Teil 39 und 40

Neununddreißigster Teil

Das schwierigste unter all diesen Wörtern ist das Wort Kainuna  — ein Begriff, für den ich bislang kein vollkommen adäquates Äquivalent in anderen Sprachen ausfindig machen konnte. Es scheint mir jedoch, dass das Wort Blaupause  ihm am nächsten kommt, sofern man darunter die Idee, den geschriebenen Pfad und die spezifische Methodik zur Herausbildung der Struktur  in ihrer Gesamtheit versteht. Nehmen wir beispielsweise die Idee des Kreises: Sie umfasst die reine Definition dieser geometrischen Form (dass ein Seiendheit entsteht, wenn Punkte in einer Ebene im gleichen Abstand zu einem Mittelpunkt angeordnet werden) und erläutert zugleich die konkrete Ausführung — dass man mit dem Zirkel bei diesem oder jenem Schritt anzusetzen hat …

Im Begriff der Kainuna waltet eine absolute Präzision.

Denn die Blaupause — von der die Alten wähnten, sie ruhe unsichtbar im Inneren des Seienden oder existiere gar göttlicherseits in einer jenseitigen Sphäre — muss notwendigerweise vollkommen sein. Sie ist binär strukturiert: Sie funktioniert entweder in ihrer Gänze oder sie funktioniert überhaupt nicht (aus eben diesem Grunde kennen wir im Universum ausnahmslos vollkommene Seienden; wobei vollkommen hier keineswegs ideal oder makellos bedeutet, sondern vielmehr, dass das Betreffende eine in sich geschlossene, funktionale Einheit bildet … wie etwa ein Mensch, eine Laus, ein Virus, ein Kristall, ein Molekül oder ein auf Papier gezeichnetes Dreieck …).

Wir begegnen in der freien Natur niemals einem halben Seienden — weder einem längs noch einem quer halbierten.

Vollkommenheit bedeutet an dieser Stelle keineswegs das unerreichbare Ideal, sondern schlicht das Vollständige: jene Beschaffenheit, die es dem Seienden erlaubt, auf spezifische Weise heranzuwachsen, zu existieren, zu verharren und mit dem Kosmos gemäß seines eigenen Seins zu interagieren.

Dieser feine Unterschied ist es, den bis zum heutigen Tage all jene nicht zu erfassen vermochten, die wähnen, Platon habe von Idealismus im Sinne einer abstrakten, makellosen Perfektion gesprochen.

Die treffendste Entsprechung, die mir bis zum heutigen Tage in den Sinn kam, ist, dass dieses Wort exakt das meint, was der Begriff des Gens in der Biologie lebender Organismen bezeichnet.

Weil die Menschen in früheren Zeiten um die Existenz von Genen nicht wussten, mühten sie sich mühsam ab, um zu begreifen, wie das Werden und die Formwerdung überhaupt vonstattengehen können — ein Rätsel, das die Denker aller Epochen intensiv beschäftigte, völlig ungeachtet der Sprache, in der sie dachten.

Ich glaube, die einzige Interpretation, die diesem Begriff nach wie vor vollauf gerecht wird, ist jene Platons — sofern wir begreifen, dass er mit seiner Idee exakt die Kainuna meinte: jene begriffliche Blaupause, die erforderlich ist, damit ein Seiendheit ihr gemäß heranwachsen und sich verwirklichen kann. In Wahrheit hat Platon nichts anderes geäußert; in seinen Worten findet sich nicht das Mindeste, das den Prozess des Werdens in ein magisches oder übernatürliches Phänomen verwandeln würde. Im Gegenteil: Er entzog das Werden jener Mystik  und erläuterte es in einer Sprache, die seine Zeitgenossen zweifellos zu verstehen vermochten, insbesondere durch die treffenden Vergleiche, die er anzustellen pflegte.

Hätte Platon um die Existenz des Gens gewusst, so hätte er unzweifelhaft das Wort Gen anstelle des Wortes Idee gebraucht — denn letzteres meinte eben jene fundamentale Blaupause.

