Capítulo 2

Me meto en el coche y cierro la puerta con un portazo. Mi corazón late como un tambor. La mandíbula aún me duele de lo fuerte que la apreté en la mesa, y mi mente es un caos absoluto. Enciendo el motor y echo un vistazo rápido al retrovisor — mis ojos están rojos, mi rostro tenso. Siento cómo la irritación acumulada durante la cena se filtra en mi sangre con cada respiración.

Empieza a llover, las gotas golpean el parabrisas — rítmicamente, insistentemente. El cielo está cubierto, como si ni siquiera él pudiera soportar este drama familiar.

Salgo a la carretera principal y me encuentro con un atasco. Por supuesto. Simplemente perfecto. Parece que todo el mundo se ha confabulado para arruinarme la noche.

Miro fijamente las luces de los faros delante de mí, jugueteando nerviosamente con el interruptor de las luces de emergencia, aunque no las he encendido. Aferro el volante como si fuera mi único soporte. Necesito llegar a casa. Necesito tomar una copa de vino.

Los pensamientos no cesan. La casa de la abuela. Pavel. Ilona. Todo esto es como una tormenta que me desgarra por dentro.

De repente, un Range Rover negro aparece a mi izquierda y, sin previo aviso, se cruza en mi camino en el cruce.

— ¡Maldita sea! — logro gritar mientras agarro el volante y lo giro para evitar el choque.

Las ruedas patinan en el asfalto mojado, el coche derrapa, pero consigo enderezarlo. Mi corazón salta del pecho. Respiro con dificultad, como si hubiera corrido una maratón.

El coche se alinea con el mío, y por un momento veo el vidrio oscuro tras el cual apenas distingo la silueta del conductor. Pero ni siquiera frena — simplemente sigue adelante, como si nada hubiera pasado.

— ¿Qué clase de loco? — susurro, intentando calmar el temblor de mis manos. Siento que la tensión alcanza su punto máximo, y me parece que voy a llorar. Aquí mismo, en el atasco, en medio de esta masa gris e indiferente.

Ya no quiero vino. Quiero escapar. A algún lugar donde Ilona y mi padre no puedan alcanzarme.

Miro el Range Rover que va delante y una sola idea loca se me cruza por la mente — seguirlo y explicarle cómo se cruza un cruce correctamente.

O tal vez necesito un chivo expiatorio en el que descargar toda mi ira. Creo que este tipo sería perfecto, así que acelero y lo sigo por la ciudad nocturna.

El volante se desliza entre mis manos, mi corazón ya no late — golpea mi pecho. Fuerte, frenéticamente, como el de un corredor antes de la última vuelta. No sé qué me impulsa — la irritación, la desesperación o simplemente la adrenalina que llena cada célula de mi cuerpo. Pero ya estoy en marcha. Persiguiendo a este loco.

El Range Rover corta el asfalto mojado, y yo lo sigo, cada vez más cerca. Lo importante es no perderlo de vista. Mis faros se deslizan por el vidrio oscuro de su ventana trasera, y parece que él siente mi presencia. Empieza a ir más rápido. Perfecto. Que intente escapar.

La lluvia se intensifica. Los limpiaparabrisas se mueven frenéticamente sobre el cristal. La ciudad parpadea con luces, las calles están mojadas, al igual que mis pensamientos — resbaladizos e incontrolables.

No pienso en las reglas. En la distancia de frenado. En lo que podría pasarme. Solo estoy yo, su coche negro y la ira que finalmente ha encontrado una salida.

Corremos por la ciudad, pasando bloques, letreros, semáforos en rojo que ya ni siquiera noto. Finalmente, él gira. Una calle lateral estrecha. Poco transitada. Oscura. Solo las luces amarillas proyectan sombras sobre el asfalto mojado.

Se detiene junto a un viejo hangar o almacén — no tengo tiempo de verlo bien. Y lo más extraño es que no huye. Simplemente se estaciona.

Freno detrás de él. El motor aún ruge, y yo sigo aferrada al volante como si me impidiera caer en un abismo.

El conductor sale. A través del parabrisas veo una chaqueta oscura, hombros anchos. Sus movimientos son tranquilos. No tiene prisa. Camina lentamente hacia mi coche.

