Die Bar, die es nicht mehr gab

Hallo meine lieben Leser,

hier folgt mein 41. Beitrag zur Wochen-Challenge.

Der 41. Prompt lautete wie folgt:

Kalenderwoche 41 von Damien Black

Dein Charakter macht das erste Mal bei einem guten Freund in einer fremden Stadt Urlaub. Am ersten Abend erkundet euer Charakter alleine die Stadt und entdeckt eine kleine Bar, in der er einen gemütlichen Abend verbringt. Als er seinem Freund am nächsten Tag davon erzählt, hält dieser ihn für verrückt. Die Bar sei vor vielen Jahren durch eine Katastrophe mit Todesopfern zerstört und nie wieder eröffnet worden.

Vielen Dank Damien Black für dieses schöne Projekt!

Die Länge ist diesmal ein bisschen eskaliert.^^"

Ich wünsche euch nun  viel Spaß beim Lesen! Ich hatte viel Freude beim Schreiben!

Viele Grüße

Hira

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Die Bar, die es nicht mehr gab

Winfried Jakobus war kein Mensch, der sich schnell aus der Ruhe bringen ließ. Als Lehrer an einer kaufmännischen Berufsschule hatte er im Laufe der Jahre gelernt, geduldig zu bleiben, auch wenn ein Schüler zum dritten Mal dieselbe Frage stellte oder eine ganze Klasse am Montagmorgen wirkte, als hätte sie das Wochenende lieber verschlafen. Er war freundlich, hilfsbereit und begegnete seinen Mitmenschen mit einer Offenheit, die in der heutigen Zeit manchmal beinahe ungewöhnlich erschien. Wenn jemand Hilfe brauchte, half Winfried. Wenn jemand reden wollte, hörte er zu. Und wenn er selbst einmal eine freie Woche hatte, nutzte er die Gelegenheit, etwas Neues zu entdecken.

In den Herbstferien hatte er beschlossen, einen alten Freund zu besuchen. Martin kannte er bereits seit seiner Studienzeit. Die beiden hatten sich damals ein kleines Zimmer in einer Wohngemeinschaft geteilt, unzählige Tassen Kaffee getrunken und über Gott und die Welt diskutiert. Später hatten sie sich beruflich in unterschiedliche Richtungen entwickelt. Martin war in eine größere Stadt gezogen, während Winfried in seiner Heimat geblieben war. Sie telefonierten regelmäßig, doch persönliche Besuche waren in den vergangenen Jahren selten geworden.

Als Martin ihn eingeladen hatte, eine Woche bei ihm zu verbringen, hatte Winfried deshalb nicht lange gezögert.

"Du wirst sehen, Winni", hatte Martin am Telefon versprochen. "Die Stadt hat sich unglaublich verändert. Es gibt wunderschöne alte Gassen, kleine Cafés, ein paar hervorragende Restaurants und eine Altstadt, in der man sich stundenlang verlieren kann."

"Das klingt doch ausgezeichnet", hatte Winfried geantwortet. "Dann werde ich wohl genügend zu entdecken haben."

"Und du musst unbedingt die regionalen Spezialitäten probieren. Ich kenne da ein paar gute Adressen."

"Darauf freue ich mich. Aber keine Sorge, ich werde dir nicht die ganze Zeit auf der Tasche liegen."

"Das wirst du nicht. Du bist mein Gast!"

So war Winfried an einem kühlen Donnerstagnachmittag mit dem Zug angekommen. Martin holte ihn am Bahnhof ab, umarmte ihn herzlich und führte ihn zu seiner Wohnung. Dort verbrachten sie zunächst einige Stunden mit Kaffee, Kuchen und langen Gesprächen. Sie tauschten Erinnerungen aus, lachten über frühere Missgeschicke und stellten fest, dass sich manche Dinge trotz der vergangenen Jahre kaum verändert hatten.

Als der Abend hereinbrach, erhob sich Martin schließlich vom Sofa.

"Ich würde dir gern die Stadt zeigen, aber ich muss morgen früh raus. Ich habe heute noch ein paar Dinge für die Arbeit vorzubereiten."

"Mach dir keine Gedanken", erwiderte Winfried. "Ich kann mich durchaus allein beschäftigen. Ein kleiner Spaziergang wäre genau das Richtige."

Martin musterte ihn kurz. "Du kennst dich hier überhaupt nicht aus."

"Das lässt sich ändern."

"Na gut. Pass nur auf, dass du dich nicht verläufst. Die Altstadt ist stellenweise ziemlich verwinkelt. Und wenn du dich verläufst, rufst du mich an."

"Selbstverständlich. Ich bin zwar ein Freund kleiner Abenteuer, aber kein Freund unnötiger Schwierigkeiten."

Martin lachte. "Dann wünsche ich dir viel Spaß."

Winfried zog seine braune Jacke an, schlüpfte in seine Schuhe und machte sich auf den Weg.

Die Stadt empfing ihn mit einer angenehmen Mischung aus geschäftigem Treiben und abendlicher Ruhe. In den breiteren Straßen drängten sich Menschen vor beleuchteten Schaufenstern, Autos rollten über das nasse Pflaster und aus den Restaurants drangen gedämpfte Gespräche. Ein feiner Nieselregen hatte eingesetzt, doch Winfried störte das kaum. Er zog den Kragen seiner Jacke etwas höher und schlenderte ohne bestimmtes Ziel durch die Straßen.

Schon nach wenigen Minuten begann er, sich in die Stadt zu verlieben. Die alten Fassaden waren liebevoll restauriert, zwischen modernen Geschäften lagen kleine Buchhandlungen und Bäckereien und  an manchen Hausecken entdeckte er schmiedeeiserne Schilder, die vermutlich schon seit Generationen dort hingen.

Winfried blieb immer wieder stehen, betrachtete die Architektur und las die kleinen Informationstafeln, die an einigen historischen Gebäuden angebracht waren. Er war von Natur aus neugierig. Besonders interessierten ihn die Geschichten, die sich hinter scheinbar gewöhnlichen Orten verbargen.

Während er durch eine schmale Gasse ging, bemerkte er schließlich ein kleines, warm beleuchtetes Fenster. Dahinter saßen einige Menschen an Holztischen. Eine Tür aus dunklem Holz stand einen Spalt offen und  ein kleines Messingschild hing über dem Eingang.

"Zum Goldenen Anker", las Winfried halblaut.

Der Name gefiel ihm sofort.

