چپتر 4: بدون عنوان

از زمانی که کارش را رها کرده بود، این شب هم مثل تمامِ شبهای دیگر بود. دِرِک یکی از کتوشلوارهای جدیدش را میپوشید و در شهر پرسه میزد تا ببیند چه چیزی زودتر او را میکُشد؛ سرطان یا یک آدمِ روانیِ تصادفی. وقتی از خستگی از پا درمیآمد یا صرفاً حوصلهاش سر میرفت، تاکسی میگرفت و به خانه برمیگشت.

وقتی او را دید، دِرِک با قدمهای تند راه میرفت و زیرِ تأثیرِ شدیدِ داروهایش بود. کریس وینرایت. بطریِ مشروبی در دست داشت که ناشیانه در یک پاکتِ کاغذی پنهانش کرده بود و با جرعههای بزرگ از آن مینوشید.

کریس با دخترِ نوجوانی که لباسِ بسیار بازی به تن داشت، بلندبلند حرف میزد و میخندید. دختر سیگاری در دست داشت و پکهای عمیقی به آن میزد. بعد آن را بینِ خودشان ردوبدل کردند و سوارِ ماشینی شدند.

یک ماشینِ عضلانی با رنگِ سفارشی بود. همان کامارویی نبود که کریس با آن کارل را کشته بود؛ حتی بزرگتر و گرانتر بود.

در آن لحظه، دِرِک دلش میخواست خون بالا بیاورد. چطور تونسته بود اون حرومزادهٔ عوضی رو فراموش کنه؟ یعنی سرطانش واقعاً اینقدر مغزش رو به هم ریخته بود که حاضر بشه همچین کارِ ناتمومی رو ول کنه؟

صدای جیغِ لاستیکها بلند شد و ماشین ناگهان راه افتاد و چیزی نمانده بود زنی را که داشت از خیابان رد میشد، زیر بگیرد. دخترِ نیمهبرهنه شیشه را پایین داد و به زنی که هنوز از ترس خشکش زده بود، ناسزا گفت.

دِرِک تقریباً میتوانست صدای خندهٔ آن دو احمق را بشنود. دندانهایش را روی هم فشرد، تاکسی گرفت و برنامهریزی برای پردهٔ آخرِ نمایشش را شروع کرد.

اول شروع کرد به زیرورو کردنِ تمامِ شبکههای اجتماعیِ کریس تا از همهٔ برنامههای روزمره و عادتهایش باخبر شود. بعد دِرِک تعقیبش کرد و یک ردیابِ جیپیاس زیرِ کامارو کار گذاشت تا همیشه جای دقیقش را بداند.

فقط با نگاهی سرسری به چِرپِرِ کریس، دستکم پنجاه مورد نقضِ آزادیِ مشروطش را پیدا کرد. در طولِ تعقیب، دِرِک عکسهای زیادی از کریس در حالِ مصرفِ الکل و موادِ مخدر گرفت.

اما دِرِک اصلاً قصد نداشت این مدارک را به پلیس تحویل دهد. با این کار چی گیرش میاومد؟ کریس فقط یه توبیخِ ساده میشد و بعدش بیشتر احتیاط میکرد.

دِرِک نه وقتِ کافی داشت و نه حوصله داشت کاری را بکند که سیستمِ بهاصطلاح عدالت باید انجام میداد.

کمتر از یک هفته بعد، دِرِک با چک کردنِ صفحهٔ بوکفیسِ کریس فهمید که او قرار است در یک پارتیِ رِیو شرکت کند. دِرِک تجهیزاتش را دوباره چک کرد و سوارِ ماشینِ جدیدش شد؛ یک شورولت ایمپالای مشکیِ مدل ۱۹۶۷.

بهترین ماشین برای شکارِ هیولاها. پارتی «مخفی» بود، برای همین در یک مکانِ مخروبه و متروکه برگزار میشد.

دِرِک از نزدیک کریس را تعقیب کرد و بهمحضِ اینکه از دیدِ دوربینهای ترافیکی خارج شدند، از پهلو به کامارو کوبید و کریس را مجبور به توقف کرد.