Pulso el botón para bajar la ventanilla. La lluvia entra, mojando la manga de mi blusa. Siento frío. Dolor. Y una gran necesidad de decir algo. Gritar. Desahogar todo lo que me está desgarrando por dentro.

Pero en cambio...

— ¿Por qué diablos me sigues? — pregunta un hombre de unos treinta años con rasgos faciales atractivos pero algo duros. Sus ojos oscuros se encuentran con los míos — y toda mi furia se convierte en cenizas.

— ¿Sabes siquiera cómo conducir por la ciudad? — digo lo primero que se me ocurre. — ¡Me cortaste en el cruce!

— ¿Por eso me seguiste? — no oculta su sorpresa. — ¿Para decirme eso?

El hombre se detiene a un paso de mi coche. Sus ojos oscuros — profundos, intensos. Sus cejas están ligeramente fruncidas, pero en las comisuras de sus labios se esconde un toque de ironía.

— ¿Siempre conduces tan mal, como si te hubieran regalado el carnet? — digo con firmeza.

Entre nosotros se hace un silencio peligroso. La lluvia ha mojado el cabello oscuro del hombre, y se pega a su frente. Su rostro brilla, y las gotas de agua se deslizan bajo el cuello de su chaqueta.

— ¿Estás loca? — pregunta directamente. — ¿O simplemente has tenido un mal día?

— Ambas cosas — gruño. No entiendo por qué sigo esta conversación. — Quiero emborracharme.

El hombre sonríe. Realmente sonríe, luego da un paso hacia mí y apoya las manos en la ventanilla abierta. Su rostro está frente al mío, y noto que es mucho más guapo que Pavel.

Un verdadero hombre. Varón. Fuerte. Y alguien que podría convertir esta horrible noche en una noche maravillosa.

Sus dedos descansan en el marco de mi ventanilla, y me mira como si viera algo más que una chica furiosa en un atasco.

En sus ojos hay interés. Una compasión inusual o superioridad, como la de todos los que escuchan "mal día", sino una curiosidad genuina.

Guarda silencio. Y este silencio es extrañamente agradable. Como si ambos estuviéramos suspendidos en esta pausa, bajo el ritmo de la lluvia que cae sobre el metal.

— No parece que te guste hablar — digo un poco más bajo de lo que quería.

— Me parece que hace tiempo que no tienes con quién hablar — responde, y esa seguridad suya se desliza bajo mi piel con la misma facilidad que el trago de vino que aún anhelo.

— ¿Y me propones que hable contigo? — levanto una ceja.

— No — niega con la cabeza y sonríe aún más. — Te propongo que no hables, sino que bebas.

Debería reírme. O al menos mandarlo a paseo. Pero en cambio, lo miro de nuevo — y por alguna razón no puedo. Mi cuerpo aún tiembla, pero ya no de rabia. Sino de la tensión que flota entre nosotros.

Y por más absurdo que suene, quiero confiar en él. Tal vez porque es un completo extraño y no me conoce en absoluto. O tal vez porque su mirada no se parece a ninguna que haya conocido antes.

— Tengo una botella de buen vino en el maletero — se inclina un poco más cerca.

— Entonces propongo una tregua — sonrío.

El hombre sonríe en respuesta, retrocede y se dirige a su Range Rover. Lo sigo con la mirada a través del parabrisas y debo admitir que me gusta lo que veo.

Me refiero al coche y a su dueño. Ambos son guapos.

El desconocido saca una botella del maletero, la descorcha con habilidad y se dirige a mi coche, pero por el lado del pasajero. Abre la puerta, se sienta dentro y trae consigo el olor a lluvia y perfume caro.

Se sienta sin pedir permiso. Simplemente se acomoda a mi lado, como si nos conociéramos desde hace años, no minutos. Cierra la puerta, y por un momento el interior se queda en silencio — solo el sonido de la lluvia afuera y el leve susurro de sus movimientos. Siento su calor junto a mí, y eso me hace respirar más profundamente de lo necesario.

— Bonito coche — comenta, mirando mi tablero. — Y la conductora no está mal. Aunque tiene carácter.

