چپتر 129: همسایه
چپتر 129: همسایه
خیابانِ هرجومرج، مسافرخانهٔ خروسِ زرین، اتاقِ ۲۰۷.
لومیان روزنامهٔ مچاله را روی میز انداخت و روی تخت ولو شد.
چند لحظه بعد، روی تشک افتاد. خستگی در رگهایش میدوید و مقاومت در برابرِ میل به خواب را تقریباً ناممکن میکرد.
او هر روز وضعیتِ جسمی و روانیاش را به حالتِ اول برمیگرداند، اما ذهنش را هرگز.
آنقدر خسته بود که حوصلهٔ لباس درآوردن نداشت؛ کفشهای چرمیاش را با پا به گوشهای پرت کرد و چشمانش را بست.
لومیان به خوابی عمیق و بیرؤیا فرو رفت.
بوی تندِ گوگرد او را از خواب پراند. بیرونِ پنجره، خورشید هنوز در حالِ غروب بود.
لومیان سر چرخاند و به پنجرهٔ شیشهای که هالهای سرخطلایی به خود گرفته بود خیره شد و با طعنه زمزمه کرد: «یعنی یه شبانهروز خوابیدم؟»
مسلماً ناممکن بود؛ او همیشه ساعتِ ۶ صبح خودبهخود بیدار میشد.
هرچند آگهیِ ترحیم به تخلیهٔ اندوهِ دلش کمک کرده بود، لومیان هنوز کمی دلمرده بود.
میدانست اندوه بهسادگی ناپدید نمیشود و درد ناگزیر بازمیگردد. باید وضعیتِ روانیاش را ثابت نگه میداشت و بدونِ اینکه در ورطهٔ خودویرانگری بیفتد، با احساساتش روبهرو میشد.
گرایشهای افراطی، جنونآمیز و خودویرانگر را هم تا زمانی که شدید نبودند، بهعنوانِ امری اجتنابناپذیر پذیرفته بود.
از این به بعد باید مرتب برم روانپزشک. وگرنه قبل از اینکه انتقامم رو بگیرم و راهی برای زنده کردنِ اورور پیدا کنم، عقلم رو کاملاً از دست میدم. لومیان آهی کشید و از تخت پایین آمد.
دوباره «هفتهنامهٔ رمان»ِ مچاله را برداشت و به آگهیِ ترحیمِ صفحهٔ اول خیره شد تا شاید دردِ آشنای درونِ قلبش را دوباره بیدار کند.
همان موقع متوجهِ مشکلی شد.
این روزنامه مالِ هفتهٔ پیش بود.
روزنامهفروش به او روزنامهٔ باطله فروخته بود!
غیرممکنه. امکان نداره یه روزنامهفروش روزنامهای رو که فروش نرفته نگه داره... لومیان اخم کرد؛ این تصادفِ عجیب برایش توجیهناپذیر بود.
با دقت حرفی از روانپزشک سوزی را به یاد آورد: «خیلی وقتها سرکوب کردنِ درد و ناامیدی کمکی نمیکنه. آدما نیاز دارن خودشون رو تخلیه کنن و از فشار کم کنن...»
ناگهان لومیان فهمید.
این بخشی از درمانِ روانپزشکیاش بود!
مادام سوزی اول وضعیتِ روانیِ ناپایدار و گرایشهای شدیدِ خودویرانگریم رو تشخیص داد. بعد، از امید به زنده کردنِ اورور بهعنوانِ مشاورهٔ اولیه استفاده کرد. آخر سر هم، وقتی داشتم تو دردم دستوپا میزدم، ترتیبِ کار رو داد تا روزنامهفروش یه آگهیِ ترحیمِ مالِ یه هفته پیش رو بهم برسونه. با حقایقِ سرد و سخت دفاعم رو در هم شکست تا بتونم درد و ناامیدیای رو که اون ته دفن کرده بودم بیرون بریزم... لومیان در سکوت با خودش فکر کرد.