Die Bar lag etwas abseits der belebten Straßen. Ihr Gebäude wirkte älter als die Häuser in der Umgebung. Die Fassade war dunkel, an manchen Stellen blätterte die Farbe ab und  neben dem Eingang rankte eine Pflanze an einer verwitterten Mauer empor. Dennoch strahlte der Ort etwas Einladendes aus. Durch das Fenster fiel goldgelbes Licht auf das nasse Pflaster und  für einen Moment hatte Winfried das Gefühl, einen Platz entdeckt zu haben, der sich vor dem Lärm der modernen Welt versteckte.

Er zögerte nur kurz, bevor er die Tür öffnete.

Eine kleine Glocke klingelte über seinem Kopf.

Sofort umfing ihn wohlige Wärme. Es roch nach Holz, Bier, frisch gebackenem Brot und einer würzigen Speise, die Winfried nicht auf Anhieb zuordnen konnte. Die Einrichtung war schlicht, aber gemütlich. Dunkle Holztische standen auf einem alten Dielenboden, an den Wänden hingen vergilbte Fotografien und gerahmte Zeitungsausschnitte. Über der Theke befand sich eine Reihe alter Flaschen, deren Etiketten teilweise so verblasst waren, dass man ihre Aufschriften kaum noch lesen konnte.

Aus einer Ecke ertönte leise Musik. Es war ein altes Lied, begleitet von einer sanften Gitarre.

Die Bar war nicht voll, aber gut besucht. An einem Tisch saßen drei Männer, die sich angeregt unterhielten. Zwei ältere Damen tranken Tee, während ein grauhaariger Herr in einer Zeitung blätterte. Hinter der Theke stand ein schlanker Mann mit weißem Haar, der gerade ein Glas polierte.

Als Winfried eintrat, hob der Mann den Kopf und lächelte.

"Guten Abend, mein Herr. Kommen Sie ruhig herein. Bei diesem Wetter ist es draußen nicht besonders gemütlich."

"Guten Abend", antwortete Winfried freundlich. "Da haben Sie wohl recht. Ich bin gerade erst in der Stadt angekommen und wollte mir die Beine vertreten. Ihre Bar sah von draußen sehr einladend aus."

"Dann haben Sie eine gute Wahl getroffen. Suchen Sie sich einen Platz. Ich bin gleich bei Ihnen."

Winfried entschied sich für einen Tisch in der Nähe des Fensters. Er legte seine Jacke über die Stuhllehne und betrachtete die Umgebung. Alles wirkte alt, doch nicht auf jene künstliche Weise, wie man es aus manchen Gaststätten kannte, die mit absichtlich zusammengetragenen Antiquitäten eine bestimmte Atmosphäre erzeugen wollten. Hier schien jedes Möbelstück seinen Platz schon lange gefunden zu haben. Selbst die kleinen Kratzer auf der Theke und die unregelmäßigen Dielen erzählten von einer langen Vergangenheit.

Wenig später kam der Wirt an seinen Tisch. "Was darf ich Ihnen bringen?"

"Was würden Sie empfehlen?"

Der Mann legte den Kopf leicht schief. "Wenn Sie etwas Herzhaftes mögen, hätte ich ein frisch gezapftes Bier und dazu einen Teller Zwiebelkuchen. Der ist heute besonders gut geworden."

"Das klingt hervorragend. Dann nehme ich genau das."

"Sehr gern."

Der Wirt wandte sich ab. Winfried sah ihm nach und bemerkte, dass er sich ungewöhnlich langsam bewegte. Nicht unbeholfen, sondern mit einer beinahe altmodischen Ruhe. Es wirkte, als hätte er es nicht nötig, sich von der Hast der Welt anstecken zu lassen.

Als das Bier kam, hob Winfried sein Glas, roch kurz daran und nahm einen Schluck. Es schmeckte kräftig und würzig, mit einer angenehmen Bitterkeit. Der Zwiebelkuchen, den der Wirt wenig später brachte, war noch warm. Winfried bedankte sich herzlich und begann zu essen.

Er hatte nicht erwartet, an seinem ersten Abend in einer fremden Stadt gleich einen solchen Glücksgriff zu machen.

Während er aß, kamen die anderen Gäste mit ihm ins Gespräch. Zunächst fragte ihn eine der älteren Damen, ob er beruflich in der Stadt sei. Als Winfried erklärte, dass er Lehrer an einer kaufmännischen Berufsschule sei und hier einen Freund besuche, nickte sie anerkennend.

"Lehrer", sagte sie. "Das ist ein wichtiger Beruf. Heutzutage braucht man viel Geduld mit jungen Leuten."

"Das stimmt wohl", erwiderte Winfried lächelnd. "Aber junge Menschen haben auch viele gute Seiten. Man muss ihnen manchmal nur die Gelegenheit geben, sie zu zeigen."

Die Frau lachte leise. "Das klingt, als hätten Sie Ihren Beruf gern."

"Das habe ich tatsächlich. Natürlich ist nicht jeder Tag einfach, aber ich möchte mir meine Freude daran nicht nehmen lassen."

Der ältere Herr mit der Zeitung mischte sich ein. Er stellte sich als Karl vor und erzählte, dass er früher in einer Druckerei gearbeitet hatte. Bald ging es um Bücher, alte Zeitungen und die Veränderungen, die die Stadt im Laufe der Jahrzehnte erlebt hatte.

Winfried hörte aufmerksam zu und stellte Fragen. Er war kein Mensch, der ein Gespräch an sich riss. Viel lieber ließ er andere erzählen, besonders wenn sie etwas aus ihrem Leben zu berichten hatten.

Schließlich kam auch der Wirt wieder an den Tisch. "Na, schmeckt es Ihnen?"

"Ausgezeichnet", antwortete Winfried. "Ich muss sagen, Sie haben hier einen wirklich wunderbaren Ort geschaffen."

Der Wirt lächelte, doch für einen kurzen Augenblick schien etwas Trauriges in seinen Augen aufzublitzen.

"Das freut mich. Der ´Goldene Anker´ war schon immer ein Ort, an dem die Menschen zusammenkommen konnten."

"Schon immer?"

"Nun ja." Der Mann strich mit einem Tuch über den Rand eines leeren Glases. "Lange genug jedenfalls."

"Wie lange gibt es die Bar denn schon?"

Der Wirt sah sich im Raum um, als suche er in den alten Wänden nach einer Antwort.

