Capítulo 9

— Tienes un buen coche — digo mientras conducimos por la ciudad al atardecer. Artem está sentado relajado a mi lado, pensando en algo propio.

— El tuyo tampoco está mal — sonríe.

— ¿Cuál es el plan a continuación? ¿Conocer a tus padres?

— Sí. Mañana — responde. — Ya saben que me casé, así que no habrá sorpresas. Solo en cuanto a quién es mi esposa.

— ¿Por qué mi padre se preocupó tanto cuando supo quién eres? — pregunto con curiosidad. — ¿Debería preocuparme?

— No — Artem sonríe. — Solo que mi padre posee una corporación multimillonaria, y yo soy su heredero directo. Excepto por mi hermano menor. A él es a quien mi padre prometió todo si no me pongo las pilas.

— ¿Cómo son tus relaciones con tu hermano? ¿Cuántos años tiene?

— Arturo tiene veinticinco, pero es algo así como tu Ilona. El orgullo de la familia. Un estudiante sobresaliente. El chico perfecto.

Vaya. Así que Artem y yo tenemos historias similares. Eso es interesante.

— ¿No se enojará más tu padre cuando sepa con quién te casaste? — pregunto preocupada.

— Lo dices como si hubiera hecho una mala elección — toca un mechón de mi cabello, y ahora me resulta mucho más difícil concentrarme en la carretera. — A mí me gusta todo.

— Me alegra por ti — resoplo. — Por la mañana tengo que ir a la oficina de mi padre. Quiere hablar. Luego tengo más cosas que hacer. Pronto tengo una exposición.

— ¿Qué exposición? — Artem me mira con interés.

— Tu esposa es una artista, Artem — sonrío.

— ¿De verdad? ¿Me pintarás? — dice en tono burlón, y aunque entiendo que Artem no tiene por qué rendirse a mis pies, no me gusta. No tiene idea de quién soy realmente, como tampoco lo saben mis familiares.

— Tal vez — respondo.

Llegamos a su apartamento y subimos juntos, dejando el coche en el estacionamiento.

Mientras Artem se encierra en una de las habitaciones, sospecho que en su oficina, hablo por teléfono con Katia y le cuento todo.

— Vaya, qué fuerte — susurra Katia en el auricular cuando termino mi relato. — Artem, la corporación, la herencia, la exposición... Esto no es una vida, es el argumento de una serie.

— A veces me siento como si hubiera caído accidentalmente en el guion de otra persona — sonrío y añado una cucharada de miel a mi té.

Camino descalza por el apartamento de Artem, sobre el suelo cálido, mientras Katia sigue murmurando algo en el auricular sobre que debo invitarla a la exposición.

— Y además — dice — si este Artem no viene con flores y no dice "mi esposa es un genio", le recordaré con quién se ha casado.

— Katia — río. — Ya ha hecho más por mí de lo que podría imaginar.

— ¿Y tú por él? — pregunta más seriamente. — Sabes, Alina, los matrimonios ficticios son algo muy resbaladizo. Al principio todo es por contrato, pero luego... luego una de las partes empieza a sentir más.

Guardo silencio. Solo aprieto la taza con los dedos. Sí, Katia tiene razón. Lo último que necesito es enamorarme de Artem.

— Piénsalo, ¿de acuerdo? — añade en voz baja. — Solo me preocupo. Y llévalo a la exposición. Creo que cuando descubra quién eres, se le caerá la mandíbula al suelo. No solo él puede presumir de sus millones, tú también puedes hacerlo con tu talento.

Asiento y sonrío, porque tengo la mejor amiga.

— Gracias. Mañana te escribiré cómo va todo.

— Te espero. Y cruzo los dedos. Un beso, mi genio.

Cuelgo el teléfono justo cuando aparece Artem. Sale de la oficina, ya sin chaqueta, con las mangas de la camisa remangadas hasta los codos. En la mano, su teléfono. Su mirada es concentrada, pero en cuanto me ve, se suaviza.

— ¿Todo bien? — pregunta.

— Sí, Katia llamó. Ya lo sabe — sonrío. — Un poco en shock, un poco emocionada. Como siempre.

— ¿Y qué dijo?

— Que si no te llevo a la exposición y no miras mis obras, te eliminará de su ranking virtual de hombres.

— Vaya, entonces mejor que vaya — Artem se acerca más, se detiene a mi lado y me mira. — ¿No estabas bromeando sobre pintar?

— En absoluto. Ya tengo algunos bocetos. No de ti — añado — aún.

— Pensé que ya habías dibujado mi perfil en secreto mientras dormía.

— Tal vez... — digo con intención y doy unos pasos atrás. — Pero para un retrato hay que ganárselo.

— ¿Y cómo se hace eso?

— Al menos... no burlarse de quién soy. Porque no soy solo tu esposa temporal. Soy una artista. Y esto no es un juego.

Artem se detiene. Su rostro se vuelve más serio.

— Alina, mañana por la mañana mi abogado traerá el contrato. Tienes que firmarlo.

Y aquí estamos, volviendo a la realidad.

Mi corazón se aprieta. Luego se despliega. Como un lienzo que espera el primer trazo.

— De acuerdo — digo con calma. — Lo firmaré. No te preocupes.

— Confío en ti — sonríe.

— Yo también confío en ti.

Artem da un paso hacia mí, y no encuentro la fuerza para retroceder. Miro cómo desabrocha lentamente los botones de su camisa, cómo la tira sobre el sofá, y luego me levanta por las caderas y me lleva al dormitorio.

Yo misma busco su beso para acallar el dolor sordo dentro de mí.

Artem y yo somos muy parecidos, y en momentos como estos nos buscamos a nosotros mismos, porque en realidad no necesitamos a nadie más que el uno al otro.

