Teil 27 und 28

Siebenundzwanzigster Teil

Aus irgendeinem Grunde nahm der Arzt am sechsten und siebten Zahn im linken Unterkiefer keinerlei weitere Schritte vor — ungeachtet meiner festen Erwartung, er werde dies tun. Es schien mir, als hänge diese Verzögerung mit einem bevorstehenden Urlaub oder zumindest mit akuter Zeitnot zusammen.

Sodann wies der Arzt die Helferin an, erneute Röntgenaufnahmen der beiden Zähne mit den Kratern anzufertigen, während er sich in Eile die Einwegschuhe entledigte und sie in den Abfall warf.

Beim vierten Termin in dieser Praxis stand die Eingliederung der Krone auf dem sechsten Zahn im rechten Unterkiefer auf dem Behandlungsplan. Der Arzt begann sogleich mit dem Eingriff; er probierte die Krone zunächst an, nachdem er sie mir zur genauen Betrachtung gereicht hatte. Diese Krone wies eine sonderbare Form und eine eigentümliche Färbung auf — vergleichbar mit vergilbtem Elfenbein oder dem Stoßzahn eines fossilen Mammuts. Als ich sie genauer in Augenschein nahm, beschwichtigte mich der Arzt und meinte, innerhalb der Mundhöhle werde sich der Farbton viel harmonischer einfügen.

Er reichte mir den Handspiegel, und in der Tat behielt er recht: Im Inneren des Mundes wirkte die Wirkung eine andere. Dennoch war ihr auf den ersten Blick anzusehen, dass es sich um eine künstliche Krone handelte; sie unternahm nicht einmal den Versuch, einem natürlichen Zahn zu gleichen.

„Sie ist immer noch zu kurz“, sagte ich zu ihm — ganz wie jemand, der sich mendelnden Auges einer drohenden Gefahr bewusst wird —, als ich bemerkte, dass der Zahnhals nach wie vor in genau demselben Maße unbedeckt lag wie zuvor.

Er erwiderte in einem Tone, als sei ihm die Antwort längst geläufig: „Sobald wir sie fest zementieren, wird das Gesamtbild ein bedeutend besseres sein — sorgen Sie sich nicht.“

Der Arzt setzte den Zahn in einer beinahe routinierten Manier ein. Dennoch hielt er die Krone auf völlig andere Weise als jener vorherige Arzt, der mir einst die beiden früheren Kronen eingesetzt hatte.

Zwar umfasste er die Krone wie jener mit Zeigefinger und Daumen, doch die Außenfläche der Krone verblieb bei ihm parallel zur Handinnenfläche — ganz so, als hielte er einen Gegenstand, den er fortzuwerfen beabsichtigte und nicht wahrhaftig festzuhalten wünschte. Beim ersten Arzt hingegen stand die Kronenoberfläche stets senkrecht zur Handinnenfläche. Dieser jetzige Arzt benötigte eine weit geöffnete Mundöffnung, um seinen Handrücken einzuführen und mit den Knöcheln seiner Finger gegen den inneren Gaumen zu drücken.

Hinsichtlich des Zements erklärte er, dieser sei speziell für derartige Kronen konzipiert und müsse mittels blauem Licht ausgehärtet werden. Er brachte die Masse in das Kroneninnere ein — jenen Zement, den die Helferin angemischt hatte, nachdem der Stumpf und die Krone desinfiziert und eine Wattescholle unter die Zunge gebettet worden waren.

Nach dem Einsetzen der Krone platzierte er eine Watterolle zwischen den Kiefern — ganz so, als hege er vor irgendetwas Scheu — und presste die Krone sonderbarerweise mit dem Daumen fest. Sodann forderte er mich auf, den Mund zu schließen und leichten Druck auszuüben.