"Sehr lange", sagte er schließlich. "Länger, als manche glauben würden."

Winfried wartete, doch der Mann fügte nichts hinzu. Stattdessen fragte er, ob sein Gast noch etwas bestellen wolle.

Winfried entschied sich für ein zweites Bier.

Der Abend verging schneller, als er erwartet hatte. Die Gespräche wurden vertrauter und  irgendwann erzählte Karl eine Geschichte über einen missglückten Betriebsausflug, bei dem ein ganzer Kegelverein in einem Gewitter festgesessen hatte. Die Gäste lachten und  selbst der Wirt stimmte mit ein.

Winfried fühlte sich wohl. Er hatte nicht das Gefühl, ein Fremder zu sein. Es war, als hätte er nicht zufällig eine Bar betreten, sondern wäre an einen Ort zurückgekehrt, an dem er schon einmal gewesen war.

Einmal fiel sein Blick auf eine alte Fotografie hinter der Theke. Sie zeigte eine Gruppe von Menschen vor dem Gebäude. Die Männer trugen Anzüge und Hüte, die Frauen lange Kleider. Das Bild war schwarz-weiß und an den Rändern leicht vergilbt. Über der Tür erkannte Winfried deutlich das Schild "Zum Goldenen Anker".

"Das ist ein schönes Foto", sagte er, als der Wirt in seine Nähe kam. "Aus welchem Jahr stammt es?"

Der Mann folgte seinem Blick. "Aus einer anderen Zeit", antwortete er leise.

"Das dachte ich mir. Vermutlich aus der ersten Hälfte des vergangenen Jahrhunderts?"

"Ja. Ungefähr."

"Und Sie führen die Bar schon lange?"

Der Wirt schwieg einen Moment. "Ich habe mich immer um diesen Ort gekümmert."

Winfried bemerkte, dass der Mann nicht direkt antwortete. Vielleicht, dachte er, war das Geschäft früher in Familienbesitz gewesen. Vielleicht hatte der Wirt es von seinen Eltern übernommen und verband damit Erinnerungen, über die er nicht gern sprach.

Er wollte nicht aufdringlich sein und ließ das Thema fallen.

Kurz vor Mitternacht bemerkte Winfried, dass die anderen Gäste nach und nach ihre Sachen zusammenpackten. Karl legte seine Zeitung zusammen, die beiden Damen zogen ihre Mäntel an und  auch die drei Männer am anderen Tisch standen auf.

"Es war schön, Sie kennenzulernen", sagte Winfried zu Karl.

"Ebenso. Vielleicht sieht man sich wieder."

Die beiden gaben sich die Hand.

Als Winfried schließlich zur Theke ging, um zu bezahlen, nannte ihm der Wirt einen Betrag, der erstaunlich niedrig war.

"Das kann nicht stimmen", sagte Winfried. "Ich hatte zwei Bier und den Zwiebelkuchen."

"Es stimmt schon."

"Aber das ist doch zu wenig."

Der Wirt lächelte. "Betrachten Sie es als Willkommensgruß. Sie waren ein angenehmer Gast."

Winfried wollte widersprechen, doch der Mann winkte ab.

"Manchmal muss man sich nicht für jede Freundlichkeit revanchieren. Kommen Sie einfach wieder, wenn Sie möchten."

Winfried bedankte sich herzlich. Dann zog er seine Jacke an und ging zur Tür.

Als er sich noch einmal umdrehte, stand der Wirt hinter der Theke und sah ihn an. Für einen kurzen Augenblick meinte Winfried, in dessen Gesicht eine tiefe Sehnsucht zu erkennen. Doch schon im nächsten Moment lächelte der Mann wieder freundlich.

"Gute Nacht, Herr Jakobus."

Winfried blieb überrascht stehen. "Entschuldigen Sie, woher kennen Sie meinen Namen?"

Der Wirt blickte ihn an, als hätte er eine selbstverständliche Frage gestellt bekommen. "Sie haben ihn mir doch gesagt."

Winfried dachte nach. Hatte er sich tatsächlich vorgestellt? Vielleicht am Anfang, als er die Bar betreten hatte. Er konnte sich nicht mehr genau erinnern.

"Ach ja, natürlich", sagte er schließlich. "Dann wünsche ich Ihnen ebenfalls eine gute Nacht."

Er trat hinaus in die kühle Luft. Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss und  die kleine Glocke klingelte ein letztes Mal.

Auf dem Rückweg zu Martins Wohnung dachte Winfried an den gelungenen Abend. Er nahm sich vor, am nächsten Tag wiederzukommen, vielleicht sogar mit Martin. Der würde sich über den Fund einer solchen gemütlichen Bar sicher freuen.

Als Winfried die Wohnung erreichte, war es bereits spät. Martin schlief offenbar schon. Im Wohnzimmer brannte nur noch eine kleine Lampe. Winfried zog die Schuhe aus, legte seine Jacke über einen Stuhl und ging leise ins Gästezimmer.

Noch eine Weile lag er wach und dachte an die freundlichen Menschen, die alten Fotografien und den Wirt mit den traurigen Augen. Dann schlief er ein.

Am nächsten Morgen erwachte er ausgeruht. In der Küche fand er Martin, der gerade Kaffee kochte und ein paar Scheiben Brot auf einen Teller legte.

"Guten Morgen, Winni. Na, wie war dein erster Abend?"

Winfried setzte sich an den Tisch und griff nach seiner Tasse. "Ausgezeichnet. Ich habe eine wunderbare kleine Bar entdeckt. Ganz in der Nähe der Altstadt, in einer schmalen Gasse. Sie heißt 'Zum Goldenen Anker'. Sehr gemütlich, hervorragendes Bier und ein köstlicher Zwiebelkuchen. Die Leute dort waren ausgesprochen freundlich."

Martin hielt mitten in der Bewegung inne. "Wie bitte?"

Winfried sah ihn verwundert an. "Die Bar. 'Zum Goldenen Anker'. Kennst du sie?"

Martin stellte die Kaffeekanne ab. "Winni, das ist kein Scherz, oder?"

"Natürlich nicht. Warum sollte ich dich anlügen?"

"Du warst gestern Abend in einer Bar namens 'Zum Goldenen Anker'?"

"Ja. Warum fragst du so seltsam?"

Martin starrte ihn an. Dann schüttelte er langsam den Kopf. "Das kann nicht sein."

"Was kann nicht sein?"

