چپتر 1874: خوبه که به همین سادگیه، نه؟ (۳)
چپتر 1874: خوبه که به همین سادگیه، نه؟ (۳)
«...و حالا تماشا کن که چطور سرِ این حرومزاده از تنش جدا میشه.»
شوووش!
در همان لحظهای که تیغهٔ برنده به سمت گردنش پرواز کرد، بک چون مرگِ قریبالوقوعش را حس کرد. دیگر هیچ راهِ فراری نبود.
«من...»
در رویارویی با آخرین لحظهٔ زندگیاش، تنها یک فکر به وضوح در ذهنِ بک چون طنینانداز شد.
«من هر چی در توانم بود رو گذاشتم.»
حداقل این را میتوانست با اطمینان بگوید. اگر پادشاه یاما در دنیای پس از مرگ از او میپرسید که آیا گناهی مرتکب شده، مجبور بود سر تکان دهد و تأیید کند. اما اگر میپرسید که آیا تمامِ تلاشش را کرده است یا نه، بدونِ هیچ تردیدی سر تکان میداد.
بک چون به آرامی چشمانش را بست. این تسلیم شدن نبود، بلکه پذیرش بود؛ پذیرشِ اینکه اینجا واقعاً پایانِ کارِ اوست.
«حسرت میخورم؟ شاید.»
زندگیِ بدون حسرت غیرممکن بود. در واقع، او لبریز از حسرتها و دلبستگیهای ماندگار بود. با این حال در همین لحظه، بک چون به بیهودگیِ تمامِ آنها پی برد.
«زندگی بدون حتی یه حسرت محاله. اما داشتنِ حسرت به این معنی نیست که زندگیِ آدم با شکست مواجه شده. آدم فقط باید اونا رو بپذیره؛ هم زندگیای که گذشته و هم حسرتهایی که به جا مونده.»
هر چیزی که ناتمام مانده بود، حالا بر عهدهٔ کسانی بود که زنده میماندند. همین کافی بود.
بک چون هر کاری که از دستش برمیآمد را انجام داده بود. هیچکس نمیتوانست انکار کند که او با تمامِ وجودش دویده و جنگیده است.
سرانجام، آرامشی بیصدا در درونش نشست. احساس کرد که حالا واقعاً میتواند مرگ را بپذیرد.
اما... آیا واقعاً همینطور بود؟
بک چون یک بارِ دیگر چشمانش را باز کرد. لبهٔ تیغه حالا تقریباً با گردنش مماس شده بود.
حتی الان هم داشت به آرامی نزدیکتر میشد، اما آن لحظه به شکلی غیرقابلدرک، دور به نظر میرسید.
یک لحظهٔ واحد شکافت و آنقدر کش آمد که گویی به اندازهٔ یک ابدیت طول کشید.
با این حال، حتی بک چون هم نمیتوانست کاری جز وجود داشتن در بندِ زمان انجام دهد. در این لحظهٔ به طرزِ عجیبی تحریفشده، او عمیقتر در افکارش فرو رفت.
«همه از خودشون حسرتهایی به جا میذارن. تو لحظهٔ مرگ، آدم یا این حسرتها رو قبول میکنه، یا ازشون فرار میکنه.»
«شاید یکی بتونه خودش رو با نقابِ رضایت گول بزنه. یا شایدم نتونه از دلبستگیهاش دل بکنه و با یه غمِ تلخ به پیشوازِ پایان بره.»
«پس، هدفِ خودِ زندگی چیه؟»
«اگه حسرت ناگزیر با زندگی همراهه، پس میشه گفت که زندگی در نهایت به خاطرِ حسرت وجود داره؟ اگه اینطوری به قضیه نگاه کنیم، کارای آدمیزاد چیزی جز رنج و عذاب نیست؛ پس چی باعث میشه آدما اینقدر جون بکنن تا زنده بمونن؟»
«حتی اگه یکی ادعا کنه که هیچ حسرت یا دلبستگیای تو دلش نداره، اگه از همون اول این پایان رو میدید، بازم بدونِ هیچ شکی همین راه رو انتخاب میکرد؟»
«فقط اگه بتونه به این سؤال بگه «آره»، اونوقت میتونه واقعاً از «رضایت» حرف بزنه.»
«آیا زندگیِ من واقعاً رضایتبخش بوده؟ اگه راضی نبودم، یعنی زندگیم شکست خورده؟ و اگه میشد حتی با یه زندگیِ پُر از حسرت هم راضی بود، آیا همهٔ تلاشهای آدم بیمعنی نمیشد؟»
ناگهان همهچیز روشن شد. و در عینِ حال، مبهم به نظر میرسید.
