چپتر 5: چپتر ۵
چپتر 5: چپتر ۵
پس از کلی دادوفریاد و وحشتزدگی، دِرِک سرانجام خونسردیاش را بازیافت و به تحلیلِ وضعیتِ بغرنجِ فعلیاش پرداخت.
نخستین چیزی که توجهش را جلب کرد، سوراخِ بزرگی در قسمتِ سینهٔ لباسِ فضایی بود. لبههای سوراخ پر از ردِ سوختگی بود و ژلهٔ بنفشِ زیادی هم روی لباسِ او و هم روی اجساد به چشم میخورد.
این یعنی آن ژلهٔ بنفش، خونِ دلمهبستهٔ بیگانگان بود. دِرِک سر چرخاند تا نقطهای را که در آن بیدار شده بود ببیند. خونِ زیادی آنجا بود و حتی چیزی که با اطمینان میشد حدس زد نوعی احشای متلاشیشده است.
اصلاً با عقل جور درنمیاد. همهٔ شواهد نشون میده این بدن مثل ژولیوس سزار مرده بوده تا اینکه من یهجوری واردش شدم. و حالا به هر دلیلی، کاملاً هم خوب شده. وای پسر، این یعنی همهٔ دینها کاملاً در اشتباهن! شانس آوردم هیچوقت به این خزعبلات باور نداشتم، وگرنه الان حسابی میخورد تو ذوقم.
سپس دِرِک به بررسیِ بدنِ جدیدش پرداخت. چهار دست و فقط دو پا داشت، اما تمامِ اندامهایش بلند و لاغر بود. پاهایش مثلِ پاهای گربه مفصلِ وارونه داشت. دستها و پاهایش هر کدام فقط سه انگشت داشت.
دِرِک واقعاً دربارهٔ شکلوشمایلِ چهرهاش کنجکاو بود، اما هیچ سطحِ بازتابندهای به چشم نمیخورد. پس سعی کرد صورتش را با انگشت لمس کند، اما معلوم شد لباسش کلاهخودی دارد که البته مانعِ حواسش نمیشد.
تنها چیزی که دستگیرش شد شکلِ کلاهخود بود و بر اساسِ آن، سرِ جدیدِ دِرِک باید چیزی شبیه به بالهٔ پشتیِ کوسه میبود.
سپس سعی کرد حرف بزند: «تست، تست. دِرِک اسپوزیتو. یک، دو، سه.» یهجوری از پسش برآمد، اما هنوز انگلیسی بود. این یعنی نه حافظهٔ عضلانی و نه عقلِ صاحبِ قبلیِ بدن را به ارث نبرده بود.
دِرِک سعی کرد بلند شود، اما مرکزِ ثقلِ این بدن با بدنِ قبلیاش خیلی تفاوت داشت، برای همین بیخیال شد و مثلِ نوزاد روی زمین خزید.
پس شروع به بررسیِ اجساد کرد تا از اتفاقاتِ دوروبرش سر در بیاورد. با توجه به لباسها، دو جناحِ درگیرِ جنگ آنجا بودند.
یکی لباسِ فضاییِ سرخرنگ داشت و دیگری، که دِرِک به تن داشت، خاکستری بود. اصلاً نمیدانست کدام طرف دارد پیروز میشود، اما به هر حال برایش فرقی هم نمیکرد.
مگر اینکه لباس به مترجمِ همگانی مجهز میبود، وگرنه قادر به برقراریِ ارتباط نبود. دشمنان در دم او را میکشتند و متحدان هم احتمالاً مثلِ زباله رهایش میکردند.
کی یه احمقِ یاوهگو رو میخواد که تو موقعیتِ مرگ و زندگی حتی نمیتونه راه بره؟ هنوز یه روزم نشده که اینجام و همین الانشم فاتحهم خوندهست.
دِرِک که نمیخواست تسلیم شود، با تکیه به دیوارها خودش را بالا کشید و شروع به گشتزنی کرد.
راهرو درهای زیادی داشت، اما انتخابهایش بهشدت محدود بود، چون فقط میتوانست از درهای باز عبور کند.
دِرِک اصلاً نمیدانست چطور باید درها را باز کند یا با پنلهای کنترلیِ سرِ راهش کار کند. دکمهها را شانسی فشار داد، اما هیچ اتفاقی نیفتاد.
و کمکم داشت گرسنهاش میشد.
قراره اینجوری بمیرم؟ از گرسنگی تو یه سفینهٔ فضاییِ لعنتی، سیارهٔ بیگانه یا هر گُهِ دیگهای که اینجا هست؟ نمیدونم این تودهٔ گوشتِ بیمصرف چی میخوره! حتی اگه به یه کوه غذا هم بربخورم، هیچ راهی ندارم بفهمم چی به چیه. تازه اگه میفهمیدم هم نمیدونم چطوری باید این کلاهخودِ کوفتی رو دربیارم.