"Diese Bar gibt es nicht mehr."

Winfried lächelte zunächst, weil er glaubte, Martin mache einen Scherz. "Doch, natürlich gibt es sie. Ich habe dort gesessen, gegessen und getrunken. Ich habe mit mehreren Gästen gesprochen und mich mit dem Wirt unterhalten."

"Winni, hör mir bitte zu." Martins Stimme war plötzlich ernst. "Der Goldene Anker wurde vor vielen Jahren zerstört. Bei einem Brand. Es gab mehrere Tote. Das Gebäude wurde danach nie wieder als Bar eröffnet."

Winfried stellte seine Tasse langsam ab. "Das ist unmöglich."

"Ich wünschte, es wäre unmöglich. Die Geschichte kennt hier jeder, der schon länger in der Stadt lebt."

"Aber ich war dort. Ich kann dir sogar beschreiben, wie es drinnen aussieht. Dunkle Holztische, eine alte Theke, Fotografien an den Wänden. Ein grauhaariger Wirt namens Friedrich Albrecht. Er hat mir Bier und Zwiebelkuchen serviert."

Martin wurde blass. "Wie hast du gerade gesagt, wie der Wirt heißt?"

"Friedrich Albrecht."

Martin setzte sich ihm gegenüber. "Woher kennst du diesen Namen?"

"Er hat ihn mir nicht ausdrücklich genannt, glaube ich. Vielleicht habe ich ihn auf irgendeinem Schild gelesen oder jemand hat ihn erwähnt. Warum?"

Martin antwortete nicht sofort. Er nahm sein Telefon vom Tisch und begann, etwas zu suchen. "Ich möchte dir etwas zeigen."

Er öffnete eine alte Internetseite mit historischen Fotografien der Stadt. Nach einigen Augenblicken drehte er das Telefon zu Winfried.

Auf dem Bildschirm war das Gebäude zu sehen, das Winfried am Vorabend betreten hatte. Die Fassade war dieselbe, das Fenster neben dem Eingang ebenfalls. Über der Tür hing das Schild "Zum Goldenen Anker".

Doch die Aufnahme zeigte ein ausgebranntes Haus.

Die Fenster waren zerbrochen, Teile des Daches eingestürzt. Ruß bedeckte die Mauern. Vor dem Gebäude standen Männer in alten Uniformen, Feuerwehrleute und mehrere Menschen, die offenbar Angehörige suchten. Das Bild wirkte erschreckend real.

Winfried beugte sich näher. "Das ist die Bar", flüsterte er.

Martin nickte. "Der Brand ereignete sich vor vielen Jahrzehnten. Soweit ich weiß, begann er spät am Abend. Das Feuer breitete sich rasend schnell aus. Einige Gäste konnten sich retten, andere waren im Gebäude eingeschlossen. Insgesamt kamen mehrere Menschen ums Leben, darunter der damalige Besitzer und einige Stammgäste."

Winfried betrachtete das Foto. Ein kalter Schauer lief ihm über den Rücken. "Und danach wurde die Bar nie wieder eröffnet?"

"Nein. Das Gebäude blieb lange eine Ruine. Später wurde es gesichert und teilweise restauriert, aber dort hat nie wieder ein Wirt seine Türen geöffnet. Heute steht es leer."

"Wo genau ist es?"

Martin beschrieb ihm den Weg. Winfried kannte die Gasse, denn er war am Vorabend auf demselben Weg zurückgegangen.

"Das kann nicht sein", wiederholte er. "Ich war dort. Ich habe mit Menschen gesprochen, Martin. Sie haben gelacht. Sie haben gegessen und getrunken. Ich habe sie gesehen."

"Vielleicht hast du dich geirrt. Vielleicht war es ein anderes Gebäude."

"Nein. Ich habe das Schild gelesen. Und ich erinnere mich an das alte Foto hinter der Theke. Es zeigte die Bar vor dem Brand."

Martin rieb sich die Stirn. "Winni, ich glaube dir, dass du etwas erlebt hast. Aber vielleicht warst du übermüdet oder hast dich in der Dunkelheit getäuscht."

Winfried sah ihn enttäuscht an. "Du hältst mich für verrückt."

"Nein. Das tue ich nicht." Martin legte ihm eine Hand auf den Arm. "Ich kenne dich. Du bist kein Mensch, der sich solche Dinge ausdenkt. Aber das, was du erzählst, ergibt keinen Sinn."

Winfried schwieg.

Er war kein abergläubischer Mensch. Er glaubte an Tatsachen, an Beobachtungen und an Erklärungen, die sich nachvollziehen ließen. Als Lehrer hatte er seinen Schülern immer wieder gesagt, dass man Behauptungen überprüfen müsse, bevor man sie für wahr hielt.

Doch was sollte er hier überprüfen? Er hatte eine Bar betreten, dort mehrere Stunden verbracht und sich mit Menschen unterhalten. Er erinnerte sich an jedes Detail. Der Geschmack des Bieres, die Wärme des Raumes, das leise Klingen der Türglocke und die freundliche Stimme des Wirtes waren ihm noch vollkommen präsent.

Er konnte sich unmöglich alles eingebildet haben.

"Ich werde mir das Gebäude ansehen", sagte er schließlich.

Martin nickte zögernd. "Wenn du möchtest, komme ich mit."

"Nein, danke. Ich glaube, ich möchte erst einmal allein dorthin."

Martin sah ihn besorgt an, widersprach aber nicht.

Am späten Vormittag machte sich Winfried auf den Weg. Der Himmel war grau und  die Luft roch nach feuchtem Stein. Er ging durch die Straßen, die ihm am Vorabend so freundlich erschienen waren. Jetzt wirkten sie fremder. Er achtete auf jede Abzweigung, jedes Haus und jedes Straßenschild.

Als er die schmale Gasse erreichte, blieb er stehen.

Das Gebäude befand sich genau dort, wo Martin es beschrieben hatte.

Doch es sah vollkommen anders aus.

Die Fenster waren mit Brettern verschlossen, die Fassade war verwittert und von dunklen Flecken überzogen. Über der Tür hing kein Schild mehr. Wo am Vorabend warmes Licht aus dem Fenster gefallen war, befand sich nun eine staubige, blinde Scheibe. Die Tür war verschlossen und mit einer rostigen Kette gesichert.

Winfried trat näher.