«من...؟»
تنها کسی که میتوانست جوابی برای این سؤال پیدا کند، خودِ بک چون بود.
او باید جواب میداد. زندگیاش واقعاً برای چه بود؟
«دائویی که دنبالش بودم... دقیقاً چی بود؟ آیا واقعاً ارزشش رو داشت که کلِ زندگیم رو فدای یه چیزِ ناملموس کنم؟»
اما در آن لحظه، منظرهای باشکوه در برابرِ چشمانِ بک چون گشوده شد. انگار که ذهنش ناگهان با شفافیتی بینظیر روشن شده بود.
«آه...»
کوهی سر به فلک کشیده و باشکوه، که دامنههایش چنان با شیبِ تند بالا رفته بود که گویی با تیغهای تراشیده شده بود.
«هواشان...؟»
رشتهکوهی صخرهای که قلههایش مانند شمشیرهایی به سمتِ آسمان کشیده شده بودند. شکوفههای آلو در سراسرِ دامنهٔ کوه شکفته بودند و آن را کاملاً پوشانده بودند. این منظره واقعاً باشکوه بود.
اما این منظره تنها یک لحظهٔ گذرا دوام آورد. شکوفهها در یک چشم به هم زدن پژمرده شدند و کوهستان به سرعت در سایههای خاکستری محو شد. شاخههای برهنه به لرزه درآمدند و گلبرگهای فروافتاده پیش از آنکه کاملاً ناپدید شوند، در آسمانِ خالی پراکنده شدند.
و به این ترتیب، زمستان فرا رسید.
تمامِ کوهستان در پوششی سفید فرو رفت. زیبا، اما سرد. درست مثلِ خودِ مرگ بود؛ مهم نبود آدم چقدر برای فرار تلاش کند، در نهایت فرا میرسید. زمستان مانند پایانی بیصدا بر کوهستان نشست.
بک چون با نگاهی خالی به منظرهای که در حالِ رخ دادن بود خیره شد.
همهچیز پایانی دارد.
مهم نبود گلها چقدر باشکوه شکوفه میدادند، مهم نبود کوهستان چقدر درخشان رنگآمیزی میشد، نتیجهٔ نهایی بیتغییر باقی میماند: پایانی بیطرفانه به نامِ رنگ باختن.
«حالا که پایان از قبل مشخص شده، آیا واقعاً ارزشش رو داشت که همهچیزم رو بدم تا فقط یه تابستونِ گذرا رو پرورش بدم؟ شاید به یه چیزِ بیمعنی چنگ انداخته بودم.»
شکِ سرد، سوءظن؛ احساساتی که شاید چیزی جز ناامیدی نبودند.
هوشیاریِ بک چون در پرتگاهی بیپایان غرق شد. با خودش فکر کرد که نکند از قبل مرده و به جهنم افتاده است؛ جهنمی که در آن بیوقفه به خودش شک میکرد و خودش را زیر سؤال میبرد.
«من چی بودم...؟»
در همان لحظه، هوشیاریِ بک چون ناگهان به سمتِ یک نقطهٔ واحد کشیده شد. ذهنِ او تبدیل به باد شد، از جویبارها گذشت و از روی قلههای کوهستان پرید. او از کوهی که در برف و یخ دفن شده بود بالاتر و بالاتر رفت و در یک چشم به هم زدن به قله رسید.
در قلهٔ تیغهمانند، جایی که کوهستانِ سفیدِ یخی با شبِ تاریک تلاقی میکرد، بک چون آن را دید: یک شکوفهٔ سرخِ تکی که برفهای نرمِ انباشتهشده را شکافته بود. شکوفهٔ آلوی برفی که بیخبر از فصلها، در زمستان به تنهایی شکوفه داده بود.
آنقدر نفسگیر و زیبا بود که کلمات از توصیفش عاجز بودند. هیچچیزی که بک چون تا به حال دیده بود نمیتوانست با آن مقایسه شود.
نه پرزرقوبرق بود، اما خالص و ظریف بود؛ نه خیرهکننده بود، اما عمیق بود. آن شکوفهٔ بیادعا به آرامی در وجودِ بک چون رسوخ کرد.
«آه...»
«آره. دقیقاً به خاطرِ این زیباست که بعد از غلبه بر زمستون شکوفه داده. زندگی دقیقاً به خاطرِ سختیهاشه که معنی پیدا میکنه.»
«یه زندگیِ بدون حسرت هیچوقت نمیتونه کامل باشه.»