با درکِ این موضوع، خدا را شکر کرد که با روانپزشکی به این ماهری و حرفهای روبهرو شده است. بدونِ او، رهایی از این باتلاقِ روانی تقریباً ناممکن بود.
نگاهِ لومیان که چرخید، متوجه شد چند ساس با عجله به داخلِ اتاقش میخزند.
بویاییِ تیزش به او میگفت در اتاقِ بغلی برای دفعِ ساسها گوگرد سوزاندهاند، اما این حشراتِ موذی بیشتر به جاهای دیگر پناه بردهاند.
لومیان از این فکر که او و همسایهاش با فراری دادنِ ساسها به اتاقهای یکدیگر ناخواسته به هم «حمله» میکنند، خندهاش گرفت. کفشهای چرمیاش را پا کرد و با قدمهای بلند از اتاقِ ۲۰۷ بیرون رفت و به سمتِ اتاقِ ۲۰۶ به راه افتاد.
در طبقهٔ دومِ مسافرخانهٔ خروسِ زرین که در کوچهای پشتِ خیابانِ هرجومرج جا خوش کرده بود، یک سرویسِ بهداشتی اتاقهای ۲۰۱ تا ۲۰۴ را به هم وصل میکرد. روبهروی اتاقِ ۲۰۴ سرویسِ بهداشتیِ دیگری بود و اتاقهای ۲۰۵ تا ۲۰۸ در طرفِ دیگر قرار داشتند. بالکنِ بزرگی به هر دو سمتِ راهرو جلوه میداد، بنابراین طبقههای سوم، چهارم و پنجم هر کدام ده اتاق و دو سرویسِ بهداشتی داشتند.
تق! تق! تق! لومیان با پشتِ دست به درِ اتاقِ ۲۰۶ کوبید.
صدایی کمی دستپاچه از داخل پرسید: «کیه؟»
لومیان نیشخندی زد و جواب داد: «من از اتاقِ ۲۰۷ بغلیام. میخوام با همسایهم آشنا بشم.»
چند لحظه بعد، در با صدای قیژژی باز شد و مردِ جوانِ لاغر و درازی پیشِ روی لومیان ظاهر شد.
مرد که بهزحمت ۱.۷ متر قد داشت، پیراهنِ کتانِ رنگورورفته و بندشلوارِ مشکی پوشیده بود. عینکِ قابمشکیِ بیش از حد بزرگی روی بینیاش نشسته بود و موهای قهوهایِ چرب و ژولیدهاش طوری به نظر میرسید که انگار روزهاست شسته نشده. چشمانِ قهوهایِ تیرهاش از احتیاطش خبر میداد.
مرد پرسید: «کاری با من داشتید؟»
لومیان لبخندی زد و دستِ راستش را دراز کرد: «یه مدتی اینجام، برای همین با خودم گفتم بهتره همسایههام رو بشناسم. اسمت چیه؟»
مردِ جوان پیش از آنکه دست دراز کند و با لومیان دست بدهد، تردید کرد: «گابریل، اسمِ تو چیه؟»
لومیان با کنجکاویِ ساختگی به داخلِ اتاقِ ۲۰۶ نگاهی انداخت و گفت: «سیِل. چرا الان داری گوگرد میسوزونی؟ دیگه عصره، وقتشه بری بیرون یه چیزی بخوری.»
گابریل عینکش را جابهجا کرد و لبخندِ تلخی زد: «من نمایشنامهنویسم و قصد دارم کلِ شب رو بنویسم.»
لومیان دستش را زیرِ چانهاش برد و از نقشهٔ سر کار گذاشتنِ همسایهاش برای باز کردنِ سرِ صحبت دست کشید: «یه نویسنده؟»
گابریل توضیح داد: «در واقع نمایشنامهنویس. تخصصم نوشتنِ نمایشنامه برای تئاترهای مختلفه.»