Ich fühlte mich wie in einem Traum — was wohl daran lag, dass meine Sinne auf zahlreichen Schauplätzen zugleich operierten, wenngleich mir wohlbewusst war, dass der menschliche Geist zu einer echten gedanklichen Konzentration stets nur in einer einzigen Richtung fähig ist (wir vermögen niemals zwei komplexe Gedanken in ein und demselben Augenblick vollkommen simultan zu denken). Ich sagte mir im Stillen, dass nun der Prozess der Polymerisation mittels des blauen Lichts ablaufe; dies verkündete mir mein Gehör über das Summen der Lampe, das den Beginn und das Ende der Aushärtung signalisierte — ein Ton, ähnlich einem Eierwecker, wenngleich von schärferer Frequenz. Da ich den Mund jedoch nicht öffnete, um diesen Vorgang von der Innenseite her zu ermöglichen, musste die Aushärtung wohl ausschließlich von den äußeren Flächen her erfolgt sein …

Ich vermochte nicht jedem Detail meine volle Aufmerksamkeit zu schenken, da mich ein keineswegs leichtes Problem in Anspruch nahm: Ich sann darüber nach, dass dieser Arzt gelogen hatte, als er behauptete, die Verhältnisse würden sich nach dem Zementieren wandeln. Die Bauhöhe konnte sich durch das Zementieren schließlich nicht verändern — im Gegenteil: Wenn sich etwas wandelte, müsste der freiliegende Zahnhals nur noch deutlicher zutage treten. Sodann überlegte ich, wie ich mich verhalten sollte, falls die Krone tatsächlich zu kurz bliebe. War es ein schwerwiegender Fehler gewesen, zuzulassen, dass er sie fest einsetzte?

Würde dieser Arzt von nun an glauben, er könne mich ohne Weiteres täuschen?

In Wahrheit tut derjenige, der betrügt, nichts anderes als Täuschung zu üben; und wer einmal mit einer Täuschung Erfolg hat, wähnt, der Getäuschte lasse sich fortan beliebig oft hintergehen. Ja, viele Betrüger versuchen gar, dieselben Personen mit haargenau denselben Methoden immer wieder zu überlisten!

Nachdem er die beiden Watterollen zu beiden Seiten entfernt hatte, ertastete ich die Krone mit der Zunge: Sie fühlte sich fremdartig an und wies nicht die geringste Ähnlichkeit mit der Textur meiner natürlichen Zähne auf.

Derjenige, der diese Krone gefertigt hatte, hatte zwar versucht, Rillen, Höcker und morphologische Erhebungen einzuarbeiten, um ihr ein natürliches Aussehen zu verleihen, doch es war ihm nicht gelungen. Ihm fehlten wohl das Können, die Zeit oder die erforderliche Technologie — am wahrscheinlichsten jedoch schlicht das meisterliche Wissen. Man erkannte deutlich, dass er es zumindest versucht hatte; somit wirkte das Relief am Ende wie ein bloßes, unbeholfenes Ornament.

Ich brannte darauf, den Zahnhals im Spiegel zu erblicken, und entsinne mich nur noch daran, wie der Arzt die verbliebenen Zementreste und etwas am Zahnhals abschabte, nachdem er mich gebeten hatte, den Mund zu schließen und den Unterkiefer nach rechts und links zu bewegen. Die Krone stieß leicht an den gegenüberliegenden Zahn im Oberkiefer an; was jedoch die Höhe anbelangte, so schien sie mir in ihrem Hauptteil noch niedriger zu sein als die vorherige Krone.

Mir schoss der Gedanke durch den Kopf, dass dieser Zahn im Laufe der Zeit wandern würde, falls er tatsächlich zu tief stand, wodurch der Zahnhals nur noch unbarmherziger hervortreten müsste. Dieser Gedanke war keineswegs erfreulich — doch jene Migration des Zahnes sollte später in der Tat zur Realität werden.

Als ich in den Spiegel blickte, den er mir reichte, ergriff mich Staunen: Die Krone war in der Tat kürzer als ihre Vorgängerin, doch nun trat diese Kürze durch den helleren Farbton noch viel augenscheinlicher hervor.

„Diese Krone erscheint mir beträchtlich kürzer als die vorherige!“, rief ich mit unmissverständlicher Erstaunen aus.

Er entgegnete, als habe er die Antwort bereits im Voraus bereitgelegt oder als trete er als gelehrter Kenner vieler Wissenschaften auf:

„Das ist eine optische Täuschung! Das Zahnfleisch wird später wieder nachwachsen; es war lediglich durch das Beschleifen bei der Vorbereitung des Stumpfes beim letzten Mal gereizt.“

Hielt dieser Arzt mein Zahnfleisch etwa für andersartig als das jedes anderen Menschen? Nachwachsen?

