چپتر 2728: آیندهٔ سپری‌شده

یادی دیگر، این یکی پر از ویرانی و خرابی...

دشتِ استخوانیِ پهناور و درهمشکستهای زیرِ آسمانِ ابری و خاکستری تا بینهایت امتداد داشت. فلزِ مذاب بر جسدِ مردانِ بیشماری میبارید و ورطهای از شعلههای خشمگینِ سفید، توفانی خروشان از شمشیرها را ذوب میکرد و به تگرگی گداخته بدل میساخت.

میانِ اجساد، مردی با ردای شنگرفی و زرهِ سنگین، با زنِ جوانی غرق در شعلهها شمشیر به شمشیر شده بود. شمشیرِ خودش هم تسلیمِ ارادهٔ مرد شده بود، پس آن را دور انداخت و تیغهای از روحِ خودش برای خود ساخت.

از نورِ خالص و اشتیاقی درنده و سیریناپذیر.

و البته کینه.

نبرد پایههای جهان را زخمی کرده بود، پس واقعیت در اطرافشان از هم میشکافت و اعماقِ هولناکِ قوانینِ ایزدیِ نهفته در زیرش را آشکار میکرد.

نیازی به گفتن نبود که آن نبرد جانهای بیشماری را هم بلعیده بود.

مرد پیشتر مغرور و زورگو بود، اما حالا لتوپاره و پوشیده از سوختگیهای وحشتناک بود. شمشیرش که زمانی میتوانست مفاهیم را بِبُرد، داشت کُند میشد. چهرهاش که پیش از این خوشقیافه بود، حالا به نقابی مخوف از مومِ ذوبشده شباهت داشت.

اما چشمانِ خاکستریِ فولادینش همچنان میسوخت.

شمشیرزنیاش دقیق، متعالی و والا بود. اقتدارش بر هر چیزِ فلزی، موذیانه و سازشناپذیر بود. ارادهاش مانندِ دیوارِ آهنینِ بلندی بود؛ نفوذناپذیر و ویرانگر.

زنِ جوان نیز استادِ شمشیر بود. سبکهای بیشماری را استاد شده بود و بیش از چند سبک هم خودش ابداع کرده بود... اما امروز، سرسختانه فقط به یکی چسبیده بود. تکنیکی روان و پیشبینیناپذیر که هم همهکاره بود و هم بینهایت انطباقپذیر.

تکنیکِ پدرش، که پادشاهِ شمشیرها آن را خیلی خوب میشناخت.

با این حال، این شناخت نتوانست او را از تبدیل شدن به طعمهٔ میراثِ شمشیرِ شکسته نجات دهد.

در نهایت، دیوارِ فولادین و نابودناشدنیِ ارادهاش با آن اشتیاقِ آتشین ذوب شد. لبهٔ هولناکِ شمشیرِ همهچیزبُرش را نور بلعید. و قلبِ سرد و بیاحساسش با تیغهای که از کینهٔ سوزان ساخته شده بود، سوراخ شد.

آنویل تلوتلو خورد و پرتوِ نورِ سفیدی را که در سینهاش فرو رفته بود چنگ زد — اما فایدهای نداشت، چون لبهٔ تیزِ نور بهسادگی انگشتانش را قطع کرد و باعث شد تلوتلو بخورد و به زانو بیفتد.

اما وقتی شمعِ ذوبشده و مخوفِ چهرهاش را بالا آورد، لبخندی کجوکوله روی آنچه از لبانِ سیاهشدهاش باقی مانده بود، نقش بست.

صدایِ غرغرهمانند و وحشتناکی از اعماقِ گلوی سوختهاش بیرون آمد:

«بینقص... بالاخره بینقص شدی...»

نفیس که در درخششِ بینقصِ شعلههای سفید و بیرحمش بالای سر او ایستاده بود، با چهرهٔ زیبای غیرانسانیاش که هیچ حالتی نداشت، به پایین خیره شد.

لبانش تکان خورد، انگار میخواست جوابی بدهد، اما در نهایت، تنها چیزی که نصیبِ مرد شد سکوت بود.

میخواستم چیزی بگم؟

آره... آره، یادش آمد که میخواست. میخواست چیزی بگوید — حتی خیلی زیاد. بیشتر از آنکه هرگز بشود با کلمات بیانش کرد.

آخر بیشترِ عمرش را در رؤیای این لحظه گذرانده بود. در اشتیاقِ کشتنِ این مردِ ترسناک و خاکستر کردنِ تمامِ چیزهایی که ساخته بود.

میخواست کاری کند که او پدرش را به یاد بیاورد. میخواست کاری کند که او را به یاد بیاورد... هر فقدان، هر قطره اشک، هر زخم، هر لحظه از ناامیدیِ تلخی که تحمل کرده بود. میخواست کاری کند که او از شکستش، از ضعفش، و از خیانتِ بیثمرش خفه شود.

اما در آن لحظه، واقعاً یادش نمیآمد که اصلاً چرا میخواسته چیزی بگوید.

