چپتر 2983: چرخهٔ کامل
چپتر 2983: چرخهٔ کامل
«...تموم شد. دیگه تقلا فایدهای نداره، سرودِ سقوطکردگان. راحتتر نیست فقط تسلیم بشی؟»
کلماتِ آستریون در پهنهٔ تاریکِ تالارِ خالی پیچید و از دیوارهایی بازتاب یافت که حقایقِ ممنوعهٔ حکشده به دستِ نِتِر، دیمونِ سرنوشت، را در خود جای داده بودند.
کاسی دستِ لرزانش را بالا آورد و نوکِ تیزِ خنجرش را به سمتِ دشمن نشانه رفت. میدانست رؤیازاد کجاست، چون حرف زده بود و همین به او اجازه داد سلاحش را به سمتِ منبعِ آن صدایِ آرام و مورمورکننده نشانه بگیرد.
وگرنه، کاسی چیزی جز تاریکی حس نمیکرد.
بدنش کوفته و کبود بود و صورتش خونین. پوشیده از بریدگیهای بیشمار بود... از پا درآمده بود. خستگی او را به زمین میفشرد، و ذهنش از دردِ وحشتناک و ضربانداری که جایی در اعماقِ حدقهٔ خالیِ چشمش لانه کرده بود، میسوخت.
و انگار دیگر هیچ امیدی باقی نمانده بود.
قلمروِ اشتیاق از دست رفته بود. قلمروِ آینه هم همینطور. تنها راهِ چارهاش فرار بود، اما دیگر جایی برای فرار نمانده بود. پشتش به دیوار رسیده بود.
همهچیز قرار بود همینجا به پایان برسد، در این تالارِ تاریک، در حالی که تنها رونهای ممنوعهٔ پراکنده بر دیوارهایش شاهدِ شکستِ او میماندند.
پس... شاید حق با آستریون بود. شاید واقعاً تسلیم شدن راحتتر بود.
اما برخلافِ هر منطقی، کاسی خنجرش را بالا نگه داشت و برای آخرین مقاومتِ ناامیدانهاش آماده شد.
لحنش تلخ و استوار بود:
«چاره چیه؟ تقلا کردن خودش اصلِ ماجراست.»
زندگی همین بود. زندگی یک میل بود... میلی به زنده ماندن، و از آنجا که دنیا همیشه برای پایان دادن به آن تلاش میکرد، زندگی تقلایی مدام بود.
یک جنگ بود.
آستریون خندید.
این بار وقتی صدایش در تاریکی طنین انداخت، نزدیکتر به نظر میرسید.
«هر طور مایلی...»
آستریون آماده شد تا او را از پا درآورد و کاسی برای دفاع از خود آماده میشد.
اما بعد...
چیزی تغییر کرد.
چیزی در دنیا تغییر کرد.
انگار تندبادی اثیری در تالارِ تاریک وزید، و ناگهان، تغییری نامحسوس در آن ایجاد شد.
در همهچیز.
کاسی خشکش زد.
انگار آستریون هم آن را حس کرده بود. با اخم به اطراف نگاه کرد و سپس با لحنی تیره پرسید:
«اون چی بود؟ چیکار کردی؟»
اما کاسی جواب نداد. نمیتوانست جواب دهد، چون در آن لحظه حس کرد که ناگهان یادهای تازهٔ بیشماری به ذهنش سرازیر شدند.
نه... نه کاملاً. انگار همیشه آنجا بودند، اما تا الان از آنها خبر نداشت. بیشترِ مردم فوراً متوجه این موضوع نمیشدند، اما او به یادها حساس بود. فوراً میفهمید چه زمانی یادهای خودش تغییر کردهاند.
«چی...»
سیلابی از صداها، بوها و حسهای آشنا به ذهنش هجوم آورد.
همهمهٔ صداها در سالنِ همایشِ آکادمیِ بیدارشدگان... و حضوری خاموش در کنارش.
حسِ شل شدنِ طنابِ طلایی که دورِ کمرش بسته شده بود.
صدای مردِ جوانی که آرام در تاریکی میپیچید و میپرسید چرا کسی باید به خودش زحمتِ زنده نگهداشتنِ او را بدهد.
آن صدا...
کاسی تلوتلو خورد.
سانی... سانی بود. سرورِ سایهها.
گمشده از نور بود.
چطور فراموش کرده بود؟
انگار که با نامِ راستینش احضار شده باشند، آن یادها پهنهٔ خالیِ ذهنِ تکهپارهاش را پر کردند و دوباره آن را یکپارچه ساختند. ساحلِ فراموششده، جایی که مثلِ یک برادرِ بزرگتر مراقبش بود... و تمامِ اتفاقاتِ بعد از آن. عذابِ رها کردنِ یکی از دوستانش برای نجاتِ دیگری. رنجِ انتخابِ اشتباه — رنجِ اینکه اصلاً چرا دست به انتخاب زده بود.
و بعد، تمامِ آن سالها که بیصدا تماشا میکرد، آماده میشد و نقشه میکشید. هل دادن و کشیدن تا ببیند جریانهای تقدیر چطور تغییر میکردند، اما باز هم همان میماندند...