— Cuidado — resoplo, tomando la botella de sus manos. — Puedo morder.

Él se ríe. Suavemente, con un tono bajo, y esa risa se desliza bajo mis costillas.

— ¿Sin vasos? — pregunta.

— No tengo — me encojo de hombros.

Después de tomar un trago, le paso la botella. Y él la toma, como si estuviéramos sentados no en un coche estacionado en las afueras de la ciudad en medio de la noche, sino en una terraza con vista al mar.

— ¿Cómo te llamas? — pregunta, sin mirarme.

— Alina.

— Bonito nombre. Te queda bien.

— ¿Y tú? — me vuelvo hacia él.

— Artem.

Artem. Ahora ese nombre resuena en mi cabeza como parte de algo nuevo. Desconocido. Potencialmente peligroso y, sin embargo, lo único que quiero probar hoy.

—Sabes, Artem — digo lentamente, mirando por la ventana donde la lluvia convierte la ciudad en un mosaico de luces difusas. — Hoy me han traicionado todos en los que confiaba. Y no estoy segura de poder perdonarlo. ¿Alguna vez te han traicionado?

No responde, simplemente toma el vino y da un trago.

— Supongo que no hay nadie en la tierra a quien no hayan traicionado — responde con moderación.

Sonrío. Insegura, pero sinceramente. Porque por primera vez en esta maldita noche siento que no estoy sola. Y que tal vez esta noche valga la pena recordarla.

— Mientras bebemos vino, puedes contarme qué pasó — Artem me lanza miradas breves.

— Pensé que no querías ser mi psicólogo — resoplo.

— Hoy estoy de buen humor — sonríe. — Y claramente necesitas desahogarte.

Vuelvo a tomar la botella, pero esta vez bebo más lentamente. El vino ya no parece tan amargo, al contrario, ahora es extrañamente suave, como si tampoco quisiera permanecer indiferente a todo lo que ha sucedido hoy.

— Me parece — empiezo con cautela — que mi mundo se ha vuelto del revés de una manera extraña. Como si hubiera estado interpretando un papel en una obra de teatro, pero no sabía que el guion había sido reescrito sin mí.

Artem escucha. No interrumpe, no asiente constantemente — simplemente se sienta a mi lado. Y por alguna razón, eso es más valioso que todas las palabras de apoyo que he oído antes.

— Tengo una hermana — continúo, tragando la irritación junto con el vino. — Y, sabes, nos parecemos tanto físicamente que a veces la gente nos confunde. Pero por dentro somos opuestas. Ella es el orgullo de la familia. Y yo, la sombra.

Su mirada se suaviza un poco, y me sorprendo pensando que, por primera vez en mucho tiempo, no quiero fingir.

— Se va a casar. Con mi primer novio. Mi primer amor, para ser exactos.

— Clásico — suspira Artem en voz baja.

— Y para que entiendas el nivel de surrealismo... — sonrío con amargura. — Mi padre le regaló la casa de la boda. La casa de la abuela. La misma que debía ser mía. El único lugar donde me sentía segura.

Artem guarda silencio. Y este silencio no es vacío. Es de apoyo, como un abrazo que tanto necesito ahora.

— No grité. No hice una escena. Simplemente me marché. Y ahora estoy aquí contigo en el coche, en medio de la noche, bebiendo vino con un desconocido y contándole cosas que ni siquiera podía decirle a mis amigos.

— Solo necesitabas que alguien te escuchara — dice después de una pausa.

— Tal vez. O tal vez solo quería escapar de mí misma.

Lo miro, y en ese momento la lluvia afuera ya no me molesta. Empiezo a acostumbrarme a ella.

— No necesitas escapar, Alina — dice Artem. — Necesitas permitirte ser quien eres. Sin importar lo que piensen los demás.

Y algo cambia en mí. Como si esta noche no fuera el inicio de una huida, sino de un regreso. A mí misma. A través de una copa de vino. A través de palabras que finalmente alguien ha escuchado. A través de un hombre con ojos oscuros que no se asustó de mis confesiones y me guio hacia donde podré ser yo misma.