“是西伦！”

　　“黄金骑士……”

　　“他怎么会在这里？”

　　“为什么要闯入这里？”

　　窃窃私语在雨中扩散。

　　西伦没有理会。

　　他走到路障前，黄金大枪往下一压。

　　沉重木桩与铁索寸寸覆霜，随即崩裂。

　　几名守卫下意识后退。

　　他们见过强闯封锁的人。

　　也见过发疯的病人。

　　可没见过一个混身是血、脸色苍白得像死人，却仍让人不敢扣动扳机的三阶非凡者。

　　西伦跨过路障。

　　前方的旧纺织厂空地，终于完整映入眼中。

　　流浪者营地已经不成样子。

　　粥棚烧塌了。

　　木桩焦黑，布幔挂在半空，像一片片被烧烂的皮。

　　地面满是黑色血迹和灰白石灰。

　　许多简易床铺翻倒在泥水里，被褥肮脏，药碗碎裂。

　　远处几栋旧楼塌了一半，砖墙上布满枪眼与灼烧痕。

　　空气里混着雨水、焦炭、消毒粉、腐甜病气，还有血。

　　很多血。

　　西伦的目光扫过那些痕迹。

　　这里发生过战斗。

　　不是围剿。

　　是有人从外面一路杀进来。

　　枪痕直，枪势狠，许多墙面被贯穿出圆形裂口。

　　赤星之枪留下的伤口，他认得。

　　西伦握枪的手微微收紧。

　　营地中央有一座旧钟楼。

　　钟楼原本属于纺织厂，早已废弃多年，半截钟面歪斜挂在墙外。

　　此刻，钟楼上方仍有非凡气息碰撞。

　　但那碰撞已经很微弱。

　　像一盏快要熄灭的灯。

　　西伦抬头。

　　雨幕里，数道身影站在高处。

　　有人穿灰袍，有人戴鸟喙面具，有人披着贵族式黑斗篷。

　　更高处，一个瘦长男人立在钟楼残墙边。

　　他的脸隐藏在黑伞阴影下，身上没有夸张的威压，只有一种令人本能想要远离的腐败平静。

　　四阶。

　　西伦几乎立刻确认。

　　仿佛福尔斯那种，气血如熔炉的猎魔人。

　　而且还有着另一种让人难忘的气质。

　　湿冷、腐烂、像病床边等待病人咽气的医生。

　　钟楼墙上，伦德被一杆长枪钉住。

　　那杆枪穿过他的肩胛，将他整个人挂在裂开的砖墙上。

　　他的衣服破碎，胸前、小腹、腿侧全是伤口。

　　血被雨冲成淡红，一道道从墙面流下。

　　他还活着。

　　只是活得像一口即将散掉的气。

　　西伦站在营地中央，抬头看着那道熟悉的身影。

　　没有立刻喊老师。

　　也没有冲上去。

　　他只是把黄金大枪慢慢提起，枪尖指向钟楼。

　　“下来领死！”

　　他的声音穿过暴雨。

　　营地里忽然安静了一瞬。

　　随即，有人笑了。

　　那笑声带着荒诞与讥讽。

　　“又来一个三阶。”

　　“今天是什么日子？”

　　“这些下城区的家伙，真以为三阶就能改变什么？”

　　“别急，他身上的秘密更多。图索尔那边、武装暴动党那边，好像都在盯他。”

　　“可以一起收了。”

　　“先把伦德的血放进培养皿，茧房快开了，别误了时辰。”

　　几名灰袍人低声交谈，像在讨论药材的先后顺序。

　　周围那些旁观势力也在沉默中移动。

　　没有人离开。

　　也没有人出手。

　　他们只是看着。

　　如同许多年前，有人看着贫民窟着火，看着殖民地死人，看着医院把病人推进地下室。

　　他们习惯了。

　　甚至已经不觉得这是一种选择。

　　钟楼上，伦德费力地睁开眼。

　　雨水顺着他的眉骨流下。

　　他看见了西伦。

　　先是怔了一下，随即竟笑了。

　　那笑牵动伤口，让他咳出血。

　　“你……”

　　声音很轻。

　　可西伦听见了。

　　“你不怕死么？”

　　西伦仰着头。

　　暴雨打在脸上，冷得像刀。

　　他忽然笑了。

　　笑声越来越大，越来越哑，最后几乎像被撕开的哭声。

　　他想起很小的时候，母亲在雨夜里打骂他，骂他为什么不能更有用，为什么不能让那位高高在上的男人多看一眼。

　　那一夜，他躲在门外，雨水浇透衣服。

　　他没有哭。

　　因为哭也没用。

　　后来他被人轻视，被人利用，被人追杀，他也很少哭。

　　因为眼泪什么都换不来。

　　他永远冷静，永远高傲自由，绝不对任何人托出真心。

　　可此刻，他在暴雨里笑着，眼泪却不受控制地滚下来。

　　他终于承认，自己其实很难过。

　　难过得胸口像被一只手攥碎。

　　他从怀里摸出一样东西。

　　一枚黑色哨子。

　　哨身很小，像某种鸟骨磨成，表面有暗红纹路。

　　它一直安静地躺在西伦怀中。