Er legte eine Hand auf die kalte Mauer und betrachtete das Gebäude. An einer Seite war der Putz abgeplatzt. Unter dem Fenster erkannte er dunkle Verfärbungen, die möglicherweise vom Feuer stammten.

Er ging um das Haus herum, soweit es der schmale Durchgang zuließ. An der Rückseite entdeckte er eine alte Mauer und einen überwucherten Hof. Das Gelände wirkte verlassen, als hätte sich seit Jahren niemand mehr darum gekümmert.

Winfried kehrte zur Vorderseite zurück und sah durch die schmutzige Scheibe.

Im Inneren war es dunkel. Er konnte nur undeutliche Umrisse erkennen. Keine Tische, keine Gäste, keine Theke, hinter der ein freundlicher Wirt Gläser polierte.

Er schloss die Augen und versuchte, sich den Raum vom Vorabend vorzustellen. Er sah das goldene Licht, hörte die Musik und erinnerte sich an Karls Lachen. Doch als er die Augen wieder öffnete, blieb nur die verlassene Ruine.

An der Hauswand hing eine kleine Informationstafel. Winfried trat näher und begann zu lesen.

Sie beschrieb den Brand, der sich vor Jahrzehnten ereignet hatte. Die Feuerwehr sei damals zu spät eingetroffen, weil sich das Feuer schneller ausgebreitet habe, als zunächst angenommen worden war. Mehrere Menschen hätten das Gebäude nicht rechtzeitig verlassen können. Unter den Todesopfern befanden sich der Besitzer Friedrich Albrecht sowie Gäste, die regelmäßig in der Bar verkehrten.

Winfried musste sich am Geländer festhalten.

Friedrich Albrecht.

Der Name stand schwarz auf weiß vor ihm.

Er las weiter. Unter den Namen der Opfer entdeckte er auch Anna Berger. Daneben standen weitere Namen, darunter einer, der ihm bekannt vorkam: Karl Weber.

Winfried wich einen Schritt zurück.

Er hatte am Vorabend mit diesen Menschen gesprochen. Er hatte mit ihnen gelacht, ihre Geschichten gehört und ihnen die Hand geschüttelt. Und sie alle waren seit Jahrzehnten tot.

Er blieb noch lange vor dem Gebäude stehen. Passanten gingen an ihm vorbei, ohne ihm Beachtung zu schenken. Ein Fahrradfahrer klingelte ungeduldig, weil Winfried den Gehweg blockierte. Schließlich trat er zur Seite und setzte sich auf eine niedrige Mauer gegenüber der Ruine.

Sein Verstand suchte verzweifelt nach einer Erklärung. Vielleicht war die Bar eine Nachbildung gewesen, ein Scherz oder eine private Veranstaltung. Doch wie hätte er dann die historischen Personen treffen können? Wie hätte der Wirt seinen Namen kennen können? Und warum hatte sich alles so vollkommen echt angefühlt?

Als er schließlich zu Martin zurückkehrte, erzählte er ihm, was er an der Informationstafel gelesen hatte.

Martin hörte schweigend zu. "Das ist furchtbar", sagte er schließlich. "Ich verstehe, dass dich das mitnimmt."

"Es geht nicht nur darum, dass ich eine merkwürdige Erfahrung gemacht habe. Ich habe diese Menschen gesehen. Ich habe mit ihnen gesprochen. Sie waren freundlich zu mir. Ich habe mich bei ihnen wohlgefühlt."

"Ich weiß."

"Und wenn sie tatsächlich tot sind, dann frage ich mich, was gestern Abend geschehen ist."

Martin hatte darauf keine Antwort.

Den restlichen Tag verbrachte Winfried in der Wohnung. Er versuchte, sich mit einem Buch abzulenken, doch immer wieder schweiften seine Gedanken zu der Bar zurück. Er dachte an Friedrich Albrecht, an die Gäste und an die Fotografien an den Wänden. Besonders das Bild vor dem Eingang ließ ihn nicht los.

Am Nachmittag recherchierte er selbst über den Brand. Er fand alte Zeitungsberichte, die Martins Erzählung bestätigten. Der Brand hatte sich an einem Herbstabend ereignet. Einige Zeitungen berichteten von einem technischen Defekt, andere erwähnten, dass die genaue Ursache nie zweifelsfrei geklärt worden sei. Die Rettungskräfte hatten unter schwierigen Bedingungen gearbeitet. Es hatte Verletzte gegeben und  mehrere Menschen waren ums Leben gekommen.

In einem der Berichte wurde Friedrich Albrecht als ein freundlicher und beliebter Gastwirt beschrieben. Er habe seine Bar als Treffpunkt für Menschen aus allen Gesellschaftsschichten verstanden. Niemand sollte sich ausgeschlossen fühlen. Wer wenig Geld hatte, bekam manchmal eine Mahlzeit, ohne dafür bezahlen zu müssen.

Winfried las diese Zeilen mehrmals.

Er dachte an die geringe Rechnung vom Vorabend und an die Worte des Wirtes: Manchmal muss man sich nicht für jede Freundlichkeit revanchieren.

Es war, als hätte Friedrich Albrecht ihm einen letzten Einblick in den Menschen gegeben, der er gewesen war.

Am Abend, als Martin sich für die Nacht fertig machte, trat Winfried ans Fenster. Die Straßenlaternen waren angegangen und  die nassen Dächer glänzten im Licht.

"Du willst noch einmal hinaus, nicht wahr?", fragte Martin hinter ihm.

Winfried drehte sich um. "Ja."

"Zur Bar?"

"Ich weiß nicht genau, was ich dort suche. Aber ich kann nicht einfach so tun, als wäre nichts geschehen."

Martin seufzte. "Ich werde dich nicht davon abhalten. Aber bitte sei vorsichtig."

"Das werde ich."

Winfried zog seine Jacke an und verließ die Wohnung.

Diesmal ging er nicht ziellos durch die Stadt. Er kannte den Weg. Er ging an den geschlossenen Geschäften vorbei, über den kleinen Platz und durch die Gasse, die sich zwischen zwei alten Häusern hindurchschlängelte.

Als er die Ruine erreichte, blieb er zunächst auf der gegenüberliegenden Straßenseite stehen.

Das Gebäude lag im Dunkeln. Kein Licht fiel aus den Fenstern. Die Tür war noch immer mit der rostigen Kette gesichert.

Winfried sah auf seine Uhr. Es war kurz nach neun.

