چپتر 3: فصل ۳
چپتر 3: فصل ۳
عصرِ جمعه بود و دِرِک داشت برای رفتن به سرِ کار آماده میشد.
هنوز در بخشِ پرسشوپاسخ گیر کرده بود، چون حقوقش خیلی خوب بود. مهم نبود کارل چند بار گفته بود مراسمی کوچک میخواهد، دِرِک مطمئن بود هر چقدر هم برای خرج کردن برنامهریزی کنند، در نهایت هزینهها دستکم دو برابر میشود.
یک عروسیِ لعنتی بود؛ پس طبیعتاً یک جایی همهچیز از حد خارج میشد. روالِ کارشان همین بود.
دِرِک داشت پیراهنش را مرتب میکرد که گوشیاش با آهنگِ «شبی بر فرازِ کوهِ سنگی» — زنگِ پیشفرض برای شمارههای ناشناس — زنگ خورد.
«دِرِک اسپوزیتو هستم، شما؟»
«آقای اسپوزیتو، من از بیمارستانِ سنت جوزف تماس میگیرم.» صدای زن نگران بود. این لحن در کنارِ کلمهٔ «بیمارستان»، لرزهای به جانش انداخت.
«کارل اسپوزیتو برادرِ شماست؟» دِرِک تقریباً میتوانست صدای جویدنِ ناخنهای زن را بشنود.
«بله، چی شده؟»
«ایشون تصادف کردن و وضعیتشون وخیمه. باید هرچه زودتر بیاین اینجا. دکترا به شما نیاز دارن چون نمایندهٔ درمانیشون هستین و بیمار هم بیهوشه.»
دِرِک با عجله از در بیرون پرید و در حالی که دنبالِ تاکسی میگشت، فریاد زد: «تصادف؟!»
«ما که اصلاً ماشینِ لعنتی نداریم! چه اتفاقِ کوفتیای افتاده؟»
«متأسفم، اجازه ندارم چیزی بگم. دکترا براتون توضیح میدن...» دِرِک تلفن را قطع کرد. وقتی برای این اراجیفِ بیفایده نداشت، فقط یک تاکسیِ لعنتی میخواست.
هر ثانیه ماندن در ترافیک مثلِ شکنجه بود، و وقتی بالاخره رسید، دیگر خیلی دیر شده بود.
جراح و یک افسرِ پلیس برایش توضیح دادند که یک رانندهٔ مست کارل را زیر گرفته است. مقصر فرار کرده بود و پلیس هنوز دنبالش میگشت.
یکی از رهگذران بلافاصله با ۹۱۱ تماس گرفته بود، اما به خاطرِ ترافیکِ ناشی از تصادف، ساعتها طول کشیده بود تا آمبولانس برسد.
پس وقتی کارل به بیمارستان رسید، وضعیتش بسیار وخیم بود. شکستگیهای متعدد، پارگیِ طحال و خونریزیِ داخلی داشت و نیازمندِ جراحیِ فوری بود.
درست وقتی کارل را به اتاقِ عمل میبردند، با دِرِک تماس گرفته بودند.
آنها تمامِ تلاششان را برای نجاتش کرده بودند، اما کارل خونِ زیادی از دست داده بود و کاری از دستشان برنمیآمد. آنها به دِرِک تسلیت گفتند، اما او فقط صدای وِزوِزِ مبهمی میشنید.
التماس کرد: «بذارین برادرمو ببینم.»
جسد با ملافهای پوشیده شده بود و فقط سرش بیرون بود. دِرِک هنوز میتوانست ردِ خون را روی صورتِ برادرِ کوچکش ببیند.
دِرِک شمارهاش را به افسرِ پلیس داد تا در جریانِ تحقیقات قرار بگیرد، و بعد به خانه برگشت.
مقصر به لطفِ دوربینهای ترافیکی خیلی زود دستگیر شد. معلوم شد پسربچهای است که بهزور هفده سال دارد؛ ماشینِ پدرش را دزدیده و بعد با دوستانش مست و نشئه کرده بود.
دِرِک ماههای پیش از دادگاه را در عذاب سر کرد. دادستانِ لعنتی تصمیم گرفته بود او را بهعنوانِ نوجوانِ زیرِ سنِ قانونی محاکمه کند، و قاضیِ لعنتیتر از او هم برایش حبسِ خانگی بریده بود. در تمامِ این مدت، برادرِ کوچکش، کارلِ او، به خاطرِ آن پسر مرده بود.
