الفصل 411

الفصل 411: الروح

بدا أبولو وارغريف جالساً على غصن شجرة عالية، وثمرة فاكهة في يده بتكاسل، بينما كان يحدق في القتلة المحيطين به من الأسفل. قضم منها بلا مبالاة شبه مهينة، يمضغ على مهل وكأن حلقة القتلة التي تحيط به غير موجودة أصلاً. كان منجله، سلاحه المرتبط بروحه، موضوعاً عبر حجره، أسود خالصاً، وكأنه نحت من الهاوية ذاتها، وحضوره وحده كان ينشر ضغطاً مريباً بدا يثقل على الغابة.

"لماذا أنتم هنا أيها القوم؟" سأل أبولو بتكاسل، مواصلاً مضغ الفاكهة. "ألا تشعرون بالفارق في القوة بيننا؟"

ابتلع قبل أن يكمل، ونبرته عادية وملؤها الملل تقريباً.

"أنا من آل وارغريف، كما تعلمون. فرصكم في الفوز ضدي ضئيلة جداً. حظوظكم أفضل ضد فرسان وارغريف. أنا متأكد أنهم سيسعدون باستقبالكم بإرسالكم إلى عالم الأموات."

لكن لم يرد أي من القتلة. لم يتكلموا. لم يتحركوا. فقط حدقوا فيه بصمت.

امتلك أبولو وارغريف شعراً قرمزياً لامعاً وعينين حمراوين متناسقتين كانتا تتوهجان بخفوت حتى تحت ظلال الغابة. بين جميع أشقاء وارغريف العشرة، عُرف بأنه الأكثر كسلاً، ومن المفارقات، أحد أكثرهم ثرثرة في ساحة المعركة. كان سلوكه مسترخياً لدرجة السخرية، ووضعيته مهملة، وكأن هذا الموقف برمته ليس سوى إزعاج بسيط.

كانت شخصيته شيئاً لم يستطع أعداؤه فهمه قط.

كان يحب ساحات القتال، يحب نتن الدم، وحضور الموت الخانق، والصراخ والفوضى التي تملأ الهواء عندما تمزق الأرواح. ورغم ذلك الحب، نادراً ما كان يرفع سلاحه للمشاركة مباشرة. في غالب الأحيان، كان يفضل مجرد مشاهدة المذبحة من الهامش، متفرجاً على الآخرين وهم يقاتلون وينزفون ويموتون.

بالنسبة لأبولو، كانت ساحة المعركة وليمة حتى لو لم يلوح بنصله قط.

"آه..." تمتم بهدوء لنفسه، وصوته مشوب بانزعاج خفيف. "لماذا لا يستمع الناس عندما أقدم لهم النصيحة؟"

بعد أن التقط القضمة الأخيرة من فاكهته، ألقى ببقاياها جانباً. حدت عيناه الحمراوان وهي تركز على القتلة أمامه بجدية، والمرح العابر تلاشى قليلاً.

توتر القتلة فوراً.