***

Estoy en la cocina, sosteniendo una taza de café, apoyada en la mesa con el codo, mirando por la ventana. La mañana es soleada, pero dentro de mí hay un caleidoscopio de palabras de ayer, encuentros de hoy y la noche de ayer... especialmente la noche.

El abogado recogió los documentos y se fue con precisión de segundos. Su presencia me recordó que todo esto comenzó como una formalidad. Un contrato. Firmas. Condiciones.

Pero, ¿qué hago con el hecho de que Artem se duerme abrazándome? ¿Con que toca mi rostro como si fuera su propia obra de arte?

— ¿En qué piensas? — la voz de Artem suena detrás de mí, y casi derramo el café.

— En el contrato — digo honestamente, volviéndome hacia él. — Y en lo extraño que es firmar documentos después de despertarse en los brazos de la persona con la que se firmó el contrato.

Artem se acerca más. Lleva una camiseta gris y pantalones deportivos, y aún así parece que acaba de salir de la portada de una revista.

— Lo acordamos todo, Alina — dice con calma. — No estamos haciendo nada bien, pero parece que por eso funciona.

— ¿Crees eso? — sonrío levemente.

— Lo sé — toma mi taza, da un sorbo y la devuelve.

— Aún necesitas un poco de paciencia: la reunión con tu padre, y luego la cena con mi familia. Espero que no planees rendirte a mitad de camino.

— Después de sobrevivir a la cena de ayer, no me asusta nada — digo con fingida ligereza. Pero siento cómo mi estómago se aprieta un poco. Tal vez no de miedo, sino de anticipación.

— Mis padres... no son fáciles — dice Artem, ahora más serio. — Mi padre es como el tuyo. Exigente, principista, con ideas firmes sobre quién es digno y quién no. Y Arturo... simplemente no pierdas el equilibrio. Sabe cómo presionar los puntos débiles.

— No soy de azúcar — levanto la barbilla. — También tengo con qué defenderme, si es necesario.

— Así me gusta — Artem toca mi hombro. — Porque será una noche memorable. Pero por ahora, no llegues tarde a la reunión con tu padre.

— No llego tarde. Hago esperar — digo con una sonrisa y me dirijo al dormitorio a cambiarme.

Mientras camino, siento su mirada sobre mí. Y creo que ya estoy empezando a acostumbrarme.

Conduzco lentamente. Aunque la ciudad ya está despierta y las carreteras están llenas del habitual caos matutino, no tengo prisa. No quiero llegar demasiado temprano — que espere un poco. Esta vez no soy una niña a la que llaman a la alfombra, y definitivamente no soy alguien que teme escuchar otro "nos has decepcionado de nuevo".

Soy una esposa. Soy una artista. Soy una mujer adulta con voz propia y derecho a elegir.

Al llegar a la oficina, estaciono en la entrada trasera, donde siempre me dejan pasar sin preguntas. En el vestíbulo, la secretaria me lanza una mirada breve, un poco sorprendida, pero no dice nada. Probablemente ya está al tanto. En esta oficina, las noticias se propagan más rápido que los archivos en el sistema electrónico.

— Serguei Viktorovich te espera en su oficina — dice con tono neutro.

Subo en el ascensor al último piso, donde siempre hace un poco más de frío y huele a café, papel fresco y... poder.

Cuando entro en la oficina, mi padre está de pie junto a la ventana, con las manos detrás de la espalda. No se da la vuelta de inmediato. Me da tiempo. O se lo da a sí mismo.

— ¿Cómo pudiste? — su voz es calmada, pero con la misma dureza familiar.

— Soy una mujer, papá — digo, deteniéndome en el umbral. — Tengo derecho a elegir. Incluso si no encaja en tus planes.

— ¿Elegir? — se vuelve lentamente. Su mirada es aguda, fría. — ¿Crees que esto es una elección? ¿Casarte con el hijo de Levitsky sin avisar?

— Ah, así que llegamos al meollo del asunto. El problema no es que me haya casado. Es con quién — cruzo los brazos sobre el pecho. — Porque si hubiera sido alguien que consideras una opción, ahora estaríamos almorzando en familia y hablando de futuros nietos, ¿verdad?

— No estoy enojado por Artem — suspira mi padre. — En realidad, este matrimonio es beneficioso desde todos los ángulos.

— ¿Qué quieres decir? — me tenso.

— Dmitri Levitsky es un pez gordo, y que te hayas casado con su hijo es para mí un jackpot — explica.

— Entonces no entiendo cuál es el problema — digo.

— El problema eres tú. Le hiciste una jugarreta a tu propia hermana. Te casaste bajo su nariz. ¡Y ni siquiera tuviste una boda con Artem!

— Ahora ya no entiendo nada — levanto una mano para detenerlo. — ¿Estás contento o no?

Mi padre suspira y se sienta en la silla frente a mí. Se frota la barbilla y trata de ordenar sus pensamientos.

— Para mí es sin duda una ventaja, pero para tu hermana...

— ¿Podemos dejar de hablar de ella? — me enfado. — No me meto en la vida de Ilona. Por eso me casé en secreto, para no arruinar sus planes de una boda de cuento de hadas.

— Alina, no tengo idea de cómo lograste atrapar al propio Levitsky.

— Papá — lo detengo antes de que sea demasiado tarde. — ¿No crees que ya es hora de dejar de subestimarme? Abre los ojos y recuerda que tienes dos hijas. Sí, Ilona y yo somos diferentes, pero no soy peor que ella. Tal vez incluso sea mejor.

Mi padre quiere añadir algo, pero no espero nada bueno, así que agarro mi bolso con más fuerza y salgo de la oficina.

Esta conversación no tiene sentido. Mi padre quiere estar en dos sillas a la vez, pero eso no es posible. Eso es lo que más me rompe.