دِرِک سرِ هر کسی که حاضر بود به حرفهایش گوش دهد فریاد میزد و جروبحث میکرد: «چطور میتونن همچین کاری بکنن؟ چرا اینقدر از حقوق و آیندهٔ اون تخمسگِ کوچولو حرف میزنن؟ پس حقوقِ برادرِ من چی؟ آیندهٔ اون چی؟ کارل به خاطرِ اون هیچ آیندهای نداره! این دیگه چه جور عدالتیه؟»
دِرِک بارها به دفترِ دادستانی رفت، خشمش را ابراز کرد و از آنها خواست که اشدِ مجازات را تقاضا کنند. آنها همیشه مهربان و خوشبرخورد بودند و به او قول میدادند که کارل را فراموش نخواهند کرد.
وقتی بالاخره روزِ دادگاه فرا رسید، دنیای دِرِک یک بارِ دیگر مُرد.
دادستان و وکیلِ مدافع به توافق رسیده بودند.
از آنجا که کریس وینرایت — این نامِ قاتل بود — هنوز به سنِ قانونی نرسیده بود و این اولین جرمش محسوب میشد، پذیرفته بود که به مرکزِ بازپروری برود و ششصد ساعت خدماتِ اجتماعی انجام دهد. اگر کریس برنامهٔ بازپروریاش را کامل میکرد و در سه سالِ آینده مرتکبِ جرمی نمیشد، آنوقت یک شهروندِ آزاد بدونِ سوءپیشینهٔ کیفری میشد.
دِرِک آنقدر ماتومبهوت بود که حتی نمیتوانست عصبانی باشد. وقتی جلسه تمام شد، فقط به سمتِ دادستان رفت و با صدایی خفه یک سؤال پرسید.
«چرا؟»
و بعد دستیارانِ دادستان با مهربانترین و خوشبرخوردترین لحنشان به دِرِک توضیح دادند که کریس فقط بچهای از یک خانوادهٔ خوب است که اشتباهِ احمقانهای مرتکب شده است.
آیندهٔ درخشانی پیشِ رو داشت. کریس از قبل در کلتک پذیرفته شده بود و این اولین جرمش بود. همچنین، والدینش وکیلِ فوقالعادهای استخدام کرده بودند و قاضی احتمالاً تمایلی نداشت زندگیِ کریس را نابود کند.
برخلافِ انتظارشان، دِرِک قشقرق به پا نکرد. آتشِ درونش خاموش شده بود و دیگر اشکی برای ریختن نداشت.
در روزهای بعد، دِرِک فقط روزمرگی میکرد. مثلِ این که هیچ اتفاقی نیفتاده باشد به برنامهٔ همیشگیاش ادامه میداد. مغزش هنوز تمامِ اتفاقاتِ شش ماهِ گذشته را پس میزد.
تنها چیزی که باعث میشد احساسِ زنده بودن کند، همان سردردِ مداومی بود که کمی بعد از مرگِ کارل شروع شد. به گفتهٔ دکترش این از علائمِ استرس بود، پس با آنهمه اتفاقی که افتاده بود، دِرِک مدام آسپرین و پاراستامول را مثلِ نقلونبات بالا میانداخت.
اما درد هرگز از بین نرفت و در عوض بدتر هم میشد. دِرِک سرانجام توانست به خودش بیاید و معاینهای جدی انجام دهد، و باز هم اخبارِ بدی در انتظارش بود.
طبقِ اسکنِ کاملِ بدن و نمونهبرداریِ بعد از آن، سرطانِ ریهٔ مرحلهٔ دو داشت.
دِرِک که بیشتر خندهاش گرفته بود تا اینکه ترسیده باشد، گفت: «ولی من تو تمامِ عمرم لب به سیگار نزدم!»
دکتر مونرو، متخصصِ انکولوژیاش، کاملاً گیج شده بود: «واقعاً عجیبه.»
زنِ اسپانیاییتبارِ خوشقیافهای بود و شاید پنج سالی از دِرِک بزرگتر میزد. اگر در شرایطِ دیگری بودند، احتمالاً به او پیشنهادِ قرارِ آشنایی میداد.
«بهم گفتی برای یه شرکتِ شیمیایی کار میکنی، درسته؟» دِرِک سر تکان داد.