Überdies hatte er beim letzten Mal nicht das Geringste am Zahnfleisch abgetragen; ich hatte davon nicht die geringste Spur verspürt.

In Wahrheit geriet ich in diesem Augenblick in einen inneren Konflikt — einen wahrhaften Kampf zwischen meinem Wissen, dass Zahnfleischgewebe nicht einfach regeneriert, und meinem sehnlichen Wunsch, seinen Worten Glauben zu schenken. Wir hatten diesen Austausch schließlich vollzogen, weil die alte Krone zu kurz gewesen war — wie ließ sich da rechtfertigen, dass die neue Krone noch kürzer oder allenfalls ebenso kurz war wie die alte? Mein Wunsch zu glauben entsprach genau seinem Wunsch zu leugnen: In unser beider Psyche regten sich die klassischen Schutzmechanismen. Er leugnete aus einem bestimmten Grund (um keinesfalls das gesamte Werk von Neuem beginnen zu müssen), und ich leugnete, um nicht übereilt zu handeln.

Bis zum heutigen Tage besitze ich für sein Handeln keine andere Erklärung als jene, dass er schlicht den eigentlichen Grund vergessen hatte, weshalb wir die noch immer in meinem Mund befindliche Krone austauschen wollten.

So denke ich bis heute: Das Labor hatte nicht den geringsten Fehler begangen; denn die Krone passte und fügte sich exakt an jener Präparationsgrenze an, die beim Beschleifen des Stumpfes entstanden war.

Später bemerkte ich, dass der Arzt noch versucht hatte, den bräunlichen Ton am Zahnhals wegzuschleifen, was ihm jedoch misslang — er machte die Sache nur noch schlimmer und trug noch mehr Substanz ab. Nun traf das sprichwörtliche Wort vollkommen auf ihn zu: „Er wollte das Auge mit Khol verschönern und hat es stattdessen erblindet.“ Er versuchte tatsächlich, den Zahnhals zu glätten, ohne offenbar zu wissen, dass das innere Dentin des Zahnes von Natur aus dunkler ist.

Die Angst, eine neue Krone anfertigen zu müssen und dadurch einen Teil seines bereits erzielten Gewinns einzubüßen, hatte ihn schlichtweg blind gemacht.

Achtundzwanzigster Teil

Je mehr der Mensch sich von äußeren Fesseln befreit, desto unverfälschter handelt er gemäß seinem eigenen Wesen. Denn jene Freiheit, nach der der Mensch unausgesetzt strebt, ist im Kern nichts anderes als die Möglichkeit, dem Universum zu offenbaren, wer er in Wahrheit ist. Er verlangt stets danach, das zu sein, was er von Anbeginn war.

Kein Seiendes vermag zu begehren, etwas anderes als Es Selbst zu sein — in einem solchen Verlangen läge ein manifester logischer Widerspruch. Der Mensch indes erkennt meist nicht, dass er in dieser Hinsicht allen übrigen Wesen gleicht, weil ihm die Erfahrung absoluter Befreiung versagt bleibt.

Gelangte ein Mensch jedoch jemals in den Genuss dieser vollkommenen Befreiung, so wäre es ihm schlechterdings unmöglich, etwas anderes sein zu wollen als er selbst.

Sobald daher der erzwungene äußere Umstand — wie etwa die Furcht — von ihm abfällt, offenbart der Mensch sein unverfälschtes Selbst und agiert nicht mehr so, wie es die äußere Nötigung einst verlangte. Dieser Wille bleibt den meisten Menschen verborgen, oder sie verkennen ihn als die geheime Triebfeder ihres gesamten Handelns. Aus diesem Grund wird diese Freiheit oft missverstanden und fälschlicherweise mit der bloßen Befreiung gleichgesetzt — womit erneut jener Kategoriefehler begangen wird, der den Akt des Sich-Befreiens mit der Freiheit an sich verwechselt. Die Befreiung kann sich schließlich von äußeren wie auch von inneren, selbstauferlegten Zwängen vollziehen. Sie ist mithin nicht identisch mit der äußeren oder gesellschaftlich gewährten Freiheit — jener Abwesenheit von Druck und Einschränkung durch Mitmenschen, Gesellschaften oder Herrscher —, sondern bezeichnet primär das Abstreifen eigenkreierter Fesseln.