Er wusste nicht, warum er gerade zu dieser Zeit gekommen war. Vielleicht hoffte er, dass sich etwas wiederholen würde. Vielleicht wollte er sich selbst beweisen, dass der Vorabend nur ein Traum gewesen war.

Er trat näher und legte die Hand auf die Tür.

"Ich weiß nicht, ob Sie mich hören können", sagte er leise. "Aber ich wollte Ihnen danken. Für den schönen Abend."

Nichts geschah.

Winfried senkte den Kopf. Er fühlte sich ein wenig lächerlich, wie jemand, der mit einem leeren Haus sprach.

Dann bemerkte er etwas.

Ein schwacher Lichtschein fiel durch das Fenster.

Zuerst glaubte er, es sei die Spiegelung einer Straßenlaterne. Doch das Licht wurde heller, nahm einen warmen, goldenen Ton an und breitete sich langsam im Inneren aus.

Winfried trat zurück.

Hinter dem Fenster bewegte sich ein Schatten. Dann hörte er etwas, das ihm das Blut in den Adern gefrieren ließ: ein leises Lachen, gefolgt vom Klirren eines Glases.

Er starrte auf das Fenster.

Die Kette an der Tür war verschwunden.

Winfried wusste, dass er umkehren sollte. Alles an diesem Ort widersprach seiner Vorstellung von der Welt. Ein vernünftiger Mensch hätte sich auf den Weg nach Hause gemacht, hätte am nächsten Morgen vielleicht einen Arzt aufgesucht oder sich zumindest eingeredet, dass seine Wahrnehmung ihm einen Streich spielte.

Doch Winfried war nicht nur vernünftig. Er war auch hilfsbereit und  der Gedanke, dass diese Menschen möglicherweise in einer Vergangenheit gefangen waren, aus der sie nicht entkommen konnten, ließ ihn nicht los.

Langsam drückte er die Tür auf.

Die kleine Glocke klingelte.

Wärme umfing ihn, genau wie am Vorabend. Das Licht der Lampen schimmerte auf dem dunklen Holz. Die Tische standen an ihrem Platz, die alten Fotografien hingen an den Wänden und  hinter der Theke polierte Friedrich Albrecht ein Glas.

Die Gäste waren ebenfalls da. Karl saß an seinem Tisch und las die Zeitung. Anna Berger unterhielt sich mit der anderen Dame. Die drei Männer lachten leise über etwas, das einer von ihnen erzählt hatte.

Für einen Moment stand Winfried einfach nur da.

Dann hob Friedrich den Kopf. "Ah, Herr Jakobus. Sie sind wieder da."

Winfried schluckte. "Sie wissen, wer ich bin."

"Natürlich."

"Aber Sie wissen auch, dass ich heute hier war. Draußen. Bei dem Gebäude, das es angeblich nicht mehr gibt."

Friedrich legte das Glas beiseite. Sein Gesicht wurde ernst. "Ja. Das habe ich mir gedacht."

"Was ist dieser Ort?"

Der Wirt schwieg. Dann deutete er auf den Tisch am Fenster. "Setzen Sie sich doch erst einmal. Sie sehen aus, als könnten Sie einen Moment Ruhe gebrauchen."

Winfried blieb stehen. "Bitte. Ich muss verstehen, was hier geschieht."

Friedrich sah ihn lange an. Schließlich nickte er, als hätte er eine Entscheidung getroffen.

"Manche Dinge sind schwer zu erklären. Aber ich werde versuchen, es Ihnen verständlich zu machen."

Winfried setzte sich. Der Wirt kam mit einem Glas Wasser und stellte es vor ihn.

"Sie haben die Berichte über den Brand gelesen", begann Friedrich.

"Ja. Ich habe auch die Namen der Opfer gesehen."

"Und Sie haben erkannt, dass einige der Menschen, mit denen Sie gestern gesprochen haben, nicht mehr leben."

Winfried nickte.

Friedrich verschränkte die Hände auf der Tischplatte. "´Der Goldene Anker´ war unser Zuhause. Nicht nur für mich, sondern auch für viele unserer Gäste. Hier haben Menschen gefeiert, gestritten, getrauert und neue Freundschaften geschlossen. Manche kamen jeden Abend. Andere nur, wenn das Leben ihnen zu schwer wurde. Aber für alle gab es einen Platz."

Er blickte durch den Raum. "Als das Feuer ausbrach, waren viele von uns hier. Es ging alles sehr schnell. Zuerst bemerkte jemand Rauch. Dann hörten wir Schreie. Einige Gäste rannten nach draußen, andere halfen denjenigen, die sich nicht mehr selbst retten konnten."

Friedrich hielt kurz inne. "Ich versuchte, die Menschen zur Tür zu bringen. Ich dachte, ich könnte alle retten. Doch das Feuer breitete sich aus und  der Rauch wurde immer dichter. Ich erinnere mich an die Hitze, an das Krachen des Holzes und an die Angst in den Gesichtern der anderen."

Winfried hörte schweigend zu.

"Als ich begriff, dass wir nicht mehr alle hinauskommen würden, war es bereits zu spät. Ich sah Menschen, die ich seit Jahrzehnten kannte. Menschen, mit denen ich gelacht und gegessen hatte. Und plötzlich waren sie fort."

Friedrich senkte den Blick. "Danach weiß ich nicht mehr genau, was geschah. Ich erinnere mich an das Feuer, dann an eine seltsame Stille. Als ich wieder zu mir kam, war die Bar da. Unversehrt. Die Tische standen an ihrem Platz, die Lampen brannten und  die Gäste saßen dort, wo sie immer gesessen hatten."

"Sie wussten nicht, dass Sie gestorben waren?", fragte Winfried leise.

"Nicht sofort. Anfangs glaubten wir, wir hätten das Feuer überstanden. Wir warteten auf den Morgen, doch der Morgen kam nie so, wie wir ihn kannten. Menschen gingen durch die Tür und verschwanden. Andere kamen wieder. Die Zeit verlor ihre Bedeutung."

Friedrich sah ihn an. "Wir waren an diesen Ort gebunden. Vielleicht an unsere Erinnerungen, vielleicht an das, was wir hier zurückgelassen hatten. Ich weiß es nicht. Ich habe lange versucht, eine Erklärung zu finden. Irgendwann habe ich aufgehört, danach zu suchen."

Winfried blickte auf seine Hände. "Und warum konnte ich Sie sehen?"