Ich bin der Überzeugung, dass Platon und seine Akademie sehr wohl messerscharf zu unterscheiden wussten zwischen dem Prinzip, der Idee, der Blaupause, dem konkreten Seienden und somit zwischen dem theoretischen Gehalt und der physikalischen Manifestation.

Was mir jedoch nach wie vor unbegreiflich bleibt und worüber ich nachdenke, ist die eigentümliche Blindheit Heideggers: Er lebte in der Epoche, in der die Gene entdeckt wurden, vermochte jedoch offenkundig keinerlei Brücke zu schlagen zwischen dieser Entdeckung und seinen philosophischen Konzepten von Dasein und Sein.

Die Vorstellung des Werdens oder der Schöpfung — diese ewige Nachfrage der Menschheit — gewinnt durch das Wort Kainuna eine lichtvolle Klarheit. Doch verliert die Schöpfung durch diese begriffliche Klarheit unweigerlich einen Teil ihres geheimnisvollen Zaubers und ihrer sakralen Aura. Aus diesem Grunde weigern sich viele Menschen — mitunter schier intuitiv —, Vergleiche mit Programmen und Blaupausen zu akzeptieren (selbst atheistische Wissenschaftler sträuben sich mitunter dagegen, eine organische Verwandtschaft zwischen den vom Menschen geschriebenen Programmen und den Programmen der Natur überhaupt nur in Erwägung zu ziehen, ungeachtet der schlichten Tatsache, dass der Mensch lediglich die Natur nachahmt; der Mensch hat die Programmierung schließlich nicht erfunden, vielmehr existierte das Programmieren seit dem Augenblick, da die allererste Beziehung im Universum entstand).

In solchen Momenten pflege ich zu sagen: „Wir wissen letztlich nicht, wer die Enter-Taste drückt.“ Wenn ich dies äußere, kehrt der geheimnisvolle Zauber in die Vorstellung des Werdens zurück, und das Gemüt meines Gegenübers erkennt beruhigt, dass ich keineswegs die Heiligtümer oder den Gott irgendeines Menschen anfechte.

An dieser Stelle sage ich mir selbst, dass der vollziehende, auslösende Teil dieses Prozesses durch die Umgebungsbedingungen selbst bewirkt wird: Damit die Blüten eines Baumes sich öffnen, bedarf es des Zusammenspiels einer ganz spezifischen Lichtwellenlänge und präziser Temperaturwerte. Diese Umweltbedingung drückt gleichsam die Taste. Wie dies jedoch in seinen tiefsten Binnengefügen geschieht — oder genauer gesagt: wie ich es zu durchdringen vermöge —, entzieht sich nach wie vor meiner Kenntnis.

Ich habe meiner Tochter stets, wenn sie mich fragte, warum der Haselnussstrauch im Herbst blühe, zu erklären gesucht, dass der Haselnussstrauch ein Baum sei, der dem Kosmos in anderen Regionen begegnet ist und dessen Blühimpuls sich unter Sonnenstrahlen geformt hat, die aus gänzlich anderen Winkeln einfielen. Aus diesem Grund tritt er dem Klima und den Jahreszeiten auf diese spezifische Weise entgegen; denn die Umweltbedingung bemisst sich keineswegs starr nach dem geografischen Breitengrad auf Erden.

Ich habe mich stets bemüht, meiner Tochter niemals eine Antwort zu geben, die sie dazu verleiten könnte, eine Parallele zu ziehen zwischen dem Haselnussstrauch als einem fremden Baum in Deutschland und ihrem Vater, der keineswegs in diesem Lande aufgewachsen ist.

Denn die Vorstellung „Ich bin das Opfer“ und das Verharren in der Opferrolle nehmen genau an jenem Punkt ihren Anfang: wenn der Mensch beginnt, sich selbst mit einem Haselnussstrauch zu vergleichen.