Wie dem auch sei: Ich bin der Überzeugung, dass jedem menschlichen Verhalten — sofern es nicht unmittelbar der Selbst- oder Arterhaltung dient — letztlich ein einziges fundamentales Ziel zugrunde liegt: jene Freiheit zu verwirklichen, die bedeutet, dass der Mensch das Prinzip der Identität vollkommen erfüllt. Er will — genau wie jedes andere Seiende — schlicht sein, als er selbst in Erscheinung treten, existieren und gegenwärtig sein, auf dass das gesamte Universum ihm bedingungslos als dem begegne, der er ist.

Der Denkfehler, dem viele anheimfallen, liegt in der Annahme, der Mensch begehre die Befreiung von den Naturgesetzen oder den biologischen Schranken seiner Gattung, oder er trachte danach, ein anderer zu werden, als er ist (wie in seinen kühnsten Träumen …). Dieser Irrtum wurzelt in der Vorstellung zweier nebeneinander existierender Welten: der Welt, wie er ist, und der Welt, wie er zu sein wünscht. Genau diese künstliche Trennung führt dazu, dass der eigentliche Sinn jener Freiheit, die ich hier meine, verloren geht.

Der Mensch will — wie jedes Seiende — schlicht Er Selbst Sein (A = A), und nicht (so wie) Er Selbst Sein. Er verlangt nicht danach, seine Identität erst mühsam zu erschaffen, sondern danach, seine angestammte Identität zu leben, da er im Grunde keine andere kennt. Was aber diese Identität in ihrem Wesen ausmacht, ist wohl jener fortlaufende Prozess des Werdens, in dem der Mensch sich selbst gewahr wird, indem er sich erkennt.

Dies mag schlicht klingen — und in Wahrheit ist es das auch. Die eigene Natur offenbart dem Menschen unaufhörlich, wer er ist; doch stellen sich ihm meist Hindernisse entgegen — vornehmlich erzieherischer Prägung, sofern es sich nicht um organische Leiden handelt —, die sich als Scheidewand zwischen den Menschen und seine wahre Identität schieben.

Wir Menschen sind — so lehrt mich zumindest meine eigene Erfahrung — außerstande, in fremde Welten einzudringen; ich meine jene Welten jenseits derer, die wir persönlich kennen. Und keiner von uns kennt eine andere Welt als seine eigene. Es existieren schließlich keine Kabel, die unsere Gehirne miteinander verbindend verknüpfen; dies bedingt, dass in jedem Kopf eine in sich geschlossene Welt existiert, die niemandem sonst zugänglich ist als ihrem Eigner.

Ich glaube, wir sind heute mühelos imstande, dies sowohl wissenschaftlich als auch streng logisch zu beweisen. Selbst die Naturwissenschaften belegen heutzutage, dass Lebewesen — selbst wenn sie derselben Gattung angehören und eng verwandt sind — sich in unzähligen feinen Nuancen voneinander unterscheiden.

Dies bedeutet jedoch im Umkehrschluss: Mein Wagnis, diesem Arzt die vollkommene Freiheit zu gewähren, nach eigenem Gutdünken zu handeln, war ein verlorenes Spiel und zeugte von meiner eigenen Naivität. Ich hätte die zwingende Wahrscheinlichkeit einkalkulieren müssen, dass jedes Unterfangen, das auf finanziellen Ausgleich gerichtet ist und Investitionen, Lohnkosten sowie Verlustrisiken birgt, von Natur aus auf Gewinnerzielung ausgelegt ist. Und Streben nach Gewinn bringt in letzter Konsequenz unweigerlich die Gier hervor — eine Gier, die den zentralen Pfeiler in der Struktur jedes auf Profit ausgerichteten Programms bildet.

Als dieser Arzt sich von seinen Hemmungen befreit sah, offenbarte er sein wahres Wesen: das eines gierigen Typs. Er versuchte, sich der Korrektur seines Fehlers zu entziehen, um finanzielle Einbußen zu vermeiden — ohne Scheu und ohne Furcht. Mehr noch: Er hielt mich für einfältig und machte sich im Grunde lächerlich, denn seine Rechtfertigungen hätten höchstens ein kleines Kind zu täuschen vermocht.