"Das kann ich Ihnen nicht sagen. Die meisten Menschen gehen an diesem Gebäude vorbei, ohne etwas zu bemerken. Manchmal sehen wir jemanden draußen stehen bleiben. Selten öffnet jemand die Tür. Noch seltener bleibt jemand lange genug, um mit uns zu sprechen."

"Warum ich?"

Friedrich lächelte schwach. "Vielleicht, weil Sie bereit waren, uns zuzuhören."

Winfried dachte an den vergangenen Abend. Er hatte mit den Gästen gesprochen, sich für ihre Geschichten interessiert und dem Wirt Fragen gestellt. Er hatte sie nicht wie Figuren in einem alten Foto behandelt, sondern wie Menschen, die etwas zu erzählen hatten.

"Was geschieht mit Ihnen, wenn ich gehe?", fragte er.

"Wir bleiben hier. Wir warten. Manchmal ist es, als würden wir einen einzigen Abend immer wieder erleben. Manchmal sind die Erinnerungen klar, manchmal verschwimmen sie. Aber wir können diesen Ort nicht verlassen."

"Das muss furchtbar sein."

"Es ist nicht immer furchtbar", antwortete Friedrich. "Wir haben einander. Wir können miteinander reden. Wir erinnern uns an die guten Zeiten. Und doch gibt es Momente, in denen ich mich frage, ob sich überhaupt noch jemand an uns erinnert."

Seine Stimme wurde leiser. "Die Stadt hat sich verändert. Neue Häuser sind entstanden, Geschäfte haben geöffnet und geschlossen. Menschen sind fortgezogen, andere geboren worden. Unsere Namen stehen vielleicht noch in alten Zeitungen, aber für die meisten sind wir nur noch eine Geschichte über einen Brand."

Winfried spürte einen Kloß im Hals. "Ich werde mich an Sie erinnern."

Friedrich sah ihn an. In seinen Augen lag ein Ausdruck, den Winfried kaum ertragen konnte: Hoffnung, vermischt mit einer tiefen, jahrzehntelangen Traurigkeit.

"Danke", sagte der Wirt.

In diesem Moment kam Anna Berger an den Tisch. Sie trug noch immer dasselbe Kleid wie am Vorabend und hielt eine kleine Tasse in den Händen.

"Sie sind wiedergekommen", sagte sie erfreut.

"Ja", antwortete Winfried. "Ich wollte verstehen, was geschehen ist."

Anna setzte sich zu ihnen. "Es ist schön, dass Sie sich für uns interessieren. Viele Menschen wollen von solchen Geschichten nichts wissen. Sie sagen, die Vergangenheit sei vorbei und man solle nicht in ihr leben."

"Vielleicht haben sie damit teilweise recht", erwiderte Winfried. "Aber ich glaube nicht, dass man die Vergangenheit vergessen muss, um in der Gegenwart leben zu können."

Anna lächelte. "Das ist ein schöner Gedanke."

Nach und nach kamen auch die anderen Gäste näher. Karl legte seine Zeitung beiseite. Die drei Männer stellten ihre Gläser auf den Tisch und hörten zu. Winfried erfuhr, dass Karl früher tatsächlich in einer Druckerei gearbeitet hatte und in seiner Freizeit Gedichte schrieb. Anna hatte als junges Mädchen in einem kleinen Laden gearbeitet und war regelmäßig in den Goldenen Anker gekommen, um nach Feierabend ihre Freunde zu treffen. Ein anderer Gast, dessen Name Winfried am Vorabend nicht erfahren hatte, war ein Handwerker gewesen, der oft für Menschen arbeitete, die sich größere Reparaturen nicht leisten konnten.

Sie erzählten von ihren Familien, von ihren Hoffnungen und von den kleinen Sorgen des Alltags. Manche Erinnerungen waren fröhlich, andere schmerzlich. Winfried hörte aufmerksam zu. Er stellte Fragen, lachte mit ihnen und versprach, ihre Geschichten nicht zu vergessen.

Irgendwann bemerkte er, dass die Musik verstummt war. Die Lampen flackerten leicht und  ein kalter Luftzug strich durch den Raum, obwohl die Tür geschlossen war.

Friedrich sah zur Uhr über der Theke. "Es wird Zeit."

Winfried blickte ihn fragend an. "Was meinen Sie?"

"Sie müssen gehen."

"Aber ich möchte noch bleiben. Ich möchte mehr erfahren."

"Das verstehe ich. Aber nicht jeder kann lange bei uns bleiben. Und nicht jeder sollte es versuchen."

Friedrich sprach ruhig, doch in seiner Stimme lag eine Warnung.

Winfried stand langsam auf. "Kann ich irgendetwas für Sie tun?"

Der Wirt dachte nach. Dann ging er hinter die Theke und öffnete eine kleine Schublade. Er holte einen alten Messingschlüssel hervor, dessen Oberfläche dunkel angelaufen war.

"Dieser Schlüssel gehörte früher zur Hintertür. Ich habe ihn seit dem Brand bei mir."

Er legte ihn in Winfrieds Hand. "Warum geben Sie ihn mir?"

"Weil Sie sich an uns erinnern wollen. Nehmen Sie ihn mit. Vielleicht hilft er Ihnen, sich zu vergewissern, dass dieser Abend kein Traum war."

Winfried schloss die Finger um das kalte Metall. "Und was soll ich damit machen?"

"Bringen Sie ihn morgen zu dem Gebäude zurück. Legen Sie ihn dort ab, wo die Hintertür gewesen ist. Danach sollten Sie diesen Ort nicht mehr aufsuchen."

Winfried wollte widersprechen, doch Friedrich hob sanft die Hand.

"Bitte. Es ist nicht böse gemeint. Manche Türen sind nicht für immer geöffnet. Vielleicht haben wir heute Abend etwas erlebt, das uns allen guttat. Aber Sie gehören in Ihre eigene Zeit, Herr Jakobus."

Winfried nickte langsam. "Ich verstehe."

Er verabschiedete sich von den Gästen. Anna nahm seine Hand und drückte sie freundlich. Karl nickte ihm zu und  die drei Männer wünschten ihm eine gute Nacht. Schließlich stand Winfried wieder vor Friedrich.

"Danke für alles", sagte er.

Der Wirt lächelte. "Nein, Herr Jakobus. Wir müssen Ihnen danken. Sie haben uns für einen Abend daran erinnert, dass wir mehr waren als Namen auf einer Gedenktafel."

Winfried schluckte schwer.