Vierzigster Teil

Es kam mir nie in den Sinn, mich zu beklagen oder irgendjemandem davon zu erzählen, was vor sich geht und was ich hier niederschreibe — keineswegs, bis zu jenem Augenblick, als die nachfolgende Ärztin mir eröffnete, dass die Krone des sechsten Mahlzahns im linken Unterkiefer auffallend kurz sei, was auf einen Rückgang des Zahnfleisches hindeute und einen Auswechseln unumgänglich mache. Ich entgegnete ihr an jenem Tage, dass diese Krone nicht einmal ein Jahr alt sei und genau so gestaltet war, seit sie eingesetzt wurde; das Erstaunliche daran sei, dass der Zahnarzt, der sie anfertigte, die alte Krone eben deshalb ersetzt hatte, weil auch jene zu kurz gewesen war.

Ich verstand nicht recht, was sie darauf erwiderte, doch war es eine eindeutige Ablehnung meiner Worte.

Da sagte ich  ihr:„Wenn Sie die Krone daneben betrachten — die Krone des siebten Zahnes —, werden Sie erkennen, dass das Zahnfleisch dort kaum zurückgewichen ist, obwohl diese Krone seit beinahe vierundzwanzig Jahren ihren Dienst tut.“

Sie wurde sich offenkundig meines unwiderlegbaren Beweises bewusst und sagte, ohne weiter über ihre Worte nachzusinnen: „Möglicherweise hat der Arzt die Krone extra so kurz bemessen, damit Ihnen das Reinigen der Fuge zwischen Zahn und Krone leichter fällt; er beabsichtigte wohl, dass die Trennlinie nicht unter dem Zahnfleisch liegt, um Ihnen die Pflege zu erleichtern!“

Sie merkte keineswegs, was sie da eigentlich äußerte und wie viel Vorurteil und Missachtung der Wissenschaft in ihren Worten lag; doch ebenso wenig wurde ihr gewahr, wie sehr sie damit ihre eigene Kurzsichtigkeit und ihr oberflächliches Wissen bloßstellte.

Ich pflege in solchen Fällen — ich meine: hinsichtlich dessen, was ein Arzt anrichtet — keine Beschwerde zu führen. Der Grund mag darin liegen, dass ich fest daran glaube, dass alles, was mir zustößt (samt seinen Folgen), von mir auf irgendeine Weise hätte vermieden werden können; dass ich es aus irgendeinem Grunde nicht tat — aus einem Grunde, der keineswegs zwingend war —, weshalb ich selbst die Verantwortung dafür trage. Das heißt, ich vermag mich in einem solchen Fall niemals als Opfer zu betrachten, selbst wenn ich auf gewisse Weise im Recht wäre und der Andere sich an mir versündigt hätte, was auch immer die Ursache seines Fehlers gewesen sein mag.

Diese Art von Fehlern — solange ich die Möglichkeit besaß, ihnen auszuweichen — macht mich vor mir selbst keineswegs zu einem Opfer.

Mancher mag beim Lesen dieser Zeilen nun wähnen, ich vertrete die Auffassung, dass ein Opfer, das dem Unheil nicht ausweicht oder sich nicht zur Wehr setzt, stets selbst die Schuld an dem trage, was ihm widerfährt.

In Wahrheit hat dies nicht das Geringste mit meinen Worten zu tun; denn meine Aussage gilt einzig und allein für mich selbst (dies ist ein privater Kategorischer Imperativ, der durch meinen eigenen freien Willen waltet und den ich keinesfalls verallgemeinern kann). Zugleich bedeutet es keineswegs, dass ich angetan oder einverstanden wäre, oder dass ich mir nichts anderes wünschte, oder dass ich es schlicht geschehen ließe … Dass ich eine Gelegenheit gewähre, heißt keineswegs, dass ich den Täter nicht bestrafte … Ich bestrafe ihn durch mein Fortgehen, sobald er sich außerstande erweist, sein Werk meisterhaft zu verrichten oder reine Absichten an den Tag zu legen.

Ich beklage mich nicht, weil ich keineswegs wünsche, dass der Fehlbare seinen Fauxpas korrigiere und von Neuem in meinem Munde handanlege … noch nicht einmal in meinem Garten oder in meinem Hause, sollte er einen solch wundersamen Fehltritt begehen (einen Fehler, den ich wahrhaftig als töricht bezeichne oder, wie meine Großmutter zu pflegen sagte, als ein krummes Werk).