Die Frage, die sich mir aufdrängte, lautete: War der Betrag, den er einzustreichen hoffte, all diesen Aufwand überhaupt wert? Gibt es tatsächlich einen Zahnarzt, der sich derart der Lächerlichkeit preisgibt, nur um nicht für zusätzliche hundert Euro geradestehen zu müssen?

Wie kann ein Zahnarzt vor den Augen seiner Angestellten — selbst wenn er mein Urteilsvermögen keineswegs achtete — die Behauptung aufstellen, das Zahnfleisch werde später von selbst nachwachsen?

Was war nun zu tun?

Ich hatte den Behandlungsvertrag zwar unterzeichnet, doch hatte ich ebenso gelernt, einen Menschen, der einen derartigen Fehler begangen hatte und ihn leugnete, keinesfalls mit der Korrektur zu betrauen. Ein solcher Charakter wird — ob bewusst oder unbewusst — fortan alles so konstruieren, dass es seine ursprüngliche Behauptung nachträglich zu stützen scheint; denn derartige Denkweisen gehen von vornherein davon aus, dass am Ende ohnehin Gerichte über Recht und Unrecht befinden werden.

Sollte ich ihn dennoch die beiden folgenden Zähne behandeln lassen, wie es der unterzeichnete Vertrag vorsah?

Ich befand mich in der Tat in einer misslichen Lage. Neben der rechtlichen Bindung durch meine Unterschrift hatte ich in der Vergangenheit bereits mehrfach den Zahnarzt gewechselt. Dies schwächte meine Position beträchtlich.

Als Fremder an einem Ort, den man zwar kennt, wo man jedoch nicht jeden Menschen persönlich kennt — besonders in der Anfangszeit —, durchschaut man noch nicht, wie sehr die Menschen untereinander vernetzt sind. Man ahnt nicht, dass in einer solchen Gemeinschaft enge Freundschaften, Bekanntschaften und Verwandtschaften herrschen, dass Ärzte miteinander befreundet sind und Praxen einander unterstützen und zusammenarbeiten. All dies setzte meiner Entscheidungsfreiheit spürbare Grenzen; schließlich lebte ich nun hier und war mir dieser Gefüge wohlbewusst.

Zudem war das Gefühl eigener Vulnerabilität aufgrund des Zustands meiner Zähne stets gegenwärtig. Hinzu kam das Schamgefühl, entspringend dem Wissen, dass kaum jemand meine spezifische Lage wahrhaft zu begreifen vermochte. Die meisten Menschen urteilen und analysieren in solchen Fällen nach jenem geläufigen Grundsatz: Die nächstliegende Ursache gilt als die wahrscheinlichste, solange die entferntere nicht strikt bewiesen ist — was hier bedeutete: „Dieser Mensch vernachlässigt schlicht seine Zahnpflege.“

Woher sollte auch irgendjemand die wahren Ursachen meines Zustandes kennen? Die Geschichte jenes goldenen Zahnes in meiner Kindheit, meinen Traum vom weißen Esel, der roten Ziege und dem grimmigen Schaf mit jenem weißen Längsstreifen mitten auf seinem schwarzen Gesicht — einem Streifen, der sich von den Augen bis zum Maul erstreckte? Und wer würde mir schon die Geschichte des kalkhaltigen Wassers glauben, das mächtigen, mühsam abgetragenen Kalkschichten entsprang, Jenes Grundwasser, das mit Kalkverbindungen derart gesättigt war, dass es bei Ablagerung zu gelblichem Gestein erstarrte?

Ich redete mir schließlich ein, ihm noch eine Gelegenheit zu geben; schließlich genoss er einen hervorragenden medizinischen Ruf, und das Gebiss der Patienten, die ich in seiner Praxis erblickte, schien dies zu bestätigen. Vielleicht war die zu kurze Krone lediglich ein Versehen gewesen — und Irrtümer sind schließlich menschlich.

Mein Entschluss erfüllte mich dennoch mit Unruhe; denn ich wusste wohl: Wer seinen Fehler nicht wiedergutzumachen sucht, dem ist weder an seinem Ruf noch an dem Werk oder dem Patienten gelegen — oder an all dem zugleich nicht.

Als ich jene neue Krone noch einmal eingehend im Spiegel betrachtete, fiel mir auf, dass sie mich aus irgendeinem sonderbaren Grund an jenen Granittisch im Wartezimmer erinnerte.

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