تا اینکه تقدیر در هم شکست.
جزایرِ زنجیری، قفسِ خفهکننده در معبدِ شب، شکوهِ آرامشِ گذشتهاش در پادشاهیِ امید، روزهای زیبایی که در پناهگاهِ نوکتیس گذشت، نبرد بر سرِ برجِ عاج.
هراسِ سردِ قطبِ جنوب، وحشتِ سوزانِ بیابانِ کابوس، گسترهٔ بیپایانِ رودِ بزرگ... مقبرهٔ آریل. آخرین آرامگاهِ دیمونِ فراموشی.
جایی که یادِ سانی در آن دفن شده بود.
حالا آن یادها از زیرِ خاک بیرون آمده بودند.
«این... همون...»
از ساحلِ فراموششده تا گورِ خدا، و فراتر از آن... همیشه دوشادوشِ هم قدم برداشته بودند — گاهی با میلِ خودشان، گاهی برخلافِ میلشان.
اما خودشان بودند.
کاسی و سانی بودند... آنها تقدیر را شکسته بودند.
سانی تیغهای بود که آن را برید، و کاسی دستی بود که تیغه را هدف گرفت.
«چه کار کردی؟!»
کاسی کمی جابهجا شد و به سمتِ فریادِ آستریون چرخید.
او هم باید زمانی از وجودِ سانی خبر میداشت. و حالا، مردی که پادشاهیاش را با دستکاریِ ذهنِ انسانها ساخته بود، با این حقیقت روبهرو میشد که ذهنِ خودش هم دستکاری شده است.
کاسی دهان باز کرد تا چیزی بگوید — هر چیزی. اما هیچ کلمهای به زبانش نیامد.
عظمتِ این کشف... و بارِ احساسیِ ناشی از آن، تمامِ درهایی را که در ذهنش ساخته بود در هم شکست و او را کاملاً مقهورِ خود کرد.
اشک از تنها چشمِ باقیماندهاش سرازیر شد و با خونی که صورتش را پوشانده بود درآمیخت.
...در آن لحظه، طلسم در گوشش نجوا کرد و باعث شد کاسی یکه بخورد.
صدایش راضی به نظر میرسید.
حتی پیروزمندانه.
طلسم نجوا کرد:
[عملی سرکشانه انجام شد.]
[تقدیر به چالش کشیده شد.]
[مهرِ پنجم شکسته شد.]
چشمِ کاسی گشاد شد، اما پیش از آنکه بتواند اعلانِ طلسمِ کابوس را هضم کند، آن صدای مبهم و آشنا دوباره به حرف آمد.
[میراثِ سرشت به دست آمد.]
[سرودِ سقوطکردگان! برای دریافتِ میراث آماده شو...]
«میراثِ سرشت؟ چی...»
درست در همان لحظه، طلسمِ کابوس موهبتی به او پیشکش کرد — موهبتی درخورِ سرشتش.
موهبتی هولناک که کاسی آمادگیِ دریافتش را نداشت.
میراثِ سرشتِ او...
یادها بود.
تاریخنامهای بیکران از یادهایی بود که به آدمهای مختلف، هستیهای مختلف، چه بزرگ و چه کوچک، تعلق داشت. تاریخنامهای از جهان، همانطور که ساکنانِ این گسترهٔ پهناور و هولناک در طولِ اعصارِ بیشمار شاهدش بودند — از سپیدهدمِ زمان در عصرِ ایزدان... تا به امروز.
تا چیزی که همین الان، در جایی دیگر داشت اتفاق میافتاد.
و اگر کاسی فکر میکرد هجومِ دوبارهٔ یادهای خودش بیش از حد سنگین است...
پس این موهبتِ فاجعهبار رسماً ویرانگر بود.
باری بود که هیچ ذهنِ انسانی — حتی یک ذهنِ متعالی — تابِ تحملش را نداشت.
تنها ذهنِ یک نیمهخدای مطلق از پسِ آن برمیآمد.
کاسی میخواست جیغ بکشد، اما دید توانِ حرکت ندارد.
میخواست ذهنش را به روی این سیلابِ نابودگرِ یادها ببندد، اما نمیتوانست.
و اینگونه...
ذهنش در هم شکست.
این آخرین چیزی بود که کاسی به یاد میآورد، پیش از آنکه خودش را در اقیانوسِ یادهای شکسته بیابد. پیش از آنکه تلاش کند خودش را از میانِ تکههای بیشمار دوباره سرِ هم کند.
«...درسته.»
اینطوری اتفاق افتاده بود.
اینطوری در هم شکسته بود.
کاسی که در اقیانوسِ یادها شناور بود، سرانجام فهمید کیست، چطور به این روز افتاده...
و باید چه کار کند.
پیچکهای ارادهاش در گردابِ پهناورِ تکههای یاد فرو رفتند و همه را سرکشیدند.
و او را به شکلِ موجودی سرِ هم کردند که میتوانست بارِ سرشتش... بارِ قلمروش را تاب بیاورد.
و او را مطلق میساختند.