لومیان صادقانه تحسین کرد: «عالی به نظر میرسه. من آدمایی رو که میتونن داستان بنویسن تحسین میکنم. الگوی منم یه نویسندهست.»
گابریل که از این تمجید و حالتِ صادقانهٔ چهرهٔ لومیان به وجد آمده بود، موهای قهوهایِ ژولیدهاش را خاراند و آهی کشید.
«این کار اونقدرها هم که به نظر میرسه پرزرقوبرق نیست. من تمامِ وجودم رو پای نمایشنامهٔ آخرم گذاشتم که به نظرم با آثارِ کلاسیک رقابت میکنه، اما هیچ مدیرِ تئاتری بهش فرصت نمیده.
«برای همین سفارشِ روزنامههای زرد رو قبول میکنم و داستانهای پیشپاافتاده سرهم میکنم تا اجارهام رو بدم و از گرسنگی نمیرم. همین الان هم دارم با عجله یکی از همون دستنوشتهها رو تموم میکنم. سردبیرها فقط صحنههای داغ با شخصیتهای زن میخوان... این همون چیزیه که خوانندههاشون لهله میزنن براش...»
شاید چون دست روی زخمِ دلش گذاشته شده بود، گابریل نیازی شدید حس میکرد تا از سختیهایش بگوید.
لومیان با دقت گوش داد و سپس با صمیمیت جواب داد: «من زندگینامه و مصاحبههای نویسندههای زیادی رو خوندم. بیشترشون سختی کشیدن و توی هتلهای ارزون یا زیرشیروانیهای تنگ زندگی کردن. باور دارم کسی رو پیدا میکنی که قدرِ کارت رو بدونه و کمکت کنه تا یه نمایشنامهنویسِ مشهور بشی.»
گابریل عینکش را برداشت و صورتش را مالید. «تو دومین نفری هستی که من رو تشویق میکنه. بقیه رؤیاهام رو مسخره میکنن و میگن از واقعیت پرت افتادم.»
اگه به خاطرِ این نبود که شغلت شبیهِ اوروره، من هم مسخرهت میکردم. مسخره کردنِ من هم خیلی بدتر از اونا میشد...
لومیان این را از خاطر گذراند و سپس با کنجکاوی پرسید: «اولین نفری که تشویقت کرد کی بود؟»
گابریل درحالیکه به سقف نگاه میکرد، جواب داد: «مادمازل سرافین از اتاقِ ۳۰۹. اون مدلِ نقاشیه. چند روزیه ندیدمش. شاید اسبابکشی کرده باشه.»
همون مدلِ نقاشی که روهر و زنش میگفتن؟
لومیان سر تکان داد و او را دعوت کرد:
«نظرت چیه بریم میخانه یه نوشیدنی بخوریم؟»
گابریل بهشدت وسوسه شد، اما در نهایت رد کرد.
«یه وقتِ دیگه. فردا باید دستنوشتهم رو تحویل بدم.»
لومیان دست تکان داد و گفت: «باشه.» سپس به اتاقش برگشت.
لومیان از پنجره به خیابانِ پرهیاهوی هرجومرج نگاه کرد و تصمیم گرفت رستورانی پیدا کند و دلی از عزای غذاهای لذیذِ تریر دربیاورد.
درست در همان لحظه، صدای جیغمانندِ زنی از طبقهٔ بالا طنین انداخت: «حرومزاده! خوکِ کثیف!
«مادرت تو رو با یه دیو پس انداخته...»
ناسزاگویی ناگهان قطع شد، گویی کسی بهزور ساکتش کرده بود. لومیان با قلبی که تند میتپید، پنجره را چهارطاق باز کرد.
«اگه اینقدر زنها رو دوست داری، چرا نمیری پیش مادرت؟»
این بار لومیان منبعِ صدا را در طبقهٔ چهارم پیدا کرد.
مادمازل اتانس، همونی که مجبور به تنفروشی شده بود؟
توصیفِ شارلی را به یاد آورد. این یعنی مارگو، سردستهٔ باندِ خارِ زهرآگین، با نوچههایش آمده بود تا سهمشان را بگیرد.
