La foto

Dante caminó hacia el jardín trasero con Aitana pisándole los talones, ignorando la orden de quedarse dentro. El guardia esperaba junto a un rosal destrozado, señalando algo en el suelo.

Era una fotografía, clavada a la tierra con un cuchillo.

Dante se agachó y la tomó, sacudiéndole la tierra. Aitana se asomó por encima de su hombro antes de que él pudiera apartarla, y sintió que el estómago se le caía.

Era una foto de ella. De ella y Dante, saliendo del jardín donde se habían casado, tomada desde lejos, con un círculo rojo marcado alrededor de su rostro.

—¿Quién nos estaba fotografiando ese día? —preguntó, con la voz temblorosa.

Dante no respondió de inmediato. Le dio la vuelta a la foto, y en el reverso había una sola línea, escrita a mano.

Ella sabe elegir bien a quién amar. Es una lástima que no vaya a durar.

—Dante. —Aitana lo miró, buscando alguna explicación en su rostro, algo que le dijera que no debía tener tanto miedo—. ¿Qué significa esto?

—Significa que alguien lleva más tiempo del que pensaba planeando esto. —Guardó la foto en el bolsillo interior de su chaqueta, con la mandíbula tensa—. Y que no se trataba solo de tu padre.

—¿De quién se trataba, entonces?

Dante se giró hacia ella, y por primera vez desde que Aitana lo conocía, vio algo parecido al miedo cruzar por sus ojos, aunque él intentara esconderlo detrás de la frialdad de siempre.

—De ti.