Ein wahrhaftiges Opfer bin ich erst dann, wenn mir jede Entscheidungsgewalt genommen ist; in jenem Falle bedarf ich des Bekenntnisses, des Beistands und des Richters. Und wüsste ich mit Gewissheit, dass das Gericht eine tatsächliche Strafe verhängte, statt bloß eine Korrektur des Fehlers anzuordnen, so hätte ich mich mit nichts anderem als einer Klage zufriedengegeben; liegen doch sämtliche Beweise offen in meinem Munde vor, in den alten und neuen Abdrücken, die ich aufbewahre (in der Hoffnung, mir eines Tages meine Zähne exakt so gestalten zu lassen, wie sie einst waren), sowie in meiner Krankenakte. Überdies würde eine Klage andere davor bewahren, demselben Schicksal anheimzufallen, sollte der Täter wahrhaft über böse Absichten verfügen.

Ich hegte nicht den mindesten Zweifel, dass dieser Arzt heute aus meinem Eckzahn (dem dritten Zahn im rechten Oberkiefer) etwas Wundersames gestalten würde — weit erstaunlicher noch als das, was er vor zwei Tagen verübt hatte.

Doch erwartete ich weit weniger als das, was ich erblickte, als mir der Arzt den Spiegel reichte: Er strahlte voller Freude, gleich Gilgamesch, als dieser den Drachen des Zedernwaldes, Chumbaba, mit einem einzigen mühelosen Streich bezwang und dadurch all die Zedern des Libanon gewann.

In meinem Munde befand sich ein neuartiges Gebilde — als seien es zwei miteinander verklebte Zylinder, von denen einer den anderen zu verschlingen trachtete; daraus ragte das eigentliche Ende des ursprünglichen Eckzahns hervor wie der Zahn eines neuartigen Wals, der zwischen den beiden Zylindern hervorbrechen wollte. Ein fremdartiger Körper, gleich dem Leib eines japanischen Sumo-Ringers: klobig, breit und schwer (höchstwahrscheinlich erschien er mir aufgrund seiner dunklen Färbung noch massiver); ein Gebilde, das den gesamten Raum ausfüllte, der dort einst frei gewesen war, genau wie auf der gegenüberliegenden Seite.

Ich erblickte es für einen kurzen Augenblick, und in diesem Augenblick des Erfassens brach ich wahrhaftig in ein Lachen aus (welches die Arzthelferin für einen unwillkürlichen Reflex hielt, weshalb sie mich fragte, ob ich ein Glas Wasser benötige). Ich spürte, wie meine beiden Augen sich gleichsam neigten und das Gewicht auf der linken Seite zugenommen hatte. Das heißt, der neu hinzugefügte Wulst, den er auf der rechten Seite an den Eckzahn geklebt hatte, erzeugte eine spürbare Schwere auf der linken Seite (ich vermute, dies geschah, weil der zweite Zahn auf der rechten Seite neben diesem neuen Giganten nun wie ein hauchdünner Strich wirkte — verglichen mit dem zweiten Zahn auf der linken Seite, an den beim letzten Mal eine nicht unbeträchtliche Menge an Füllstoff bezüglich Gewicht und Volumen geklebt worden war).

Ich spürte einen Schmerz in meiner Schulter; womöglich weil ich mich vor Schreck verkrampfte, als ich erblickte, was ich erblickte, sodass ein Muskel auf jener Seite, die den Behandlungsstuhl nicht berührte, sich zusammenzog und verhärtete?

Auf dem Antlitz des Arztes lag eine Zufriedenheit — übermäßig, weit über das Normale hinaus, zutiefst surreal (sur surreal).

Mein Erscheinungsbild glich plötzlich jenem von Komödianten, die sich ein verschmutztes oder verfaultes Gebiss einsetzen, um die Menschen zum Lachen zu bringen.

Dieser Arzt hat am heutigen Tage mein äußeres Erscheinungsbild so verwandelt, dass es jedem, der mich lachen oder lächeln sieht, unverhohlen zuruft:

„Dieser Mund hat in seinem ganzen Leben noch nie eine Zahnbürste gesehen!“