若要试，就先拿这东西试。

　　西伦盘腿坐下，双手按膝，先运转月忆冥想法。

　　意识很快沉入那片熟悉的深蓝太虚。

　　惨白圆月高悬，月光一缕缕垂落。如今的他，再站在这片精神世界里，已经比最初稳得多。

　　回响腔在胸喉之间像一座空空的殿，月华落下来时，会在殿壁上震出极细的回音。

　　西伦依着抄页上的指引，不去追逐那些月光，而是在心里描出一枚“芽”。

　　很难。

　　呼吸法是让身体记住路线，枪术是让筋骨记住发力，可术式不是。

　　术式要先在精神里“种”出一个东西，再让它顺着祷文、振纹和意志活过来。

　　第一遍，他刚勾出半个轮廓，月华就散了。

　　第二遍，那点白意才浮起来，就被回响腔过重的震感冲得碎开。

　　第三遍更糟，白芽没成，脑海里反倒浮起了许多无关的杂音——花田下的合唱、矿井里的滴水、黑鸦女士那夜乌羽拂过月色时的轻鸣……无数声音挤在一起，像要把他的头撑裂。

　　西伦猛地睁眼，掌心已渗出一层细汗。

　　银盆里的水仍静着，枯花根毫无变化。

　　失败。

　　但他并不意外。

　　若术式真是拿来就会的玩意儿，也不至于让图索尔那群人惊成那样。

　　西伦抬手揉了揉眉心，拿起一旁的清水喝了一口，等呼吸重新稳下来后，再次闭眼。

　　第四遍，他不再贪快。

　　先月忆冥想，再把大雷音呼吸法压到极轻，只留一线，让身体气血不散。

　　随后，他把全部注意力放在“净”这个字上，不去想白芽该有多大，也不去想它该多快长成，只想一件事——把黑的压住，把脏的洗开。

　　罗伯特的影子从脑海深处掠过。

　　不是为了术。

　　是为了将来真有那么一天，自己伸出手时，不至于什么都做不了。

　　这一念定住，回响腔忽然轻轻鸣了一下。

　　极轻，极稳。

　　就像空殿里落进了第一粒雪。

　　紧接着，月光里慢慢浮出一点白。

　　不是花，不是叶，只是一颗很小很小的芽尖，微微卷着，像婴儿的指节。

　　它悬在西伦意识深处，纤细得仿佛风一吹就散，却偏偏没有散，反而随着那一缕回响，慢慢站住了。

　　西伦心神一凛，依着祷页默念那段旧语。

　　一字接一字，极慢。

　　银盆边，原本平静的水面无风自颤。

　　那截枯败花根上，一丝极淡的黑气像被什么勾了一下，慢吞吞浮了出来。

　　西伦睁开眼，抬起右手。

　　指尖之上，竟真有一点白光。

　　不亮，近乎透明，像要熄灭的晨星。

　　可它确确实实存在着，细得像刚破壳的芽尖，在空气里轻轻颤动。

　　西伦缓缓将那一点白，按向花根。

　　嗤——

　　极细的一声轻响。

　　像滚烫铁针戳进雪里。

　　花根上的黑气立刻挣扎般扭动了一下，随即被那点白光一点点压住，蒸开，化成几缕极淡的灰烟，飘到半空后消散不见。

　　西伦脸色微白，额角青筋都绷起了一条。

　　消耗比他预想得还大。

　　只是压净这么一小截污根，他脑中那枚白芽就像被瞬间抽走了大半月光，险些当场溃散。

　　可他眼底却反而亮了一下。

　　成了。

　　虽然只成了半步。

　　虽然离真正净化一个活人、压制更深的污染还差得远。

　　但这条路，确实能走。

　　他收回手，指尖白光也随之熄灭。

　　银盆边，那截枯根已经少了一层阴秽，表面从原本的死黑，转成了发灰的枯褐色，再没有那种让人心里发毛的“活”劲。

　　西伦缓缓吐出一口气，靠在椅背上，闭眼片刻。

　　窗外夜更深了。

　　远处不知谁家钟楼敲了两下，沉闷悠长。

　　罗德轻轻敲门，在外头低声道：“少爷，信已交人，天亮前就会送去车站。”

　　“嗯。”

　　“另外，图索尔庄园刚派人送来一只封匣，说是给您今夜练习用的，说……以后每七日，会按甲密合作份例送一次。”

　　西伦睁开眼，淡淡道：“放门口。”

　　“是。”

　　脚步声远去。

　　西伦看向桌上的花根，又看向那页《祈祷圣芽》的抄本。

　　他知道，从今晚开始，很多事都不一样了。

　　黑鸽教堂不再只是一处要去掀开的险地。

　　污染，也不再只是见了就杀、碰了就躲的东西。

　　而他自己，也不只是拿枪、拿拳、拿寒气去硬砸的人。

　　这条术式路很细，也很险。

　　可一旦走通，未来很多原本只能眼睁睁看着的事，或许都能变上一变。

　　西伦把那页抄本重新压平，指尖按在第一行旧祷文上，神色在灯下安静得近乎冷厉。

　　变强。

　　还得更强。

　　不然，就算真看见了路，也没力气走到尽头。

　　第二天清晨，北区天色灰得发沉。

　　夜里下过一阵小雨，府邸后山的泥土还带着湿气，窗棂上凝着细细的水珠。

　　西伦一夜只睡了两个小时，剩下的时间，全耗在书房里。

　　桌上的银盆已经换了三次水。

　　第一截枯败花根彻底失了秽意，变成了普通的褐色死根，第二截则只净掉了一半，第三截最顽固，黑气缩在根髓里，像一条盘着不动的小虫，任凭西伦用白芽去压，也只是稍稍褪淡。

　　难，却不是无路可走。

　　西伦擦去指尖残余的寒雾，合上抄页，看了一眼窗外发白的天色，起身出了书房。

　　院里，罗德已经等着了。

　　这位老管家站得笔直，手里抱着一摞新送来的账册与便笺，见西伦出来，先递过去最上面那份。

　　“少爷，斯卡麦那边送来一封急信。”

　　“费鲁送的？”

　　“是，夜里发的，清晨才送到。”

　　西伦接过信，边走边拆。

　　信纸不算长，字却写得很急，墨迹发虚，显然落笔的人心绪不稳。

　　镇上昨夜抓到一个从南边土路滚进来的邮差，人还活着，却像疯了一样，嘴里一直哼歌，谁靠近谁头疼发闷。

　　后来他忽然说，要见您，只肯见您，还说是“教堂那边”让他来传话。

　　小镇里有老人听了几句，当场坐在地上哭，说心里像被掏空。

　　属下不敢擅动，特派人来请示。

　　西伦脚步微微一顿。

　　“人呢？”

　　罗德立刻答道：“刚送进前院偏厅，库梭亲自看着。雷娜小姐也到了。”

　　西伦嗯了一声，径直朝偏厅走去。

　　还没进门，他就先听见了声音。

　　不是哭，不是喊。

　　是一种极细、极粘的哼唱，若有若无，像有人把发潮的棉线一点点塞进耳道里，再慢慢往脑子里钻。

　　门口站着两个兄弟会的火枪手，脸色都很差。

　　其中一人看见西伦，立刻挺直腰背，只是喉结动了动，声音明显发虚：“总督。”