بهمحضِ اینکه کریس از ماشین پیاده شد، دِرِک با شوکرِ برقی او را زمین زد و بیدرنگ رفت تا ببیند آیا کامارو سرنشینِ دیگری هم دارد یا نه.

انگار شبِ شانسش بود؛ کریس تنها بود. دِرِک جیبهایش را گشت و هر وسیلهٔ الکترونیکیای که پیدا کرد را خُرد کرد؛ بیتفیت، گوشیِ موبایل و حتی جاکلیدیِ کریس.

دِرِک دستوپایش را بست و یک دهانبندِ توپی توی دهانش چپاند. بعد گوشیِ موبایلِ خودش و ردیابِ جیپیاس را هم از بین برد و همهچیز را بیرونِ جاده انداخت.

سپس کریس را توی صندوقعقبِ ایمپالا انداخت و بهسمتِ پارتیای راه افتاد که فقط برای آن دو نفر تدارک دیده شده بود.

دِرِک تا یک انبارِ متروکه در منطقهٔ صنعتیِ قدیمی راند. پیشتر از شرِ قفل و زنجیری که درهای فلزیِ بزرگ را بسته نگه میداشت خلاص شده بود و آنها را با قفل و زنجیرِ خودش عوض کرده بود.

داخلِ انبار فقط دو صندلی بود که هر دو به زمین پیچ شده بودند، به همراهِ یک سطل و چند گالنِ آب.

دِرِک صندوقعقب را باز کرد و دید کریس به هوش آمده است، پس دوباره به او شوک زد. بعد کریس را روی صندلی نشاند و دستوپایش را محکم به آن بست.

سپس دِرِک یک سطل آب رویش پاشید تا حواسش سرِ جایش بیاید.

«سلام کریس. اسمِ من دِرِک اسپوزیتوئه و تو برادرم رو کُشتی. باید با هم حرف بزنیم.»

کریس تقلا کرد تا خودش را از بندها خلاص کند. دِرِک ضمنِ تحسینِ تلاشهایش، با یک باتوم ضربهٔ وحشتناکی به میانپایش کوبید. درد فلجش کرد.

«کجا بودم؟ آها، آره. آخرین باری که همدیگه رو دیدیم، تو اون دادگاهِ مسخرهت بود. منو یادت میاد؟»

نفسنفسزدنهای کریس شدت گرفت.

«خوبه. بریم سرِ اصلِ مطلب.» دِرِک دو تایمرِ دیجیتال از ماشین بیرون آورد. اولی را روی ۳۰ دقیقه تنظیم کرد و دومی را روی ۲ ساعت و ۴۴ دقیقه و ۱۶ ثانیه.

سپس اسلحهای بیرون کشید و دو تیرِ پیاپی به کبدِ کریس شلیک کرد. صدای فریادش در توپِ دهانبند خفه شد، اما صدای شلیکها در انبارِ خالی بلند پیچید.

دِرِک هر دو تایمر را همزمان روشن کرد و جلو رفت تا خون را بررسی کند. خون غلیظ و سیاه بود؛ نشانهٔ واضحی از متلاشی شدنِ کبد.

«حالا قبل از اینکه دردِ واقعی شروع بشه، میخوام خوب به این تایمرها نگاه کنی، خیلی مهمان.» کریس داشت گریه میکرد و جیغ میکشید، برای همین دِرِک مجبور شد دوباره رویش آب بپاشد و موهایش را بکشد تا توجهش را جلب کند.

«تایمرِ اول نشون میده چقدر وقت برات مونده. بعد از اینکه زنگ بخوره، حتی اگه کسی بهطور معجزهآسایی اون در رو بشکنه و نجاتت بده، بازم میمیری. فقط همینقدر وقت داری تا بدنت پر از سمومی بشه که کبد تصفیهشون نکرده، اونقدر که دیگه هیچ پیوندی نتونه نجاتت بده. تایمرِ دوم یه غافلگیریه. بهموقعش به اون هم میرسیم. فعلاً تنها وظیفهت اینه که بیدار بمونی و از هر لحظهٔ دردت لذت ببری، درست مثل کاری که کارل کرد.»

زمان سپری شد، کریس مدام از پشتِ دهانبند جیغ میکشید و خیلی زود تایمرِ اول زنگ خورد.