دریای رنجی که وجودِ انسان را پُر میکرد، حسرتهایی به جا میگذاشت، اما در عینِ حال معنا هم خلق میکرد. درست مانند شکوفهٔ آلویی که پس از تحملِ زمستانی طولانی سرانجام شکوفه داده بود، زندگیِ بک چون نیز از طریقِ سختیها به کمال رسیده بود.
حتی اگر هیچکس هم به رسمیت نمیشناختش، زندگیاش پر از معنا بود؛ بیتردید سرزنده، تپنده و درخشان.
بنابراین دلیلی نداشت که از آن احساس رضایت نکند.
آرام، بک چون لبخند زد.
همهچیز بینقص بود. حتی اگر زندگیاش را به عنوان یک شکست هم در تاریخ ثبت میکردند، مردم به یاد میآوردند که روزگاری قهرمانی وجود داشت که همهچیزش را فدای دنیا کرد.
بله، این همان فرجامِ زندگیای بود که در تمام عمر آرزویش را داشت؛ همان راهی که قدمبهقدم در پیش گرفته بود.
در دلِ تصویری که پیش چشمان ذهنش جان میگرفت، بک چون درخشانتر از هر زمان دیگری لبخند زد. اما درست در همان لحظهای که لبخندش به اوج شکوفایی رسید، لبهایش را آرام از هم گشود:
«نه.»
جهانِ تابان و سرزنده، ناگهان در جای خود خشکید و منجمد شد.
بادِ سرکش و استخوانسوزی که میگذشت، گلبرگهای رقصان در هوا، و حتی سرخیِ سپیدهدم که گوشهٔ آسمانِ دوردست را رنگ میزد—همهچیز از حرکت بازایستاد.
«این چیزی نیست که میخواستم.»
گرچه کسی آنجا نبود تا صدایش را بشنود، اما بک چون چنان با آرامش لب به سخن باز کرد که انگار رو به کسی ایستاده که درست در برابرش قرار دارد:
«من هیچوقت نخواستم قهرمان بشم. هیچوقت دنبال این نبودم که با پشت سر گذاشتن سختیها بدرخشم.»
هر کسی در این جهان دائو خودش را داشت.
اگر کمالْ عینِ دائو بود، پس همان کمال هرگز نمیتوانست حقیقتاً به دائو تبدیل شود. به همین خاطر بود که فرجامِ زندگیای که همگان تحسینش میکردند، هرگز نمیتوانست دائوی بک چون باشد.
«چیزی که من واقعاً میخواستم...»
ترق.
ترکهایی روی تن جهان افتاد.
خط کمرنگ و ظریفی که از گوشهای آغاز شده بود، با شتابی هولناک گسترش یافت و سرتاسر جهان را در بر گرفت. لحظهای بعد، همهچیز در هم شکست. در پشتِ آوارهای آن جهان خرد شده، پدرِ بک چون ایستاده بود؛ جین چوبک.
نه، چهرهٔ جین گومریونگ بود. نه، جین اونریونگ. نه، هیچکدام نبودند... آنجا جونگنام بود.
تمام خاطرات سرزمینی که زندگیاش در آن آغاز شده بود، از پیش چشمش گذشتند. موج برداشتند، مثل نسیم گذشتند و همچون خوابی محو شدند.
و آنگاه که همهچیز نیست شد، چیز دیگری جایش را گرفت.
کوهستانی صخرهای و سر به فلک کشیده، و عمارتهایی فرسوده از گذر باد و باران.
پیرمردهایی با لباسهای کهنه و مندرس، و جوانانی با لبخندهایی پاک و ساده.
بوی خاک نمخورده، و سوزِ گزندهٔ هوای اولِ صبح.
در انتهای این منظرهٔ رویاگون، بک چون قامت چند نفر را از پشت سر دید. گرچه فقط پشتشان پیدا بود، اما دقیقاً میدانست هر کدام کیستند. حتی بعد از گذشت صدها سال—حتی اگر ذرهذرهٔ روحش هم فرسوده میشد—باز در یک چشم به هم زدن میشناختشان.
بک چون لبخند نرمی زد.
این بار آن لبخند درخشان و پرغروری نبود که وقتی فکر میکرد به همهچیز رسیده بر لب داشت. لبخندی متواضع، کمی خجالتی و بینهایت آرام بود.
«آره، من فقط... میخواستم جایی رو پیدا کنم که بهش تعلق دارم.»
قدمی به جلو برداشت. بعد قدمی دیگر. بدون ذرهای تردید، خیلی طبیعی به سوی جایی که باید میبود راه افتاد.
جایی که به آن تعلق داشت. جایی که تمام وجودش آرزوی بودنش را میکرد.
تنها جایی که بک چون میتوانست در آن، حقیقتاً خودش باشد.