پس از چند ساعت راه رفتن، گرسنگی و استیصال او را به مرزِ جنون کشاند. دِرِک جیغ میکشید و به هر چه دمِ دستش بود لگد میزد، تا اینکه از فرطِ خستگی خوابش برد.
وقتی بیدار شد، ذهنش دوباره باز شده بود.
این یه کابوسه. هیچ راهی برام نمونده، تا جایی که حتی اگه میخواستم خودمم بکشم، نمیدونستم چطوری.
برای اینکه جلوی استیصالش را بگیرد، پشتِ سرش را به دیوار کوبید.
هیچوقت بهش فکر نکرده بودم، اما تولدِ دوباره تو یه محیطِ علمیتخیلی واقعاً بدترین سناریوی ممکنه. بدنِ فضایی، رسمورسومِ فضایی، و نداشتنِ هیچ درکی از عقلِ سلیمِ این گونهٔ جدید. تازه بدتر از همه اینکه همهچیزِ اینجا اونقدر پیشرفتهست که حتی نمیتونم یه در رو باز کنم. لعنتی، حتی اگه روی تکتکِ این دکمههای کوفتی برچسب هم زده باشن، باز هم برام بیفایدهست چون زبونشون رو بلد نیستم.
گرسنگیاش بیشتر میشد و ساعت به ساعت احساسِ ضعفِ بیشتری میکرد. چون وقتی برای تلف کردن نداشت، دوباره به راه افتاد، اما این بار به هر دری که میرسید میکوبید و فریاد میکشید تا شاید توجهِ کسی را جلب کند.
دِرِک از فرطِ گرسنگی و خستگی در آستانهٔ غش کردن بود که سرانجام دری باز شد.
شوکِ این اتفاق آنقدر زیاد بود که تعادلش را از دست داد و روی زمین افتاد. آنطرفِ در، فضاییهایی با لباسِ خاکستری در آرایشی گوهای ایستاده بودند.
هر کدامشان نوعی عصای فلزیِ بلند در دست داشتند که انگار تفنگ بود. دِرِک حتی سعی نکرد بلند شود؛ فقط دستِ راستش را تکان داد، به این امید که نشانهٔ صلح باشد.
«سروان! اون زارکـه! برگشتنِ سیگنالِ حیاتیاش یه نقصِ سیستمی نبود، اون هنوز زندهست.» (از این به بعد، علامتِ نشاندهندهٔ حرفهایی است که دِرِک متوجه نمیشود)
آرایش باز شد و بیگانهای قدبلندتر و درشتتر جلو آمد. سربازان سلاحهایشان را پایین نیاوردند و تمرکزشان را از دست ندادند؛ منتظرِ فرمانِ حمله بودند.
سروان با صدایی خشن پرسید: «روی زمین چیکار میکنی، سرباز؟ و به نامِ تراک چطور از اون کمین جون به در بردی؟»
«رفیق، اصلاً نمیدونم الان چی گفتی.»
«داره چی چرتوپرت میگه؟ پزشک، از اون زخمِ بلستر چیزی دستگیرت شد؟»
بیگانهای با لباسِ بنفش جلو آمد و در همان حال بدنِ دِرِک را اسکن کرد. «هیچی، قربان. این هیچکدوم از لهجههای امپراطوری نیست. اسکنر هم تأیید میکنه که سوراخِ روی زرهش قطعاً کارِ یه بلسترِ کورلانه. اصلاً نمیدونم چطور صحیح و سالم ازش جون به در برده. این یه معجزهست.»
«این یه دردسره.» لحنِ سروان شوم بود. عصایی از دستِ یکی از سربازها گرفت و با فشردنِ یک دکمه، آن را به نیزهشمشیری تبدیل کرد که تیغهاش از انرژیِ ناب ساخته شده بود.
«خب، انگار قراره با یه لایتسیبر کشته بشم. باحاله، یه ضربه بخورم تبدیل به شورهٔ سر میشم. خوشبهحالم، یه مرگِ بدونِ دردِ دیگه تو راهه.»
وقتی سروان نیزهشمشیر را در سینهاش فرو کرد، هیچ صدای سوختنی به گوش نرسید. تیغه سینهاش را شکافت و از آنطرف بیرون زد تا بر اثرِ خونریزی جان بدهد.
تیغه سلاحی لیزری نبود، بلکه سازهٔ نورِ سخت بود؛ چیزی که باعث میشد هیچ فرقی با یک نیزهشمشیرِ معمولی نداشته باشد.