کریس با شدتِ بیشتری زیر گریه زد و گاهی فقط به این دلیل متوقف میشد که دردِ مدام در حالِ افزایش، امانش را میبرید.

دِرِک دیگر با او حرف نمیزد، فقط عقب و جلو میرفت و گاهی تایمرِ دوم را چک میکرد.

هر بار که کریس از حال میرفت، دِرِک رویش آب میپاشید و مجبورش میکرد بیدار بماند و بعد سطل را دوباره پر میکرد.

وقتی تایمرِ دوم زنگ خورد، دِرِک بالاخره دوباره به حرف آمد.

«یه خبرِ بد برات دارم و یه خبرِ خوب. خبرِ بد اینه که قبلاً دروغ گفتم. من دربارهٔ آسیبهای کبدی حسابی تحقیق کردم و با همچین کبدِ متلاشیشدهای، از همون اول هم هیچ امیدی نداشتی. حتی اگه جلوی بهترین بیمارستانِ آمریکا هم بهت شلیک کرده بودم، مگه اینکه یه کبدِ سازگار دمِ دستشون بود، بازم میمردی. میخواستم بهت امیدِ واهی بدم، همونطور که برادرم موقعِ انتظار برای کمک تجربهاش کرد. خبرِ خوب اینه که تو دقیقاً به اندازهٔ کارل زجر کشیدی. من ممکنه خیلی چیزها باشم؛ بیرحم، کینهتوز، دروغگو، قاتل... اما آدمِ منصفی هم هستم. پس زجرت همین الان تموم میشه.»

دِرِک اسلحه را به سمتِ سرِ کریس گرفت و دو تیرِ پیاپی به او شلیک کرد.

سپس آن را به سمتِ سرِ خودش گرفت.

«برادرِ کوچولو، دارم میآم. منتظرم باش.» و برای آخرین بار ماشه را کشید.

در حالی که بدنِ دِرِک هنوز در حالِ افتادن بود، آگاهیاش در نور غرق شد و حس کرد به سمتِ آسمان کشیده میشود.

بعد از ماهها سوگواری و یک عمر بدبختی و درد، دِرِک حس کرد تمامِ آسیبها و کینههایش دارند محو میشوند.

دِرِک هرگز چنین سعادتی را تجربه نکرده بود. در این کالبدِ جدید هیچ احساسِ منفیای نداشت، با گذشتهاش در صلح بود و از آیندهاش ترسی به دل راه نمیداد.

دِرِک داشت از حالی لذت میبرد که حس میکرد میتواند به احتمالاتِ بیپایانی ختم شود؛ جایی که هیچ درست و غلطی یا موفقیت و شکستی وجود نداشت. او فقط حضور داشت، بدونِ هیچ قید و بندی.

این حسِ سرمستکننده تا زمانی ادامه یافت که ناگهان بیدار شد، زنده بود و نفس میکشید.

تمامِ احساساتِ منفیاش برگشتند و او را دوباره در ناامیدی غرق کردند. دِرِک در حالی که سعی میکرد چشمانش را متمرکز کند، در دل ناسزا گفت. شاید به خاطرِ شلیک به سرش بود، اما دیدش تار بود.

«اینم از اون نقشهٔ بینقص. حتماً یه احمقی نجاتم داده و یهجوری تو راهِ بیمارستان زنده موندم. هنوز زندهام. هنوز سرطان دارم. هنوز تنهام.» اما وقتی بالاخره چشمانش واضح شد، بهشدت با استدلالش مخالفت کردند.

دِرِک در نوعی راهروی فلزیِ عظیم بود که با اجسادِ مردگان احاطه شده بود. دقیقتر بگویم، اجسادِ بیگانگان. همهٔ آنها نوعی زرهِ تمامبدن پوشیده بودند که شبیهِ لباسهای فضاییِ علمیتخیلی بود.

در حالی که سعی میکرد بلند شود فریاد زد: «من کدوم گوریام؟ این دیگه چه گُهیه؟» اما دوباره روی زمین افتاد.

با دست به زمین افتاد و تازه آن موقع متوجه شد که خودش هم لباسِ فضایی پوشیده است و دستهایش، یعنی هر چهار دستش، فقط سه انگشت دارند.

«این! دیگه! چه! گُهیه!»