بک سانگ حس میکرد هر لحظه ممکن است کور شود، با این حال چشمانش را با تمام توان بازتر نگه داشت. خیلی زود، از میان آن نور کورکننده، سایهنمای قامتِ کسی که در هالهای از درخشش پیچیده شده بود، به شکلی محو پدیدار شد. حتی با آنهمه تقلا و عذاب، بهزحمت میشد تشخیص داد که هیکلی انسانی است؛ خطوط پیکرش تا این حد تار و ناپیدا بود.
با این همه، در همان دم بک سانگ با تمام وجودش حس کرد که تحت هر شرایطی و به هر قیمتی، باید از این لحظه محافظت کند.
در نقطهٔ مقابل، شمشیرزنان اتحاد مستبدین پلید دقیقاً عکس این حس را داشتند.
«جـ... جلوشو بگیریییید!»
البته که درک درستی از اتفاقی که داشت میافتاد نداشتند. اما غریزهشان فریاد میزد که اگر همین حالا جلویش را نگیرند، فاجعهای جبرانناپذیر رخ خواهد داد.
بدنهایشان سریعتر از ذهنشان واکنش نشان داد. درست مثل پروانههایی که کورکورانه به سوی شعلههای سرکش آتش پر میکشند، افراد اتحاد مستبدین پلید با خیزشی تند از زمین کنده شدند و به قلب آن نور خیرهکننده هجوم بردند.
چشمان بک سانگ از شدت وحشت گشاد شد:
«نـ... نههه!»
پروانههایی که بیپروا به دل آتش میزنند فقط یک فرجام دارند: مرگ. اما این افراد پروانه نبودند، و هالهای هم که دور بک چون تابیده بود گرچه خروشان به نظر میرسید، اما آتش نبود و در نهایت به کسی گزندی نمیرساند.
بک سانگ دستوپا زد تا خودش را به جلو بکشد، اما تنش دیگر فرمانی نمیبرد. از سر درماندگی شمشیرش را پرتاب کرد. تیغه بهزیبایی در کمر یکی از دشمنانی که مسحور آن نور درخشان شده بود فرو رفت—اما این نهایت توانی بود که برایش باقی مانده بود.
«خواهش میکنم!»
برای اولین بار در عمرش، بک سانگ با عجز و التماس به درگاه آسمان نالید.
او از مهلکههای بیشماری جان سالم به در برده بود، مرارتهای بیپایانی کشیده بود تا به این نقطه برسد. آیا این که حالا با چنین پایانی روبهرو شوند بیرحمانه نبود؟ زیادی بیرحمانه نبود؟ چرا آسمان باید تا این حد سنگدل باشد؟
شمشیرزنان اتحاد مستبدین پلید با کینهای گزنده تیغههایشان را به سمت آن هیکل غرق در نور فرود آوردند. پیکری که گویی هر آن آماده بود تا به هزاران تکه بدل شود.
درست در همان لحظه.
«هیاااااه!»
به جای آسمان، یک نفر به التماسهای درماندهٔ بک سانگ پاسخ داد. یا شاید بیشتر از هر چیز، ارادهٔ جوشان و مستأصل خودش بود که او را به حرکت وامیداشت.
شووووو!
چی سپید شمشیر همچون دانههای برف روی سر افراد اتحاد مستبدین پلید باریدن گرفت. چی سپید شمشیر در میان آن پرتوهای درخشان ذوب شد؛ گویی هم بود و هم نبود، و در چشم بر هم زدنی دشمنان را در هم پیچید و به این سو و آن سو پرتاب کرد.
«آاااارغ!»
کسانی که به جلو یورش برده بودند، غرق در خون سرنگون شدند و با ضربهای سنگین به گوشهای پرت شدند. و درست در همان نقطهٔ خالی شده، یک نفر آرام فرود آمد.
مردی که به لطف سیلابِ آن نور چشمنواز، سرانجام چیزی را پیدا کرده بود که اینچنین دیوانهوار در پیاش میگشت.
«چطور جرئت کردید شما حرومزادهها شمشیرتون رو به سمت...»
جین گومریونگ از جونگنام، با چهرهای که درست مانند هیولایی تشنه به خون دگرگون شده بود، با خشمی مهارنشدنی به افراد اتحاد مستبدین پلید چشم دوخت:
«تاوانِ نشونه رفتن تیغههاتون به سمت خونِ خاندان جین رو پس میدید. مرگِ راحتی نصیبتون نمیشه.»
در حالی که مثل ببری خشمگین غرّش میکرد، پنجههایش را محکمتر دور دستهٔ شمشیر فشرد. چی شمشیر، سپید همچون برف، بار دیگر در هوا به رقص درآمد و پراکنده شد.