش غلبه کند.

پس، آنچه در نهایت کارش را تمام میکرد، گرسنگیِ خودش بود.

شاخکهای اراده به سوی دریای یادها امتداد یافتند، دهها یاد را چنگ زدند و به خود نزدیک کردند.

ابتدا تکهای کوچک و ناچیز را جذب کرد.

آن یاد شاید کمرنگ بود، اما از تقریباً هر یادِ دیگری واضحتر و زندهتر مینمود. لبههایش بیرحم و تیز بود.

در آن یاد، دخترِ جوان و ترسیدهای بود که روی سنگی سرد دراز کشیده بود؛ صدای دریای تاریک او را در بر میگرفت و قلبش را از وحشت پر میکرد. دنیا بهشکلی بیرحمانه تاریک بود، تهی از هر شکل و رنگی. او کور، ضعیف و بیفایده بود. تنها به لطفِ دیگران زنده بود، و حتی اگر آنقدر میترسید که نمیتوانست به آن فکر کند، میدانست که پیمانهٔ لطفشان ممکن است هر لحظه خالی شود.

حالا همراهانش پشتِ سرش بودند و آرام با هم حرف میزدند. صدایشان بیدارش کرده بود و حالا نمیتوانست دوباره به خواب برود.

«از کجا فهمیدی من یه میراثدارم؟»

صدای نف بود. نفیس کسی بود که او را نجات داده بود، آن زمان که کاسی در تاریکی گم شده بود و اشکریزان انتظارِ مرگی تنها و هولناک را میکشید. حتی حالا هم شنیدنِ صدایش دلِ کاسی را گرم میکرد... نفیس مانندِ تنها پرتوِ آفتاب بود در تاریکیای که دنیایش را پوشانده بود، و چیزی فراتر از صرفاً آرامش به او میبخشید.

به او امید میداد.

«سادهست. شنیدم کاستر بهش اشاره کرد. داشت بقیهٔ خفتهها رو دعوا میکرد تا باهات با احترام رفتار کنن.»

آن صدا متعلق به سانی بود، همراهِ جدیدشان.

سانی تا حدِ زیادی غریبه بود... اما برای کاسی، او خاص بود.

دلیلش این بود که زمانی در روزهای حضورشان در آکادمی، رؤیایی از گذشتهٔ او دیده بود. در آن رؤیا، او در روزِ انقلابِ زمستانی بیسروصدا تولدش را جشن میگرفت، در حالی که از بادِ سوزناک و مهدودِ سمیِ حاشیه در یک کانتینرِ باریِ زنگزده پناه گرفته بود.

به خاطرِ آن رؤیا، او تنها خفتهای بود که کاسی چهرهاش را میشناخت. وقتی به آکادمی رسید پیشاپیش کور شده بود، بنابراین همهٔ افرادِ دیگر — حتی نفیس — مانندِ صداهایی بیجسم بودند که از درونِ تاریکی او را صدا میزدند.

اما سانی چهره داشت. شنیدنِ صدایش و دانستنِ اینکه چه شکلی است، باعث میشد کاسی دوباره احساسِ انسان بودن کند، و به همین دلیل، صدایش برایش بسیار عزیز بود.

«میتونم یه سؤالِ دیگه بپرسم؟»

کاسی دست از تلاش برای دوباره خوابیدن برداشت و چشمانش را در تاریکی باز کرد؛ کنجکاو بود بشنود او میخواهد چه بپرسد.

سانی با لحنی بیپرده و بیتفاوت گفت:

«چرا بارِ اونو به دوش میکشی؟»

خشکش زد.

انگار نفیس لبخندِ محوی زد.

«چرا؟ تو نمیکردی؟»

پاسخش پس از مکثی کوتاه آمد، سرد و ناخشنود:

«نه.»

نه.

آه...

درد داشت.

آن یاد را رها کرد؛ حس میکرد لبههایش ارادهاش را بریده است.

خندهدار بود که چطور گاهی خیلی چیزها میتوانست به یک کلمه بستگی داشته باشد. همان یک کلمه برداشتِ او از سانی را به رنگهای تاریکتری درآورده بود، و آن رنگِ تاریکتر به نوبهٔ خود بخشِ عمدهای از اتفاقاتِ پس از آن یادِ قدیمی و بینور را شکل داد.

آیا اگر سانی در آن شبِ سرد در ساحلِ فراموششده جوابِ دیگری به نف میداد، تاریخ جورِ دیگری رقم میخورد؟ اگر میتوانست دروغ بگوید چه؟

آیا اوضاع بهتر میشد یا بدتر؟

هیچکس نمیدانست، و هیچکس هم هرگز قرار نبود بفهمد.

حتی او.