Dann ging er zur Tür.

Die Glocke klingelte, als er hinaus in die Nacht trat.

Hinter ihm schloss sich die Tür. Als er sich umdrehte, war das goldene Licht verschwunden. Die Fenster lagen wieder dunkel in der verwitterten Fassade. Die rostige Kette hing vor dem Eingang und  das Gebäude stand still und verlassen da.

Winfried blieb lange auf dem Gehweg stehen. In seiner Hand hielt er den Messingschlüssel.

Erst als ein Windstoß durch die Gasse fuhr, setzte er sich in Bewegung.

Am nächsten Morgen erzählte er Martin nicht alles. Er berichtete nur, dass er noch einmal bei der Ruine gewesen sei und dass er sich nun sicher sei, etwas erlebt zu haben, das er nicht erklären könne.

Martin hörte ihm aufmerksam zu. "Und was willst du jetzt tun?"

"Ich werde den Schlüssel zurückbringen."

"Welchen Schlüssel?"

Winfried öffnete seine Hand und zeigte ihm das alte Messingstück.

Martin betrachtete es verwundert. „Wo hast du den her?"

"Von Friedrich Albrecht."

Martin sagte nichts. Er drehte den Schlüssel vorsichtig zwischen den Fingern und gab ihn schließlich zurück.

"Ich weiß nicht, was ich davon halten soll", sagte er. "Aber ich glaube dir, dass du ihn nicht einfach irgendwo gefunden hast."

Winfried nickte. Mehr verlangte er nicht.

Am Vormittag machte er sich ein letztes Mal auf den Weg zur Ruine. Die Stadt war inzwischen lebhafter geworden. Vor den Geschäften standen Lieferwagen, Menschen eilten zur Arbeit und  aus einer Bäckerei strömte der Duft frischer Brötchen.

Als Winfried die Gasse erreichte, wirkte sie im Tageslicht beinahe gewöhnlich. Die alte Fassade war grau, die Fenster waren verschlossen und  von der Bar war nichts zu sehen.

Er ging um das Gebäude herum, bis er die Stelle erreichte, an der sich früher die Hintertür befunden hatte. Das Mauerwerk war dort besonders uneben. Zwischen zwei Steinen befand sich eine kleine Vertiefung, in der sich Staub und trockenes Laub gesammelt hatten.

Winfried kniete sich hin und legte den Schlüssel hinein. "Ich werde mich an Sie erinnern", sagte er leise. "An Sie alle."

Einen Moment lang geschah nichts.

Dann spürte er einen leichten Windhauch. Er hob den Kopf und glaubte, aus dem Inneren des Gebäudes ein fernes Lachen zu hören. Es war kaum mehr als ein Hauch, ein Geräusch, das ebenso gut von der Straße stammen konnte.

Doch Winfried lächelte.

Er stand auf, klopfte sich den Staub von der Hose und ging zurück in die Stadt.

An diesem Abend erzählte er Martin noch einmal von seinem Besuch in der Bar. Diesmal stellte Martin keine Fragen. Er hörte einfach zu, während Winfried von Friedrich, Anna, Karl und den anderen berichtete. Von ihrer Freundlichkeit, ihren Erinnerungen und ihrer Sehnsucht danach, nicht vergessen zu werden.

"Es ist eine traurige Geschichte", sagte Martin schließlich.

"Ja", antwortete Winfried. "Aber nicht nur eine traurige."

"Wie meinst du das?"

Winfried blickte aus dem Fenster auf die Lichter der Stadt. "Ich glaube, dass wir oft vergessen, wie viel ein einzelner Ort für Menschen bedeuten kann. Für uns ist ein Gebäude vielleicht nur ein Gebäude. Ein Geschäft, eine Gaststätte oder ein altes Haus. Aber für andere Menschen ist es ein Teil ihres Lebens. Dort haben sie gelacht, geweint, Freundschaften geschlossen und wichtige Entscheidungen getroffen."

Er hielt kurz inne. "Und wenn dieser Ort verschwindet, verschwinden nicht automatisch auch die Erinnerungen. Vielleicht ist das der Grund, warum ich die Bar sehen konnte. Vielleicht war ich einfach zur richtigen Zeit am richtigen Ort. Ich weiß es nicht."

Martin nickte nachdenklich. "Und du wirst dich an sie erinnern?"

"Ja. Das werde ich."

Am folgenden Tag verabschiedete sich Winfried von seinem Freund. Die Woche war noch nicht vorbei, doch er beschloss, früher als geplant nach Hause zu fahren. Er brauchte Zeit, um das Erlebte zu verarbeiten.

Auf der Rückfahrt saß er am Fenster und betrachtete die Landschaft, die langsam an ihm vorbeizog. Felder, kleine Ortschaften und Wälder verschwammen zu einem ruhigen Bild. In seiner Jackentasche fühlte er nach dem Messingschlüssel, obwohl er wusste, dass er ihn zurückgelassen hatte.

Für einen Augenblick meinte er, den Geruch von Holz und frisch gebackenem Zwiebelkuchen wahrzunehmen. Er hörte das leise Klingen einer Türglocke und das Lachen alter Freunde.

Dann war es vorbei.

Winfried lehnte sich zurück und schloss die Augen.

Er wusste nicht, ob er die Bar jemals wiedersehen würde. Vielleicht war alles eine einmalige Begegnung gewesen. Vielleicht gab es in dieser Welt Dinge, für die selbst ein vernünftiger Mensch keine Erklärung finden konnte.

Doch eines wusste er sicher: Er würde Friedrich Albrecht und die anderen Gäste nicht vergessen.

Und vielleicht, so dachte er, war das alles, was sie sich von ihm gewünscht hatten.

Denn manche Orte verschwinden aus der Welt, lange bevor ihre Geschichten zu Ende erzählt sind. Ihre Mauern verfallen, ihre Türen bleiben verschlossen und  irgendwann gehen die Menschen achtlos an ihnen vorbei.

Doch solange sich jemand an die Menschen erinnert, die dort gelebt, gelacht und geliebt haben, ist nicht alles verloren.

Manchmal genügt ein einziger Mensch, der stehen bleibt, zuhört und sich die Zeit nimmt, eine vergessene Geschichte zu bewahren.

Und manchmal, in einer stillen Gasse einer fremden Stadt, öffnet sich für einen kurzen Augenblick eine Tür zu einer Vergangenheit, die niemals ganz verschwunden ist.