واقعاً برایش اهمیتی نداشت...

نه این مرد برایش مهم بود، و نه دردی که کشیده بود.

هرچه بود، فقط درد بود.

نفیس که از بالا به آنویلِ دلاوری نگاه میکرد، هیچ حسی نداشت.

قلبش برهوتی زیبا و خشک از شعله بود. از هر احساسی، از هر شکی پاک بود.

و همینطور از هر میلی.

حتی حوصلهاش هم سر نرفته بود، چون بیحوصلگی نیازمندِ میلی به هیجان بود.

خندهای قلقلکنان از میانِ چهرهٔ ذوبشدهٔ آنویل بیرون زد.

«بینقص...»

نفیس با انزجار لب برچید، تیغهٔ درخشانش را از سینهٔ او بیرون کشید و با ضربهای راحت سرش را جدا کرد.

با بیتفاوتی که روی برگرداند، جسدِ بیسرِ پادشاهِ شمشیرهای پیشین میانِ بقیهٔ جنازههای زغالشده افتاد و در دم گر گرفت.

تختِ پادشاهیاش روی همین جنازهها قرار داشت؛ تختی ساخته از استخوانهای سیاهشده.

...هستیای که زمانی سرودِ سقوطکردگان بود، این یاد را کنار گذاشت و رهایش کرد تا در تاریکی سرگردان شود. نیازی به این چیزِ فرسوده و بیفایده نداشت؛ تصویری گذرا از آیندهای که پیشتر پاک شده بود و از همین رو هرگز به حقیقت نمیپیوست. آیندهای بربادرفته که مقدّر بود تنها در یادِ او زنده بماند و دیگران فراموشش کنند.

تکههای بسیاری شبیه به آن در اطرافش بود؛ پر از صحنههایی که محکوم بودند برای همیشه نادیده بمانند. اما فعلاً به این یادگارهای آیندهای ویران، علاقهای نداشت.

در عوض، یادِ دیگری را جلو کشید و به اعماقِ تاریکش خیره شد.

در آن یاد، بار دیگر موجودی هولناک و بیکران بود.

دوباره ردایِ مهآلود و نقابِ چوبیِ سیاه را به تن داشت.

داشت در میانِ سایهها قدم میزد و به سوسویِ نوری تنها نزدیک میشد. شبی ژرف جهان را در خود پوشانده بود و ماهِ کاملی از پهنهٔ مخملینِ آسمانِ پرستاره بالا میرفت. اما آنجا، کمی دورتر...

نوری سفید و لرزان در تاریکی میرقصید؛ درست وسطِ درهٔ کوچکی که میانِ چند تپه شکل گرفته بود. پیکرِ تنهای انسانی آنجا جلویِ آتشی کوچک نشسته بود. سرش پایین بود و موهای آویختهاش چهرهاش را میپوشاند. از کمر به بالا برهنه بود و خونِ خشک روی پوستِ رنگپریدهاش را پوشانده بود. با این حال، انگار هیچ زخمی روی بدنِ غریبه نبود... در واقع، حتی یک جای زخم هم رویش دیده نمیشد.

روی سنگی جلویِ او، داسی الماسی قرار داشت که تیغهاش به رنگِ خون درآمده بود.

مرد که چیزی حس کرده بود، آهسته نفس کشید و سرش را بلند کرد.

چهرهاش جوان و زیبا بود؛ با پوستی صاف و ابریشمین، گونههای برجسته و اجزایی بینقص. عجیب آنکه نمادی از هلالِ ماه روی پیشانیاش نقش بسته بود.

بیآنکه خودش را از نگاهِ او پنهان کند، از سایهها بیرون آمد و بالای سرش قد علم کرد. نگاهش همچون فالِ شومی فرود آمد و بادها را از ترس ساکت کرد.

با این حال، ناگهان لبخندی دلنشین و بیخیال روی لبهای مرد نشست.

دستش را که تا پیش از آن در تاریکی پنهان بود، بالا آورد. قلبِ خونچکانِ انسانی را محکم در مشت میفشرد؛ قلبی که هنوز از زمانِ بیرون کشیدنش از سینهٔ خودِ مرد گرم بود.

مردِ زیبا با صدایی رسا و خوشآهنگ به حرف آمد.

گفت:

«درود بر بافنده، دیمونِ تقدیر. نخستزادهٔ ایزدِ فراموششده!»

او کمی سر کج کرد.

پاسخش آرام و بیاحساس بود:

«جانورِ گرگومیش... از دیدارِ دوبارهات هیچ خرسند نیستم.»

مردِ زیبا با گیجی به او نگاه کرد.

«اوه؟ مگه قبلاً این افتخارِ مشکوک نصیبم شده که بافندهٔ بزرگ و مخوف رو ببینم؟»

لحظهای ساکت ماند و بعد نیشخند زد.

«خب، جای تعجب هم نداره! هرچی باشه من خوشبرخوردترین و خونگرمترین مردِ تمامِ پادشاهیِ امیدم...»