در جمهوریِ اینتیس دو نوع روسپی وجود داشت: روسپیهای ثبتشده در مکانهایی مثل خیابانِ مورای و خیابانِ بردا، و روسپیهای ثبتنشده و غیرقانونی. گروهِ دوم که نه مالیات میدادند و نه میتوانستند بدونِ دخالتِ مأموران کارشان را بکنند، ده یا حتی بیست برابرِ گروهِ اول بودند.
لومیان پس از کمی تأمل، کتوشلواری تیره پوشید و بینِ اتاقهای ۲۰۲ و ۲۰۳ ایستاد. راهپلهای از آنجا به طبقهٔ بعد میرفت.
ادکلنِ ارزانی را که از بیگُر خریده بود بیرون آورد؛ قصد داشت آن را روی پلههای چوبی بریزد تا مارگو و نوچههایش هنگامِ عبور رویش پا بگذارند.
لومیان که نمیدانست حملهٔ بعدیِ شبحِ مونسوری کی رخ میدهد، بهشدت در تقلا بود تا طعمهاش را پیدا کند و مبادلهٔ سرنوشت را به انجام برساند. پس از لحظهای کوتاه، از فکرِ ریختنِ مستقیمِ ادکلن منصرف شد و در عوض روشِ محتاطانهتری در پیش گرفت تا مبادا با قدرتهای فرابشری شناسایی شود.
لومیان درِ شیشه را شل کرد و وانمود کرد دستش لغزیده است و نتوانست شیشهٔ ضخیم را محکم نگه دارد.
شیشهٔ ادکلن با صدای تقّی به پلهٔ پایینی خورد و مقداری از مایعِ آن بیرون ریخت؛ بوی تندش در هوا پیچید.
لومیان چمباتمه زد، وانمود کرد کلافه شده است، شیشه را برداشت و درش را دوباره بست.
ادکلنِ ریختهشده را با کفِ دستش پخش کرد و به بدنش مالید تا هدر نرود.
خیلی زود بیشترِ مایع تبخیر شد و نسیمِ شبانهای که از بالکن میوزید، بوی باقیمانده را با خود برد. تازه آن موقع بود که لومیان به اتاقِ ۲۰۷ برگشت. به چارچوبِ در تکیه داد و خودش را پنهان کرد، اما چشم از راهپله برنداشت.
پس از گذشتِ بیش از ده دقیقه، صدای پا از بالا به گوش رسید.
تا آن موقع، بوی ادکلن در راهرو تا حدِ زیادی از بین رفته بود.
مردی لاغراندام پیشاپیشِ چهار نفرِ دیگر از پلهها پایین آمد.
مردی که گمان میرفت مارگو باشد، موهای زردِ کوتاه، چشمانِ آبیِ تکپلک، تیغهٔ بینیِ برجسته، لبهای باریک و جای زخمهای محوی روی صورتش داشت. پیراهنی سرخ و جلیقهٔ چرمیِ تیرهای پوشیده بود. دستهایش را در جیبِ شلوارِ شیریرنگش فرو برده بود و پلهپله پایین میآمد.
برآمدگیِ سمتِ چپِ کمرش نشان از سلاحی پنهان داشت و چکمههای چرمیِ بدونِ بندی به پا کرده بود.
ناگهان مرد اخم کرد و با مهارت از روی دو پله و بخشی از راهروی طبقهٔ دوم که به ادکلن آغشته بود، پرید. سه نوچهٔ مردی که به دنبالش میآمدند متوجهِ هیچچیزِ غیرعادی نشدند و آثارِ باقیماندهٔ عطر را لگدمال کردند.
لومیان با دیدنِ این صحنه قلبش به تپش افتاد.
یعنی مارگو بهشدت به بوها حساسه و از اینکه بوی عجیبی بگیره متنفره؟