«همچین سرطانِ تهاجمیای خیلی غیرعادیتر از اونه که تصادفی باشه. نظرِ شخصیِ من اینه که سیستمِ تهویهشون خراب شده. تو و خدا میدونه چند نفرِ دیگه مدتهاست دارین سم نفس میکشین.»
دِرِک هنوز باورش نمیشد: «ولی ما تمامِ مدتی که با موادِ شیمیایی کار میکنیم ماسک میزنیم. حداقل در موردِ خودم میتونم بگم که پروتکلهای ایمنی رو مو به مو رعایت میکنم. همکارام همیشه سرِ همین قضیه مسخرهام میکنن!»
«پس شاید ماسکها یه مشت آشغالِ ارزونقیمت باشن. یا شاید هم آزمایشگاه یا انبار، یا حتی هر دوشون نشتی دارن. این حرومزادههای شرکتی فقط دنبالِ سودن.
اصلاً تعجب نمیکنم اگه از بودجهٔ ایمنی زده باشن تا سودِ بیشتری تو جیبشون بره.»
دکتر مونرو بیش از حد خشمگین بود. دِرِک حتی در آن حالتِ بیحسی هم میفهمید کاسهای زیرِ نیمکاسه است.
برای اولین بار مستقیم در چشمانِ زن نگاه کرد و پرسید: «دکتر، چی رو دارین از من پنهان میکنین؟»
زن پیش از جواب دادن، لحظهای لبِ پایینش را گزید.
«بینِ خودمون بمونه، تو اولین مورد از شرکتتون نیستی. من قبلاً موضوع رو به وزارتِ بهداشت و مأمورای فدرال گزارش دادم. اگه جای تو بودم، یه وکیلِ خوب میگرفتم و پوستشونو میکندم. برای درمان به پولِ زیادی نیاز پیدا میکنی.»
«در موردِ وکیل موافقم، ولی هیچ درمانی رو قبول نمیکنم. فقط مراقبتهای تسکینی میخوام.»
دکتر مونرو از روی صندلیاش پرید.
«میفهمی که بدونِ درمانِ مناسب شش ماه، نهایتاً یک سال زنده میمونی؟ تازه همونطور که گفتم، سرطانت خیلی تهاجمیه. اگه میخوایم شانسی برای شکست دادنش داشته باشیم، باید هر چه زودتر شروع کنیم.»
وضعیتِ دراماتیکی بود، اما به نظرِ دِرِک استفادهٔ مدامِ دکتر از کلمهٔ «ما» خیلی خندهدار میآمد، برای همین نتوانست جلوی پوزخندش را بگیرد.
دِرِک با لحنی سرد به او گفت: «ما اصلاً همدیگه رو نمیشناسیم، دکتر. پس، هیچ «ما»یی در کار نیست و هر کس راهِ خودشو میره.»
«برای چی باید زنده بمونم؟ من نه خانوادهای دارم، نه عزیزی برام مونده. خاکسترِ برادرِ کوچیکم تنها چیزیه که برام مونس و همدم شده. من اگه همین فردا هم بمیرم به تخمم هم نیست!»
با دلخوری از هم جدا شدند، اما دکتر باز هم شمارهاش را به او داد تا اگر نظرش عوض شد یا فقط دلش خواست با کسی حرف بزند، با او تماس بگیرد. دِرِک به همان وکیلِ گرگِ قدیمیاش زنگ زد و همهچیز را توضیح داد.
سالها گذشته بود اما هنوز برای هم کارتِ کریسمس میفرستادند.
دِرِک محضِ احتیاط همیشه آمارش را داشت. وکیل حالا موهای سفیدِ بیشتری نسبت به قبل داشت، اما هنوز هم یک گرگِ درجهیک بود.
دِرِک دیگر سر کار نرفت و بیمحابا شروع به خرج کردنِ پولهایش کرد. به تمامِ رستورانهای شیکی که همیشه میخواست امتحانشان کند میرفت، کتوشلوارهایی را میخرید که همیشه آرزویشان را داشت و برای صبحانه، ناهار و شام فقط غذاهای موردِعلاقهاش را میخورد.
بیشترِ روزهایش را به بازی با کامپیوترِ گیمینگِ تازهاش میگذراند و به تمامِ مکانهایی سر میزد که برای او و کارل خاطرهانگیز بودند.
تا اینکه بیستوچهار روز پس از تشخیصِ بیماری، ناگهان به درکِ تازهای رسید.