«گوش کنید، سربازها. زارک سربازِ خوبی بود و ما به همین عنوان به یادش میآریم و براش عزاداری میکنیم. البته اگر از اینجا زنده بیرون بریم. اما اون چیز، هر چی که هست، خطریه که نمیتونیم بپذیریم. نه وقتی که شاهزاده رکهارت تحتِ محافظتِ ماست و اون آشغالهای شورشیِ کورلان هنوز آزادن. یه کم تلفاتِ جانبی بهتر از یه جاسوس تو صفوفِ ماست. حالا اون در رو ببندید و محیط رو دوباره بررسی کنید.»
این بار مرگ برای دِرِک اصلاً بدونِ درد نبود. حس میکرد سینهاش آتش گرفته است، اما چیزی که واقعاً میسوخت خودِ زخم نبود، بلکه ریههایش بود.
دِرِک برای نفسکشیدن تقلا میکرد. هر نفس از قبلی سطحیتر و سختتر میشد. خون از دهانش به قلقل افتاد و حس کرد دارد آرامآرام غرق میشود.
گلویش برای بلعیدنِ هوا مدام منقبض میشد، اما فایدهای نداشت. جاندادنِ دِرِک کمتر از یک دقیقه طول کشید، اما برای خودش انگار ابدیت بود.
بارِ دیگر خودش را غرق در نوری کورکننده یافت که او را به سمتِ خود میکشید. درست مثلِ دفعهٔ قبل، حس کرد تمامِ نگرانیها و خشمش رنگ میبازد، اما بهجای لذتبردن از این حس، فقط کلافه شده بود.
دِرِک هرگز به هیچ خدایی باور نداشت، در نتیجه به بهشت و جهنم هم معتقد نبود.
با خود فکر کرد: «انسانها همیشه نژادِ افتضاحی بودهن. اصلاً نمیشه کسی رو ذاتاً بد دونست. بیشترِ وقتها آدمبدها فقط کساییان که هیچوقت فرصتی نداشتن جز اینکه مجرم بشن.
بعدش آدمایی مثلِ من هستن که زندگی اونقدر بهشون فشار آورده تا در هم شکستن. روانیها و جامعهستیزها که بماند. آخه چطور ممکنه کسی که بد به دنیا اومده، فقط به خاطرِ اینکه مغزش درست کار نمیکنه بره جهنم؟
واسه همین، همیشه باور داشتم که یا دنیای پس از مرگ برای همه هست، یا اصلاً برای هیچکس نیست. مرگ قراره ترازِ نهاییِ روح باشه؛ خوب یا بد، فقیر یا غنی، مقصد باید یکی باشه.
اما در عوض، این بهونهٔ مسخرهٔ تناسخ داره منو به بازی میگیره.
اگه قرار باشه همهٔ خاطراتم رو به یاد داشته باشم، تولدِ دوباره دیگه چه صیغهایه؟
تو هر بدن یا سیارهای که سر در بیارم، بازم بارِ گذشتهم رو به دوش میکشم. پس بهمحضِ اینکه از این نور بیام بیرون، تمامِ درد، خشم و نفرتم نسبت به انسانها نمیذاره اون درسی رو که قراره یاد بگیرم، یاد بگیرم!»
درونِ آن فضای ماورایی، ذهنش آنقدر شفاف بود که ببیند روانشناسش فقط تا حدودی حق داشت. او تنها در صورتی میتوانست تغییر کند که خودش بخواهد، اما به خاطرِ تمامِ تجربیاتِ گذشتهاش، هیچ ارادهای برای این کار نداشت.
این نمونهٔ بارزِ پارادوکسِ تبصرهٔ ۲۲ بود.
ناگهان به سمتِ پایین و دور از نور کشیده شد.
دیدش تار بود، اما هنوز میتوانست هیاهوی زیادی را در اطرافش بشنود.
دستهایی غولآسا او را محکم نگه داشته بودند و خودش داشت خدا میداند چه چیزی را بالا میآورد. از نسیمی هم که به باسنش میخورد، میشد فهمید کاملاً لخت است.
با خود فکر کرد: «نمیدونم چه خبره، اما شرط میبندم دوباره تا خرخره تو گند فرو رفتم.»
وقتی دِرِک بالاخره توانست دوباره ببیند، فهمید دستها غولآسا نیستند؛ مسئله این بود که خودش خیلی کوچک شده بود. دقیقتر بگوید، یک نوزاد بود.
«زندهست! تونستم! موفق شدم جونِ پسرتون رو نجات بدم.»
بررسیِ بیشتر نشان داد که آن دستها متعلق به پیرزنِ عجوزهای است که داشت کلماتی نامفهوم به هم میبافت. دِرِک در حالِ حاضر داخلِ یک کلبهٔ چوبی بود و دورش را آدمهایی گرفته بودند که لباسهایی پارهپوره به تن داشتند؛ لباسهایی که فقط در یک جشنوارهٔ رنسانس با تمِ سالِ ۱۰۰۰ میلادی میشد اسمشان را لباس گذاشت.
«پسر، متنفرم از اینکه همیشه حق با منه!»